Kapitel 2
Summers POV
Ægteskabet havde været et mareridt forklædt som en drøm.
Kieran havde givet mig alt, hvad han havde lovet—en penthouselejlighed med udsigt over Boston Common, et walk-in-closet fyldt med designertøj, et sort kreditkort uden beløbsgrænse. Han havde introduceret mig til sin verden af tech-giganter og venturekapitalister, stået ved min side til velgørenhedsauktioner med en besiddende hånd i min talje, købt mig smykker, der kostede mere end de fleste menneskers huse.
Men han havde aldrig elsket mig. Eller i hvert fald var det det, jeg havde troet.
Han havde kysset mig én gang—til vores bryllup, for kameraernes skyld. Derefter aldrig igen. I soveværelset havde han været klinisk, næsten grusom i sin effektivitet. Lyset var altid slukket, hans hænder altid kontrollerende, idet han placerede mig præcis, hvor han ville have mig. Han tog det, han skulle bruge, og rullede så væk, så jeg sad tilbage og følte mig mere alene, end hvis jeg havde været alene.
„Det føltes som en straf,“ sagde jeg til dr. Martinez, min stemme knap over en hvisken. „Som om han hver dag mindede mig om, at jeg aldrig havde set ham, aldrig havde anerkendt ham, da vi var børn. Som om han havde giftet sig med mig bare for at ydmyge mig, for at vise mig, hvordan det føles at være usynlig.“
„Sagde han nogensinde det?“
„Han sagde næsten ingenting.“ Jeg kunne mærke tårerne samle sig bag øjnene. „Udadtil spillede han den hengivne mand. Hånden på min ryg, der førte mig gennem menneskemængder. Han præsenterede mig som ‘fru Cross’ med en kant af ejerskab i stemmen. Men derhjemme… Gud, derhjemme var det som at bo sammen med en fremmed. Han kontrollerede alting—hvor jeg gik hen, hvem jeg så, hvad jeg havde på. Jeg skulle have hans godkendelse, før jeg overhovedet kunne købe ind.“
„Det må have været meget svært.“
Svært. Så pænt, så terapeutisk et ord for det, det havde været. Det havde været kvælende. Det havde været skræmmende. Det havde været som at drukne langsomt, dag efter dag, mens alle omkring mig misundte mit perfekte liv med min perfekte milliardærmand.
„Jeg ville skilles,“ sagde jeg. „Efter to år kunne jeg ikke mere. Jeg havde udarbejdet papirerne. Jeg havde en advokat klar. Jeg skulle bare fortælle ham det.“
„Og det var der, du tog til Walden Pond.“
Mine hænder rystede nu. Papirlommetørklædet var helt gået i opløsning og efterlod små hvide fnug over hele mit skød. „Det var hans idé. Helt ud af det blå, en morgen ved morgenmaden. Han sagde: ‘Lad os tage til Walden Pond. Bare os to. Vi kan bade.’ Og jeg tænkte…“ Jeg lo bittert. „Jeg tænkte, at det var perfekt. Walden Pond—stedet, hvor Thoreau tog hen for at finde sig selv, for at leve med vilje. Det virkede som det rette sted at afslutte et ægteskab, der aldrig rigtig var begyndt.“
„Så I tog afsted.“
„Så tog vi afsted.“
Minderne kom hurtigere nu, skarpere. Dr. Martinez havde forsøgt at låse dem op i tre år, og pludselig brast dæmningen.
Køreturen ud til Walden Pond. Kieran bag rattet i sin sorte Tesla, Massachusetts’ landskab gled forbi ude bag ruderne. Mig på passagersædet, skilsmissepapirerne gemt i min taske, hænderne fugtige af sved hver gang jeg prøvede at øve mig på, hvad jeg ville sige.
Kieran, jeg sætter pris på alt, du har gjort for mig, men vi ved begge, at det her ægteskab var en fejl. Jeg har skrevet under på en ægtepagt, hvor jeg fraskriver mig ethvert krav på dine aktiver. Jeg vil ikke have dine penge. Jeg vil bare have mit liv tilbage.
Han havde været tavs under køreturen, men det var ikke usædvanligt. Kieran var altid tavs. Det usædvanlige var den måde, han hvert par minutter kastede et blik over på mig, noget næsten nervøst i hans udtryk.
„Vejret er godt,“ havde han sagt på et tidspunkt.
„Ja,“ havde jeg fået fremstammet. „Perfekt badevejr.“
Søen havde været smuk den dag. Krystalklar og kølig, vandet spejlede himlen som et blankt glas. Der havde været et par andre mennesker spredt langs bredden—familier med børn, par på tæpper, en fyr med en kajak. Helt almindeligt. Trygt.
Vi havde skiftet til badetøj i bilen. Mit var en enkel sort badedragt, praktisk snarere end flatterende. Kierans badeshorts var marineblå, og jeg havde lagt mærke til—som jeg altid lagde mærke til—hvor spinkel han var. Ikke syg, men slank på den måde, der afslører én, som glemmer at spise, når han arbejder; én, der lever af kaffe og stress i stedet for ordentlige måltider.
Vi havde vadet ud i vandet sammen. Det var koldt nok til at få mig til at gispe, men også forfriskende efter den klamme augustvarme. Jeg havde svømmet ud mod midten, væk fra bredden og de andre mennesker, fordi jeg tænkte, at jeg havde brug for plads til at sige det, jeg måtte sige.
„Kieran,“ var jeg begyndt, mens jeg holdt mig flydende. „Jeg bliver nødt til at tale med dig om noget—“
Det var dér, min højre læg krampe.
Smerten kom med det samme. Den var ubarmhjertig, som om nogen havde lagt et stålkabel rundt om musklen og strammet mere og mere. Jeg hev efter vejret, forsvandt under overfladen og fik vand i munden. Panikken ramte mig som et slag. Jeg kunne ikke trække vejret, kunne ikke tænke. Jeg kunne kun sprælle og kæmpe mod vandet, der pludselig føltes, som om det ville tage livet af mig.
Og så var Kieran der.
Det var den del, jeg havde blokeret. Den del, min hjerne havde gemt væk, skubbet ind i et mørkt hjørne, hvor jeg ikke behøvede at se på den. Men nu, i Dr. Martinez’ konsultation med efterårslyset på skrå gennem vinduerne, væltede det hele frem igen med perfekt, grusom klarhed.
Kierans arme om mig bagfra, hans højre arm—den, der aldrig helt var kommet sig efter den skade, han havde fået i gymnasiet—låst om min talje med desperat styrke. Hans stemme ved mit øre, hæs og presset: „Jeg har dig. Lad være med at kæmpe imod mig.“
Men jeg havde kæmpet. I min panik havde jeg kradset i ham, trukket ham ned med mig, næsten druknet os begge to. Jeg kunne huske følelsen af hans skulder under mine hænder, hvordan hans vejrtrækning var blevet ujævn, mens han prøvede at holde vores hoveder over vandet.
„Mod bredden,“ gispede han. „Summer, hold op. Lad mig—“
Men jeg kunne ikke. Vandet blev ved med at fylde min mund, mine lunger, og det eneste, jeg kunne tænke, var: Jeg kommer til at dø, jeg kommer til at dø, jeg kommer til at dø.
Hans højre arm begyndte at ryste. Jeg kunne mærke det. Den sitren, der løb gennem musklerne, mens han kæmpede for at holde mig oppe. Den arm, der altid havde været en anelse svagere, lidt mindre sikker. Han var ved at miste grebet.
„Hjælp!“ hørte jeg ham råbe, stemmen knækkede. „Nogen, hjælp os!“
Der havde været en kajakroer, huskede jeg nu. En ung fyr, der havde padlet i nærheden. Han vendte sig ved Kierans råb og satte kursen mod os.
„Hold ud,“ sagde Kieran ved mit øre, og hans stemme ændrede sig. Den blev blødere. Blev til noget, jeg aldrig før havde hørt fra ham. „Summer. Skat. Bare hold ud.“
Skat.
I to års ægteskab havde han aldrig kaldt mig det. Aldrig brugt et eneste kælenavn. Det havde altid været „Summer“ i den flade, kontrollerede tone, eller „Mrs. Cross“, når vi var blandt andre.
Men nu, mens vi begge var ved at drukne, havde han kaldt mig skat.
„Jeg lader dig ikke dø,“ sagde han, og jeg kunne høre beslutsomheden i stemmen, selv gennem udmattelsen. „Det gør jeg ikke. Jeg lover.“
Kajakroeren var kommet tættere på. „Tag fat i pagajen!“ råbte han og rakte den ud mod os.
Kieran ændrede grebet om mig, og jeg mærkede ham samle de sidste rester af styrke. Så gav han et hårdt skub—løftede mig op og fri af vandet og kastede mig nærmest over mod kajakken.
Jeg greb pagajen. Kajakroeren hev mig op, og jeg sank sammen i båden, hostede og brækkede mig, mens søvand strømmede ud af mund og næse.
„Din mand!“ råbte kajakroeren. „Hvor er din mand?“
Jeg vendte mig mod vandet igen, og det var dér, jeg så ham.
Kieran var stadig der, måske tre meter væk. Hans ansigt var kridhvidt, hans læber ved at blive blå. Men han smilede. Han smilede virkelig, med et blidt, mildt udtryk, jeg aldrig før havde set på ham, som om han så på noget dyrebart.
Han så på mig.
Hans læber bevægede sig, og selvom jeg ikke kunne høre ham gennem lyden af min egen hosten, kunne jeg se, hvad han sagde.
Undskyld. Jeg elsker dig.
Så sank han under overfladen som en sten.
