Kapitel 4 4

Ich schlage ihm mit meiner guten Hand gegen die Brust. „Arschloch!“, rufe ich.

„Jetzt bin ich wohl an der Reihe zu fragen, ob das als Kompliment gedacht war.“

Ich bin mir nicht sicher, ob ich lachen, schreien, mich ausziehen oder fliehen will. Es ist nur so, dass etwas an diesem Mann zu geschniegelt ist, um echt zu sein. Er macht Bemerkungen, aber nicht geschniegelt-witzig; er rettet, aber er ist kein strahlender Ritter; er greift in leere Schränke und holt Verbandskästen hervor, die dort logischerweise einfach nicht sein dürften.

Und doch sind sie da.

Mein Mund geht auf und wieder zu, während ich versuche und daran scheitere, dieses Rätsel in Grau zu begreifen, das mir gerade Wasserstoffperoxid über den Schnitt gießt. Für eine professionelle Wortkünstlerin fehlt es mir hier wirklich erstaunlich an geistreichen Dingen, die ich sagen könnte.

Es scheint ihn allerdings nicht zu stören, dass ich einen Goldfisch nachahme. Er wickelt einfach Gaze um meinen Finger und klebt anschließend ein Pflaster darüber. Seine Berührung ist überraschend sanft.

„Du hast mir immer noch nicht gesagt, wer du bist“, bringe ich schließlich hervor.

„Nein“, stimmt er zu, ein Hauch von Lächeln spielt um seine Mundwinkel. „Habe ich nicht.“

„Muss ich dich anbetteln?“

„Es würde mich nicht stören.“

„Aber würde es funktionieren?“

„Es gibt nur einen Weg, das herauszufinden.“

In seinen Augenwinkeln bilden sich kleine Fältchen, das einzige Anzeichen dafür, dass er vielleicht lächelt. Dieser Mund bleibt ein grausamer Strich in Bourbonfarbe, eingebettet in den dunklen Wald aus Bart, der ihn umgibt.

„Funktioniert diese Nummer mit dem geheimnisvollen Fremden sonst immer bei dir?“, frage ich und ziele auf Sarkasmus, lande aber irgendwo näher bei atemlos und albern vergnügt.

„Das wüsste ich nicht.“ Seine Augen treffen meine, und da ist wieder dieses gefährliche Glitzern. „Ich habe es noch nie versucht.“

„Lügner.“

„Absolut.“ Er drängt sich näher an mich, hält meine Hand noch immer fest. Seine Hüften berühren meine genau in dem Moment, in dem mein unterer Rücken gegen das Waschbecken stößt. „Aber das wusstest du ja schon.“

Ich sollte zurückweichen. Ich sollte es wirklich, wirklich tun. Alles an diesem Mann ist ein Warnsignal. Charisma ist ein Warnsignal. Schlagfertigkeit ist ein Warnsignal. So absurd gut auszusehen ist gleich ein ganzer Fahnenmast voller Warnsignale.

Aber ich habe mein ganzes Leben damit verbracht, vor gefährlichen Männern davonzulaufen, und irgendwann wird einen genau das einfach müde.

Vielleicht bewege ich mich deshalb nicht, als er die freie Hand hebt und mir eine lose Haarsträhne hinters Ohr schiebt. Oder vielleicht liegt es einfach daran, dass das Licht im Bad in seine Augen fällt und sie aussehen lässt wie arktisches Eis um Mitternacht.

„Deine Freundin hat diese Zöpfe schön gemacht“, murmelt er, während seine Finger an einem Zopf hinabgleiten. „Schade um den einen, der sich löst.“

Ich blinzle. „Woher hast du⁠—?“

„Dein Kleid ist hinten mit Sicherheitsnadeln zusammengesteckt, also passt es nicht, was darauf schließen lässt, dass du es dir von jemandem geliehen hast. Die Zöpfe sind zu kompliziert, um sie selbst zu machen, und hinten sind sie tatsächlich gleichmäßig, und ich bin ziemlich sicher, dass du keine Augen am Hinterkopf hast. Also habe ich eine fundierte Vermutung angestellt.“

„Ich … Du … Willst du angeben?“

„Vielleicht.“ Seine Hand legt sich in meinen Nacken. Ich spüre meinen eigenen Puls gegen seine Handfläche hämmern. „Funktioniert es?“

Mein Hals ist trocken. „Das hängt davon ab, was du erreichen willst.“

Ein Mundwinkel hebt sich, und mir wird klar, dass ich noch nie im Leben die Lippen eines anderen Menschen so bewusst wahrgenommen habe. „Ich dachte, das wäre offensichtlich“, sagt er.

Ich lache benommen. „An dir ist nicht eine einzige Sache offensichtlich.“

„Nein? Dann will ich deutlich sein.“

Sein Gesicht ist meinem so nah. Es ist alles, was ich sehe, alles, wofür ich mich überhaupt noch interessieren kann. Ich bade in seinem Duft, während seine Lippen immer näher kommen.

Und noch näher, und noch näher, bis⁠—

Die Badezimmertür knarrt.

Wir fahren auseinander wie Teenager, die man hinter den Tribünen erwischt hat. Das Gesicht meines geheimnisvollen Fremden verwandelt sich auf der Stelle; diese beinahe Sanftheit wird zu Marmor, als er sich zur Tür wendet.

Er muss kein Wort sagen. Der Neuankömmling wirft einen Blick auf uns – auf mich mit der bandagierten Hand und den geröteten Wangen, auf ihn mit seiner Gewittermiene und der allgemeinen Ausstrahlung von: Leg dich besser nicht mit mir an – und macht sofort wieder kehrt.

Als die Tür mit einem Klicken ins Schloss fällt, atmen wir beide aus. Doch die Spannung verschwindet nicht. Etwas bleibt zwischen uns in der Luft hängen, elektrisch und unvollendet und gefährlich wie die Hölle.

„Du solltest gehen“, warnt er, obwohl es klingt, als koste es ihn etwas, das zu sagen.

Ich schlucke. „Soll ich?“

„Ja.“ Er fährt sich mit einer Hand durchs Haar. „Weil ich dich küssen werde, wenn du jetzt nicht gehst. Und wenn ich erst anfange, werde ich nicht aufhören wollen.“

Er hat recht. Ich sollte gehen. Ich mache einen halben Schritt zur Tür, halte dann inne und drehe mich noch einmal um. „Was, wenn ich nicht will, dass du aufhörst?“

Sein Gesicht liegt halb im Schatten. Ein dunkler Schlund dort, wo sein linkes Auge sein sollte. „Du solltest sehr, sehr vorsichtig sein, bevor du so etwas zu einem Mann wie mir sagst.“

Ich sehe ihn an. Sein Kopf streift beinahe die Decke, und seine Schultern wirken, als reichten sie von Wand zu Wand. Beim ersten Mal lag ich genau richtig: Er ist eine schlechte Idee, die Wirklichkeit geworden ist. Mutti hätte dazu ein gruseliges Märchen geflüstert. Er ist ein Ungeheuer, ein Golem, ein dunkler Prinz, der alles verflucht, was er berührt.

Ich sehe zur Tür. Sie ist da. Ich könnte nach dem Knauf greifen – diesmal möglichst, ohne mir die Hand daran aufzuschneiden – und drehen. Ich könnte sie öffnen. Ich könnte gehen.

Doch ob es Masochismus ist oder Tollkühnheit oder einfach nur schlichte, altmodische Dummheit: Etwas zwingt mich, stattdessen wieder umzudrehen. Den Mund zu öffnen und diesem Dämon zu sagen …

„Oder sonst was?“

3

ARIEL

Mit zwei Schritten hat er mich gegen die Wand gedrückt. Eine Hand verheddert sich in meinem Haar und ruiniert, was von Ginas Werk noch übrig ist. Die andere packt meine Taille und rafft mein Kleid zu einem Desaster aus geliehener Seide. Sein Mund trifft meinen wie Sturmwellen, die gegen einen Deich krachen.

Ich bin schon geküsst worden, aber nicht so. Nie so. Er küsst mich, als wäre ich Luft und er am Ertrinken. Und Gott helfe mir – genau so küsse ich ihn zurück.

Als ich nach Luft schnappe, schiebt er seine Zunge an meinen Zähnen vorbei und nimmt meinen Mund in Besitz. Ich stöhne und lasse ihn.

„Letzte Chance wegzurennen, ptichka“, knurrt er.

Als Antwort ziehe ich ihn wieder zu mir hinunter. Die Kante des Waschbeckens bohrt sich in meinen Rücken, als er mich darauf hebt. Mein Kleid rutscht die Oberschenkel hinauf, und seine Hände folgen, hinterlassen Brandspuren auf meiner Haut. Als er den Kuss löst, um mit seinen Lippen eine Spur an meinem Hals hinabzuzeichnen, muss ich ein weiteres Stöhnen hinunterwürgen.

„Jemand könnte reinkommen“, bringe ich hervor, obwohl meine Finger schon an den Knöpfen seines Hemds arbeiten.

Er greift an mir vorbei und schließt die Tür ab; die Bewegung drückt ihn nur noch näher an mich. „Darum kümmere ich mich.“

Dann küsst er mich wieder, und es ist leicht, genau das zu tun: ihn sich kümmern zu lassen. An manchen Tagen fühlt es sich an, als würde ich nichts anderes tun als mich zu sorgen. Und dass er mich hochhebt und hierhin stellt und dorthin rückt und mir diese ganze Last vom Teller nimmt? Ich fühle mich leicht. Schwerelos.

Ich fühle mich, als könnte ich verdammt noch mal fliegen.

Zeit schmilzt und verrutscht, während er mich an sich zieht und sich knabbernd die Kurve meines Halses hinabarbeitet. Ich lasse den Kopf nach hinten sinken und starre mit halb geschlossenen Lidern zur Decke hinauf, während sich meine Fingerspitzen um seine breiten Schultern krallen, als hinge mein Leben daran.

Er murmelt die ganze Zeit Dinge an meine Haut – „ptichka“ und „Ich sollte nicht“ und „Verflucht noch mal, du schmeckst gut.“ Jedes einzelne lässt meine Zehen sich krümmen.

Als seine Fingerspitze höher wandert und den Rand meines Slips sucht, stoße ich scharf die Luft ein. „Das ist eine—“

„—schlechte Idee“, stimmt er zu. „Sag mir etwas, was ich verdammt noch mal nicht weiß.“