Zweites Kapitel

Für einen Moment fragte sich Gen, ob er sie gehört hatte. Er trank weiter seinen Whiskey in langsamen, bedächtigen Schlucken, nur unterbrochen von gelegentlichen Zügen an seiner Zigarette.

„Schau“, fuhr Gen fort. „Du musst mich nicht nach Hause bringen. Geh einfach mit mir aus der Bar. Es ist nicht so, als müsste ich unsere Sitzung aufzeichnen oder...“

„Wie sollen sie dir dann glauben?“

Gen verschränkte die Arme. „Sie werden mir aufs Wort glauben.“

Er schnaubte erneut. „Zweifelhaft. Wie ich schon sagte, du bist eine miserable Pokerspielerin.“

„Na gut, dann verrate mir deinen Lieblingsmove, um Mädchen ins Bett zu kriegen, und ich erzähle ihnen das.“

„Das sind Betriebsgeheimnisse.“

„Wie wäre es, wenn du mir deine Boxershorts gibst?“

„Ich mag diese Boxershorts.“

„Okay“, zog Gen das Wort in die Länge, während sie erneut mit den Nägeln auf die Theke klopfte und nachdachte. „Gib mir deine Telefonnummer und wenn sie das Bedürfnis haben, anzurufen und nachzufragen, kannst du für mich lügen.“

„Was, wenn sie nach meiner Leistung fragen?“

Sie hatte eine schlagfertige Antwort auf der Zunge, als er schließlich Blickkontakt mit ihr aufnahm. Jeder Gedanke sprang plötzlich aus den Schienen. Es gab Kollisionen in der Luft, verworrene Haufen von Eisenbahnschwellen, die splitterten und zerbrachen, während ihre Gedanken ins Wasser darunter stürzten. Seine goldenen, haselnussbraunen Augen hatten Sprenkel von so vielen Farben wie Emotionen, die seine Lider darüber beschwerten. Das Weiße seiner Augen war rot und ein Glanz schien sie zu überziehen. Sie war von der melancholischen Schönheit dieser Augen fasziniert. Er hob eine dicke, dunkle Augenbraue und lächelte leicht schief.

„Ich...“, ihr Verstand setzte wieder ein. „Ich werde es allgemein halten, keine Sorge.“

„Allgemein? So wenig Vertrauen in einen völlig Fremden?“ fragte er mit einer Stimme, die wie flüssiger Honig mit einem leichten italienischen Akzent klang.

„Ich bin mir sicher, dass du sehr...“ Sie suchte nach Worten, was seinen Gesichtsausdruck noch amüsierter machte. „Talentiert bist. Ich hoffe nur, mein Gesicht zu wahren, ohne meine Würde zu opfern.“

„Ich kann dir versichern, dass eine Nacht mit mir deiner Würde keinen Schaden zufügen würde. Tatsächlich würden deine Freunde da drüben vor Neid erblassen.“

Gen verschränkte die Arme. „Sollte ich nicht dich aufreißen?“

Er neigte den Kopf hin und her. „Ich nehme an, das solltest du. Würdest du lieber, dass ich mich ziere?“

„Das würde die Sache zu einer Herausforderung machen.“

„Also magst du die Jagd?“

„Es ist weitaus aufregender.“

„Da kann ich nicht widersprechen. Hätte ich nicht so einen beschissenen Tag gehabt, hätte ich wahrscheinlich die ganze Nacht versucht, dich mit nach Hause zu nehmen... Wette hin oder her.“

„Schmeichelei, hm?“

„Ich denke, Ehrlichkeit ist die beste Politik.“

„In diesem Fall solltest du wissen“, sagte sie und senkte ihre Stimme zu einem Flüstern. Sie kam näher, ließ ihre Finger über die Knöpfe seines weißen Hemdes gleiten und strich mit ihrer Brust über seinen Arm, um ihm ins Ohr zu flüstern: „Ich verliere nicht gerne, besonders nicht gegen trampelige Blondinen, die glauben, dass ich von einem Mann, der allein in einer Bar brütet, aus dem Konzept gebracht werden kann... Egal, wie sündhaft heiß er ist.“

Mystery Mans Muskeln spannten sich unter seiner Anzughose an und seine Augen verfolgten ihre Finger, die wieder an seinem Hemd herunterglitten und auf der Theke landeten. Gen nahm die Zigarette aus seinen Fingern, zog daran und drückte sie dann im Aschenbecher aus, bevor sie sich wieder hinsetzte. Der Mann blickte zurück in die Leere, die er angestarrt hatte, als sie zu ihm gekommen war.

„Du weißt nicht, wer ich bin, oder?“

Gen versuchte, es herauszufinden. Sie schaute nicht viel fern. Er war sicherlich kein Mitglied einer Band, die sie hörte. Ehrlich gesagt, gab er auch nicht den Eindruck eines Schauspielers oder Musikers. Vielleicht ein Politiker? Er beherrschte sicherlich den Raum, selbst wenn er an einer Bar saß und offensichtlich seinen Schmerz wegtrank.

„Keine Ahnung, tut mir leid“, sagte sie mit einem leichten Schulterzucken.

Seine Augen folgten der Bewegung und verfolgten den dünnen Träger, der bei der Geste an ihrem Arm hinunterrutschte. Er streckte einen Finger aus und hakte ihn unter den Träger. Gen schnappte leicht nach Luft bei der Hitze seines Fingers auf ihrer nackten Haut. Seine Augen wurden dunkler, scheinbar ein tieferes Braun als zuvor. Als er keine Angst, sondern eher Neugier sah, glitt sein Blick wieder hinunter und er schob den Träger langsam zurück an seinen Platz. Er wandte sich wieder nach vorne und rieb sich mit dem Daumen die Nasenwurzel.

„Was, wenn ich nicht damit einverstanden bin, dich einfach zur Tür zu begleiten?“ fragte er.

„Ich...“

„Was, wenn ich etwas extrem Ungewöhnliches tun und dich mit nach Hause nehmen möchte?“ fragte er und ließ seine haselnussbraunen Augen über ihr Gesicht wandern, um ihre Reaktion zu analysieren. „Nicht wegen einer Wette, sondern aus meinen eigenen, unglaublich egoistischen Gründen?“

Sie schob die Hitze, die sein suggestiver Blick in ihrem Körper auslöste, erneut auf den Alkohol. Sie hätte sich nie für den Typ Mädchen gehalten, das mit einem völlig Fremden nach Hause geht. Doch als seine ständig wechselnden Augen ihr Gesicht musterten, während er auf eine Antwort wartete, erkannte sie, dass sie vielleicht für diesen einen Kerl genau dieses Mädchen sein könnte.

Sie betrachtete seine Hände und fragte sich, wie sie sich auf ihrem nackten Oberschenkel anfühlen würden. Ihre Augen glitten über die dicken Muskeln seiner Arme und die feine Form seines Rückens, die unter dem makellos gebügelten Hemd verborgen war. Hatte er einen durchtrainierten Bauch? Würde er sanft sein oder sie grob nehmen, weil dies nur eine bedeutungslose Affäre wäre? Sie schüttelte den Kopf. So viel hatte sie nun auch wieder nicht getrunken.

„Was schlägst du vor? Denn ich halte mich für zu gut, um jemanden wegen einer Wette flachzulegen“, zischte Gen.

Er lachte laut. „Ich habe nie etwas von flachlegen gesagt, Frau.“

„Was sagst du dann?“

Er seufzte tief, und es war, als ob der Klang die tiefsten Abgründe von Depression und Erschöpfung in sich trug. Sie ballte die Hände zu Fäusten, um nicht seinen Rücken in einer beruhigenden Geste zu streicheln.

„Ich habe Schwierigkeiten beim Schlafen. Schon immer. Pillen helfen nicht. Alkohol ist ein Witz. Das Einzige, was hilft, ist...“

„Sex?“

Er kicherte, und sie schwor, dass ein leichter Hauch von Röte seine Wangen überzog. „Gesellschaft.“

„Gesellschaft“, wiederholte sie zweifelnd.

Er sah sich im Raum um, als wolle er sichergehen, dass niemand nahe genug war, um zu hören, was er als Nächstes sagte. „Es hilft, jemanden neben mir zu haben.“ Er nahm einen tiefen Schluck von seinem Getränk und murmelte etwas vor sich hin darüber, wie dumm es war, das laut auszusprechen.

Ihre Gedanken rasten vor Möglichkeiten, und plötzlich schien nichts davon die Mühe wert zu sein. Sie war zu betrunken, er war zu tief in Trauer. Das konnte nur schlecht enden. „Vergiss es. Trotzdem danke.“

Gen drehte sich um und machte ein paar Schritte zurück zum Tisch. Sie verschränkte die Arme und warf Mallory einen bösen Blick zu, die demonstrativ alle ihre Ringe abnahm, um Gen’s anzustecken. Sie hielt inne und spürte das Zwicken des Rings ihrer Mutter gegen ihren Arm. Tränen stiegen in ihre Augen. Sie warf den Kopf zurück und verfluchte sich, dass sie in diese Situation geraten war. Sie drehte sich um und stapfte zurück zu dem Mann an der Bar.

„Gut“, zischte sie und starrte auf den schmutzigen Boden, anstatt seinem durchdringenden Blick zu begegnen.

„Du kommst mit mir nach Hause?“ fragte er.

„Nur für heute Nacht.“

„Wie heißt du?“

„Bonnie“, log sie.

Sie hörte ihn leise lachen. „Also benutzen wir falsche Namen?“

Ihre Augen schossen hoch und sie sah, wie er einer der Männer an der Tür ein Handzeichen gab. „Es ist nicht falsch.“ Er sah sie mit hochgezogener Augenbraue zweifelnd an. „Es ist nicht!“

„Okay“, gab er nach, ein Schatten eines Lächelns spielte auf seinen Lippen. Sie war froh, dass er zumindest nicht in der Stimmung war, ein volles Grinsen zu zeigen. Wenn sein Schmunzeln ein Hinweis war, würde sein echtes Lächeln sie zu Boden schmelzen lassen. Er nickte einmal, als ob er etwas von großer Bedeutung entschieden hätte, und hielt ihr seine Hand hin. „Nenn mich Matteo“, sagte er.

„Sollen wir, Matteo?“ fragte sie.

Ein Hauch von etwas wie Sehnsucht huschte über seine schweren Augen, als er seinen Namen hörte, aber es war verschwunden, bevor sie es analysieren konnte. Er hielt ihr seinen Arm hin und sie legte ihre Hand um seinen Unterarm. Matteo winkte kokett über ihre Schulter zu der entsetzten Gruppe von Frauen, die zusahen. Gen blickte zurück und sah den unverkennbaren Ausdruck von Panik auf Jadas Gesicht. Dann bemerkte sie, dass jeder andere Mann in der Bar sich darauf vorbereitete, mit ihnen zu gehen. Wer war dieser Kerl? Als Matteo sie durch die Bar-Türen und in den kalten New Yorker Wind zog, fragte sie sich, in was sie sich da hineinbegeben hatte.