Kapitel 3

RÜCKBLENDE – Andria, 16 Jahre

Ah, ja.

Die Nacht.

Die eine Erinnerung, die mich verfolgt wie eine verfluchte Parfümprobe im Fahrstuhl – unausweichlich und aggressiv peinlich.

Ich war sechzehn, gerade aus der Zahnspangenphase heraus, berauscht von Gelato und Hormonen und tragisch überzeugt, dass Luca Bianchi – zweiundzwanzig, gefährlich, absurd attraktiv – total in mich verliebt war.

Alles begann mit einem von Papas berüchtigten Sonntagsessen. Die, bei denen Mafiosi wie Onkel lachten, der Wein floss wie Flusswasser und Mama höhere Absätze trug als ihre Geduld. Wir saßen im großen Speisesaal des Gregori-Anwesens, unter dem lächerlichen gläsernen Kronleuchter in Form eines Phönix (weil subtil nicht gerade unsere Stärke ist).

Ich trug dieses schulterfreie marineblaue Kleid, das Mama ausgewählt hatte, weil es mich „elegant älter“ aussehen ließ. Ich hatte sogar Parfüm hinter die Ohren gesprüht, wie in einem YouTube-Video vorgeschlagen, denn ja, ich hatte Pläne. Schreckliche, tragische, jugendliche Pläne.

Und da war er.

Luca Bianchi.

In all seiner selbstgefälligen, zu gutaussehenden, anzugtragenden Pracht. Schwarzes Hemd, Ärmel hochgekrempelt, Kragen leicht geöffnet. Er saß mir gegenüber mit dieser lässigen Mafia-Prinzen-Energie – lachte über etwas, das Papa sagte, seine Hand schwenkte beiläufig Wein, als hätte er Cabernet erfunden.

Ich beobachtete ihn die ganze Nacht wie eine Shakespeare-Tragödie in Bewegung. Er lächelte Mama an. Nickte meinem Cousin zu. Flirtete leicht (unhöflich) mit der Kellnerin. Aber hin und wieder – nur für eine Sekunde – sah er mich an.

Wirklich an.

Und mein Herz machte diesen dummen Purzelbaum, den es bis heute macht, der Verräter.

Ich schwöre, er stahl Blicke. Ich erwischte ihn dabei, wie er mich ansah, als ich über einen Witz lachte. Und nochmal, als ich meine Gabel fallen ließ und mich langsam bückte, sodass es jedem Mann auffallen musste.

Ich erinnere mich, dass ich dachte, Das ist es. Er sieht mich endlich. Nicht als Papas Kind. Nicht als den nervigen Schatten. Sondern als Frau.

Idiot.

Das Abendessen endete. Meine Eltern drifteten ab, die Gäste verabschiedeten sich und ich, dramatischer kleiner Wahnsinniger, der ich war, sagte Luca, ich bräuchte Hilfe, meinen Armreif zu finden.

Im Garten.

Unter dem Mondlicht.

Wo natürlich kein Armreif fehlte.

Er folgte.

Natürlich tat er das. Das tat er immer. Seit ich zehn war und geweint hatte, als er nach Neapel ging, folgte er immer.

Wir waren unter dem Orangenbaum, den Mama liebte. Der Duft von Zitrus hing wie ein Zauber in der Luft, und ich wandte mich ihm zu, mit heißen Wangen, rasendem Herzen und schwitzenden Handflächen, als wäre ich in einem Mafia-Themen-Jugendroman.

„Ich habe nichts verloren“, platzte ich heraus.

Er hob eine Augenbraue, amüsiert. „Dachte ich mir.“

Ich trat näher. Er bewegte sich nicht. Das war doch Ermutigung, oder?

„Du hast mich heute Abend anders angesehen“, sagte ich. Meine Stimme brach. Ich räusperte mich und versuchte es nochmal, diesmal frecher. „Leugne es nicht.“

Sein Lächeln verblasste. „Andria…“

Und dann?

Ich stellte mich auf die Zehenspitzen und küsste ihn.

Genau dort. Im mondbeschienenen Garten. Sechzehn, dramatisch, ertrinkend in einer Selbstsicherheit, die ich nicht besitzen sollte.

Und für eine Sekunde?

Küsste er mich zurück.

Kaum. Sanft. Nur Lippen, die sich berührten. Und dann—

Er trat zurück, als hätte ich ihn verbrannt.

„Andria, nein.“

Ich erstarrte.

Nein?

Nein?!

Seine Stimme war tief. Zerrissen. „Du bist sechzehn.“

Ich verschränkte die Arme, beschämt, aber tat so, als wäre es nicht so. „Und ich habe drei Herzschmerzen und zwei Europareisen hinter mir. Emotional bin ich praktisch vierzig.“

Er lächelte traurig. „Du bist noch nicht bereit.“

„Ich bin in dich verliebt“, platzte ich heraus, weil warum nicht in Flammen aufgehen.

Sein Gesicht veränderte sich. Nicht zu Selbstgefälligkeit. Sondern zu etwas anderem.

Schuld.

Wie wenn ich eine schöne Bombe wäre, die er nicht explodieren lassen konnte.

„Ich sorge mich zu sehr um dich, um dich jemals auszunutzen“, sagte er. „Du... du lernst noch, wer du bist.“

Ich wollte, dass die Erde mich verschluckt.

Ich drehte mich auf dem Absatz um. „Vergiss es.“

„Andria—“

„Folge mir nicht wieder“, schnappte ich. „Nicht, bis ich jemand bin, dem du nicht nein sagen kannst.“

Spoiler-Alarm: Er folgte mir. Immer. Und ich wurde jemand, dem niemand nein sagte.

Aber in jener Nacht?

In jener Nacht rannte ich in mein Zimmer, schlug die Tür zu, riss mein Kleid herunter und weinte in ein Versace-Kissen, während ich schrie: „ICH ESSE NIE WIEDER ORANGEN!“

Und bis heute?

Habe ich das nie getan.

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Heutiges Ich:

Diese Szene spielt sich jede Nacht wie eine verfluchte Wiederholung in meinem Kopf ab.

Und Luca? Dieses selbstgefällige Gesicht hat immer noch die Frechheit, so zu tun, als würde er sich nicht erinnern.

Aber ich erinnere mich.

Und eines Tages werde ich ihn wieder küssen—nur diesmal werde ich diejenige sein, die sich zurückzieht.

Nur für das Drama.

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Der nächste Tag war ein vollumfängliches Luxus-Versteckspiel: Mafia-Edition.

Und nein—ich war nicht stolz darauf. Okay, vielleicht ein bisschen.

Denn Luca? Dieses selbstgefällige, blauäugige, bauchmuskel-flexende griechische Tragödie eines Mannes war überall. In den Fluren, am Pool, in Papas Arbeitszimmer, beim Espresso trinken auf meinem Lieblingsbalkon, als ob er dort hingehörte. Er wagte es sogar, sich gegen meine Lieblings-Arbeitsplatte aus schwarzem Marmor in der Küche zu lehnen und mit dem Personal zu sprechen, als wäre er der neue verdammte Haushaltsvorstand.

Es war territorial. Es war selbstgefällige Alpha-Energie. Es war „geh aus meinem Blickfeld, bevor ich dich aus Trotz küsse“.

Also versteckte ich mich. Natürlich.

Ich schloss mich in meinem Zimmer ein wie eine perfekt rationale erwachsene Frau, die von ihrem emotional traumatischen Schwarm-turned-Bodyguard gejagt wird. Ich behauptete „Migräne“ gegenüber Mama, „Meditation“ gegenüber den Wachen und „komm mir bloß nicht zu nahe“ gegenüber der Haus-KI.

Aber selbst im Versteck verfolgten mich die Erinnerungen.

Die Blicke. Die Seufzer der Teenagerzeit. Der Beinahe-Kuss.

Die Art, wie er einmal mein Haar berührte, als er dachte, ich schlafe.

Die Art, wie er es nicht bemerkte, als ich es nicht tat.

Ugh.

Warum zum Teufel habe ich mich überhaupt in ihn verliebt?

Und noch wichtiger, warum zum Teufel war er immer noch so oberkörperfrei?!

Ich tauchte endlich auf wie eine wiedergeborene Schurkin in Leggings und einem Sport-BH, marschierte ins Heim-Fitnessstudio, um Dinge zu schlagen und Männer zu vergessen, die nach Versuchung und Sünde rochen.

Und da war er.

Luca. Bianchi.

Mitten im Satz.

Oberkörperfrei.

Schwitzend, die Brust glänzend wie eine verdammte Parfümwerbung, und mit jedem Curl flexend, als hätten die Gewichte ihn persönlich beleidigt.

Ich blieb mitten im Schritt stehen.

Rollte meine Augen so hart, dass ich mir fast eine Netzhaut gezerrt hätte.

„Oh großartig“, sagte ich trocken und griff nach einem Handtuch. „Ich dachte, dieses Fitnessstudio sei für griechische Statuen mit Verlassenheitsproblemen tabu.“

Er drehte sich langsam um—selbstgefälliges Gesicht schon an Ort und Stelle, weil es natürlich so war—und zeigte dieses ärgerliche Halblächeln. „Wusste nicht, dass du jetzt auf Sport stehst. Dachte, du bevorzugst Cardio durch Einkaufsbummel.“

Ich ließ das Handtuch fallen und nahm eine Hantel. „Und ich dachte, du würdest dich vor deinen vergangenen Fehlern verstecken, aber hier sind wir.“

Er hob eine Augenbraue, das Handtuch über die Schulter geworfen. „Welche Fehler?“

Oh, wir machen das.

Ich grinste. „Du weißt schon… ein sehr emotional stabiles sechzehnjähriges Mädchen mit perfekten romantischen Instinkten und der Frechheit, dich unter einem Orangenbaum zu küssen, abzulehnen?“