Kapitel 10

Perspektive von Elara

In dem Moment, als ich den Waldrand hinter mir ließ und auf die asphaltierte Straße trat, hörte mein Körper auf, so zu tun, als wäre alles in Ordnung.

Meine Beine begannen so heftig zu zittern, dass ich stehen bleiben und mich an einen Telefonmast lehnen musste. Der Rucksack fühlte sich an, als wöge er tausend Pfund. Meine Schultern schrien, dort, wo die Träger sich in die Haut gruben. Mit jedem Atemzug brannten meine Lungen, und diese vertraute Enge baute sich wieder in meiner Brust auf.

Mit zitternden Fingern tastete ich nach dem Inhalator und nahm zwei Hübe, zwang das Medikament tief hinein. Langsam ließ der Druck nach. Meine Sicht wurde klarer.

Aber die Erschöpfung ging nirgendwohin.

Ich stieß mich vom Mast ab und ging weiter, weil Anhalten Zusammenbrechen bedeutete, und das konnte ich mir nicht leisten. Noch nicht. Nicht, bevor ich irgendwo in Sicherheit war.

Der Nachtwind schnitt durch meine schmutzverkrusteten Kleider, sodass ich fröstelte. Meine Hände pochten dort, wo ich mir beim Ausgraben des Verstecks die Fingernägel eingerissen hatte. Blut war in dunklen Linien über meinen Handflächen getrocknet.

Wenigstens half die Kälte beim Denken.

Ich zwang meinen Kopf, sich auf die praktischen Probleme zu konzentrieren, die vor mir lagen. Die Wilde Jagd. Fenrir und sein Rudel Söldnerwölfe. Sie hatten den Blutjagdvertrag auf meine Familie angenommen—auf Marcus und Emily und Ethan Grey, Menschen, die keine Ahnung hatten, welche Art von Gefahr auf sie zukam.

Ich ließ den Zeitplan in meinem Kopf ablaufen. Die Wilde Jagd operierte aus den Grenzgebieten zu Kanada. Selbst wenn sie schnell vorankamen, würden sie Wochen brauchen, um Oregon zu erreichen. Fenrirs Methoden kannte ich aus meinem früheren Leben zu gut. Er würde zuerst Späher schicken, Informationen sammeln, das Gebiet kartieren, bevor er seinen Zug machte.

Das bedeutete, ich hatte noch Zeit.

Aber morgen Nachmittag hatte ich ein unmittelbares Problem.

Sophia.

Der verpflichtende Kampfausbildungskurs. Ihre öffentliche Herausforderung. Die ganze Schule würde zusehen, wie sie versuchte, mich zu demütigen—vielleicht mich sogar zu verkrüppeln—vor allen.

Meine Hand glitt unbewusst zum Rucksackriemen und spürte das Gewicht der Armschienen und des Messers darin. Wenn ich diese benutzen könnte—wenn ich die Runen aktivieren könnte—hätte Sophia keine Chance. Ich könnte den Kampf in Sekunden beenden.

Aber das Problem war, wie man verbotene Waffen in einem legalen Schul-Kampfkurs einsetzt, ohne Fragen aufzuwerfen, die ich nicht beantworten konnte.

Ich brauchte Zeit zum Nachdenken. Zum Planen.

Die Wohnstraßen waren um diese Uhrzeit still; Straßenlaternen warfen gelbe Lichtinseln auf leere Gehwege. Ich folgte der Route, die aus Elaras Erinnerungen an die Oberfläche stieg—zerstückelte Bilder davon, wie sie diesen Weg unzählige Male gegangen war. Links am Laden an der Ecke vorbei. Rechts am Park. Geradeaus die Maple Street hinunter, bis—

Bis ich Nummer siebzehn erreichte.

Meine Schritte wurden langsamer, als die Erinnerungen stärker wurden. Nicht meine Erinnerungen. Ihre. Die der ursprünglichen Elara.

Ich sah Aufflackern eines kleinen grauweißen Hauses mit einem verrosteten Briefkasten. Warmes Licht, das aus den Fenstern floss. Eine Stimme, die rief: „Kleines Schlafköpfchen, schon wieder spät dran?“ Eine andere Stimme, leiser, besorgt: „Elara, draußen ist es kalt, komm schnell rein …“

Ich blieb mitten auf dem Gehweg stehen, und mein Herz machte etwas Seltsames in meiner Brust.

Diese Menschen—Marcus, Emily, Ethan—sie liebten sie. Liebten ihre Tochter, ihre Schwester. Sie hatten keine Ahnung, dass sie fort war. Dass das Mädchen, das heute Nacht durch ihre Tür treten würde, nicht mehr wirklich sie war.

Ich wusste nicht, wie man jemandes Tochter ist. Jemandes Schwester.

In meinem früheren Leben als Lynette hatte ich ein Rudel Krieger angeführt. Ich hatte mir Respekt durch Angst und Stärke verschafft. Man gehorchte mir, weil ich die Stärkste war, die Rücksichtsloseste, diejenige, die sie ohne Zögern hätte töten können, wenn sie aus der Reihe tanzten.

Aber eine Familie? Menschen, denen du etwas bedeutest, ohne jeden Grund außer dem, dass es dich gibt? Die sich sorgen, wenn du zu spät bist, die dir heiße Schokolade machen, wenn dir kalt ist, die dich umarmen, einfach nur so?

Ich hatte keinen verfluchten Schimmer, wie man damit umgeht.

Sollte ich mich verhalten wie die Alpha, die ich einmal gewesen war—kalt, distanziert, kontrolliert? Oder sollte ich so tun, als wäre ich das schwache, verängstigte Omega-Mädchen, das sie erwarteten?

Ich wusste nicht einmal, wie man auf eine Umarmung reagiert. Wie man Anteilnahme annimmt, die ohne Hintergedanken kommt.

Der Gedanke schnürte mir die Kehle zu.

Ich zwang mich weiterzugehen. Ein Fuß vor den anderen. Das Haus war jetzt nah—ich konnte es am Ende des Blocks sehen, genau so, wie Elaras Erinnerungen es mir gezeigt hatten. Grauweiße Farbe, die an manchen Stellen abblätterte. Ein kleiner Vorgarten. Ein ramponierter Pickup im Auffahrtsweg.

Zuhause.

Nur dass ich vorher nie ein Zuhause gehabt hatte. Nicht wirklich.

Ich blieb am vorderen Tor stehen und starrte das Haus an. Aus den Fenstern im Erdgeschoss schimmerte Licht. Jemand war noch wach.

Dann blickte ich auf den Rucksack an meiner Schulter hinab.

Verflucht.

Ich konnte da nicht einfach mit einer Tasche voller Silberwaffen, runenverzierter Armschienen und einem Kampfmesser hineinmarschieren. Was sollte ich sagen, wenn sie fragten, was drin war? Wenn Emily mir beim Auspacken helfen wollte? Wenn Ethan anbot, ihn für mich nach oben zu tragen?

Ich musste ihn verstecken. Irgendwo sicher. Irgendwo, wo ich morgen früh vor der Schule wieder drankam.

Meine Augen glitten an der Hauswand hinauf in den zweiten Stock, wo ein Fenster halb offen stand. Das musste Elaras Zimmer sein – jetzt mein Zimmer. Wenn ich da hochklettern konnte, konnte ich den Rucksack hineinwerfen, ohne dass es jemand sah.

Ich ging um die Seite des Hauses herum und schätzte den Weg ab. Das Garagendach. Die Fensterbank. Der Aufstieg in den zweiten Stock.

In meinem früheren Leben hätte ich eine zehn Meter hohe Felswand mit bloßen Händen hochgeklettert. Dutzende Male, bei Überfällen und Jagden.

Aber jetzt?

Ich stellte den Rucksack vorsichtig ab und begann zu klettern. Meine Hände fanden Halt an der Kante des Garagendachs. Ich zog mich hoch, die Muskeln schrien vor Protest.

Ich schaffte es aufs Dach und rang nach Luft. So weit, so gut.

Dann griff ich nach der Fensterbank.

Meine Finger bekamen keinen Griff. Sie waren zu schwach, zu aufgerissen vom Graben. Meine Arme zitterten unter der Anstrengung, mich höher zu ziehen. Der Abstand zwischen Garagendach und Fenster wirkte plötzlich unmöglich weit.

Ich versuchte es noch einmal. Griff hin. Spannte mich an. Scheiterte.

Dieser Körper war so verdammt schwach. Nicht nur, dass er sich nicht verwandeln konnte – er schaffte nicht einmal grundlegende körperliche Dinge, die leicht hätten sein müssen.

Ich ließ mich wieder aufs Garagendach zurücksinken, keuchend, die Frustration brannte mir in der Brust.

Gut. Dann musste ich eben doch durch die Haustür.

Ich sprang von der Garage herunter und landete härter, als ich beabsichtigt hatte. Schmerz schoss durch meinen linken Knöchel – eine leichte Verstauchung, nichts Ernstes, aber genug, dass ich einen Fluch hinunterschlucken musste.

Toll. Einfach perfekt.

Ich humpelte zurück zur Vorderseite des Hauses und versuchte herauszufinden, wie ich den Rucksack erklären sollte, ohne—

„Elara?“

Ich wirbelte herum, mein Körper reagierte, bevor mein Gehirn nachkam. Kampfinstinkte fluteten mich – Bedrohung einschätzen, Waffe finden, bereitmachen zu—

Nur hatte ich keine Waffe. Das Messer war noch in dem Rucksack, den ich bei der Garage gelassen hatte.

Eine große männliche Gestalt stand im Schatten bei der Auffahrt. Vom Licht der Straßenlaterne hinter ihm umrandet, konnte ich sein Gesicht nicht richtig erkennen. Aber die Stimme war auf eine Weise vertraut, die Elaras Erinnerungen nach vorn schnellen ließ.

Tief. Besorgt. Beschützend.

Ich zwang mich, mich zu entspannen, in den Bruchstücken der Erinnerung nach einem Namen zu suchen, der zu dieser Stimme, dieser Silhouette passte.

„Ethan?“, sagte ich vorsichtig.

Er trat ins Licht, und ich bekam meinen ersten klaren Blick auf meinen – auf Elaras – Bruder.

Er war groß, vielleicht eins achtzig, mit demselben dunkelbraunen Haar und bernsteinfarbenen Augen. Sein Gesicht war härter als meines, kantiger, mit einem Kiefer, der aussah, als hätte er über die Jahre ein paar Schläge eingesteckt. Er trug ein ölverschmiertes Arbeitshemd und Jeans, und seine Hände waren rau und schwielig.

Zwanzig Jahre alt. Zwei Jobs, um der Familie zu helfen. So beschützend gegenüber seiner kleinen Schwester, dass er jedem eine verpasste, der ihr wehtat.

All das kam aus Elaras Erinnerungen, die so schnell in mich hineinströmten, dass mir schwindlig wurde.

Bevor ich irgendetwas davon verarbeiten konnte, überbrückte Ethan die Distanz zwischen uns und zog mich in eine feste Umarmung.

Ich erstarrte.

Seine Arme schlossen sich um mich, stark und warm. Ich spürte seinen Herzschlag durch seine Brust. Roch den schwachen Geruch von Motoröl und Seife. Spürte, wie er mich hielt, als könnte ich verschwinden, wenn er losließ.

„Du bist einfach abgehauen“, sagte er in mein Haar, seine Stimme rau vor Gefühl. „Ich suche dich seit einer Stunde. Wo zum Teufel warst du?“

Ich wusste nicht, was ich mit meinen Händen machen sollte. Wusste nicht, wohin damit. In meinem früheren Leben war jeder, der mir so nahe kam, entweder kurz davor anzugreifen oder kurz davor zu sterben.

Aber Ethan tat weder das eine noch das andere. Er hielt mich einfach nur.

Als wäre ich wichtig. Als hätte er sich Sorgen gemacht.