Kapitel 2 LIEBE MACHEN

Vor zwei Wochen

Isla

Ich schämte mich.

Ich hasste die Hoffnung, die in meiner Brust aufflackerte, als ich die Eingangstüren des Stadthauses, in dem meine Mutter und ich neunzehn Jahre lang gelebt hatten, einen Spalt offen vorfand.

Für einen Sekundenbruchteil fragte ich mich, ob meine Mutter wieder zu Hause war. Vielleicht war etwas mit ihrem neuen Liebhaber passiert. Vielleicht hatte er sie betrogen. Vielleicht hatte sie begriffen, dass sie ihn längst nicht so sehr liebte, wie sie geglaubt hatte.

Die Schuld müsste mich würgen.

Aber ich hatte den letzten Monat damit verbracht, mich an die Schuld zu gewöhnen, atemlos darauf zu warten, dass der neue Liebhaber meiner Mutter sie enttäuschen würde.

Seit ich ihren tränenreichen Anruf aus der Werwolfakademie entgegengenommen hatte, die ich besuchte.

Ich glaube, ich bin verliebt, Opal. Ich werde heiraten.

Aber ich arbeitete daran. Ich würde es besser machen, eine bessere Tochter sein.

Ich hatte sogar erst gestern mein Ich-freue-mich-für-dich-Lächeln perfektioniert. Ein leichtes Zucken an einem Mundwinkel. Die Augen gerade so weit zusammengezogen, dass sie feucht wirkten. Wenn ich zweimal schnell blinzelte, tränten sie überzeugend.

Doch in dem Moment, als ich das Wohnzimmer betrat, verschwand die Hoffnung, die ich heimlich immer noch in mir trug.

Auf den ersten Blick sah der Raum aus wie immer.

Unser gerahmtes Foto stand noch auf dem Kaminsims. Die Zierkissen, die ich ausgesucht hatte, bevor ich zur Schule gegangen war, lagen weiterhin auf dem Sofa verstreut — Fuchsiapink vor gelben Kissen, grünen Wänden und roten Teppichen. Ein chaotischer Farbausbruch, der niemals hätte zusammenpassen dürfen und es doch irgendwie immer getan hatte. Es war Zuhause.

Dann bemerkte ich die leere Jadevase und konnte mich nicht länger selbst belügen.

Mein ganzes Leben lang war ich jeden Morgen zu frischen Blumen aufgewacht, die darin arrangiert waren.

Fiona Adam hatte ihre Blumen ein bisschen zu sehr geliebt.

Es war nicht so, dass ich mich nicht wirklich für meine Mutter freute — das tat ich.

Sie verdiente das. Sie hatte ihr ganzes Leben damit verbracht, sich nach mir zu richten; natürlich verdiente sie die Art von Liebe, von der sie am Telefon so überschwänglich geschwärmt hatte.

Aber neunzehn Jahre lang hatte ich mich daran gewöhnt, ihre ganze Welt zu sein.

Nach dem Abendessen zu alten Schallplatten zu tanzen, auf ihrem Schoß zu liegen, während sie mir von meinem Vater erzählte und davon, wie sie sich auf den ersten Blick in ihn verliebt hatte, Blumenkränze zu machen und einander die Haare zu flechten, zusammen zu kochen, während wir über unseren Tag plapperten und das Lachen uns von den Lippen sprudelte?

Ich konnte das stille Wohnzimmer kaum wiedererkennen …

Das Stadthaus war nie still gewesen.

Es hatte immer widergehallt von heulendem Lachen, von überströmenden Tränen, von Musik … Wir hatten hier so viel gefühlt … wirklich gelebt.

Doch jetzt war Fiona fort, verliebt in den Alpha von Creek Harbour, der Kleinstadt, in der ich fast mein ganzes Leben verbracht hatte.

Während ich dorthin zurückmusste, wo alles angefangen hatte; in ein trostloses Haus, das inzwischen so verlassen aussah, wie ich mich fühlte.

Wütend wischte ich mir die Träne von der Wange, die hinabglitt, und ließ die unbenutzten Schlüssel in das Keramikgefäß neben dem Eingang fallen.

Dann erstarrte ich.

Ein Geräusch.

Ein dumpfer Schlag.

Ich hielt inne, mein Herz hämmerte.

Es war rhythmisch.

Meine Ohren stellten sich auf. Das Geräusch kam von oben.

Aus dem Schlafzimmer.

Aus dem Schlafzimmer meiner Mutter.

Ohne einen zweiten Gedanken sprintete ich zur Treppe und nahm die Stufen zwei auf einmal.

Vielleicht hätte ich, wenn ich nicht so aufgeregt bei dem Gedanken gewesen wäre, meine Mutter könnte zu Hause sein, die abgehackten, gebrochenen Atemzüge hören können, den gedämpften, tränenfeuchten Schrei eines Namens, das regelmäßige „Verdammt“, das ausgeatmet wurde, begleitet von einem tiefen, männlichen Stöhnen.

Vielleicht wäre mir auch das Fehlen des Dufts meiner Mutter aufgefallen: diese vertraute Mischung aus zerdrückten Blüten und Honig, die Fiona ihr ganzes Leben begleitet hatte.

Ein Duft, der mir so vertraut war wie mein eigener Name, eingeprägt in meiner allerersten Erinnerung an meine Mutter — und doch entglitten mir meine Sinne.

Alles, was ich fühlte, war Hoffnung. Ich hoffte und hoffte.

Ich erreichte die Türschwelle mit einem einzigen Satz und blieb wie erstarrt stehen, völlig überrumpelt von dem, was ich sah.

Da war dieses obszöne Geräusch, wenn Fleisch auf Fleisch klatscht.

Eine Frau stöhnte atemlos in ein fliederfarbenes Kissen.

Ihr rotes Haar lag über den weißen Laken verstreut, und ihr blasser Hintern, hoch in die Luft gereckt, war von Handabdrücken übersät.

Während eine große, tätowierte Hand ihre Hüften umklammerte und sie festhielt, trotz all dessen, wie heftig sie sich gegen den Griff wand, lag die andere wie eine Fessel um ihre Handgelenke und drückte sie knapp über ihrem Kopf in die Matratze, während er einfach nur … in sie hineinstieß.

Dafür gab es kein sanfteres Wort.

Es war beinahe strafend, hart und schnell. Das Kopfteil knallte unter der Wucht seiner Stöße immer wieder gegen die Wand, während er sie unten hielt und sie jeden einzelnen Stoß nehmen ließ.

Hitze schoss mir in die Wangen.

Ich hatte selbst genug pornografische Bücher gelesen, mit Bildern, bei denen mir die Augen aufgegangen waren, ob es überhaupt möglich war, in so einer Stellung Sex zu haben.

Ich hatte spät nachts in Wohnheimzimmern geflüsterte Gespräche belauscht.

Aber das hier war nichts davon …

An der Akademie brachte man uns bei, dass Intimität mit dem Gefährten heilig war. Sanft. Von der Mondgöttin selbst gesegnet. Es war Liebe.

Doch an der Art, wie die Frau unter ihm fast schluchzend ins Kissen weinte, war nichts Liebevolles; abgehackte, zerbrochene Laute quollen über ihre Lippen, während sie den Mann auf dem Bett meiner Mutter mit erstickten Jas befeuerte und einfach so, nach Luft ringend seinen Namen aussprach, als wäre er ein Gebet.

„—Ryder, bitte,“

Und auch sein antwortendes Lachen war nicht besser, grausam und dunkel.

Der Raum stank nach Schweiß, nach Lust und nach etwas überwältigend Wildem.

Ich konnte sie beide überall riechen.

In den Laken.

In der Luft.

Dann hob der Mann den Blick.

Unsere Augen trafen sich.

Mir blieb die Luft weg.

Ich kannte ihn.

Oder zumindest wusste ich von ihm.

In einer Kleinstadt wie Creek Harbour war es schwer, ihn nicht zu kennen, wo der Stoff für Klatsch rar war, weil jeder jeden kannte und kaum je etwas Neues geschah.

Er war ein Alpha mit einem harten Schicksal.

Ryder, genannt der verfluchte Prinz.

Der Sohn unseres Alphas.

Eines Tages würde er entweder seinen Vater töten und sich das Rudel nehmen … oder den Rest seines Lebens unter dem Vater gedemütigt verbringen, seine Alpha-Triebe niederkämpfend, ein Los fast so qualvoll wie der Tod.

Zerzaustes blondes Haar.

Babyblaue Augen.

Ein Körper, geformt von Gewalt.

Jeder Gestaltwandler-Elternteil im Territorium warnte seine Töchter vor ihm.

Jetzt leuchteten seine Augen und zeigten, wie zerfetzt die Zurückhaltung war, mit der er die wilden Triebe seines Wolfs im Zaum hielt, und seine Zähne, jetzt verlängert, wenn auch nicht die seines Wolfs, wirkten nicht menschlich.

Raubtierhaft.

Gefährlich.

Und ganz auf mich gerichtet.

Ein langsames Grinsen bog seine Lippen, als er den Kopf leicht schräg legte und dann wieder in die Frau stieß.

Und noch einmal.

Ich konnte mich nicht bewegen.

Konnte nicht atmen.

Als er sich ganz aus ihr zurückzog, nur um mit einem wilden Knurren wieder hineinzuschlagen, schrie sie laut auf, und meine Lippen öffneten sich.

Ryder hielt inne.

Belustigung flackerte über sein Gesicht.

Die Rothaarige versuchte, den Kopf vom Kissen zu heben, doch Ryder drückte sie mit einer Hand wieder hinunter, ohne den Blickkontakt zu mir auch nur einen Moment zu lösen.

Dann begann er sich wieder zu bewegen.

Wenn ich sein Tempo zuvor schon als strafend empfunden hatte, war sein Rhythmus jetzt herzlos.

Aus den Schreien der Frau wurden jetzt richtige Kreischlaute.

Aber Ryder schien ihre Stimme nicht mehr wahrzunehmen.

Er war wie ein entfesseltes Tier; seine Hand blieb auf ihrem Kopf, seine Augen glühten vor Erregung, während seine Hüften sich bewegten, schnell und ohne jede Zügelung.

Ich wirbelte herum und rannte.

Und Ryders dunkles Lachen folgte mir die ganze Treppe hinunter.