Kapitel 8

Perspektive von Elara

Ich blieb bei dem Waffendepot in der Hocke, zwang meinen Atem in diesen langsamen, kontrollierten Rhythmus – vier Takte ein, halten, sechs Takte aus. Meine Instinkte schrien mich an zu rennen, zu packen, was ich brauchte, und mich zum Teufel noch mal zu verziehen, bevor das, was immer im westlichen Teil des Waldes vor sich ging, beschloss, nachzusehen.

Meine Hände bluteten noch vom Ausgraben der Kiste. Ich sah auf sie hinab – abgebrochene Nägel, Erde, die sich unter das gepresst hatte, was davon übrig war, Schrammen über den Handflächen, die jedes Mal brannten, wenn ich die Finger krümmte. Dieser Körper war verdammt noch mal so zerbrechlich. Aber ich hatte keine Zeit, darüber nachzudenken.

Als Erstes zog ich die Runenarmschienen aus dem Depot und strich mit dem Daumen über die eingeritzten Symbole. Sie waren genau, wie ich sie in Erinnerung hatte – uralte Wolfsrunen, die das Mondgesetz um Jahrhunderte überdauert hatten. Das Leder war abgenutzt, aber noch geschmeidig, die Runen so tief geätzt, dass sie selbst im dämmerigen Waldlicht Schatten einfingen. Ich schnallte sie mir um die Unterarme und spürte, wie sich das vertraute Gewicht an meine Haut legte.

Als Nächstes kam das Kampfmesser. Schwarze Klinge, perfekt ausbalanciert, so scharf, dass ich mich damit wahrscheinlich rasieren könnte, wenn ich wollte. Ich prüfte die Schneide mit dem Daumen – immer noch messerscharf, nach wie vielen Monaten auch immer Cole es hier vergraben hatte. Ich schob es in meinen Hosenbund und stellte sicher, dass es fest an meinem unteren Rücken saß, wo ich schnell danach greifen konnte.

Die Eisenhutphiolen. Zu gefährlich. Eine falsche Bewegung, und ich würde Sophia umbringen, statt sie nur zu verprügeln, und Mord würde weit mehr Probleme mit sich bringen, als er löste. Dasselbe galt für die Pistole und die Silbermunition – mit einer Waffe in die Schule zu gehen war eine Einbahnstraße direkt in den Knast, und ich musste unter dem Radar aller bleiben.

Ich wollte gerade die Kiste schließen, als ein anderes Geräusch durch den Wald schnitt – diesmal näher. Schwere Schritte, entschlossen und abgemessen. Kein Rennen. Ein zielgerichtetes Gehen.

Mein Herz trat mir gegen die Rippen.

Ich stieß die Kiste zurück in das Loch und begann, Erde darüber zu treten, so schnell, wie meine zitternden Hände es zuließen. Die Schritte kamen näher. Ich hörte Äste knacken, Blätter knirschen. Mehr als eine Person. Mindestens drei, vielleicht vier.

Ich griff nach meinem Rucksack und warf ihn mir über die Schulter, verzog das Gesicht, als sich der Gurt in meinen geprellten Rücken schnitt. Jeder Muskel in meinem Körper schrie mich an zu rennen, doch ich zwang mich, langsam zu gehen, bewusst, zurück in Richtung des Pfads, von dem ich gekommen war.

Die Schritte hielten an.

Ich erstarrte mitten in der Bewegung, das Gewicht auf den Fußballen, bereit. Lauschte.

Stille. Vollkommene, absolute Stille. Sogar der Wind hatte aufgehört.

Dann eine Stimme, tief und kalt: „Wartet.“

Mir sackte der Magen ab. Diese Stimme – sie sprach kein Englisch. Altnordisch. Dieselbe Sprache, die ich vorhin schon aus der Ferne gehört hatte.

„Da ist jemand in der Nähe“, fuhr die Stimme in dieser uralten Zunge fort. „Kein Wolf. Ein Mensch.“

Eine andere Stimme, jünger, aber ebenso beherrscht: „Alpha, dieser Teil des Waldes sollte frei sein. Keine Menschen kommen so tief hinein –“

„Ich weiß, was ich rieche, Drake.“ Die erste Stimme schnitt ihm mit ruhiger Autorität das Wort ab. „Omega. Weiblich. Und sehr nah.“

Oh, verflucht.

Mein Kopf raste durch die Möglichkeiten. Rennen würde Lärm machen, und sie würden mich sofort hören. Verstecken war sinnlos – sie konnten über den Geruch verfolgen. Kämpfen wäre Selbstmord. Ich war erschöpft, verletzt und in der Unterzahl gegenüber dem, was sich nach ausgebildeten Kriegern anhörte.

Die Schritte setzten wieder ein und kamen mit beunruhigender Präzision auf mich zu.

Ich sah mich verzweifelt nach irgendetwas um, das ich benutzen konnte – ein umgestürzter Stamm, hinter dem ich mich verkriechen konnte, dichtes Gestrüpp, in das ich mich hocken konnte, irgendetwas. Aber die Lichtung um die Eiche herum war zu offen. Ich hatte diesen Ort extra ausgewählt, weil er leicht zu finden war. Jetzt würde mich genau das umbringen.

Die Armschienen an meinen Unterarmen fühlten sich warm auf der Haut an. Die Runen reagierten auf meinen erhöhten Puls, auf das Adrenalin, das mein System flutete. Ich könnte sie jetzt aktivieren, alles, was mir noch blieb, in einen einzigen verzweifelten Geschwindigkeitsschub lenken –

Nein. Das würde mich vollständig auslaugen, und ich würde innerhalb von Minuten zusammenbrechen. Ich musste klüger sein als das.

Ich holte langsam Luft und traf eine Entscheidung.

Ich drehte mich in die Richtung, aus der die Stimmen kamen, und hielt die Hände sichtbar und leer seitlich an meinem Körper. Unterwürfige Haltung. Harmlos. Nur ein verängstigtes Omega-Mädchen, das sich im falschen Teil des Waldes verlaufen hatte.

Dreißig Sekunden später traten sie aus dem Saum der Bäume.

Vier. Alle männlich. Alle so gebaut, als könnten sie mich ohne jede Anstrengung in zwei Hälften brechen.

Aber es war der vorderste, der jeden Nerv in meinem Körper mit Warnsignalen aufleuchten ließ.

Groß – locker einsachtzigacht oder einsneunzig. Breite Schultern, drahtige Muskeln, und er bewegte sich mit dieser geschmeidigen Leichtigkeit, die nach Spitzenräuber schrie. Schwarzes Haar, in dem sich das Mondlicht fing, das durch das Blätterdach sickerte. Und als sein Blick sich auf mich festnagelte – bernsteinfarben, im Schatten schwach glimmend –, blieb mir der Atem weg.

Nicht vor Angst. Oder nicht nur vor Angst.

Mein Herz hämmerte gegen die Rippen. Hart. Schnell. Diese Art Reaktion, die daher kam, dass man etwas Gefährliches erkannte, etwas, das dich ohne jede Anstrengung töten konnte. Das war es. Musste es sein. Reiner Überlebensinstinkt, der auf den mächtigsten Alpha reagierte, dem ich begegnet war, seit –

Seit ich selbst einer gewesen war.

Aber unter dieser Reaktion lag noch etwas anderes. Etwas, das mir das Gesicht heiß werden ließ und meine Hände zittern, auf eine Weise, die nichts mit Erschöpfung oder Terror zu tun hatte. Etwas, das ich gerade wirklich, wirklich nicht untersuchen wollte.

Konzentrier dich, fauchte ich mich selbst an. Er ist eine Bedrohung. Mehr nicht.

Nur hatte mein Körper offenbar andere Ideen, denn mein Puls raste weiter, meine Haut fühlte sich zu eng an, und ich brachte es nicht ganz fertig, den Blick von seinem Gesicht zu lösen.

Markante Wangenknochen. Ein kräftiger Kiefer. Züge, die bei jedem auffällig gewesen wären, aber bei ihm – zusammen mit dieser räuberischen Anmut und diesen glimmenden Augen –

Ich zwang meinen Blick stattdessen auf seine Brust. Sicherer. Weniger ablenkend.

Er trug dunkle taktische Kleidung – ein eng anliegendes schwarzes Shirt, Cargohose, Stiefel, gemacht für unwegsames Gelände. Die drei Männer hinter ihm waren ähnlich gekleidet und beobachteten mich mit unterschiedlich ausgeprägtem Misstrauen.

Professionell. Organisiert. Gefährlich.

Das half. Sich auf die Einschätzung der Bedrohung zu konzentrieren statt auf das, was zum Teufel mein Körper da veranstaltete.

Der Schöne – der Alpha, dem Nachdruck in seiner Stimme nach zu urteilen – blieb etwa drei Meter entfernt stehen. Seine bernsteinfarbenen Augen glitten über mich hinweg und nahmen alles auf: meine schmutzverkrustete Kleidung, meine blutenden Hände, den Rucksack auf meiner Schulter, die Art, wie ich stand, das Gewicht trotz meiner Erschöpfung leicht nach vorn verlagert.

Seine Nasenflügel bebten kaum merklich. Er witterte mich.