Kapitel 7 Eine zu zahlende Schuld
Schritte—präzise, kontrolliert, militärisch—näherten sich aus der Richtung, in die Alexander gerade verschwunden war. Ohne zu zögern, griff ich nach der Gartenschere aus dem Blumenbeet und begann hektisch, das überwucherte Gras nahe dem Zaun zu trimmen, wo Blutstropfen im Mondlicht glitzerten.
Ein Mann in einer schwarzen taktischen Jacke bog um die Ecke und durchsuchte unsere Straße mit methodischer Präzision. Seine Haltung war steif, die Bewegungen ökonomisch. Kein gewöhnlicher, verirrter Tourist.
Ich schnitt weiter mit beiläufiger Dringlichkeit, hielt meinen Atem ruhig und verfolgte seine Bewegungen aus dem Augenwinkel. Als er näherkam, erfasste mich der vertraute Geruch—Waffenöl, hochwertige taktische Ausrüstung und dieser unverwechselbare Hauch von Gefahr, den nur professionelle Killer mit sich tragen. Ein Duft, den ich einst wie teures Parfüm trug.
„Entschuldigen Sie,“ sagte er, seine Stimme kontrolliert und gleichmäßig. Seine Augen scannten mich, den Hof, das Haus hinter mir—er katalogisierte jedes Detail, ohne etwas preiszugeben. „Haben Sie hier in letzter Zeit einen jungen Mann vorbeikommen sehen? Etwa sechs Fuß groß, dunkle Haare, möglicherweise verletzt?“
Ich lächelte nichts sagend, den Ausdruck eines ahnungslosen Teenagermädchens. Währenddessen arbeiteten meine Hände unermüdlich weiter, schnitten methodisch Gras und ließen die frischen Schnitte präzise über die Blutspur fallen, die Alexander hinterlassen hatte.
„Tut mir leid, habe niemanden gesehen, der so aussieht,“ antwortete ich, während der scharfe Geruch von frisch geschnittenem Gras aufstieg und den metallischen Blutzapfen überdeckte. „Obwohl ich dachte, ich hätte jemanden vor etwa zehn Minuten in diese Richtung laufen hören.“ Ich deutete beiläufig in die entgegengesetzte Richtung, in die Alexander tatsächlich gegangen war.
Die Nasenflügel des Mannes weiteten sich leicht—er hatte den Blutgeruch wahrgenommen, konnte ihn aber nicht mehr genau lokalisieren, jetzt, wo ich ihn mit dem scharfen Geruch von frisch geschnittenem Gras überdeckt hatte.
„Sind Sie sicher? Es ist wichtig, dass ich ihn finde.“ Seine Hand glitt unmerklich zu seinem Hosenbund.
„Ganz sicher,“ zuckte ich mit den Schultern und hielt seinem Blick stand. „Nur wir und die Waschbären hier. Aber wie gesagt, ich dachte, ich hätte Schritte in diese Richtung gehört.“ Ich nickte erneut in die falsche Richtung.
Er zögerte, seine Augen verengten sich leicht. Dann nickte er einmal und setzte seinen Weg die Straße entlang fort, die ich ihm gewiesen hatte, die Haltung wachsam, aber das Ziel fehlgeleitet. Ich beobachtete, wie er verschwand, die Finger immer noch um die Gartenschere geklammert. Nachdem er um die Ecke verschwunden war, sammelte ich die blutbefleckten Grashalme ein und entsorgte sie im Haus. Dann schloss ich alle Türen ab und ging ins Bett.
„Du bist wieder früh auf,“ sagte Max am nächsten Morgen und reichte mir einen Fünfzig-Dollar-Schein, als ich von meinem morgendlichen Lauf zurückkam. Schweiß klebte mein T-Shirt an meinen Körper, aber ich fühlte mich gut—stärker. Mein Körper reagierte auf das Trainingsprogramm, das ich eingeführt hatte.
„Schulkantinenkarte,“ erklärte er, als ich die Augenbraue hob wegen des Geldes. „Ich habe bemerkt, dass du Linda seit Wochen nicht mehr um Geld für das Mittagessen gebeten hast.“
Ich steckte den Schein in meine Tasche und fühlte eine seltsame Mischung aus Dankbarkeit und Demütigung. In meinem früheren Leben als Schatten hatte ich unbegrenzte Mittel zur Verfügung. Jetzt lebte ich von Almosen meines hinkenden Teenagerbruders.
„Danke,“ sagte ich schlicht.
Max verlagerte sein Gewicht, um den Druck auf sein schlechtes Bein zu verringern. Da bemerkte ich seine Schuhe—einst weiße Turnschuhe, die jetzt grau vor Alter waren, die Sohlen abgenutzt und die Kanten ausgefranst.
„Ich werde es dir zurückzahlen,“ versprach ich, und meinte es ernst.
Er grinste. „Womit? Mit deinem großen Vermögen?“
„Eines Tages,“ antwortete ich, und etwas in meinem Ton ließ sein Lächeln leicht verblassen.
Wir trennten uns an der Bushaltestelle. Max nahm den öffentlichen Bus, während ich darauf bestand zu Fuß zu gehen, um meine Ausdauer weiter aufzubauen. Er warf mir einen besorgten Blick zu, bevor er einstieg, widersprach aber nicht.
Der Morgen war wunderschön – frische Luft, Vogelgesang, schwaches Sonnenlicht, das durch die Bäume filterte. Nach Jahren in sterilen Einrichtungen oder dunklen städtischen Verstecken begann ich, diese einfachen Empfindungen zu schätzen. Das sanfte Knirschen des Kieses unter meinen Füßen. Das entfernte Summen des Verkehrs. Das—
Ein schwarzer kompakter SUV ohne Kennzeichen beschleunigte plötzlich um die Ecke, Reifen quietschten, als er auf den Bordstein fuhr und direkt auf mich zusteuerte.
Ich drehte mich sofort um, meine Muskeln reagierten mit einem Bruchteil meiner früheren Geschwindigkeit, aber immer noch schnell genug. Das Fahrzeug verfehlte mich um Zentimeter, der Seitenspiegel streifte meinen Rucksack, als es vorbeisauste.
Bevor es vollständig zum Stehen kam, flogen vier Türen auf und vier Männer sprangen heraus.
Der erste war groß und schlank, bewegte sich mit geübter Effizienz. Zwei mittelgroße Männer flankierten ihn, während ein muskulöser Riese das Schlusslicht bildete.
Alexanders Perspektive:
Ich ging langsam durch den östlichen Flügel unseres Anwesens in New York, meine Wunde pochte unter dem einfachen T-Shirt, das ich nach dem Entsorgen meines blutigen Designerhemdes angezogen hatte. Der Flug mit dem Privatjet von Cloud City war schnell gewesen, aber mit meiner Verletzung unangenehm.
Onkel Ethan schaute auf, als ich eintrat, und erhob sich sofort aus seinem Ledersessel.
„Du solltest dich ausruhen“, sagte er, und seine Stimme verriet Besorgnis.
„Mir geht es gut“, antwortete ich, obwohl ich ein schmerzliches Zucken nicht verbergen konnte, als ich mich in den Stuhl gegenüber von ihm setzte. „Die Kugel hat mich nur gestreift.“
„Und die Fracht?“
Mein Gesichtsausdruck verhärtete sich unwillkürlich. „Verloren. Sie haben mich überfallen, bevor ich sie sichern konnte.“
Onkel Ethan nickte, nicht überrascht. „Es wird sich darum gekümmert.“
„Onkel, wegen des Mädchens, das mir geholfen hat—“ begann ich, und wollte über die seltsame Jugendliche sprechen, die mein Leben gerettet hatte.
„Die Schülerin, die ihre Bankverbindung auf deinen Arm geschrieben hat?“ Seine Lippen formten ein leichtes Lächeln. „Sehr einfallsreich von ihr.“
Ich starrte ihn überrascht an. „Wie hast du—“
„Ich bemerke Dinge, Alex. So haben wir so lange überlebt.“ Er ging zur Bar und schenkte zwei Gläser Wasser ein. „Erzähl mir von ihr.“
„Es gab nicht viel Zeit für Gespräche“, gab ich zu und dachte an die angespannten Momente zurück. „Aber sie wusste, dass ich angeschossen worden war, ohne dass ich etwas gesagt hatte. Sie wusste genau, wohin sie mich schicken musste, um meinen Verfolgern zu entkommen. Sie bewegte sich... anders als ein normales Teenager.“
Onkel Ethan reichte mir ein Glas, sein Ausdruck nachdenklich. „Interessant.“
„Ich möchte zurückgehen und ihr richtig danken.“
„Das wäre unklug“, antwortete er entschieden. „Der Name Haxton zieht Aufmerksamkeit auf sich. Gefährliche Aufmerksamkeit. Willst du das an ihre Tür bringen?“
Ich runzelte die Stirn, nickte aber widerwillig. Er hatte wie üblich recht.
„Außerdem“, fuhr Onkel Ethan fort, „solltest du dich auf deine Genesung konzentrieren oder einen anderen Spezialisten für den Zustand meines Vaters finden.“ Er machte eine Pause. „Apropos Spezialisten, es ist schade um Shadow.“
„Den Attentäter? Was ist mit ihm?“ fragte ich, verwirrt durch den plötzlichen Themenwechsel.
„Tot“, sagte er einfach. „Letzte Woche bestätigt. Schade. Vielleicht wären sie geschickt genug gewesen, um uns bei unserer Situation zu helfen.“
Onkel Ethan kehrte zu seinem Schreibtisch zurück, wo eine Akte offen lag. Ich erhaschte einen Blick auf verstreute Fotos und Dokumente – Fragmente von Informationen über den weltweit flüchtigsten Attentäter. Ein Geist, dessen Geschlecht, Nationalität und Aussehen den meisten unbekannt geblieben waren – aber offenbar nicht meinem Onkel.
Später in dieser Nacht saß ich in meiner Suite und starrte auf meinen Laptop-Bildschirm. Ich hatte seit einer Stunde über dieselbe Frage nachgedacht: wie viel Geld sollte ich dem Mädchen schicken, das mein Leben gerettet hatte?
Zu viel könnte ein normales Teenager-Mädchen erschrecken. Zu wenig wäre beleidigend. Und ich musste die Bankvorschriften berücksichtigen – große Überweisungen lösten automatische Warnungen aus.
