Kapitel 2 - Bevor er zu meinem besessenen Milliardär wurde

Perspektive von Summer

Die Ehe war ein Albtraum, der sich als Traum verkleidet hatte.

Kieran hatte mir alles gegeben, was er versprochen hatte – ein Penthouse mit Blick auf den Boston Common, einen begehbaren Schrank voller Designerkleidung, eine schwarze Karte ohne Limit. Er hatte mich in seine Welt aus Tech-Titanen und Venture-Capitalisten eingeführt, war bei Wohltätigkeitsauktionen an meiner Seite gestanden, die Hand besitzergreifend an meiner Taille, hatte mir Schmuck gekauft, der mehr kostete als die Häuser der meisten Menschen.

Aber er hatte mich nie geliebt. Oder zumindest hatte ich das gedacht.

Er hatte mich ein einziges Mal geküsst – bei unserer Hochzeit, für die Kameras. Danach nie wieder. In unserem Schlafzimmer war er klinisch gewesen, beinahe grausam in seiner Effizienz. Das Licht immer aus, seine Hände immer lenkend, mich genau dorthin setzend, wo er mich haben wollte. Er nahm, was er brauchte, und rollte sich dann weg, ließ mich zurück, einsamer, als ich es gewesen wäre, wenn ich allein gewesen wäre.

„Es fühlte sich wie eine Strafe an“, sagte ich zu Dr. Martinez, meine Stimme kaum mehr als ein Flüstern. „Als würde er mich jeden Tag daran erinnern, dass ich ihn nie gesehen, ihn nie wahrgenommen hatte, als wir Kinder waren. Als hätte er mich nur geheiratet, um mich zu demütigen, um mir zu zeigen, wie es sich anfühlt, unsichtbar zu sein.“

„Hat er das jemals gesagt?“

„Er hat kaum irgendwas gesagt.“ Ich spürte, wie sich Tränen hinter meinen Augen sammelten. „In der Öffentlichkeit spielte er den hingebungsvollen Ehemann. Seine Hand an meinem Rücken, wie er mich durch Menschenmengen lenkte. Wie er mich als ‚Mrs. Cross‘ vorstellte, mit diesem Besitzanspruch in der Stimme. Aber zu Hause … Gott, zu Hause war es, als würde man mit einem Fremden leben. Er kontrollierte alles – wohin ich ging, wen ich sah, was ich trug. Ich musste seine Zustimmung haben, bevor ich überhaupt Lebensmittel kaufen durfte.“

„Das muss sehr schwierig gewesen sein.“

Schwierig. So ein höfliches, therapeutisches Wort für das, was es gewesen war. Es war erstickend gewesen. Es war beängstigend gewesen. Es war gewesen, als würde ich langsam ertrinken, Tag für Tag, während alle um mich herum mein perfektes Leben mit meinem perfekten Milliardärsehemann beneideten.

„Ich wollte mich scheiden lassen“, sagte ich. „Nach zwei Jahren habe ich es nicht mehr ausgehalten. Ich hatte die Papiere aufgesetzt. Ein Anwalt stand bereit. Ich musste es ihm nur sagen.“

„Und da sind Sie nach Walden Pond gefahren.“

Meine Hände zitterten jetzt. Das Taschentuch war völlig zerfallen und hinterließ kleine weiße Flocken überall auf meinem Schoß. „Er hat es vorgeschlagen. Aus dem Nichts, eines Morgens beim Frühstück. Er sagte: ‚Lass uns zum Walden Pond fahren. Nur wir zwei. Wir könnten schwimmen.‘ Und ich dachte …“ Ich lachte bitter. „Ich dachte, es wäre perfekt. Walden Pond – wo Thoreau hingegangen war, um sich selbst zu finden, um bewusst zu leben. Es schien der richtige Ort, um eine Ehe zu beenden, die nie wirklich begonnen hatte.“

„Also sind Sie gefahren.“

„Also bin ich gefahren.“

Die Erinnerungen kamen jetzt schneller, schärfer. Dr. Martinez hatte drei Jahre lang versucht, sie aufzuschließen, und plötzlich brach der Damm.

Die Fahrt hinaus zum Walden Pond. Kieran am Steuer seines schwarzen Tesla, die Landschaft von Massachusetts glitt an den Fenstern vorbei. Ich auf dem Beifahrersitz, die Scheidungspapiere in meiner Handtasche versteckt, die Hände schweißnass jedes Mal, wenn ich versuchte, mir zurechtzulegen, was ich sagen würde.

Kieran, ich weiß alles zu schätzen, was du für mich getan hast, aber wir beide wissen, dass diese Ehe ein Fehler war. Ich habe einen Ehevertrag unterschrieben, in dem ich auf alle Ansprüche auf dein Vermögen verzichte. Ich will dein Geld nicht. Ich will nur mein Leben zurück.

Er war während der Fahrt still gewesen, aber das war nicht ungewöhnlich. Kieran war immer still. Ungewöhnlich war, wie er alle paar Minuten zu mir hinüberblickte, etwas fast Nervöses in seinem Gesichtsausdruck.

„Das Wetter ist gut“, hatte er irgendwann gesagt.

„Ja“, hatte ich herausgebracht. „Perfekt zum Schwimmen.“

Der See war an diesem Tag wunderschön gewesen. Kristallklar und kühl, das Wasser spiegelte den Himmel wie ein Spiegel. Ein paar andere Leute waren am Ufer verteilt gewesen – Familien mit Kindern, Paare auf Decken, ein Typ mit einem Kajak. Normal. Sicher.

Wir hatten uns im Auto in unsere Badeanzüge umgezogen. Meiner war ein schlichter schwarzer Einteiler, praktisch statt schmeichelhaft. Kierans Badeshorts waren marineblau, und mir war aufgefallen – wie es mir immer auffiel –, wie dünn er war. Nicht ungesund, aber schlank auf eine Art, die verriet, dass er beim Arbeiten das Essen vergaß, dass er von Kaffee und Stress lebte statt von richtigen Mahlzeiten.

Wir waren zusammen ins Wasser gewatet. Es war kalt genug gewesen, dass ich nach Luft geschnappt hatte, aber nach der schwülen Augusthitze erquicklich. Ich war hinausgeschwommen, zur Mitte hin, weg vom Ufer und den anderen Leuten, weil ich dachte, ich brauchte Abstand, um zu sagen, was ich zu sagen hatte.

„Kieran“, hatte ich begonnen, Wasser tretend. „Ich muss mit dir über etwas reden—“

In dem Moment zog sich meine rechte Wade zusammen.

Der Schmerz war sofort da, messerscharf, als hätte mir jemand ein Stahlseil um den Muskel gelegt und würde es immer fester und fester zudrehen. Ich japste, ging unter, schluckte Wasser. Panik traf mich wie eine körperliche Wucht. Ich konnte nicht atmen, nicht denken, konnte nur rudern, schlagen, kämpfen gegen das Wasser, das mich plötzlich umbringen wollte.

Und dann war Kieran da.

Das war der Teil, den ich ausgeblendet hatte. Der Teil, den mein Gehirn vor mir versteckt hatte, weggesperrt in irgendeiner dunklen Ecke, wo ich nicht hinsehen musste. Doch jetzt, in Dr. Martinez’ Praxis, mit dem Herbstlicht, das schräg durch die Fenster fiel, brach alles mit vollkommener, furchtbarer Klarheit über mich herein.

Kierans Arme um mich von hinten, sein rechter Arm—der, der sich nie ganz erholt hatte von welcher Verletzung auch immer er in der Highschool gehabt hatte—mit verzweifelter Kraft um meine Taille verriegelt. Seine Stimme an meinem Ohr, heiser und dringend: „Ich hab dich. Kämpf nicht gegen mich.“

Aber ich hatte gekämpft. In meiner Panik hatte ich nach ihm gekrallt, ihn mit hinuntergezogen, uns beinahe beide ertränkt. Ich konnte mich an das Gefühl seiner Schulter unter meinen Händen erinnern, daran, wie sein Atem stoßweise gegangen war, während er versucht hatte, unsere beiden Köpfe über Wasser zu halten.

„Das Ufer“, hatte er nach Luft geschnappt. „Summer, hör auf zu kämpfen. Lass mich—“

Aber ich konnte nicht aufhören. Das Wasser füllte mir den Mund, die Lungen, und alles, was ich denken konnte, war: Ich werde sterben, ich werde sterben, ich werde sterben.

Sein rechter Arm hatte zu zittern begonnen. Ich spürte es, das Beben, das durch seine Muskeln lief, während er darum rang, mich oben zu halten. Dieser Arm, der immer ein wenig schwächer gewesen war, ein wenig weniger koordiniert. Er verlor den Halt.

„Hilfe!“, hörte ich ihn schreien, seine Stimme brach. „Jemand soll uns helfen!“

Da war ein Kajakfahrer gewesen, erinnere ich mich jetzt. Ein junger Kerl, der in der Nähe gepaddelt hatte. Er hatte sich bei Kierans Ruf umgedreht und war auf uns zugekommen.

„Halt durch“, hatte Kieran an meinem Ohr gesagt, und seine Stimme hatte sich verändert. War weicher geworden. Zu etwas, das ich noch nie von ihm gehört hatte. „Summer. Schatz. Halt einfach durch.“

Schatz.

In zwei Jahren Ehe hatte er mich nie so genannt. Nie irgendein Kosewort benutzt. Es war immer „Summer“ gewesen, in diesem flachen, beherrschten Ton, oder „Mrs. Cross“, wenn wir in der Öffentlichkeit waren.

Doch jetzt, während wir beide ertranken, hatte er mich Schatz genannt.

„Ich lasse dich nicht sterben“, hatte er gesagt, und ich hörte die Entschlossenheit in seiner Stimme, selbst durch seine Erschöpfung hindurch. „Tu ich nicht. Ich verspreche es.“

Der Kajakfahrer war näher gekommen. „Greif nach dem Paddel!“, hatte er gerufen und es zu uns ausgestreckt.

Kieran hatte seinen Griff um mich verlagert, und ich hatte gespürt, wie er zusammenraffte, was ihm an Kraft noch geblieben war. Dann hatte er gestoßen—hart—mich hoch und aus dem Wasser gehoben, mich praktisch zum Kajak hinübergeworfen.

Ich hatte das Paddel gepackt. Der Kajakfahrer hatte mich hochgezogen, und ich war ins Boot zusammengebrochen, hustend und würgend, während Seewasser aus meinem Mund und meiner Nase strömte.

„Ihr Mann!“, hatte der Kajakfahrer gerufen. „Wo ist Ihr Mann?“

Ich hatte mich zum Wasser zurückgedreht, und da hatte ich ihn gesehen.

Kieran war noch da, vielleicht drei Meter entfernt. Sein Gesicht war blass, seine Lippen wurden blau. Aber er lächelte. Er lächelte wirklich, mit diesem sanften, zarten Ausdruck, den ich noch nie an ihm gesehen hatte, als sähe er etwas Kostbares.

Er sah mich an.

Seine Lippen hatten sich bewegt, und obwohl ich ihn im Lärm meines eigenen Hustens nicht hören konnte, konnte ich lesen, was er sagte.

Es tut mir leid. Ich liebe dich.

Dann sank er wie ein Stein unter die Oberfläche.