Kapitel 4

Perspektive von Summer

Ich wachte davon auf, dass mir jemand an der Schulter rüttelte; die Stimme klang dringend, aber gedämpft, und für einen Moment hörte ich nichts als das Kreischen von Metall, das auseinandergerissen wurde, das Bersten von Glas, das grauenhafte, letzte Krachen des Aufpralls.

„Summer? Summer? Wir müssen zum Klassenlehrerraum, sonst kommen wir zu spät.“

Die Stimme war vertraut und doch falsch, zu jung und zu nah, und ich fuhr so ruckartig hoch, dass mir schwindlig wurde, das Herz hämmerte mir gegen die Rippen. Mein Gesicht war nass – hatte ich geweint? – und mein ganzer Körper fühlte sich überhitzt an, klebrig vor Schweiß. Ich konnte nicht sagen, ob ich noch in dem Albtraum feststeckte oder ob ich irgendwie in etwas noch Schlimmerem aufgewacht war.

„Hey, ist alles okay?“ Die Stimme kam wieder, jetzt weicher, besorgt. „Gott, Summer, du hast geweint. Hast du schlecht geträumt?“

Ich blinzelte heftig und versuchte, scharf zu sehen. Ich war in einer Bibliothek – das erkannte ich an der hohen Decke und dem Geruch nach alten Büchern –, aber es war keine, die ich aus meinem Erwachsenenleben kannte. Diese hier war kleiner, intimer; Nachmittagssonne strömte durch ein kuppelförmiges Oberlicht und warf Flecken aus farbigem Licht über Holztische.

Und das Mädchen, das sich über mich beugte, die Hand noch auf meiner Schulter – ich kannte dieses Gesicht.

„Mia?“ hörte ich mich sagen, heiser und verwirrt.

Sie sah exakt so aus, wie ich sie aus der Highschool in Erinnerung hatte: kurze Haare, knapp unter den Ohren geschnitten, kleine, feine Gesichtszüge, dünne Augenbrauen, die sich vor Sorge hoben. Aber das ergab keinen Sinn, denn das letzte Mal, dass ich Mia Harper gesehen hatte, war vor drei Jahren im Fernsehen gewesen, als sie vor dem Gerichtsgebäude gestanden und den Kameras gesagt hatte, ich sei keine Kriminelle, ich sei auch ein Opfer.

„Ja, ich bin’s“, sagte Mia und warf mir einen seltsamen Blick zu. „Bist du wirklich okay? Du klingst total komisch.“

Ich starrte sie an, während mein Gehirn verzweifelt versuchte zu begreifen, was ich da sah. Sie trug eine St.-Jude’s-Uniform, und sie sah unmöglich jung aus, als hätte jemand sie um ein Jahrzehnt zurückgedreht. Ihr Gesicht war glatt, ohne Linien, die Augen hell vor Energie, und als sie nervös auf die Lippe biss, sah ich die winzige Kerbe in ihrem Schneidezahn von der Sportstunde im zweiten Jahr.

Im zweiten Jahr.

Ich schaute auf meine Hände hinunter, wie sie auf den Tisch gepresst waren, und sie waren ebenfalls falsch – kleiner, als ich sie in Erinnerung hatte; die Nägel fröhlich pink lackiert statt in einem unauffälligen Nude; die Handflächen glatt und ohne Schwielen.

„Summer, du machst mir echt Angst“, sagte Mia, ihre Stimme stieg schriller an. „Soll ich die Schwester holen?“

„Mir geht’s gut“, brachte ich irgendwie hervor, obwohl meine Stimme zitterte. „Ich … ich brauche nur kurz.“

Mia zögerte, dann nickte sie und begann, meine Sachen zusammenzusammeln. „Okay, aber wir müssen wirklich los. Mrs. Thompson bringt uns um, wenn wir zu spät kommen.“

Mrs. Thompson. Der Name jagte mir einen weiteren Schlag durchs System, weil Mrs. Thompson seit Jahren im Ruhestand war. Aber wenn sie jetzt hier war, wenn Mia so aussah, dann bedeutete das—

Wir gingen zusammen aus der Bibliothek, Mia plapperte über Chemiehausaufgaben, und ich versuchte, mich darauf zu konzentrieren, einen Fuß vor den anderen zu setzen. Der Flur war genau so, wie ich ihn in Erinnerung hatte – abgeschabte Böden, marineblaue Spinde, schwarze Bretter voller Club-Ankündigungen –, aber alles wirkte ein wenig verrückt, als würde ich ein Foto meiner eigenen Erinnerungen betrachten.

„Hast du von dem neuen Schüler gehört?“, sagte ein Mädchen, als wir vorbeigingen.

„Oh mein Gott, ja! Ich hab ihn heute Morgen im Sekretariat gesehen, und er ist wunderschön. Also, wirklich wunderschön. Viel heißer als Evan.“

„Ich hab gehört, er ist so ein Physik-Genie“, erwiderte ihre Freundin. „Tyler meinte, die Schule hat ihm Geld hinterhergeworfen, damit er hierher wechselt. Vollstipendium plus Einschreibeboni.“

Mia beugte sich näher zu mir. „Ich hab gehört, er kommt aus South Boston. Und dass er an seiner alten Schule irgendwie Ärger hatte? Das klingt alles irgendwie shady.“

Mein Herz begann zu rasen, schlug so heftig, dass ich es überall spürte. Ein neuer Schüler. Ein Physik-Genie. Aus South Boston.

Nein. Das konnte nicht sein.

Wir waren fast am Klassenzimmer, als jemand um die Ecke geschossen kam und gegen einen Tisch im Flur krachte. Der Tisch rutschte seitlich und fing meinen Fuß ein, das schwere Holz drückte auf meine neuen weißen Adidas und hinterließ einen dunklen Schrammer.

„Oh Scheiße! Sorry, sorry!“, sagte der Typ, rot vor Verlegenheit.

„Schon gut“, sagte ich automatisch, aber ich achtete gar nicht richtig hin, weil mein Fuß pochte, schmerzte auf eine Art, wie er in Träumen nicht schmerzte. Als Mia sich hinhockte und mit einem Taschentuch die Schramme wegwischen wollte, spürte ich jede ihrer Bewegungen auf meiner Haut.

Träume taten nicht so weh. Träume hatten nicht diese Art von Details.

„Du bist heute echt neben dir“, sagte Mia und sah zu mir auf. „Bist du sicher, dass es dir gut geht?“

Ich nickte und ließ mich von ihr ins Klassenzimmer ziehen. Ms. Thompson stand in der Tür mit einem Stapel Tests, und das Chaos verstummte augenblicklich.

„Ich schwöre bei Gott, wenn ich euch noch ein einziges Mal sagen muss, dass ihr leise sein sollt“, sagte sie scharf. „Das hier ist eine Schule, kein Zoo.“ Sie legte die Blätter ab und drehte sich dann zu uns um. „Also. Ich nehme an, ihr habt alle die Physikhausaufgaben von gestern Abend gemacht?“

Ich starrte sie an und sog jedes Detail in mich auf – den perfekt gebügelten schwarzen Hosenanzug, den strengen Dutt, die Brille, in der sich das Licht fing. Ms. Thompson, genau so, wie sie vor zehn Jahren gewesen war, bevor der Ruhestand ihre Kanten abgeschliffen hatte.

„Gut, beruhigt euch“, sagte Ms. Thompson und warf einen Blick zur Tür. „Kommt rein. Nur keine Scheu.“

Ich hörte auf zu atmen.

Ein Junge trat ins Klassenzimmer.

Er war groß – mindestens eins achtundachtzig –, mit dunkelbraunem Haar, das ihm in die Stirn fiel, und tiefgrauen Augen, die durch alles zu schneiden schienen, was sie ansahen. Er trug die Standarduniform von St. Jude’s, das marineblaue Sakko saß perfekt über seinen breiten Schultern, das weiße Hemd darunter war geschniegelt, die dunkle Hose ließ ihn irgendwie älter wirken als siebzehn. Über dem Sakko hatte er einen verwaschenen grauen Hoodie an, an den Bündchen leicht abgewetzt, und an den Füßen alte Converse – die einzigen Dinge, die andeuteten, dass er vielleicht nicht in diese Welt aus altem Geld und Privilegien gehörte.

Aber mein Gott, er war wunderschön. Markante Wangenknochen, ein kräftiger Kiefer, dieser Mund, zu einer harten Linie gepresst, die einen wissen lassen wollte, was es brauchen würde, ihn zum Lächeln zu bringen. Er bewegte sich mit einer Art kontrollierter Anmut, jeder Schritt bewusst gesetzt, sein Ausdruck völlig unlesbar.

„Das ist Kieran Cross“, sagte Ms. Thompson geschniegelt. „Er wechselt von der Boston Latin zu uns. Ich erwarte von euch allen, dass ihr ihn freundlich aufnehmt.“ Sie deutete auf einen freien Platz. „Kieran, du kannst dich erst mal dorthin setzen.“

Das Tuscheln begann sofort – „so heiß“, „irgendwie intensiv“, „Physikwettbewerb“ –, aber ich konnte mich auf nichts davon konzentrieren, weil ich nur ihn sah, wie er an meinem Tisch vorbeiging, ohne auch nur in meine Richtung zu schauen, sein Gesicht eine perfekte Maske.

Das war Kieran mit siebzehn. Nicht der kalte Milliardär, der jeden Aspekt meines Lebens kontrolliert hatte. Nicht der Ehemann, der mich berührt hatte, als wäre ich etwas, das ihm gehörte. Nicht der Mann, der gelächelt hatte, als er unter Wasser sank, der mit seinem letzten Atemzug „Ich liebe dich“ geformt hatte.

Das war Kieran vor all dem. Vor dem Vermögen, vor der Ehe, vor dem Tod. Kieran, als er noch bloß ein Junge war, der in einer Welt überleben wollte, die ihn nicht wollte.

Er rutschte auf den freien Platz und zog ein Notizbuch hervor, seine rechte Hand glitt in schnellen, präzisen Strichen über die Seite. Diese Hand. Diese Hand, die mich am Walden Pond in Sicherheit gestoßen hatte, die nach mir gegriffen hatte, selbst als er ertrank.

Die Tränen kamen ohne Vorwarnung, und ich biss fest die Zähne zusammen, um keinen Laut von mir zu geben. Mia drückte unter dem Tisch meine Hand, besorgt und verwirrt, aber ich konnte es nicht erklären. Wie sollte ich erklären, dass ich weinte, weil ich einen Jungen ansah, der in zehn Jahren sterben würde, der alles für mich opfern würde, den ich nie wirklich gekannt hatte, bis es zu spät gewesen war?

Ich schnappte mir Mias Handy und überprüfte das Datum.

11. September, Freitag.

Der elfte September. Der Tag, an dem Kieran zu St. Jude’s Preparatory Academy gewechselt war. Der Tag, an dem alles begonnen hatte.

Ich sah ihn wieder an, wie er sich über sein Notizbuch beugte, als würde er versuchen, unsichtbar zu werden, und ich spürte, wie in meiner Brust etwas aufbrach. Er sah so jung aus. So wachsam und allein, umgeben von Kindern, die nie gewusst hatten, was es heißt, zu kämpfen.

Ich bin zurückgekommen, dachte ich. Ich bin zurückgekommen, und du lebst. Diesmal werde ich dich sehen. Diesmal werde ich nicht wegsehen.

„Summer?“, flüsterte Mia. „Geht’s dir wirklich gut? Du weinst.“

Ich wischte mir hastig die Augen und brachte so etwas wie ein Lächeln zustande. „Mir geht’s gut“, sagte ich, und diesmal war meine Stimme ruhig. „Mir geht’s besser als gut.“