Kapitel 6

Perspektive von Summer

Der Physikunterricht begann genau drei Minuten, nachdem Kieran sich neben mich gesetzt hatte, und ich wusste schon, dass ich Schwierigkeiten bekommen würde.

Ms. Thompsons Stimme füllte das Klassenzimmer, während sie „F=ma“ in scharfen, präzisen Strichen an das Whiteboard schrieb. „Newtons zweites Gesetz“, verkündete sie. „Kraft ist gleich Masse mal Beschleunigung. Einfach genug, oder?“

Es war nicht einfach. Nichts daran war einfach.

Ich starrte auf mein leeres Heft, überdeutlich bewusst, dass Kieran neben mir war – wie er vollkommen reglos dasaß, der schwache Geruch nach Waschmittel und etwas Kaltem wie Winterluft, der sorgfältige Abstand, den er zwischen uns ließ. Mein Herz raste immer noch, weil ich ihn am Ärmel gepackt hatte, wegen der Art, wie er mich mit diesen gewitterwolkenfarbenen Augen angesehen hatte, als würde er nach Spott oder Mitleid suchen.

Um uns herum kratzten Stifte über Papier. Ms. Thompson begann, Formeln herzuleiten, ihre Handschrift floss in eleganten Bögen über die Tafel. Ich versuchte, mich zu konzentrieren, versuchte aufzuschreiben, was sie sagte, aber die Symbole verschwammen zu bedeutungslosen Formen.

In meinem früheren Leben war ich im geisteswissenschaftlichen Zweig gewesen. Literatur, Kunstgeschichte, Musiktheorie – Fächer, in denen Leidenschaft Präzision ausgleichen konnte. Physik war eine Fremdsprache gewesen, die ich nie für nötig gehalten hatte zu lernen.

Jetzt ging ich darin unter.

Ich warf Kieran einen Seitenblick zu. Er machte sich keine Notizen. Er beobachtete einfach Ms. Thompson, sein Ausdruck unlesbar, als würde er Informationen katalogisieren, die er längst kannte.

Natürlich kannte er sie längst. Er war ein Genie. Das sagten alle – das Physikwunder aus South Boston, angeworben mit Stipendiengeld und Wettbewerbsprämien.

Ich sah wieder auf mein Heft, auf die jämmerlichen Kritzeleien, die ich zustande gebracht hatte. Meine Handschrift sah aus wie die eines Kindes neben den eleganten Gleichungen um uns herum.

Mein pinker Druckbleistift fühlte sich schwer in meiner Hand an. Ich brauchte einen Taschenrechner. Ich hatte meinen vergessen – oder vielmehr hatte die ursprüngliche Summer ihn vergessen, und ich gewöhnte mich noch daran, wieder siebzehn zu sein, andere Sachen an anderen Orten zu haben.

Ich holte Luft und raffte meinen Mut zusammen. Dann beugte ich mich ein wenig zu Kieran hinüber und hielt die Stimme leise. „Ähm, hast du zufällig einen Ersatz-Taschenrechner?“

Er rührte sich nicht. Drehte den Kopf nicht. Seine Augen blieben auf das Whiteboard geheftet, und einen Moment lang dachte ich, er hätte mich nicht gehört. Dann kam seine Stimme, ruhig und flach: „Nein.“

Ein Wort. Höflich, aber fern, als spräche er mit einer Fremden, die er nie wiedersehen würde.

Hitze stieg mir in die Wangen. Ich lehnte mich zurück, meine Finger schlossen sich fester um den Stift. Natürlich hatte er keinen Ersatz-Taschenrechner. Warum sollte er? Er hatte wahrscheinlich von allem nur eins, sorgfältig kalkuliert und instand gehalten.

Ich hatte gefragt, ohne nachzudenken, so wie reiche Mädchen das immer taten – in der Annahme, Ressourcen seien unendlich, in der Annahme, jeder hätte etwas übrig zum Teilen.

Dumm. So dumm.

Ich konzentrierte mich verbissen auf die Tafel und versuchte, Formeln abzuschreiben, die ich nicht verstand, aber ich spürte, wie mir die Scham in den Ohren brannte und den Hals hinabkroch. Neben mir kritzelte Mia wie besessen, ihre Handschrift klein und ordentlich. Sie war immer gut gewesen im Mitschreiben, darin, Informationen in verdauliche Häppchen zu ordnen.

Ich brauchte diese Notizen. Dringend.

Aber zuerst musste ich durch diesen Unterricht kommen, ohne mich noch mehr zum Narren zu machen.

Ms. Thompson setzte die Stunde fort und ging zu komplizierteren Aufgaben über. Ich versuchte, ihr zu folgen, aber ich war hoffnungslos verloren. Die Zahlen schwammen über die Seite, weigerten sich, Sinn zu ergeben.

Mein Stift rollte vom Tisch.

Ich sah ihm nach, wie er fiel, einmal aufsprang und dann unter Kierans Stuhl kullerte. Perfekt. Einfach perfekt.

Ich zögerte, dann beugte ich mich hinunter, um ihn zu holen. Aber Kieran war schneller. In einer einzigen fließenden Bewegung bückte er sich, seine langen Finger schlossen sich um den pinken Druckbleistift. Als er sich wieder aufrichtete, war er näher als zuvor – nah genug, dass ich die dunklen Schatten unter seinen Augen sehen konnte, den feinen Bartschatten entlang seines Kiefers, wie sich seine Pupillen im kalten Licht der Neonröhren des Klassenraums leicht weiteten.

Er hielt mir den Stift hin. Als ich ihn nahm, streiften sich unsere Finger – seine Haut warm, trotz der Kälte, die ich mit ihm verband, rau von Schwielen, die ich aus einem anderen Leben zu kennen meinte.

„Danke“, hauchte ich.

„Konzentrier dich auf den Unterricht“, sagte er leise, seine grauen Augen begegneten meinen nur für einen Sekundenbruchteil, bevor sie weiterglitten.

Es war nicht unfreundlich. Nur … distanziert. Als würde er eine Linie zwischen uns ziehen, als würde er klarstellen, dass das hier nicht der Anfang einer Freundschaft war.

Ich klammerte mich an meinen Stift, und in meiner Brust machte mein Herz etwas Kompliziertes. In meinem früheren Leben hätte ich ihn nie beachtet. Nie gesehen als mehr als Hintergrundrauschen, einen Stipendiaten, der keine Rolle spielte.

Jetzt konnte ich nicht mehr aufhören, ihn wahrzunehmen. Die Art, wie er sich so vorsichtig hielt, als wäre er ständig auf einen Aufprall gefasst. Die Art, wie sich seine verletzte Hand beschützend um sein Lehrbuch krümmte. Die Art, wie er in seiner eigenen, abgetrennten Wirklichkeit zu leben schien, unberührbar und allein.

Ich wollte nach dieser Entfernung greifen. Wollte ihm sagen, dass er zählt, dass ich ihn sehe, dass es mir leid tut für alles, was ich getan hatte, und alles, was ich nicht getan hatte.

Aber ich wusste nicht wie. Wusste nicht, wie man zehn Jahre Gleichgültigkeit in einer einzigen Physikstunde überbrückt.

Also wandte ich mich wieder meinen Notizen zu, meinen unbegreiflichen Kritzeleien, und versuchte, mich darauf zu konzentrieren, die nächsten vierzig Minuten zu überstehen.

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Ms. Thompson schrieb gerade die nächste Aufgabe an die Tafel, als ich eine Ecke von meinem Notizblock abriss. Ich griff nach meinem pinken Gelstift und kritzelte hastig: Hey! Kann ich mir deine Physiknotizen ausleihen? Bin bei Impuls total lost 😭

Ich faltete es zusammen und stupste Mia am Arm, schob ihr den Zettel auf den Tisch, als sie zu mir herübersah.

Sie faltete ihn unter dem Tisch auf, las ihn und schrieb dann etwas zurück. Das Papier wanderte zu mir, und ich drehte es aus Kiers Blickwinkel, als ich es öffnete.

Klar! Ordne sie bis Montag. Aber hey … geht’s dir gut damit, neben ihm zu sitzen? Hab gehört, er hat ’ne Akte 😬

Mir zog sich die Brust zusammen. Aus dem Augenwinkel sah ich zu Kieran hinüber — er war über sein Arbeitsblatt gebeugt, vollkommen konzentriert.

Meine Hände bewegten sich, bevor mein Gehirn hinterherkam. Ich schrieb zurück: Er verdient was Besseres, als wie Müll behandelt zu werden. Und ja … aus der Nähe ist er echt richtig hübsch ❤️

Ich gab es zurück und sah zu, wie Mias Augen größer wurden, als sie las. Sie blickte noch einmal zu Kieran, diesmal aufmerksamer, musterte sein Profil — die scharfe Kante seines Kiefers, wie das dunkle Haar ihm in die Stirn fiel —, dann schrieb sie etwas anderes und schob den Zettel wieder zu mir.

Habt ihr euch schon mal getroffen? Du bist irgendwie … anders mit ihm

Ich starrte auf die Frage, der Hals wie zugeschnürt. Wie hätte ich das erklären sollen? Dass ich mit ihm verheiratet gewesen war? Dass er gestorben war, um mein Leben zu retten? Dass ich zwei Jahre in einer kalten, lieblosen Ehe verbracht hatte, ohne ihn jemals zu verstehen, und dass ich jetzt eine zweite Chance bekam, die ich nicht verdiente?

Nie. Ich … geb ihm nur ’ne Chance

Ich schrieb es sorgfältig, meine Handschrift ordentlich und bewusst. Dann faltete ich den Zettel und schob ihn zurück zu Mia.

Aus dem Augenwinkel sah ich, wie Kieran mitten in der Bewegung innehielt. Sein Griff um den Bleistift zog sich fest, und mir dämmerte mit wachsendem Entsetzen, dass er den Zettel aus seinem Winkel sehen konnte. Vielleicht nicht alles — aber genug.

Ich geb ihm nur ’ne Chance.

Die Worte hingen zwischen uns in der Luft, schwer von Bedeutungen, die ich nicht beabsichtigt hatte. Es klang herablassend. Als wäre ich irgendeine wohlwollende Prinzessin, die einem Bauern Gnade gewährte.

Ich wollte den Zettel zurückreißen, wollte es erklären, aber Mia hatte ihn bereits gelesen und nickte anerkennend. Der Moment war vorbei.

Kierans Gesichtsausdruck veränderte sich nicht. Er schrieb einfach weiter, seine linke Hand glitt über die Seite in denselben vorsichtigen, kontrollierten Strichen. Aber ich sah die Spannung in seinen Schultern, wie sich sein Kiefer fast unmerklich verkrampfte.

Er hatte es gesehen. Und er hatte seine eigenen Schlüsse gezogen.

Ich presste die Handflächen flach auf die Tischplatte und kämpfte gegen den Drang an, mich zu erklären. Aber was hätte ich sagen sollen? Ich will nicht herablassend sein, ehrlich. Ich versuche nur, eine Zukunft zu reparieren, in der du wegen mir stirbst.

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Perspektive von Kieran

Ich … geb ihm nur ’ne Chance.

Die Worte hallten in meinem Kopf nach, während ich auf mein Lehrbuch starrte, die linke Hand den Bleistift so fest umklammernd, dass er Spuren ins Holz drückte.

Ich hätte nicht hinschauen sollen. Hätte meine Augen nicht zu diesem gefalteten Stück pinken Papiers wandern lassen sollen, überzogen mit Herzen und mädchenhafter Schrift. Aber ich hatte es getan, und jetzt konnte ich es nicht mehr ungesehen machen.

Summer Hayes gab mir eine Chance.

Wie verdammt großzügig von ihr.

Ich hielt meinen Ausdruck leer, meinen Atem ruhig, aber innerlich sortierte ich jedes Detail der letzten vierundzwanzig Stunden, versuchte, mir einen Reim auf dieses Mädchen zu machen, das mich am Ärmel gepackt und darauf bestanden hatte, dass ich mich neben sie setzte.

Gestern Abend war sie stockbetrunken vor einem Diner in South Boston herumgetaumelt, hatte mit ihren reichen Freunden gekichert, während einer von ihnen mein Trinkgeldtablett umstieß. Ich hatte zugesehen, wie sie auf mein Geld trat — im wörtlichen Sinn drauftrat, mit ihren teuren Schuhen —, ohne auch nur zu merken, dass es mich gab.

„Schneller, Cross!“, hatte Tony von hinterm Grill gebellt. „Ich hab nicht die ganze Nacht Zeit.“

Ich war dort auf dem dreckigen Boden auf den Knien gewesen und hatte mit meiner guten Hand nasse Scheine voneinander gelöst, während sie in einer Wolke aus teurem Parfum und gedankenlosem Gelächter zur Tür hinaus verschwanden.

Sie erinnerte sich nicht. Natürlich erinnerte sie sich nicht.

Aber heute hatte sie meinen Ärmel gepackt. Darauf bestanden, dass ich neben ihr sitze. Errötet, als ich sie dabei erwischte, wie sie starrte.

Vielleicht erinnerte sie sich wirklich nicht. Oder vielleicht —

Ich schob den Gedanken weg, aber mein Griff um den Bleistift lockerte sich ein wenig.