Kapitel 5

„Oh wow,“ keuchte ich und legte spielerisch eine Hand auf meine Brust. „Ein Mann, der weiß, wie man Besteck benutzt. Sei still, mein Herz.“

Luca, der neben mir saß wie eine Gewitterwolke mit Wangenknochen, hustete in sein Glas auf eine Weise, die absolut sagte, das ist die Hölle.

Marco D’Angelo lehnte sich näher. „Ich trainiere mit Messern und... anderen Dingen.“

Ich klimperte mit den Wimpern. „Oh? Ich wette, du bist gut mit deinen Händen.“

Luca ließ seine Gabel fallen. „Ernsthaft?“

Ich sah ihn nicht einmal an. „Problem, Bianchi?“

„Nein,“ sagte er knapp. „Ich genieße nur die Show.“

„Nun, blinzle nicht,“ sagte ich mit einem süßen Lächeln. „Du könntest etwas verpassen.“

Marco D’Angelo grinste. Lucas Schläfe pulsierte. Ich hingegen sonnte mich im Glanz meines kleinen Göttinnenmoments.

Nach dem Abendessen begleitete ich ihn zur Sicherheitsstation wie die freundliche, charmante Mafia-Erbin, die ich war. Wir lachten, wir flirteten aufgesetzt, ich berührte vielleicht leicht seinen Bizeps, als er mir das Überwachungssystem zeigte. Reine Kunst. Zehn von zehn. Mein Academy Award ist unterwegs.

Auf dem Weg zurück zu meinem Zimmer schmierte ich mir selbstgefällig wie die Chaos-Königin, die ich bin, als mein Telefon summte.

Eine weitere E-Mail.

Der gleiche kryptische Absender. Kein Betreff. Nur eine Zeile Text:

„Du bist immer noch markiert. Er kann dich nicht für immer beschützen. Bis bald, Principessa.“

Die Welt verlangsamte sich.

Die Luft verdickte sich. Meine Hände wurden kalt.

Bevor ich auch nur blinzeln konnte, spürte ich ihn.

Luca.

Bewegte sich wie Schatten und Rauch.

Und dann war er direkt da, wieder einmal ohne Hemd, weil natürlich, und sobald er mein Gesicht sah, wusste er es.

„Was ist passiert?“ fragte er, alles tödliche Kontrolle mit dieser beängstigenden Ruhe, die er bekam, wenn er kurz davor war, etwas zu zerstören.

Ich antwortete nicht. Ich reichte ihm einfach mein Telefon.

Sein Gesicht veränderte sich. Langsam. Wie das Beobachten eines Sturms, der über das Meer kriecht.

Und dann?

Er schnappte.

Er griff mein Telefon mit einer Hand, die Muskeln flexten vor göttlichem Zorn und Rache, und ging zum nächsten Tisch, wo er sein Wegwerftelefon herauszog und begann, so schnell Italienisch zu sprechen, dass ich kaum mithalten konnte.

„Controlla l’indirizzo IP. Subito. Fammi sapere se viene da Paris o Brazil. E blocca tutto il traffico su quel server. ORA!“

Übersetzung: Jemand war kurz davor, seine Seele zu verlieren.

Ich stand da und blinzelte, als er das Telefon auf den Tisch knallte und sich mit der Wut eines gefallenen Engels und der Intensität eines eifersüchtigen griechischen Gottes zu mir umdrehte.

„Warum hast du mir nicht sofort Bescheid gesagt, als das reinkam?“ knurrte er.

„Weil ich damit beschäftigt war, mit dem neuen Sicherheitsmann zu flirten,“ schnappte ich und verschränkte die Arme.

„Du spielst Spiele mit deinem Leben, Andria.“

„Oh bitte. Das nennt man kleine Heilung.“

„Du nennst Marco Heilung?“

„Ich nenne deine Selbstgefälligkeit die Krankheit,“ schoss ich zurück.

Er marschierte auf mich zu, sein nackter Brustkorb hob sich mit wütenden Atemzügen, seine Augen brannten. „Das ist kein Witz. Sie eskalieren. Wer auch immer das ist, sie beobachten dich.“

„Ich wurde mein ganzes Leben lang beobachtet,“ biss ich zurück. „Von Feinden. Von Verbündeten. Von dir.“

Seine Nasenflügel blähten sich. „Ich bin nicht dein Feind.“

„Dann hör auf, mich wie deinen jugendlichen Sidekick zu behandeln und fang an, mich wie jemanden zu respektieren.“

Seine Augen fixierten meine—wütend, zwiespältig, zu intensiv. „Das tue ich.“

„Dann hör auf, selbstgefällig zu sein. Und zieh dir ein Hemd an.“

„Nein.“

Natürlich nicht.

Er griff erneut zum Telefon und rief jemanden an – offenbar Mama –, denn ich hörte ihn „Frankreich“ und „Holt sie sofort vom Gala. Es ist ernst.“ sagen.

Oh großartig.

Jetzt würden meine Eltern, die gerade in Paris an einer exklusiven Gala mit Milliardären und Birkins teilnahmen, in Panik zurückfliegen, weil jemand beschlossen hatte, mich wieder cybermäßig zu bedrohen.

Luca beendete den Anruf, sein Kiefer angespannt.

„Sie kommen nach Hause,“ sagte er. „Dein Vater will vollständige Abriegelung. Du verlässt diese Villa nicht, bis wir sie gefunden haben.“

Ich verengte meine Augen. „Tu nicht so, als ob es dich interessiert.“

„Tut es nicht,“ schnappte er. Dann hielt er inne. Dann fügte er hinzu: „Ich will nur nicht, dass du tot bist.“

Oh wow. Wie romantisch.

Ich drängte mich an ihm vorbei in Richtung Treppe.

„Wohin gehst du?“ bellte er.

„Um meine Hautpflege-Routine zu machen und in ein Kissen zu schreien. Irgendwas anderes, General Überheblichkeit?“

Er fuhr sich mit der Hand durch die Haare, seine Bauchmuskeln spannten sich wie Verräter. „Du bist unmöglich.“

„Und du bist wieder oberkörperfrei. Um alles in der Welt, zieh dir etwas an, bevor ich emotional verwirrt werde und dich aus Versehen absichtlich küsse.“

Das brachte ihn zum Schweigen.

Ich grinste, warf mein Haar zurück und stieg die Treppe hinauf.

Lass ihn zappeln.

Lass die Diablos kommen.

Und lass Luca Bianchi jede Sekunde bereuen, die er mich zu diesem unaufhaltsamen, kleinlichen, umwerfenden Hurrikan hat heranwachsen lassen.

Der nächste Morgen war nicht langweilig. Denn nichts sagt „morgendliches Vergnügen“ so sehr wie deine beste Freundin, die beinahe von bewaffneten Mafia-Wachen in Versace-Absätzen niedergerungen wird.

Es begann mit dem Klang von Glocken. Wiederholt. Scharf. Respektlos früh.

Und das Chaos, das folgte, war… nun, typisches Gregori Mansion Lockdown Drama.

Ich war gerade mitten in einem Cappuccino und versuchte zu verarbeiten, dass meine Lieblingsfeuchtigkeitscreme ausverkauft war, als mein Telefon mit einer so aggressiven Nachricht vibrierte, dass sie eine Sirene verdient hätte:

🛑 ÖFFNE DAS TOR, BEVOR ICH DIESEN WACHMANN MIT MEINEN PLATEAU-ABSÄTZEN UMHAUE!

— MIAAAAAAAA

Ich erstarrte.

Mia?

MIA.

Meine Ride-or-Die. Mein Lieblings-Brasilianischer Hurrikan in einem Leder-Jumpsuit. Meine beste Freundin aus Kindertagen. Eine sechs Fuß große Glamazon mit Wangenknochen, die Glas schneiden könnten und einem Gang, der Männer ihre gesamte Existenz infrage stellen ließ. Sie war zurück aus Mailand via Paris, wo sie gerade ein Vogue Italia Shooting abgeschlossen hatte, und offensichtlich hatte sie beschlossen, dass die Abriegelung für sie nicht galt.

Ich raste zum vorderen Fenster und schrie. „WARUM IST SIE NOCH DRAUSSEN?!“

Da stand sie – makellos, wütend, am Eisengitter mit Sonnenbrille auf dem Kopf und ihrem Fahrer, der aussah, als würde er seine gesamte Karriere bereuen. Der Wachmann – offensichtlich neu – sagte etwas in sein Ohrstück, während Mia einen hochhackigen Tritt davon entfernt war, ihn mit einer Handtasche zu entwaffnen.

„Lasst sie rein!!“ schrie ich zu niemandem im Besonderen, bereits den Marmorkorridor entlangstürmend. „Seid ihr alle verrückt?! Das ist Mia Monteiro, keine Terroristin!“

Als ich die Eingangshalle erreichte, hatte sich der Wachmann immer noch nicht bewegt, also wurde ich natürlich wild.

Ich riss die Tür auf, stand oben auf der Treppe wie eine Göttin des Zorns in Seidenpyjamas und flauschigen Hausschuhen und schrie—

„SIE STEHT AUF DER GÄSTELISTE, DER BLUTLISTE UND DER ‚SIEH FABULOUS AUS, WÄHREND DU GELATO ISST‘ LISTE! LASST. SIE. REIN.“

Das musste es gewesen sein, denn plötzlich öffneten sich die Tore.

Leider weckte mein Schrei auch ihn.