Kapitel 4

Perspektive von Elara

Die Worte hingen zwischen uns in der Luft wie Rauch von einem Scheiterhaufen. Ich werde warten. Einfach. Endgültig. Und nach der Art zu urteilen, wie Sophias perfekt manikürte Finger sich zu Krallen gegen ihre Designerjeans krümmten, absolut infuriierend.

Ihr Gesicht war unter dem Make-up blass geworden, zwei Farbflecken hoch auf den Wangenknochen, die nichts mit Rouge zu tun hatten und alles mit Wut. Ich sah, wie sich ihre Brust hob und senkte, jetzt schneller, ihr Atem flach und hastig. Gut. Soll sie spüren, wie es ist, die Kontrolle zu verlieren.

„Du kleine—“ Sophia stürzte nach vorn.

Mein Körper reagierte, bevor mein Gehirn hinterherkam. Muskeln spannten sich. Das Gewicht verlagerte sich nach hinten. Hände gingen hoch in eine Abwehrhaltung, die Elaras Körper nie gelernt hatte, die Lynettes Seele jedoch erinnerte wie das Atmen.

Nur war dieser Körper Mist.

Ich sah Sophias Hand auf meine Schulter zukommen, sah die Bahn, wusste genau, wie ich sie ablenken musste, indem ich ihren eigenen Schwung gegen sie nutzte. In meinem Kopf brüllte die Abfolge: Handgelenk packen, gegen den Uhrzeigersinn drehen, ihr Gewicht benutzen, um sie aus dem Gleichgewicht zu bringen. Einfach. Ich hatte es tausendmal im gefrorenen Norden getan und Welpen, halb so alt wie ich, beigebracht, wie man kämpft, ohne sich auf seinen Wolf zu verlassen.

Aber Elaras Körper kam nicht hinterher.

Ich schaffte es, mich ruckartig zur Seite zu werfen und ihrem ersten Griff gerade so zu entgehen, doch die Bewegung war zu scharf, zu unkontrolliert. Mein Bein knickte weg. Der Raum kippte. Ich spürte, wie ich fiel, wie meine Hand nach Halt auf der dünnen Krankenhausdecke tastete, und dann krachte mein Rücken gegen das Metallgitter des Bettes.

Der Schmerz explodierte die Wirbelsäule hinauf. Weißglühend und sofort. Ich biss hart auf die Zunge, um keinen Laut von mir zu geben, und schmeckte Kupfer.

Verflucht. Dieser Körper ist schwächer, als ich dachte.

„Was ist los?“ Sophias Stimme troff vor falscher Anteilnahme, während sie sich aufrichtete und ihre Bluse glattstrich. „Kannst nicht mal aufrecht bleiben? Mein Gott, du bist wirklich erbärmlich.“

Ich zwang mich, durch den Schmerz zu atmen, jeder Atemzug schabte an meinen Rippen wie zerbrochenes Glas. Meine Hände zitterten. Nicht vor Angst. Vor reiner, konzentrierter Wut darüber, in dieser nutzlosen Fleischpuppe gefangen zu sein, die nicht einmal das grundlegendste Abwehrmanöver ausführen konnte.

In meinem alten Körper hätte ich ihr das Genick brechen können, bevor sie ihren Satz beendet. Jetzt konnte ich nicht einmal einem simplen Stoß ausweichen, ohne mir dabei fast auf den Hintern zu fallen.

„Sophia.“ Blythes Hand schloss sich um ihren Oberarm. „Langsam.“

Aber sein Griff war locker. Für die Schau. Mir fiel auf, wie seine Finger kaum in ihre Haut drückten, wie er sich so hinstellte, dass er ihr Raum ließ, falls sie sich bewegen wollte. Er hielt sie nicht auf. Er gab ihr Deckung.

Das klassische Spielchen mit gutem Polizisten, bösem Polizisten. Einer gibt den Angreifer, der andere die Stimme der Vernunft, und zusammen zermürben sie dich, bis du ihnen gibst, was sie wollen.

Nur hatte ich dieses Spiel auf beiden Seiten öfter gespielt, als diese Kinder überhaupt am Leben waren.

Sophia riss ihren Arm los, die Augen keine Sekunde von meinen. „Du musst deinen Platz lernen, Elara. Du glaubst, weil du einen kleinen Zwischenfall überlebt hast, kannst du plötzlich frech werden? So tun, als wärst du jemand?“

Sie machte noch einen Schritt nach vorn, und diesmal war ich bereit. Ich packte die Bettstange mit beiden Händen, benutzte sie, um mich aufrecht zu halten, und erwiderte ihren Blick ohne zu blinzeln.

„Ich werde mich nicht entschuldigen“, sagte ich. Meine Stimme klang ruhig, trotz des Schmerzes, der mir durch den Rücken strahlte. „Nicht bei dir. Bei niemandem.“

Sophias Gesicht wechselte von blass zu scharlachrot. „Du undankbares kleines—“

Die Tür zur Krankenstation flog auf.

Die Schulkrankenschwester kam herein, eine dicke Patientenakte unter den Arm geklemmt, die Lesebrille auf die Nase geschoben. Sie blickte auf, erfasste die Szene – Sophia, die über meinem Bett aufragte, Blythe, der viel zu nah stand, ich, gegen das Kopfteil gedrückt, die Knöchel weiß, weil ich die Bettstange umklammerte – und ihr Ausdruck kippte in einer halben Sekunde von neutral zu misstrauisch.

„Was geht hier vor?“

Sophias Miene verwandelte sich augenblicklich. Die Wut glättete sich, wie Wasser von Glas abläuft, und an ihre Stelle trat dieses süße, besorgte Lächeln, das sie wie eine Rüstung trug. „Ach, nichts. Wir wollten nur nach Elara sehen, aber ich glaube, ich bin ein bisschen zu emotional geworden.“ Sie legte sich eine Hand an die Brust, die Augen weit und aufrichtig. „Ich habe mir solche Sorgen um sie gemacht, und als sie sagte, sie könne sich nicht erinnern, was passiert ist, da habe ich einfach … ich war aufgewühlt, weil ich daran denken musste, wie furchteinflößend das für sie gewesen sein muss.“

Die Augen der Krankenschwester verengten sich kaum merklich, doch sie nickte. „Ich weiß Ihre Anteilnahme zu schätzen, aber Elara braucht Ruhe. Ihr beide solltet zurück in den Unterricht.“

„Natürlich.“ Blythe lächelte, ganz Charme und Höflichkeit. Er berührte Sophias Ellbogen sanft und lenkte sie zur Tür. „Wir lassen dich dich erholen, Elara. Pass auf dich auf.“

Ich antwortete nicht. Ich sah ihnen nur nach, verfolgte jede Regung im Gesicht, jede feine Verschiebung der Körpersprache.

Sophia hielt im Türrahmen inne. Drehte sich um. Und in diesem Moment, als die Aufmerksamkeit der Krankenschwester auf ihrem Klemmbrett lag und Blythe schon in den Flur trat, rutschte ihr die Maske wieder vom Gesicht.

„Ach übrigens, Elara“, sagte sie, die Stimme leicht und plaudernd, „vergiss nicht, dass wir morgen Nachmittag Kampftraining haben. Du weißt schon, die praktische Einheit, in der jeder jeden zu einem Sparring herausfordern kann.“

Mir sackte der Magen weg.

Elaras Erinnerungen schossen nach vorn, scharf und lebendig. Der Trainingshof. Der verpflichtende Kampfkurs, den St. George von allen Schülern verlangte, ob Wolf oder nicht. Die Regeln waren einfach: sich zusammentun, sparren, zeigen, was man gelernt hatte. Und ja, jeder Schüler konnte einen anderen formell zu einem Eins-gegen-eins vor der ganzen Klasse herausfordern.

Kein Zurückziehen. Keine Ausreden. Eine Herausforderung abzulehnen bedeutete automatisch Nachsitzen und einen schwarzen Vermerk in der Akte.

Und Sophia, erinnerte ich mich jetzt, war im Bogenschützenteam. Nicht einfach nur dabei. Sie gehörte zur Elite. Sie trainierte seit ihrem sechsten Lebensjahr im Nahkampf, Teil der Tradition der elitären Wolfsfamilien, Krieger großzuziehen.

Ich war eine wolfslose Omega mit Asthma, die kaum einen Schlag ausführen konnte, ohne das Gleichgewicht zu verlieren.

Sophias Lächeln wurde breiter, sie deutete mein Schweigen als Angst. „Ich hoffe wirklich, du bist da. Es wäre doch so schade, wenn du wegen deiner … Verfassung den Unterricht auslassen müsstest. Schulschwänzen ist schließlich eine ernste Sache.“

Sie versteckte es nicht einmal mehr. Die Drohung war glasklar: Komm und lass mich dich vor allen blutig schlagen, oder bleib dem Unterricht fern und kassiere administrative Konsequenzen, die dich von der Schule fliegen lassen könnten.

So oder so gewann sie.

„Bis morgen“, sang Sophia, und dann war sie weg, ihre Absätze klackten den Flur hinunter wie Schüsse.

Die Krankenschwester hob den Blick von ihren Notizen. „Wie fühlen Sie sich? Schwindel? Schmerzen in der Brust?“