Mafiabeastens Rødmede Brud

Zorah Maria Esposito løftede hagen og bad om, at Herrens kraft ville strømme gennem hende, mens hun sang sin solo under messen, mens nadveren blev serveret. Hun var dog for distraheret, og selvom hun kunne synge denne sang i søvne uden at misse en tone, følte hun, at hendes hjerte var på afveje, fordi hun ikke var fuldt ud fokuseret på de smukke tekster, en ode til Jesus.

Hendes onkel, hendes mors bror, Fader Ippocrate Giannone, ledede gudstjenesten, og i øjeblikket var han grunden til, at hun var nervøs. Han havde tidligere henvendt sig til hende med en stolt hældning af hovedet, hans præstekjole svajede med hans bratte bevægelser, og han meddelte, at han ville se hende straks efter messen.

De femogtyve andre korister stirrede alle med store øjne, mens hans dømmende blik hvilede på hende. Alt, hvad hun kunne tilbyde, var et ydmygt "ja, Fader Giannone", før han med en dramatisk bevægelse forlod rummet.

Nu, mens hun kiggede fra kirkens bageste del, oppe fra det høje loft med udsigt over kirken, bemærkede hun, at hans øjne konstant flakkede hen til en mand, der sad på forreste række. Hun kunne ikke se mandens ansigt, men hun vidste, at han ikke var fra deres menighed, sikker på, at hun ville have genkendt manden alene på hans bygning.

Da hun trådte tilbage til sin plads i koret, puffede hendes bedste veninde Sidonia til hende og hviskede: "Hvad tror du, han vil?"

"Jeg vidste det ikke de sidste seks gange, du spurgte." Hun åndede rystende ud.

"Tror du, han fandt ud af, at vi blev sent torsdag aften? Jeg mener, vi bad jo kun. Vi låste, ikke? Vi glemte ikke at låse kapellet, da vi gik?"

"Vi låste, Sidonia. Han ville ikke være vred over, at vi blev længere for at bede."

"Har du bekendt en synd?"

"Nej."

Kordirigenten vendte sig og sendte dem advarende blikke, da nadvertjenesten nærmede sig sin afslutning, og de frøs.

Da Zorah hængte sin kjortel op og forsikrede Sidonia om, at hun ville møde hende tilbage i deres lejlighed, var hun betydeligt mere nervøs end før. Hun tøvede, tilbød at rydde op i rummet, og hun blev hængende, indtil de sidste korister var gået.

Hendes onkel var aldrig en venlig mand, trods han var præst. Hvor nogle var varme, venlige og kærlige, tilgivende overtrædelser i Jesu navn, havde hendes onkel en tendens til at kaste domme om helvede, ild og svovl uden at tænke sig om. Hendes hud havde mere end én gang følt piskens slag, brugt til at straffe hende for de synder, hun utvivlsomt begik i sit sind.

Siden hans forældres død havde Ippocrate erklæret sig selv som familiens overhoved, som bestod af ham selv, Zipporah, hans eneste søskende, og hendes datter Zorah. Zipporah tilbragte mere tid på knæene i bøn end Zorah gjorde, og det sagde ikke så lidt. Hendes mor havde angret, siden hun blev gravid som sekstenårig af en bad boys søde ord. Hendes forældre nægtede at overveje adoption for deres eneste barn og insisterede på, at alle børn var velsignelser og tvang Zipporah til at opdrage sin baby. Så døde de, da Zorah kun var to, og det efterlod mor og barn under Fader Ippocrates årvågne og altid nedladende øjne.

Hun blev forskrækket af bevægelse nær døren, da hun skulle være alene, og kiggede op i alarm. Manden med de brede skuldre, som havde siddet på forreste række under gudstjenesten, var i korlokalet.

"Hej," nikkede hun nervøst. Hun var sjældent alene med en dreng eller en mand. Hun arbejdede på en tandlægeklinik, så der var tidspunkter, hvor patienter ventede i rummet, men dette føltes anderledes. Han var en af de mest attraktive mænd, hun nogensinde havde set. Mørkeblå øjne, farven af overmodne blåbær, der ville poppe på tungen, borede sig ind i hendes lysebrune. Hans hår var tykt, sort og glansfuldt, strøget tilbage fra tindingerne. Hans skuldre var så brede, at hun sandsynligvis kunne stå tre ved siden af hinanden, og der ville stadig være plads til overs, og han var godt over seks fod høj. Da hendes øjne betragtede hans figur, bemærkede hun, at han var slank og veltrænet. Hendes blik vendte tilbage til hans ansigt og bemærkede den lige næse og de fyldige læber, og hun blev tryllebundet, da han lod tungen glide over underlæben, som krummede sig til et lille smil.

"Scusi," hans tykke italienske accent rullede af tungen med en knurrende stemme. Hans øjne spottede, da han fangede hende i at kigge på hans krop.

Hun rødmede dybt, "kan jeg hjælpe dig?"

"Hvad laver du?" spurgte han og nikkede mod bogen i hendes hånd.

Hun slugte nervøst, "jeg satte de sidste salmebøger på plads. Dirigent Mallorca bad mig gøre det, før jeg gik hjem."

"Og hvor er hjem?"

Den nysgerrige tone i hans stemme fik hende til at tøve, og hun hviskede, "det er ikke langt herfra." Hun tog en dyb indånding og skyndte sig at sige, "kan jeg hjælpe dig, sir? Jeg skal se min onkel, han venter på mig."

"Sir?" han lo, "åh søde Zorah, er det sådan, du ville tiltale mig?"

"Kender vi hinanden?" hun rynkede panden mod ham. Hun kunne ikke placere ham. Hvis noget, ville hans øjne være noget at huske, det var hun sikker på.

"Ikke endnu, amoré."

Han trådte længere ind i rummet, og hun vidste, at hendes øjne var tegneserieagtigt store, da han bevægede sig mod hende, og fra den måde, han bevægede sig på, undrede hun sig næsten over, om manden svævede, hans øjne fokuseret på hende som en høg, der ser sit bytte. Hun var presset mod boghylderne, hendes fingre klemte stramt om salmebogen i hendes hånd, og hendes åndedræt stoppede helt. Hendes øjne lukkede sig, og hun drejede hovedet væk fra ham, da han lænede sig over hende, hans næse strøg op ad siden af hendes hals, som om han snusede til hende, hans ånde varm i hendes øre, da han hviskede.

"Så uskyldig. Næsten værd at sige en takbøn." Han rettede sig op og løftede hendes hage, "jeg ser dig snart." Hans læber brændte hendes pande med et kys.

Uden videre rettede han sig op og gik tilbage mod døren. Hun rystede af skræk og en bevidsthed om en mand, hun aldrig havde oplevet før. Den måde, han intimt åndede mod hendes hals, fik gåsehud til at dække hendes hud, og hun kunne stadig mærke hans læber på hendes pande.

"Zorah," han vendte sig ved døren og gav hende et hårdt blik, dette var skræmmende, truende, og hun kæmpede for at få vejret ved hans iskolde ansigt, "du bør forblive uberørt indtil da, ellers vil der være helvede at betale."

Med det forsvandt han ind i kirken, og hun greb fat i bogreolen bag sig og undrede sig over, hvad der skete, og hvorfor hendes hjerte bankede så hårdt. Frygt var bestemt en grund, men en anden følelse, en hun aldrig havde tilladt sig selv at opleve før, drillede hendes hjerne. Hun var tæt på at falde på knæ i anger.