Sechstes Kapitel

DRAVEN

Eine Hand klammert sich um meinen Arm, und ich werde vom Truck weggerissen. „Tschüss!“ schnauzt Domonic Bart zu, bevor er die Tür des Trucks zuschlägt. Bart setzt zurück und schießt die Auffahrt hinunter, als hinge sein Leben davon ab, und ich funkle Domonic an.

Ich schüttele seine Hand von meinem Arm ab und frage: „Was zum Teufel ist dein Problem?“

Er kocht vor Wut. Starrt mich an, als wäre ich irgendein hinterhältiges Miststück. Man könnte meinen, ich hätte gerade seinen Welpen umgebracht oder so.

„Du hast ihn geküsst“, sagt er, mit einer kalten, gefühllosen Stimme.

Ich schnaube. Im Ernst? „Ähm, ja. Hab ich. Und? Er ist mein Freund, und wenn er nicht gewesen wäre, säße ich jetzt in irgendeinem miesen Motel und würde darauf warten zu sterben.“

Bart ist der Einzige, den ich küssen sollte!

Domonic schnaubt verächtlich, seine grauen Augen verdunkeln sich vor Geringschätzung. „Er ist dein Freund? Du kennst ihn doch nicht mal.“

„Hast du mir diesen Ort nur angeboten, damit du mich allein erwischst und mir deinen Hass um die Ohren hauen kannst?“ Ich starre ihn an und schüttle den Kopf über seine Dreistigkeit. „Ich kenne dich auch nicht, und trotzdem stehen wir hier.“ Es ist klirrend kalt, und ich stehe hier draußen und zittere, nur damit dieser Idiot auf mich herabsehen und die Nase rümpfen kann. „Gehen wir rein, oder was?“, fordere ich ihn heraus.

Seine Augen blitzen auf, schlagen in einem Wimpernschlag von Eis zu Feuer um. „Wir?“ Er grinst vielsagend, macht einen Schritt näher auf der Veranda und lässt seinen Blick in einer langsamen, unverhohlenen Wanderung über meinen Körper gleiten.

Mir wird heiß im Gesicht. Die Haut wird weißglühend unter dem Gefühl seiner Augen auf mir. Ich trete einen Schritt zurück. „Ich nehme an, du zeigst mir das Haus.“

Er seufzt, sein kühler grauer Blick streift einen Moment mein Haar, bevor er einen Schlüssel aus der Tasche zieht. „Hier. Alles funktioniert, und es ist alles vom Feinsten. Frühstück ist um neun Uhr morgens, pünktlich. Sei nicht zu spät.“

Dann dreht er sich um und geht auf seine Hintertür zu, wo – ausgerechnet – Margo auf ihn wartet, bekleidet mit nichts als einem langen Seidenmorgenmantel.

Widerlich.

Wut zwickt an meinen Nerven. Ich fluche über mich selbst, weil ich ihn eben noch so habe flirten lassen. „Ich frühstücke nicht mit dir und deiner Freundin“, sage ich und drehe mich um, um die Tür aufzuschließen.

Der Schlüssel gleitet mühelos ins Schloss, und als die Tür aufschwingt und ich eintrete, wird der Flur von weichem Licht geflutet.

Schön.

Ich drehe mich um, um die Tür zu schließen, da schreie ich auf. Domonic steht im Eingangsbereich hinter mir. Ich habe ihn nicht einmal kommen hören.

Er grinst, zieht die Tür hinter sich zu und kommt langsam auf mich zu. „Sie ist nicht meine Freundin, und ich war gerade dabei, sie nach Hause zu bringen“, teilt er mir mit, mit einer tiefen, verführerischen Stimme. Einer, bei der mein Atem ein wenig schneller geht als eben.

„Oh“, zische ich und weiche rückwärts, immer weiter, bis die Rückseiten meiner jeansbekleideten Beine gegen das weiche Ledersofa stoßen. „Ist mir egal“, lüge ich.

Er geht weiter auf mich zu, der Kiefer spannt sich vor Ärger, dann bleibt er stehen, sodass etwa fünfzehn Zentimeter zwischen uns bleiben. Sein Gesicht wird ernst. Er schaut sich um, die Hände in den Taschen, und sagt: „Ich weiß, es sind viele Fenster, aber wenn du den Schalter an der Wand umlegst, gehen die Rollos runter.“

Ich nicke und lasse meinen Rucksack auf das Sofa fallen. „Gut zu wissen. Du kannst jetzt gehen“, stoße ich aus.

Er räuspert sich, sein Blick wandert langsam umher, aber er macht keine Anstalten zu gehen. „Du hast doch nichts mit Bartlett am Laufen, oder?“

Ich wollte gerade etwas Gemeines und Anzügliches sagen, aber der Ausdruck in seinen Augen hält mich davon ab. Er wirkt unsicher, sogar ein bisschen nervös. Es war fast süß. Mist. Es war mehr als süß.

„Nein, ich habe nichts mit Bart“, antworte ich leise, und meine Schultern entspannen sich in der Wärme, die von seinem Körper ausgeht.

Er verlagert das Gewicht, setzt die Füße neu und gewinnt noch einen Zentimeter in meine Richtung. Ein halbes Lächeln, das eine Wange dellt, während er zu mir hinunterschaut. Das warme Gelb des Raumes lässt seine Augen ein wenig goldener wirken als grau. „Na gut“, seufzt er und geht rückwärts zur Haustür. „Denk dran: neun Uhr, pünktlich. Wenn ich kommen und dich holen muss, bin ich nackt.“

Ich antworte überhaupt nicht.

In dem Fall komme ich vielleicht absichtlich zu spät.

Drohe mir nicht, Kumpel.

Als er die Tür erreicht, dreht er sich um und geht hinaus, ohne zurückzusehen. Ich verschwende keine Zeit, hinter ihm abzuschließen, bevor ich auch den Schalter betätige, damit sich die Rollos vor allen Fenstern schließen.

Dann drehe ich mich um, wende mich der Küche zu und beschließe nachzusehen, was im Kühlschrank ist. Zu meiner Überraschung ist er tatsächlich randvoll, und auf einem der Regalböden steht ein Teller, mit Frischhaltefolie abgedeckt. Vorn ist ein kleiner Zettel festgeklebt, der mich grinsen lässt wie eine verdammte Närrin.

Auf dem Zettel steht:

Du hast das Abendessen verpasst.

Mit einem Grinsen von einem Ohr zum anderen wie eine Idiotin starre ich sehnsüchtig zur Wohnungstür. Dann, während ich mir auf die Lippe beiße, ziehe ich den Teller heraus und schiebe ihn in die Mikrowelle.

Vielleicht … ist er doch nicht so übel.

Vielleicht … wird das Leben hier tatsächlich funktionieren.

DOMONIC

Ich beobachte sie nun schon seit einer Stunde beim Schlafen und schaffe es trotzdem nicht, mich zur Tür zu zwingen. Wie ich vermutet hatte, hat sie alle Fenster in der Wohnung verriegelt. Also konnte ich sie nicht, wie ich es wollte, von meinem Schlafzimmer aus beobachten, sondern musste mich wie ein Widerling hineinschleichen.

Jetzt kann ich den Blick nicht mehr von ihr lösen.

Bartlett hatte recht. Sie ist übersät mit blauen Flecken. An den Armen, an den Schultern, am Hals. Und nicht die Art von Flecken, die von gewöhnlicher Misshandlung kommen. Nein. Das sind harte Blutergüsse. Die Sorte, die entsteht, wenn man gepackt wird – oder – gegen den eigenen Willen festgehalten und niedergepresst.

Ich hätte mich nicht hereinschleichen sollen, aber ich wollte es mit eigenen Augen sehen. Ich musste es sehen.

Mir gefällt das nicht – so, wie ich mich fühle, ist gefährlich. Ich gebe Bartlett nicht völlig die Schuld dafür, dass er gegen meine Anweisungen gehandelt hat, sie loszuwerden, aber nur wegen ihrer Umstände. Und genau deshalb musste ich sicherstellen, dass ich derjenige bin, der für ihre Sicherheit verantwortlich ist.

Wenn diese Verantwortung jemandem zusteht, dann mir.

Ich gebe zu, dieses sehnsüchtige Ziehen, das den ganzen Tag über schmerzhaft in mir pochte, war nur schlimmer geworden, bevor ich heute Nacht zur Bar zurückkam. Ich war darauf vorbereitet, damit umzugehen – zumindest hatte ich das gehofft. Als ich dann sah, dass sie tatsächlich immer noch da war und nicht gegangen war, war ich wütend. Aber … ich war auch erleichtert. Denn der Druck in meiner Brust schien sich in dem Moment, in dem ich sie hinter der Bar erblickte, eher in ein prickelndes Vergnügen zu verwandeln als in einen Schmerz.

Mit einem leisen Seufzer bewegt sie sich im Schlaf, dreht sich um und streckt ein Bein aus der Decke heraus. Bei dem Anblick dessen, was ihre schöne Haut entstellt – und wo –, beginnt mein Körper vor Zorn zu hämmern.

Jemand hat ihr übel wehgetan, und ich muss hier raus, sonst verliere ich die Kontrolle.

So lautlos, wie ich es schaffe, decke ich sie wieder zu, und ehe ich mich bremsen kann, fahre ich mit den Fingerspitzen über ihre weichen Lippen.

„Ich will dich nicht hier“, flüstere ich. „Aber ich kann dich auch nicht gehen lassen. Zumindest noch nicht.“

Zuerst muss ich die Bedrohung für ihr Überleben ausschalten. Dann werde ich sie gehen lassen. Ich werde müssen.

Wie ein Schatten in der Nacht löse ich mich zurück in die Dunkelheit, werfe ihr perfektes Gesicht ein letztes Mal einen Blick zu. Dann verlasse ich die Wohnung und gehe zurück in mein Haus, im Wissen, dass ich den Rest der Nacht nicht mehr schlafen werde.

Sie ist zu nah, und gleichzeitig nicht nah genug.

Wie ist ihre Mutter gestorben?

Ich muss alles über sie herausfinden, was ich kann. Ich will wissen, woher sie kommt. Ich muss wissen, wer ihr Stiefvater ist, was er ihr angetan hat und warum.

Ich schreibe Rainier eine Nachricht und sage ihm, er soll mich morgen um zwölf im Club treffen. Ich werde ihn darauf ansetzen, herauszufinden, wer Miss Draven Piccoli genau ist. Das muss alles erledigt sein, bevor der nächste Vollmond kommt.

Als ich zur Uhr auf dem Kaminsims hinüberblicke, sehe ich, dass es bereits fünf Uhr morgens ist. Ich starre mein Bett und den Körper an, der dort liegt. Margo ist nichts im Vergleich zu dieser verführerischen schwarzhaarigen Schönheit, die auf beunruhigende Weise in mein Leben getreten ist.

Zu denken, dass ich erst gestern Margo genau hier in diesem Zimmer genommen habe.

Jetzt reicht schon die Erinnerung daran, um mir den Magen umzudrehen.

Ich werde mich nicht zu ihr legen. Ich kann nicht.

Ich starre auf mein Telefon und buche die früheste Fahrt, die ich finden kann, um Margo nach Hause zu schicken. Dann zucke ich mit den Schultern und betätige den Schalter, der die Jalousien an allen Fenstern meines Zimmers hochfahren lässt. Ich könnte mir einreden, ich hätte es getan, um von meinem Zimmer aus die Wohnung im Blick zu behalten, aber das wäre gelogen.

Ich habe es getan, weil ich nicht wollte, dass Draven hinübersieht und sich fragt, ob ich vielleicht gerade Margo nehme.

Ich will, dass das Mädchen, das ich nicht behalten will, weiß, dass es niemanden außer ihr gibt.

Gott, bin ich dumm.

Ich schätze, ich sollte anfangen, Frühstück zu machen.