Kapitel 3 3

„Ich glaube, man kann davon ausgehen, dass du keine Spionin bist“, zieht der Mann gedehnt die Worte in die Länge. „Entweder das – oder du bist die schlechteste in der Geschichte dieses Berufs.“

Ich presse ein pfeifendes, panisches Lachen hervor. „Ich bin tatsächlich eine professionelle Spionin. Sozusagen.“

Seine Stirn legt sich in Falten, die dichten, dunklen Brauen schießen pfeilförmig nach unten. „Das kannst du nicht im Erns—“

„Reporterin“, platze ich heraus, bevor das mörderische Glimmen in seinen Augen wieder voll aufflammt. „Das war ein Witz. Offenbar kein besonders guter.“

Er runzelt noch immer die Stirn, aber die Falten glätten sich gerade genug, dass ich wieder atmen kann. „Du bist Reporterin“, wiederholt er und streicht sich über die Kieferkante. „Hm. Um zu berichten über …?“

Ich deute vage in Richtung des Ballsaals, wo heute Abend die Gala stattfindet. „Über die ruhmreiche Großzügigkeit unseres vortrefflichen Gastgebers und seine vielen wichtigen wohltätigen Anliegen, die ihm ganz tief und aufrichtig am Herzen liegen – und ganz bestimmt nicht nur wegen der PR und der steuerlichen Abschreibungen.“

Der Mann stößt ein kurzes, bellendes Geräusch aus. Einen Moment brauche ich, um zu begreifen, dass das bei ihm als Lachen durchgeht. „Ich glaube nicht, dass Leander überhaupt ‚großzügig‘ buchstabieren kann.“

Ich mache eine ruckartige Bewegung. Es gibt nicht viele Menschen auf dieser Welt, die es wagen, über Leander Makris so herzuziehen – erst recht nicht gegenüber einer völlig Fremden. Der Ruf des Mannes ist blutig genug, dass es das Risiko schlicht nicht wert ist.

Dieser Mann jedoch könnte sich unmöglich weniger darum scheren. Während ich zu begreifen versuche, wer er sein muss, um so frei über einen Kerl zu reden, dem mehr Mord- und Schutzgelderpressungsvorwürfe anhaften, als Brooklyn Baristas hat, fährt er sich mit der Hand durchs Haar und wirft einen Blick auf seine Uhr.

„Noch irgendwohin?“, frage ich.

„Nein“, sagt er. „Ich versuche nur herauszufinden, wie lange ich mich hier verstecken kann, bevor ich wieder rausmuss, um mich unter die Aasgeier zu mischen.“

Jetzt bin ich mit Lachen dran – hoffentlich klinge ich weniger wie ein bellender Seehund als mein neuer Freund eben. „Du wirkst nicht wie der Typ, der Angst vor gesellschaftlichen Verpflichtungen hat.“

Sein finsterer Blick verdunkelt sich. „Sie sollten Angst haben. Wenn ich noch ein Gespräch über die Renovierung eines Brownstones an der Upper West Side oder die Gästeliste vom Neujahrsball des Bürgermeisters ertragen muss, jage ich irgendwem eine verdammte Kugel durch den Schädel.“

Wieder bin ich ziemlich sicher, dass er einen Witz macht – so wie ich Gina gestern gesagt habe, wenn ich noch einen entkoffeinierten Iced Mocha Latte mit extra Sahne für Sportreporter Steve holen muss, begehe ich auf der Brooklyn Bridge Seppuku.

Nur kann ich eben auch nicht ganz vergessen, dass er vorhin am Telefon wortwörtlich über Mord gesprochen hat, also kommt der Witz der Realität ein bisschen zu nah, um sich damit wohlzufühlen.

„Na ja“, sage ich so beiläufig, wie ich es hinbekomme, „ich will dich nicht von deinen Pflichten für den Abend abhalten. Klingt, als hättest du alle Hände voll zu tun, und außerdem wollte ich ohnehin schon sterbensgern über diese neue Küchenrückwand sprechen, die meine Nachbarin sich hat einbauen lassen, in ihre …“

Er hebt die Hand, um mich zu stoppen. „Lass das. Nicht mal als Witz.“

„Vermerkt“, sage ich und tue so, als würde ich mir den Mund mit einem Reißverschluss schließen. „Küchenrückwände sind tabu.“

Doch während ich die Bewegung mache, fixieren die Augen des Mannes etwas. Diese Falte zwischen seinen Brauen kehrt zurück, tiefer eingekerbt als je zuvor.

Ich bin verwirrt, bis er mit strengem Knurren sagt: „Du blutest.“

Ich schaue nach unten und, ja, stellt sich heraus, diese lästige Bodenwelle meines Abends hat sich nicht auf magische Weise in Luft aufgelöst. Ich spüre das vertraute Absacken im Magen, dieses seekranke Kribbeln, als würde das Blut bis in die Spitzen meiner Finger und Zehen hinabwogen.

Ich schwanke ein wenig. Die Hand des Mannes schießt vor, um mich erneut zu stützen. „Es ist wirklich nicht so schl⁠—“

„Still“, befiehlt er, und ich verstumme augenblicklich, als hätte er bei der Ariel-Ward-Fernbedienung einfach auf Stumm gedrückt. „Zum Waschbecken. Jetzt.“

So einfach bin ich eine Marionette in seinem Griff. Er steuert mich, und meine Beine gehorchen, während wir gemeinsam zum Waschbecken hinüberdriften.

Plötzlich bin ich machtlos gegen alles, was er mir nicht sagt. Kann nicht warten, nicht denken, nicht widersprechen, nicht fliehen. Ich kann nur Dinge empfangen, vereinzelte kleine Empfindungen, die kommen und gehen wie vorbeiziehende Wolken.

Seine Hände sind groß.

Er riecht gut. Irgendwie nach Minze.

Und groß ist er auch. Sehr groß. Manche würden sagen: zu groß. Ich nicht. Ich würde das nicht sagen. Ich würde sagen, er hat eine sehr gute Größe.

„Loslassen.“

Ich folge seinem Blick nach unten und begreife, dass ich meinen eigenen kleinen Finger in einem Todesgriff umklammere. An der Spitze wird er seltsam violett-weiß, weil kein Blut mehr richtig durchkommt. Ich lasse ihn Finger für Finger lösen, bis ich den Griff aufgebe und er meine aufgeschlitzte Hand in seiner Handfläche wiegt.

Mit der freien Hand dreht er den Wasserhahn auf und prüft ein paarmal, bis das Wasser warm genug ist. Er sieht mich an. „Nicht schreien. Sonst denken die, ich mache etwas, das ich nicht machen sollte.“

Bevor ich fragen kann, wer „die“ sind, und ob sie damit vielleicht sogar recht hätten und ob das hier nicht womöglich tatsächlich eine schlechte Idee ist, führt er meine Hand unter den Strahl.

Ich muss mir in die Innenseite der Wange beißen, um nicht zu schreien. Weißglühender Schmerz zuckt durch mich – aber nur für eine Sekunde. Direkt danach kommt eine warme Erleichterung.

Ich kann loslassen. Ich kann atmen.

„Ich mag kein Blut“, erkläre ich verlegen, als ich die Augen wieder öffne.

Der Mann sieht mich an, abschätzend, ruhig. „Hätte man nicht gedacht.“

Ich beiße mir auf die Lippe, damit ich nicht lache. „Ich bin eine bessere Reporterin als Schauspielerin, das schwöre ich.“

„Ist das so?“ Er hebt eine Braue. „Dann zeig’s. Ich gebe dir ein Exklusivinterview.“

Stirnrunzelnd mustere ich ihn noch einmal von oben bis unten. „Bitte hasse mich nicht für die Frage, aber sollte ich wissen, wer Sie sind?“

„Du kränkst mich.“ Er tippt sich spielerisch einen Moment an die Brust, dann zuckt er mit den Schultern. „Oder vielleicht schmeichelst du mir. Ich bin daran gewöhnt, dass Leute vor mir katzbuckeln und mir Honig ums Maul schmieren. ‚Vorsätzlich ahnungslos‘ ist eine nette Abwechslung.“

Ich kräusle die Nase. „Sollte das ein Kompliment sein?“

Leise lachend beugt er sich hinunter, öffnet den Schrank unter dem Waschbecken und zieht ein Erste-Hilfe-Set heraus. Woher er wusste, dass es dort ist, ist mir schleierhaft, aber er macht es so beiläufig, als hätte er einfach erwartet, dass die Welt ihm gibt, was er braucht – und also gab sie es ihm. Ich muss blinzeln und mir mit den Knöcheln über die Augen reiben, bis das Staunen nachlässt.

„Nein“, antwortet er, während er das Set öffnet und anfängt, Pflaster, Mull und Desinfektionsmittel herauszunehmen. „Ein Kompliment wäre, wenn ich dir sagen würde, dass du in dem Kleid verdammt umwerfend aussiehst. Dich ahnungslos zu nennen, war lediglich eine Feststellung.“