Kapitel 2

Perspektive von Elara

Ich schlug die Augen auf und starrte in weiße Deckenplatten, daneben ein laminiertes Poster, das in aufdringlicher Comic Sans „BLEIB RUHIG UND ATME TIEF DURCH“ brüllte.

Der Geruch von Desinfektionsmittel traf mich zuerst, scharf genug, um in der Nase zu brennen. Dieser industrielle Reiniger, vermischt mit alten Pflastern und Teenagerschweiß. Hinter den dünnen Wänden hörte ich Lacrosse-Schläger knallen und Mädchen kreischen wegen Drama, das mir völlig egal war.

Ich versuchte, mich aufzurichten. Mein Körper sagte: Zum Teufel mit dir.

Alles fühlte sich falsch an. Meine Arme waren Stöcke – blasse, dünne Stöcke, an denen ich jede Vene unter einer Haut nachzeichnen konnte, die aussah, als hätte sie nie Sonne gesehen. Weiße Narben kreuzten meine Unterarme in feinen Linien.

Elaras Erinnerung zuckte auf: Sophia, wie sie im Kunstunterricht stolpert, das X-Acto-Messer, das „aus Versehen abrutscht“, Blut auf weißem Papier, ihre süße Entschuldigung, während die Lehrkraft den Rücken zugewandt hat.

Ich ballte die Fäuste. Spürte, wie schwach diese Hände waren. Keine Schwielen. Keine Kraft. Nur zerbrechliche Mädchenhände, die noch nie jemandem die Kehle herausgerissen hatten.

Ich griff nach meinem Wolf. Nach diesem vertrauten Schub an Macht, der Knochen zu Stahl machen konnte.

Nichts.

Ich versuchte es noch einmal. Drückte stärker. Suchte den Mond, die Rudelbindungen, den Alpha-Befehl, der Wölfe auf die Knie zwang.

Leer. Als würde ich nach einem Glied tasten, das es nicht mehr gab.

Dieser Körper konnte sich nicht verwandeln. Konnte nicht einmal auf grundlegende Wolfsfähigkeiten zugreifen – keine Heilung, keine Nachtsicht, keine Kraft jenseits erbärmlicher menschlicher Muskeln.

Die stärkste Seele im Norden, gefangen im schwächsten Körper, den ich je gesehen hatte. Das Universum hatte einen kranken, verdammten Sinn für Humor.

Ich wollte lachen. Oder schreien. Oder gegen die Wand schlagen – nur würden diese Fäuste dabei einfach brechen.

Stattdessen schloss ich die Augen. Atmete langsam. Kontrolliert. So, wie ich es früher vor einem Kill getan hatte.

Die Erinnerungen strömten heran.

Marcus Grey. Mein Vater – unser Vater. Breite Schultern, wettergegerbtes Gesicht, Hände, die nach Motorenfett aussahen. Er lächelte Elara beim Frühstück zu, fragte in dieser ruhigen Art nach den Hausaufgaben, drängte nie, wenn sie nicht reden wollte. Verbannt, weil er sich geweigert hatte, menschliche Zeugen hinzurichten. Er hatte Moral über Macht gestellt. Familie über alles.

Emily Grey. Unsere Mutter. Summte beim Kochen, grauenhafte, schief gesungene Countrylieder. Machte sich Sorgen um Geld, um Elaras Gesundheit, darum, ob sie gut genug war. Blieb bis spät wach und nähte Flicken auf Ethans Arbeitsjacken, weil neue zu viel kosteten. Liebte wild, kompromisslos.

Ethan Grey. Einundzwanzig. Mein Bruder. Zauschte Elara durchs Haar, bis sie lachte, selbst wenn sie weinte. Schob Doppelschichten im Sägewerk und half trotzdem bei Analysis. Trat jedes Mal dazwischen, wenn Elara von ihren Mitschülerinnen gehänselt wurde.

Die Liebe, die Elara für sie empfand, traf mich mit voller Wucht. Rein. Bedingungslos. Das Band, nach dem ich zwanzig Jahre lang im gefrorenen Norden gesucht hatte.

Das war es, was mich hierhergezogen hatte. Diese Familie. Diese Wärme.

Was ich wusste: Elaras Tod war kein Unfall.

Die Erinnerung tauchte messerscharf auf: die Tür zum Lagerraum, die zuschlägt, das Klicken des Schlosses. Sophias Stimme, zuckersüß. „Ups, dich hab ich gar nicht gesehen.“ Blythes Lachen. „Komm schon, Schatz. Los. Sie wird schon klarkommen.“

Sie ließen sie sterben. Sperrten sie ein, obwohl sie von dem Asthma wussten, wussten, dass sie keinen Inhalator hatte, wussten ganz genau, was passieren würde.

Gingen weg und lachten.

Meine Hände ballten sich. Schwache Muskeln zitterten, doch die Wut war reine Alpha—sie kringelte sich in meiner Brust zusammen, heiß und bösartig und geduldig.

Bald. Bald zeige ich euch, was passiert, wenn man einen Wolf in die Enge treibt.

Die Tür knarrte. Ich glättete mein Gesicht zu neutraler Ruhe, als die Schulkrankenschwester den Kopf hereinsteckte. Mittleren Alters, müde Augen.

„Elara, Liebes? Du hast Besuch.“

Zwei Gestalten traten in den Türrahmen, von grellem Neonlicht von hinten umrandet.

Der Junge war wie aus dem Lehrbuch hübsch—goldbraunes Haar, das das Licht genau richtig fing, blaue Augen, ein Zahnpasta-Werbelächeln. Er hielt Blumen, als wäre das hier eine romantische Komödie und kein Tatort.

Das Mädchen war wie aus einem Magazin. Rotbraune Wellen, professionell frisiert, Schminke, die natürlich wirkte, aber vermutlich eine Stunde gedauert hatte, teure Kleidung. Dieses Selbstvertrauen, das davon kommt, nie ein Nein gehört zu haben.

Elaras Erinnerungen lieferten Namen: Blythe Harrison. Sophia Reign.

Die Mörder, die nach ihrem Opfer sahen.

Mein Körper verriet mich—das Herz raste, der Atem ging flach, die Finger krallten sich in die Decke. Angstreaktionen, ins Muskelgedächtnis eingebrannt; Elaras Körper erinnerte sich an jede Grausamkeit.

Ich hasste es. Hasste dieses schwache Fleisch. In meinem alten Körper hätte ich Blythe längst die Kehle zwischen den Kiefern.

Aber ich brauchte Beweise, mehr als eine zerbrochene Erinnerung.

Sophia bewegte sich zuerst, die Absätze klickten. Aus ihrer Stimme tropfte perfekt kalibrierte Sorge. „Oh mein Gott, Elara. Wir haben gehört, du bist im Lagerraum zusammengebrochen. Geht es dir gut? Wir haben uns solche Sorgen gemacht.“

Ihre Augen glitten durch den Raum—auf der Suche nach Zeugen, Kameras, irgendetwas, das ihrer Geschichte widersprechen könnte. Ich sah zu, wie ihr Blick am Herzmonitor hängen blieb und meine Schwäche katalogisierte.

Blythe trat näher, teures Kölnischwasser überdeckte den Schweiß vom Lacrossefeld. Er stellte die Blumen mit sorgfältiger Präzision ab.

„Du hast uns wirklich erschreckt“, sagte er, der Ton irgendwo zwischen Anteilnahme und Tadel. „Was hast du überhaupt in diesem Lagerraum gemacht? Du weißt doch, wie staubig es da ist. Mit deinem Asthma …“ Er schüttelte den Kopf. „Du musst vorsichtiger sein, Elara.“

Da war es. Subtile Schuldzuweisung. Als wäre es ihre Schuld, am falschen Ort zu sein, den falschen Körper zu haben, zu schwach zu sein, um ihr Spiel zu überleben.

Meine Wolfsseele schrie nach Blut. Wollte ihm zeigen, was „vorsichtig“ bedeutete, diese Wände rot färben.

Stattdessen lächelte ich. Zog die Lippen zu diesem sanften, dankbaren Ausdruck, den Elaras Erinnerungen kannten—das Lächeln eines Mädchens, das jahrelang um Krümel Zuneigung gebettelt hatte.

„Mir geht es gut“, sagte ich, und meine Stimme kam zu leise heraus, zu entschuldigend. „Danke, dass ihr gekommen seid, um nach mir zu sehen.“

Die Worte schmeckten wie Asche, aber ich zwang sie hinaus. Sah, wie Sophias Schultern sich entspannten. Sah, wie Blythes Lächeln breiter wurde, zufrieden, dass ich meine Rolle noch spielte.

Genießt es, solange es dauert. Ich muss diese Welt erst verstehen. Herausfinden, wer Macht hat, wer Verbündete hat, welche Regeln gelten.

Dann breche ich jede einzelne.

Und ich fange mit euch beiden an.