Kapitel 117 117

Mein Stift schwebt über dem Papier. Die Seite verschwimmt. All die Dinge, die ich nicht fertigbringe aufzuschreiben, wirbeln vor meinem inneren Auge durcheinander.

Seine Stirn, an die Reling meines Krankenhausbetts gepresst, während er betete. Verzweifelte Murmeleien auf Russisch. Eine Handfläche, ...

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