Kapitel 7 7

„Fick-fu-fick dich!“

Noch ein Schwung. Die Rippen sind eingebrochen wie morsches Holz.

Sie schnappt nach Luft gegen meinen Mund. Ihr Atemnot, als ich in sie hineinrutschte.

Ich lasse die Brechstange fallen. Es klappert, laut wie ein Schuss.

Feliks hebt eine Augenbraue, sagt aber nichts.

Der Spion keucht, rosa Schaum am Kinn. Lungenpunktion. Er wird bald in seinem eigenen Blut ertrinken.

Ich kauere mich auf Augenhöhe. „Die letzte Chance zu sterben ist nützlich.“

Als Antwort spuckt er. Ein schwacher Blut- und Speichelbogen streift meine Wange.

Ich atme aus und wische es ab. „Schlechte Wahl.“

Mein Messer findet seine Kehle, bevor er blinzelt. Stahlteile aus Fleisch — ein heißes, rotes Lächeln. Er gurgelt. Zuckt. Standbilder.

Und einfach so stirbt ein weiterer kleiner Vogel.

In der Ecke höre ich das Raspeln der Zahnräder und das Plätschern der Flammen, als Feliks endlich seine Zigarette anzündet. „Chaotisch“, kommentiert er.

„Effizient“, korrigiere ich.

Aber meine Hände stottern, wenn ich die Klinge reinige. Ihre Finger zitterten, als ich ihren Schnitt bandagierte. Die Art, wie sie lachte — leichtsinnig, strahlend, ein brennendes Streichholz in einer Ölquelle.

Ich umhülle das Messer und lege damit die Ablenkungen weg.

Ich zünde an Feliks' Flamme eine eigene Zigarette an. Ich zünde mir das Blut klebrig zwischen meinen Finger an. Zu unseren Füßen tropft die Leiche auf Linoleum.

Für einen Moment bin ich wieder zwölf und beobachte, wie mein Vater in unserer Küche einen Verräter ausweidet. Mutter schrubbte tagelang Purpur vom Mörtel.

„Die Leute auf der Gala jammern“, informiert mich Feliks. Rauch kräuselt sich um sein zerklüftetes Gesicht. „Sie fragen, wann du deine Runde machen wirst.“

Sie. Die Geier. Die, die klatschen werden wie Robben, wenn ich heute Abend meinen Deal mit den Griechen abschließe. Sie werden nicht ganz verstehen, was das bedeutet, was sich ändern wird, aber sie werden trotzdem applaudieren und jubeln wie die guten kleinen Marionetten, die sie sind.

Ich ziehe den Rauch in meine Lungen, bis sie brennen. „Sag ihnen, sie sollen ihre Standing Ovations so lange aushalten, bis ich mein Leben abgesegnet habe.“

Er schnaubt. „Klingt nicht zu eifrig, Brattan.“ Er klopft die Asche von seiner Zigarette ab. „Ich habe gehört, deine zukünftige Braut hat Reißzähne.“

„Tun sie das nicht alle.“ Die Glut zwischen meinen Finger pulsiert wie ein sterbender Stern. „Das erste Makris-Mädchen auch. Schau, wie es ihr gedient hat.“

Etwas flackert hinter seinem milchigen Auge. „Leander gehen die Ersatzteile aus.“

Mein Puls hat Schluckauf. Grüne Augen. Knirscht an ihrer Unterlippe, wenn sie brodelt. Orgasmen wie das Fangen eines Lauffeuers. Und wenn sie stöhnt, ist es...

Die Zigarette schnappt zwischen meinen Finger. Ich verziehe das Gesicht, lasse sie fallen und zerquetsche sie unter meiner Ferse. „Ich behalte ihren Müll nicht im Auge. Soweit es mich betrifft, ist einer so gut wie der andere.“

Ich fange an, die Ärmel wieder herunterzukrempeln und meine Haare wieder an ihrem Platz zu glätten. Ich bewege mich auf einem schmalen Grat zwischen Schatten und Sonnenlicht, und die Zivilisten auf der Gala können nur mit einer gewissen Dunkelheit umgehen, bevor sie vor Angst zurückschrecken. Ich halte die Dinge am besten zugeknöpft.

Aber selbst wenn ich wieder zusammengebaut bin und Feliks mir geholfen hat, meine Anzugjacke wieder anzuziehen, fühle ich mich dreckig.

Ich brauche eine Dusche. Eine brühende. Um diesen Gestank von Angst, Schweiß und billigem Eau de Cologne zu vertreiben.

„Leander bekommt wahrscheinlich einen Anfall“, merke ich an.

„Oh, lass den alten Mistkerl mal sein Höschen durcheinander bringen. Er ist einfach eine Diva; will immer gegessen und getrunken werden und 69 Jahre alt sein.“ Feliks bellt ein Lachen. „Die Griechen lieben ihre schönen Lügen. Blumen. Champagner. Eine jungfräuliche Braut.“

„Dann stell eine Verbeugung auf meinen Kopf“, murmele ich. „Obwohl ich keine verdammte Jungfrau bin.“

Das am weitesten davon entfernte Ding. Aber heute Abend fühlte es sich anders an. Heute Abend, in sie reinzuficken, zu spüren, wie sie sich zusammenpresst und um mich herum pulsiert, hat mir etwas genommen, das ich noch nie jemandem gegeben habe.

„Sasha...“

Feliks fängt meinen Arm, als ich mich umdrehe. Für einen Moment sind wir nicht Pakhan und Soldat. Wir sind nur zwei wilde Jungen, die sich ihren Weg aus der Hölle gebahnt haben.

„Letzte Chance zu rennen, Bruder“, sagt er mir. „Danach gibt es kein Zurück mehr.“

Wieder flackert sie hinter meinen Augenlidern. Beißendes Stöhnen. Ich klammerte mich an die Schultern. Du machst mich fertig. Das ruiniert mich.

Aber Gefühle sind ein Genuss für Syklo.

Aber ich schüttle ihn ab. „Du weißt so gut wie ich, dass wir nie zurückkehren würden.“

Fee seufzt an der Wahrheit. Dann zuckt er mit dem Kinn in Richtung des kühlenden Körpers, der in seinen Kabelbindern erschlafft ist. „Alles niederbrennen?“

Ich sehe mich um. Der Ort ist wertlos — nur eine weitere leblose Hülle in einer Stadt voller von ihnen. „Nein. Wirf die Leiche weg, schrubbe die Küche, aber lass das Gebäude so, wie es war.“

Er nickt grimmig zufrieden. Das ist eine lustige Eigenart dieses besten Freundes von mir: Er weidet Fremde aus wie angelandete Fische, aber er geht seltsam zärtlich mit den Leichen um. Vielleicht versucht er, eine Art Sühne zu zahlen. Vielleicht ist er nur ein netter Freak. Ich frage nicht und er hat die Informationen nicht freiwillig zur Verfügung gestellt.

So oder so, ich drehe ihm den Rücken zu und gehe wieder raus in die Nacht.

Klaus bringt mich zurück zur Gala, die zweite Fahrt ist so still wie die erste, und als ich aus dem Auto steige, ist es, als wäre ich nie gegangen.

Als ich aussteige, lasse ich Sasha Ozerov zurück, Pakhan der Ozerov Bratva, Mann, der mit Brecheisen die Schienbeine bricht und Blut unter seinen Fingernägeln wegspült.

Hier bin ich ein kalter, gemeißelter Bastard in einem Brioni-Anzug und einer unblutigen Krawatte. Hier, ich bin ein Titan. Hier, ich bin...

„Herr Ozerov!“ begrüßt einen griechischen Kumpel ohne Rückgrat, dessen Namen ich vergessen habe. Er trägt ein Headset und hält eine Zwischenablage in der Hand. „Herr Makris hat auf Sie gewartet. Er bittet dringend um Ihre Anwesenheit.“

„Ich wette, das tut er“, murmele ich. „Weist den Weg.“

Vor uns leuchtet das Met wie ein vergiftetes Juwel. Seide und Diamanten und verrottende Herzen. Das Blitzen der Paparazzi-Lampen, die mein Foto aufnehmen, wirft alles in einen unheimlichen, fluoreszierenden Schimmer.

Die Uhr schlägt Mitternacht, genau als ich den Ballsaal wieder betrete. Wie versprochen wartet Leander Makris neben der Eisskulptur mit einem Mädchen in Weiß.

Seine Tochter. Meine Schlinge.

Mir steht ihr Rücken zu. Kastanienbraune Locken, hastig zu Zöpfen zusammengebunden. Schlanker Hals. Riecht nach Pfirsichen.

Dann dreht sie sich um.