Kapitel 2 2

Es ist im makellosen Glanz der Mokassins aus Oxblood aus Leder. Die Art und Weise, wie die anthrazitgraue Hosenmanschette, bis zur Perfektion einer Rasierklinge gebügelt, über seinem Knöchel schwebt. Diese Socken, schwarz wie Mitternacht.

Und wenn er spricht, weiß ich es mit Sicherheit, denn die Stimme, zu der diese Knöchel gehören, ist wie Salböl, das über zerbrochenen Granit gegossen wird.

„Mne plevat'“, knurrt er in einem harten, eiskalten Grollen. „Ja, khochu, chtoby ty nashel yego i rubil.“

Im Badezimmer ist es ruhig auf dem Friedhof, aber ich höre nur Quietschen vom anderen Ende des Telefonats. Der Mann in den Ochsenblutschuhen lässt seinen Freund nicht ausreden, bevor er ihn unterbricht.

„Sollte ich mich auf Englisch wiederholen, damit die Botschaft klar ist? „Das ist mir scheißegal. Ich will, dass du ihn findest und tötest. ' Ruf nicht zurück, bis alles erledigt ist.“

Der darauf folgende Signalton beendet den Anruf.

Wenn die Ränder meines Sichtfelds anfangen zu brennen und zu schwärzen, merke ich, dass ich nicht mehr geatmet habe, seit der Mann reingekommen ist. Ich spüre, wie der Schweiß an meinen Schläfen und Achseln abperlt. Aber ich muss nur ein bisschen länger durchhalten, ein bisschen länger, ein bisschen verdammt noch länger, denn wenn der Mann einfach geht, dann kann ich...

Ach nein.

Ich sehe es so, wie es passiert — schnell genug, um es zu verstehen, aber zu langsam, um etwas dagegen zu unternehmen.

Das Blut, das über meine Knöchel gelaufen ist, bildet einen Diamanten an der Spitze meines Zeigefingers. Das geht hoch. Schwillt an. Dehnt sich...

Und dann fällt es mit einer winzigen, weichen, aber absolut unbestreitbaren Lippe auf die Schachbrettfliesenböden.

Es folgt Stille.

Dann: langsam, langsam... drehen sich diese Ochsenblutschuhe zu mir um.

„Wer auch immer da drin ist“, knurrt der Teufel, „mach die Tür auf, bevor ich sie aufbreche.“

2

ARIEL

Ich wusste nicht, dass der Ausdruck „Wenn sich eine Tür schließt, öffnet sich eine andere“ so wörtlich vorkommen kann. Ich dachte, das wäre die Art von Dingen, die ein fauler Texter auf chinesische Glückskekse zum Mitnehmen legt.

Aber kaum zwei Minuten, nachdem sich die Badezimmertür in einem Kapitel meines Lebens geschlossen hat, öffnet sich die Kabinentür, um ein anderes zu beginnen.

Mein erster Gedanke, wenn ich ihn sehe, ist, verdammt — ich habe es wirklich hingekriegt.

Weil der Mann, der eingerahmt im Stalleingang steht, genau so ist, wie ich ihn mir vorgestellt habe, bis ins kleinste Detail.

Mein Blick beginnt bei seinen Füßen, für deren Analyse ich bereits eine erschöpfende Menge an geistiger Energie aufgewendet habe. Es steigt die stromlinienförmige Falte seiner aschgrauen Anzughose hinauf, vorbei an kräftigen Oberschenkeln und einer schlanken Taille. Es streift darüber, wie sein weißes Hemd an sechs sehr klar definierten Bauchmuskeln haftet, bis das schmale V seines krawattenlosen Kragens ein paar dunkle Brusthaare und den kürzesten Blick auf ein Tattoo zeigt, das in die hellbraune Haut direkt unter seinem Hals eingraviert ist.

Von da an geht es weiter. Es trinkt in der stumpfen, brutalen Klippe seines Kinns. Die abfallende Kinnpartie war stoppelig und hatte die Anfänge eines Bartes. Ein stolzes, hervortretendes Geräusch, Wangenknochen, für die Tom Welling töten würde, und Augen, die so blau sind, dass ich das kalte Brennen ihres Starrens spüren kann. Sein Haar ist dunkel, lockig und zerzaust, wo es über seine Stirn fällt.

Mein zweiter Gedanke ist, The CW hat es versaut. Sie hätten ihn casten sollen.

Selbst jetzt, nachdem ich gehört habe, wie er beiläufig einem Untergebenen befiehlt, einen Mord zu begehen, kann ich nicht anders, als dieses mädchenhafte Kichern in mir brodelt. Genauso, wie sich das zwölfjährige Ich gefühlt habe, als Superman in seinem Geburtstagsanzug aus dem Kornfeld stieg, wie, Mann, du siehst wirklich gut aus!

Ich würde es aber nicht wagen, das laut zu sagen.

Weil Superman hier so aussieht, als wäre er bereit, selbst einen Mord zu begehen.

Seine Hände beugen sich an seinen Seiten. Ich sehe noch mehr Tattoos in seine Knöchel gestempelt — kyrillische Buchstaben, wodurch es mir sofort in den Kopf geht, dass es Russisch war, das er gerade ins Telefon gesprochen hat. Zwischen der Tinte verlaufen dünne, weiße Narben. Diese Hände sehen sehr fähig aus. Ich würde sehr gerne nicht herausfinden, wie fähig das ist.

„Ich würde sagen, Mach ein Foto, es wird länger dauern“, aber du starrst mich so lange an, dass ich mir verdammt sicher bin, dass du es inzwischen alles auswendig gelernt hast“, spuckt er. Die Stimme passt zu seinen Augen: kalt wie das Grab, rau, unerbittlich.

Ich fange an zu quietschen: „Entschuldigung“, dann höre ich auf und schimpfe mit mir selbst für die mädchenhafte Uptalk-Intonation und dafür, dass ich es überhaupt gewagt habe, mich zu entschuldigen. Dann fällt mir ein, dass ich tatsächlich im falschen Badezimmer bin und fange an, es noch einmal zu sagen. Dann höre ich auf und schimpfe mit mir selbst, weil ich wie ein Clown stottere. Dann habe ich...

„Um Himmels willen, spuck es aus“, schnappt der Mann.

Ich runzele die Stirn und blinzele. „Du bist irgendwie ein Arschloch.“

Ich muss Anerkennung zollen, wo sie gebührt: Das ist sicherlich keine sanfte, einfache Entschuldigung. Aber ist es klug, das zu sagen?

Wahrscheinlich nicht.

Zu meiner Überraschung blinzelt der Mann ruhig. Er lächelt nicht — ich würde mir Sorgen um die strukturelle Integrität seines Grübels machen, wenn er es überhaupt versuchen würde —, aber ein unmerklicher Teil seiner eisigen Wut verblasst.

„'Irgendwie' deckt es noch nicht einmal ansatzweise ab.“

„Zumindest ein ehrliches Arschloch“, gebe ich zu.

Er schüttelt den Kopf. „Das definitiv nicht.“ Dann sieht er mich an und streckt eine Hand aus. „Willst du während unseres gesamten Gesprächs wie ein Wasserspeier auf der Toilette hocken, oder möchtest du Hilfe nach unten?“

Ich beäuge die Hand, die er anbietet. Aus der Nähe ist es noch einschüchternder. Ich weiß, dass manche Mädchen auf Männerhände stehen, und das verstehe ich, und es ist wirklich eine sehr nette Hand, ästhetisch gesehen.

Aber etwas an den Narben in Kombination mit der leichten, luftigen, schönen Morddrohung, die er in der jüngsten Vergangenheit ausgesprochen hat, lässt mich nachdenken.

Vorsichtig senke ich mich von meinem Toilettensitz und nehme eine quasi normale menschliche Körperhaltung ein, indem ich den Handlauf an der Stallwand benutze, statt der männlichen Hand, die an dem Teufel im grauen Anzug befestigt ist.

„Es ist in Ordnung; ich schaffe das, mein...“

Ich breche sofort zusammen.

Es sind meine Knie, die mich verraten. Dreiunddreißig scheinen im Großen und Ganzen nicht so alt zu sein, aber ich bin in New York geboren und aufgewachsen, also habe ich viele Meilen auf meine Gelenke gelegt und bin Straßen rauf und runter gelaufen, seit ich alt genug war, um einen Fuß vor den anderen zu setzen. Offenbar verlangt ein fünfminütiges Powersquat auf den Toiletten der Met zu viel von dem, was noch an Knorpel übrig ist.

Ich stürze auf ein heißes Date mit dem Boden zu, als der Mann sich bewegt. Er ist schnell und träge zugleich, und ich könnte fast schwören, dass ich sehe, wie er mit den Augen verdreht, als er eingreift.

Dann legt sich dieselbe Hand, die ich gerade umgedreht habe, um meine Taille und verhindert, dass ich mir mit meinem eigenen Stolz eine Gehirnerschütterung zufüge. Mühelos, ohne auch nur ein Haar fehl am Platz zu verlieren, zerrt er mich wieder auf meine Füße und lässt mich dort nieder.

Die Hand bleibt jedoch an meiner Hüfte haften.

„Du bist irgendwie ein Vollidiot“, sagt er nüchtern.

Er macht Witze — ich glaube zumindest, er macht Witze, weil er meine eigenen Worte benutzt, um mich zu verspotten und seine Augen schimmern auf schelmische Weise —, aber die Qualität seiner Stimme, in der Zementmischer wirbeln Gletscher, ändert sich nicht wirklich.

Als ich mitspiele, erwidere ich: „Irgendwie“ wird es nicht einmal ansatzweise behandelt.“ Ich blicke auf seine Hand hinunter, riesig und über meiner Taille gestreckt. „Aber danke, dass du mich gerettet hast.“

Er nickt einmal lebhaft und zieht dann seine Hand weg. Die Hitze und der Druck halten noch lange an, nachdem es weg ist.