Kapitel 4

Luca erstarrte.

Natürlich erstarrte er!

Nur für eine Sekunde. Ein Augenblick. Aber ich sah es. Genau in dem Moment verließ seine Seele seinen selbstgefälligen, durchtrainierten Körper und kehrte zurück zu jener peinlichen Nacht.

Schweiß tropfte von seiner Schläfe. Er wischte ihn schnell ab—zu schnell.

„Oh, du erinnerst dich,“ schnurrte ich, während ich einen Squat machte, nur für das Drama. „Keine Sorge, es hat mich nicht traumatisiert oder so. Ich habe die nächsten drei Jahre damit verbracht, tragische Gedichte zu schreiben und Zitrusfrüchte zu schwören. Kein großes Ding.“

Er lachte—verlegen, unsicher. „Andria, du warst sechzehn.“

„Und jetzt bin ich zweiundzwanzig. Abgeschlossen. Legal. Heiß. Emotional instabil auf eine sexy Art. Dein Punkt?“

Er sah aus, als wüsste er nicht, ob er lachen oder um Vergebung bitten sollte. Und ehrlich gesagt? Ich liebte es.

„Ich wollte dich in jener Nacht nicht verletzen,“ sagte er, jetzt mit leiserer Stimme. „Ich dachte, ich würde das Richtige tun.“

Ich zuckte lässig mit den Schultern, warf eine Hantel in die Luft und fing sie wieder auf. „Sicher. Sehr edel. Sehr Ritter-in-schweißnassen-Bauchmuskeln. Ich war nur ein hormoneller Idiot mit einer tragischen Schwärmerei.“

Luca trat näher. „Du warst kein Idiot.“

Ich drehte mich langsam um und traf seinen Blick. „Aber ich habe für dich geschwärmt.“

Sein Kiefer verkrampfte sich. Er sagte nichts.

Ich lehnte mich näher, nur einen Atemzug entfernt. „Immer noch selbstgefällig, hm?“

„Nur wenn du mich so ansiehst.“

„Ich sehe nicht hin,“ flüsterte ich. „Ich verspotte dich.“

Dann trat ich zurück, schnappte mir meine Wasserflasche und warf ihm beim Gehen ein Zwinkern über die Schulter zu.

„Gutes Gespräch, Bianchi. Versuch nächstes Mal ein Shirt zu tragen. Ich versuche, mich von emotionalen Wunden zu erholen und keine neuen zu entwickeln.“

Er stand da—sichtbar schwitzend, aber aus ganz falschen Gründen—und ich?

Ich verließ das Fitnessstudio, als würde ich die Villa, sein Herz und meine Würde besitzen.

Okay. Die Hälfte meiner Würde.

Fortschritt.

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Ich war auf halbem Weg zur Tür des Fitnessstudios, Handtuch über einer Schulter, Würde fest erholt und als Geisel in einer Hand, als er natürlich—als könnte er nicht anders—seinen perfekten Mund öffnen musste.

„Andria,“ rief Luca, Stimme tief, lässig, gefährlich männlich. „Bist du immer noch sauer?“

Ich blieb abrupt stehen.

Oh, die Frechheit.

Die Dreistigkeit. Das pure Chaos dieser Frage.

Sauer?

War ich sauer, dass er meinen Teenagerkuss ablehnte, als würde ich abgelaufenes Gelato anbieten?

War ich sauer, dass er wieder in mein Leben kam, aussehend wie ein Calvin-Klein-Fiebertraum und so tat, als wäre nichts passiert?

War ich sauer, dass sein Schweiß nichts auf diesen Bauchmuskeln zu suchen hatte?

NATÜRLICH WAR ICH SAUER.

Aber ich drehte mich langsam um, Lächeln süß und scharf wie ein mit Diamanten besetztes Messer.

„Sauer?“ wiederholte ich, legte eine Hand über mein Herz. „Luca. Bitte.“

Ich ließ das falsche, oscarreife Lachen los, das ich je in meinem Leben vorgetäuscht habe. Meryl Streep könnte es nicht.

„Mach dir nichts vor,“ sagte ich und warf mein Haar, als wäre ich fertig damit, in seiner Fantasie die Hauptrolle zu spielen. „Ich habe dich schon lange überwunden. Wie... Akne-Phase lange her.“

Seine Braue hob sich—oh, die Selbstgefälligkeit. Als wüsste er bereits, dass ich log. Als wäre er persönlich beleidigt, dass ich versuchte, mich aus dem noch immer bemerkenden Blick auf seine leicht tief sitzenden Jogginghosen herauszubluffen. Gott, ich hasste es, dass ich es bemerkte.

„Ich meine,“ fuhr ich fort und ging zurück zu ihm, als würde ich keinen inneren Krieg führen, „ich war sechzehn. Hormonell. Emotional verstopft. Du hattest ein Motorrad und Arme wie eine römische Skulptur. Es war eine tragische Phase.“

Er verschränkte die Arme. „Du sagst also, dass du mich nicht mehr attraktiv findest?“

Ich lachte erneut – so unecht, dass man es datieren könnte.

„Bitte. Ich bin über all das hinweg. Du bist jetzt nicht mal mehr mein Typ. Zu selbstgefällig. Zu oberkörperfrei. Zu... du.“

Er grinste. Oh, dieses ärgerliche Grinsen. Als würde er kein Wort glauben.

„Was ist denn jetzt dein Typ?“

Ich verengte die Augen. „Privat. Loyal. Nicht-grinsend.“

„Klingt langweilig.“

„Klingt sicher.“

Es gab eine Pause. Die Art von Pause, in die man nicht fallen möchte, weil sie geladen ist. Klebrig. Dumm vor Spannung.

Und dann trat er näher.

„Du sagst, du bist darüber hinweg,“ murmelte er, seine Stimme so rau, dass sie illegal sein könnte, „aber du erinnerst dich an alles.“

Meine Kehle zog sich zusammen. „Ich erinnere mich an Mitleid. Und Peinlichkeit. Und daran, für immer auf Orangen zu schwören.“

„Und an den Kuss?“

Ich hob das Kinn. „War ein Fehler.“

Er lächelte. Langsam. Selbstgefällig.

Und dann – die Frechheit – sagte er: „Komisch. Es fühlte sich nicht so an.“

Boom.

Da war es. Volle Explosion. Emotionale Bombendetonation. Mein inneres sechzehnjähriges Ich schrie und fiel dramatisch auf eine Samtchaiselongue.

Ich holte tief Luft, legte meine Hand auf die Tür und sagte so ruhig wie möglich:

„Danke für das Gespräch, Bianchi. Lass uns das nie wieder machen. Vielleicht, wenn du nicht oberkörperfrei und voller Erinnerungen bist.“

Und damit ging ich hinaus.

Anmutig. Strahlend. Möglicherweise immer noch schwitzend.

Aber mit meinem Stolz größtenteils intakt.

Er kann grinsen, so viel er will.

Ich bin über ihn hinweg.

…Richtig?

In dieser Nacht fühlte ich mich böse.

Nicht feindliche Familie ermorden böse – eher emotionalen Schaden bei meinem Kindheits-Schwarm anrichten, während ich makellos in Seidenpyjamas aussehe böse. Die Art von böse, die roten Lippenstift zu einem „lockeren“ Hausessen trägt und genau weiß, welche Knöpfe sie drücken muss.

Eintritt: Marco D’Angelo.

Ja. Noch ein Marco.

Sechs Fuß vier. Ehemaliges Militär. Breite Schultern. Scharfe Kieferlinie. Neuer privater Sicherheitsdienst für das Gregori-Anwesen.

Und das Wichtigste?

Luca mochte ihn nicht.

Er sagte es natürlich nicht. Er machte nur dieses steife Kieferklammern, als Marco sich mit einem perfekt akzentuierten „Es ist mir eine Freude, jemanden so atemberaubend zu beschützen, Signorina Gregori“ vorstellte.

Lucas Auge zuckte.

Spiel an.

Das Abendessen war informell, nur das Hauspersonal, ein so zartes Roastbeef, dass es illegal sein sollte, und Papas Abwesenheit, die über dem langen Mahagonitisch wie ein goldener Thron schwebte, der darauf wartete, gefüllt zu werden.

Ich glitt in meinen Stuhl in einem kleinen Satin-Kleid, das an allen richtigen Stellen haftete, und setzte mich direkt gegenüber von Marco. „Also,“ sagte ich und lächelte süß, während ich mein Essen schnitt, „Marco D’Angelo, erzähl mir. Stimmt es, dass du drei bewaffnete Männer nur mit einem Buttermesser entwaffnet hast?“

Er lachte, tief und köstlich. „Eigentlich war es eine Gabel.“