Kapitel 4

Das kann nicht wahr sein.

Nicht jetzt. Nicht nach allem, dem ich gerade entkommen bin. Nicht, wo ich endlich frei bin, endlich wieder atme, mich endlich daran erinnere, wie es sich anfühlt, meine eigenen Entscheidungen zu treffen.

Aber da ist er. Tristan Hayes. Der Mann, den ich zwei Jahre lang zu vergessen versucht habe. Der Mann, der mir gezeigt hat, dass Liebe sanft sein kann, bevor Daxon mir beibrachte, dass sie gewalttätig sein kann.

Wow! Er ist immer noch so heiß, höre ich Claire, meine Wölfin, sagen.

Ich ziehe eine Augenbraue hoch. Sie ist also immer noch da? Ich hatte ihre Existenz ganz vergessen.

Ist er nicht wahnsinnig heiß?, sagt sie mit der schüchternsten Stimme, die ich je von ihr gehört habe.

Darauf kommt es jetzt nicht an, wir müssen uns von ihm fernhalten, sage ich und dränge sie zurück.

Dann erlaube ich mir, ihn anzusehen. Ihn wirklich anzusehen. Selbst nach fünf Jahren ist Tristan Hayes nicht zu übersehen. Er ist größer, als ich ihn in Erinnerung hatte, breiter in den Schultern, sein dunkles Haar länger und wilder als der ordentliche Schnitt, den er früher trug.

Er ist gealtert wie guter Wein. Es sieht so aus, als wäre er keinen einzigen Tag älter geworden. Er sieht überhaupt nicht wie ein fünfunddreißigjähriger Mann aus.

Er mustert die Menge, seine dunklen Augen, die ich einst besser kannte als meine eigenen, suchen nach jemandem. Nach mir. Sein Kiefer ist angespannter, als ich mich erinnere, seine Schultern breiter, aber er ist es immer noch. Immer noch der Mann, der mich in den Armen hielt, als ich um meine Eltern weinte. Immer noch der Mann, der wegging, als ich ihn am meisten brauchte.

Ich sollte rennen. Mich auf der Damentoilette verstecken, bis er aufgibt und geht. Orion eine Nachricht schreiben, dass ich einen Fehler gemacht habe, dass ich doch noch nicht bereit bin, nach Hause zu kommen.

Aber ich kann mich nicht bewegen. Ich bin wie erstarrt, sehe ihm zu, wie er nach mir sucht, sehe genau den Moment, in dem seine Augen meine quer durch das Terminal finden.

Die Welt steht still.

Alles steht still. Der Lärm, das Chaos, die ständige Bewegung der vorbeieilenden Menschen. Für einen kurzen Moment ist es wieder fünf Jahre her und wir sind wieder fünfundzwanzig, und er sieht mich an, als wäre ich der einzige Mensch auf der ganzen Welt, der zählt.

Dann bricht die Realität wieder über mich herein.

Er kommt auf mich zu, und ich kann die Fragen in seinen Augen sehen. Fragen, auf die ich nicht vorbereitet bin. Fragen, wo ich gewesen bin, was ich getan habe, warum ich wie ein Geist der Frau aussehe, die er einst kannte.

„Athena.“ Mein Name auf seinen Lippen klingt wie ein Gebet. Als wäre er sich nicht sicher, ob ich wirklich hier bin.

„Tristan.“ Meine Stimme klingt fester, als ich mich fühle. „Ich hatte nicht erwartet … Orion …“

„Ich habe ihm gesagt, er soll mit Sarah gehen.“ Seine Augen suchen mein Gesicht ab, katalogisieren jede Veränderung, jede neue Narbe. „Ich hatte Zeit, also habe ich mich freiwillig gemeldet.“

Natürlich hat er das. Natürlich komme ich nach fünf Jahren des Schweigens genau so nach Hause. Indem ich geradewegs in die Arme des Mannes laufe, der mein Herz gebrochen hat, bevor ich überhaupt wusste, was Herzschmerz ist.

„Du siehst …“ Er hält inne, schüttelt den Kopf. „Du siehst müde aus.“

Müde. So kann man es auch ausdrücken. Ich sehe aus, als hätte ich einen Krieg hinter mir. Denn das habe ich. Einen Krieg mit mir selbst, mit meinen Entscheidungen, mit einem Mann, der versucht hat, alles auszulöschen, was ich einmal war.

„Es war ein langer Flug“, sage ich, weil es einfacher ist als die Wahrheit.

Er nickt, aber ich sehe, dass er mir nicht glaubt. Tristan konnte mich schon immer lesen wie ein offenes Buch. Früher war das eine der Eigenschaften, die ich am meisten an ihm liebte. Jetzt macht sie mir Angst.

„Komm“, sagt er und greift nach meinem Koffer. „Bringen wir dich nach Hause.“

Zuhause. Das Wort trifft mich wie ein Schlag. Ich weiß nicht einmal mehr, was das bedeutet. Die Wohnung in London war nie ein Zuhause. Das Rudelhaus war nie ein Zuhause. Zuhause war … Zuhause war früher. Bevor meine Eltern starben. Bevor ich die schlimmsten Entscheidungen meines Lebens traf. Bevor ich lernte, dass Liebe wehtun soll.

Wir gehen schweigend zum Ausgang, und ich spüre, wie er verstohlene Blicke auf mich wirft. Er nimmt wahr, wie ich zusammenzucke, wenn jemand zu nahe kommt. Wie ich den Kopf gesenkt und die Schultern eingezogen halte. Wie ich gelernt habe, mich unsichtbar zu machen.

So wollte ich nicht nach Hause kommen. Gebrochen, besiegt, mit eingezogenem Schwanz. Ich wollte triumphierend zurückkehren, erfolgreich, mit Geschichten über mein aufregendes Leben in London. Stattdessen flüchte ich vor einem Albtraum, den ich mir selbst geschaffen habe.

Das Terminal ist zu hell, zu laut, zu voller Menschen. Jedes Geräusch lässt mich aufschrecken. Jede plötzliche Bewegung lässt mein Herz rasen. Ich hasse es, dass ich zu dieser Person geworden bin. Dieses verängstigte, gebrochene Etwas, das bei jedem Schatten zusammenzuckt.

Daxon hat mir das angetan. Er hat die Frau, die ich einmal war, genommen und sie systematisch zerstört, Stück für Stück, bis nur noch diese leere Hülle übrig war, die neben dem Mann geht, den ich einst liebte.

„Athena“, sagt Tristan leise, als wir den Parkplatz erreichen. „Was ist mit dir passiert?“

Die Frage, vor der ich mich gefürchtet habe. Die Frage, von der ich nicht weiß, wie ich sie beantworten soll, ohne völlig zusammenzubrechen.

„Nichts“, lüge ich, genau wie ich Orion angelogen habe. „Ich … ich musste einfach nach Hause kommen.“

Er sieht mich einen langen Moment lang an, und ich kann den Kampf hinter seinen Augen toben sehen. Ein Teil von ihm will nachhaken, Antworten verlangen. Ein Teil von ihm will mich in seine Arme ziehen und mir sagen, dass alles gut werden wird.

Aber er tut keines von beiden. Er nickt nur und bleibt neben einem schnittigen schwarzen Motorrad stehen.

Ein Motorrad. Kein Auto.

Ich starre es einen Augenblick lang an und versuche, dieses Bild mit dem Tristan in Einklang zu bringen, den ich einst kannte. Der Mann, der eine vernünftige Limousine fuhr und Hemden mit Knopfleiste zur Arbeit trug. Der Mann, der niemals Risiken einging, niemals etwas auch nur im Entferntesten Gefährliches tat.

Aber dieser Tristan … dieser Tristan ist etwas völlig anderes. Er ist gekleidet, als wäre er einer gefährlichen Fantasie entsprungen. Eine schwarze Lederjacke, die ihm perfekt passt, dunkle Jeans, die seine Beine umschließen, Stiefel, die aussehen, als könnten sie jemandes Schädel zertrümmern. Er sieht überhaupt nicht mehr aus wie der saubere Typ, den ich kannte. Diese Version von Tristan besteht nur aus scharfen Kanten und Schatten.

Die Lederjacke ist an einigen Stellen abgetragen, als hätte er sie schon seit Jahren. Als würde er dieses Leben schon lange führen. Die Stiefel sind zerkratzt, die Jeans an genau den richtigen Stellen verwaschen. Das ist kein Kostüm. Das ist, wer er jetzt ist.

Auch an ihm ist etwas anders, eine Härte um seine Augen, eine Anspannung in seiner Haltung, die vorher nicht da war. Und etwas Gefährliches geht jetzt von ihm aus, etwas, das andere Leute dazu bringt, einen weiten Bogen um ihn zu machen, während er sich durch die Menge bewegt.

Ich möchte ihn fragen, wann er mit dem Fahren angefangen hat. Wann er seine vernünftige Limousine gegen etwas eingetauscht hat, das nach Rebellion schreit. Wann er beschlossen hat, diese Version seiner selbst zu werden, die aussieht, als könnte sie mit gleicher Leichtigkeit Herzen und Knochen brechen.

Aber ich tue es nicht. Ich kann es nicht. Denn Fragen zu stellen bedeutet, Türen zu öffnen, durch die ich noch nicht bereit bin zu gehen. Denn wenn ich anfange, nach seinem Leben zu fragen, wird er anfangen, nach meinem zu fragen, und dieses Gespräch kann ich im Moment nicht ertragen.

Vielleicht sogar niemals.

Er zieht einen Helm vom Heck des Motorrads und reicht ihn mir. „Hier.“

Meine Hände zittern, als ich ihn nehme. Nicht aus Angst vor dem Motorrad. Sondern weil seine Finger meine streifen. Weil er mich ansieht, als könnte er direkt in meine Seele blicken.

Ich war seit Monaten keinem Mann mehr so nah. Nicht freiwillig. Nicht ohne dass Gewalt folgte. Mein Körper erinnert sich, wie es sich anfühlt, im Zorn berührt zu werden, und jeder Instinkt schreit mich an, wegzulaufen.

Der Helm ist schwerer, als ich erwartet hatte. Schwarz, wie alles an ihm jetzt. Ich drehe ihn in meinen Händen und versuche herauszufinden, wie ich ihn aufsetzen kann, ohne wie ein Idiot auszusehen.

Aber das ist Tristan. Tristan, der nie seine Stimme gegen mich erhoben hat. Tristan, der mich hielt, als ich zerbrach. Tristan, der in jener Nacht wegging, ja, aber der mich nie verletzt hat.

Das Problem ist, mein Körper kennt den Unterschied nicht mehr. Mein Körper hat gelernt, dass Männer Schmerz bedeuten, dass Nähe zu Gewalt führt, dass jemandem zu vertrauen der schnellste Weg ist, verletzt zu werden.

Ich setze den Helm auf, dankbar für die Barriere, die er zwischen uns schafft. Dafür, dass er mein Gesicht verbirgt, meine Mimik, die Tränen, die ich zurückhalte. Dafür, dass er die Welt dämpft und alles fern und traumhaft erscheinen lässt.

Mit geübter Leichtigkeit schwingt er sein Bein über das Motorrad, und mir wird klar, dass das für ihn nicht neu ist. Er fährt schon eine Weile. Lange genug, um es mühelos aussehen zu lassen. Lange genug, dass das Motorrad auf ihn reagiert wie eine Erweiterung seines Körpers.

Der Motor brüllt unter uns auf, und das Geräusch schickt Vibrationen durch meinen ganzen Körper. Es ist laut, kraftvoll, lebendig. Nichts im Vergleich zum leisen Komfort eines Autos. Das hier ist roh, ungefiltert, gefährlich.

„Athena“, sagt er, seine Stimme durch seinen eigenen Helm gedämpft. „Alles in Ordnung bei dir?“

Ich nicke, da ich meiner Stimme nicht traue. Dann gehe ich auf das Motorrad zu und versuche herauszufinden, wie ich aufsteigen kann, ohne mich zum Narren zu machen. Ohne vor seiner Nähe zurückzuzucken.

Er bietet mir keine Hilfe an. Irgendwie weiß er, dass ich das selbst tun muss. Mir selbst beweisen muss, dass ich noch wie ein normaler Mensch funktionieren kann.

Ich schwinge mein Bein über den Sitz und lasse mich hinter ihm nieder, mein Körper steif vor Anspannung. Jeder Muskel schreit mich an, wegzukommen, zu rennen, mich zu verstecken. Aber ich zwinge mich, stillzuhalten. Zwinge mich, zu atmen.

Der Sitz ist schmal, dafür gemacht, dass zwei Personen eng beieinandersitzen. Es gibt keine Möglichkeit, hinter ihm zu sitzen, ohne dass meine Brust gegen seinen Rücken gedrückt wird, ohne dass meine Oberschenkel seine umklammern, ohne dass meine Arme nirgendwo anders hinkönnen als um seine Taille.

„Halt dich fest“, sagt er, und ich kann die Sorge in seiner Stimme sogar durch den Helm hören.

Meine Hände finden seine Jacke und umklammern das Leder wie eine Rettungsleine. Er ist fest, warm, echt. Keine Erinnerung. Kein Geist aus meiner Vergangenheit. Das Leder ist weich unter meinen Fingern, durch jahrelanges Tragen glatt geworden.

Nur Tristan. Der mich nach Hause bringt.