Kapitel 2

Lirael

Ich hörte sie, noch bevor ich sie sah: das schwere Stampfen von Stiefeln im Unterholz, das Knistern der Funkgeräte, die scharfen Befehle – Zeichen dafür, dass sie koordinierten, sich schlossen, mir die Fluchtwege abschnitten mit jener eingeübten Effizienz, die vom regelmäßigen Jagen verzweifelter Kreaturen kam.

Scheiße.

Der erste Wachmann kam von links auf mich zu, brach durch einen Vorhang aus hängendem Moos, den Elektroschlagstock erhoben. Ich dachte nicht nach – ich reagierte einfach, mein Körper erinnerte sich an jeden einzelnen Griff aus der Selbstverteidigung, den ich mir in drei Jahren Gefangenschaft beigebracht hatte. Ich ging tief, ließ seinen Schlag über meinen Kopf hinwegsausen und rammte ihm die Schulter in den Bauch, hart genug, dass ihm die Luft aus den Lungen fuhr.

Er ging schwer zu Boden, und ich war schon in Bewegung, rannte schon los – aber da waren noch mehr von ihnen, so viele mehr, die auf meine Position zuliefen wie Wölfe auf verwundete Beute.

Nein. Nein, ich bin nicht so weit gekommen, nur um mich zurückschleifen zu lassen—

Der zweite Wachmann war klüger, oder vielleicht einfach erfahrener. Er kam nicht frontal, sondern bewegte sich so, dass er mir den Weg abschnitt, die Hände weit ausgebreitet, als wollte er ein scheues Tier einpferchen. „Ganz ruhig“, sagte er, seine Stimme wahnsinnig machend gelassen. „Hier muss keiner verletzt werden. Komm einfach brav und leise mit uns zurück, dann vergessen wir, dass das je passiert ist.“

Lügner, dachte ich voller Gift. Du zerrst mich zurück in diese Zelle, und sie pumpen mich so voll mit Beruhigungsmitteln, dass ich nicht mal mehr meinen eigenen Namen weiß, und dann fangen sie wieder mit den Entnahmen an, und diesmal werden sie nicht sanft sein.

Ich täuschte rechts an, sah, wie er sein Gewicht ausgleichend verlagerte, und brach dann so schnell nach links aus, dass ich spürte, wie mein Knie protestierte. Schmerz schoss mein Bein hinauf, aber ich ignorierte ihn, ignorierte alles außer dem verzweifelten Bedürfnis, in Bewegung zu bleiben, frei zu bleiben – nur noch ein kleines bisschen länger.

Meine nackten Füße fanden Halt auf glitschigem Stein, als der Dschungel zu lichten begann, das dichte Blätterdach felsigem Gelände wich – ein Zeichen, dass ich mich dem Rand der Insel näherte. Norden, hatte Damian gesagt. Nach Norden zu den Klippen. In einer Höhle am Fuß ist ein Boot versteckt – ein altes Evakuierungsboot für Notfälle, seit Jahren nicht offiziell erfasst. Deine beste Chance, diese Insel lebend zu verlassen.

Hinter mir hörte ich, wie die Wachen sich neu formierten, hörte das Knistern ihrer Funkgeräte, Updates und Koordinaten. Sie trieben mich zusammen, begriff ich mit einem krankmachenden Ruck. Sie drängten mich zu den Klippen, wo es keinen Ausweg mehr geben würde, wo sie mich zwischen Ozean und Fels einkesseln und zurückholen konnten wie das preisgekrönte Exemplar, das ich war.

Nein. Es muss einen anderen Weg geben. Es muss—

Vor mir öffnete sich der Dschungel, das dichte Grün wich einer Lichtung im Mondschein, und in mir flackerte ein Schub verzweifelter Hoffnung auf. Die Nordklippe. Ich bin fast da. Nur noch ein Stück—

Ich stürmte auf die Lichtung – und wusste sofort, dass etwas nicht stimmte.

Das Plateau war nicht leer. Jemand war hier – eine hohe Gestalt, im Mondlicht als Silhouette zu sehen, vollkommen reglos, mitten in dem, was ich jetzt als sorgfältig angelegten Schrein erkannte. Weiße Blumen – Iris, dachte ich abwesend, die Sorte, die für Erinnerung stand – bildeten einen Kreis um einen flachen Stein, der als Altar diente, und auf diesem Altar stand eine teuer aussehende Flasche mit bernsteinfarbener Flüssigkeit, deren Glas das Mondlicht einfing wie gefangenes Feuer.

Oh, Scheiße.

Ich versuchte anzuhalten, versuchte die Hacken in den Boden zu rammen und umzukehren, aber Schwung und Erschöpfung verrieten mich. Mein Fuß blieb an einer Wurzel hängen, die ich nicht gesehen hatte, mein Körper kippte nach vorn, und im nächsten Moment stürzte ich, die Hände ausgestreckt, um mich abzufangen, während ich wie die unwillkommenste Abrissbirne der Welt direkt in den Schrein krachte.

Die Flasche ging zuerst, kippte vom Altar und erzeugte ein Geräusch, das in der stillen Nacht unmöglich laut wirkte. Ich hörte, wie sie auf Stein zerschellte, roch das scharfe Beißen teuren Whiskeys, als er in die Erde sickerte, und dann rammte ich mit der Schulter das Blumenarrangement und schickte weiße Schwertlilien auseinanderstiebend wie Schnee über blutdunklen Stein.

Nicht. Nicht, bitte, nicht so—

Ich robbte auf Hände und Knie, mein Herz hämmerte so heftig, dass ich glaubte, es könnte mir die Rippen sprengen, und da spürte ich es: eine Präsenz hinter mir, die jeden Instinkt, den ich besaß, Gefahr schreien ließ – so hoch, dass es beinahe schon jenseits des Hörbaren lag. Die Luft selbst schien sich zu verdichten, auf mich herabzudrücken mit einem Gewicht, das nichts mit Luftdruck zu tun hatte und alles mit dem Raubtier, das gerade auf meinen Nacken starrte.

Einen langen Moment lang gab es nur Stille – diese Art Stille, die Gewalt vorausgeht, die in jeder gedehnten Sekunde das Versprechen von Schmerz trägt. Dann hörte ich Schritte, langsam und bedächtig, die um mich herumgingen, bis ich sie sehen konnte.

„Weißt du“, sagte eine Stimme – kultiviert, beherrscht und absolut gletscherkalt vor Wut –, „was du gerade zerstört hast?“

Ich hob langsam den Blick, jede Bewegung vorsichtig und überlegt, die Hände noch immer auf den Stein gepresst, als ich den Mann ansah, den ich unterbrochen hatte.

Oh, fick mich quer.

Er war schön auf die Art, wie Raubtiere schön sind – nur scharfe Kanten und kalte Symmetrie, blasse Haut, die im Mondlicht zu leuchten schien, Gesichtszüge so perfekt gemeißelt, dass sie beinahe künstlich wirkten. Dunkles Haar fiel ihm in die Stirn, auf eine Weise, die sein Aussehen hätte mildern sollen, ihn aber irgendwie nur noch gefährlicher wirken ließ, und seine Augen – Jesus, seine Augen – waren bernsteinfarben wie die eines Wolfs, brennend vor Intelligenz und Zorn, sodass mir der Magen durch den Stein unter mir zu fallen schien.

Doch es war die Art, wie er sich hielt, die mir wirklich Angst machte: vollkommen reglos, vollkommen kontrolliert, wie ein gespannter Bogen, der nur darauf wartet, den Pfeil loszulassen. Das war kein hirnloser Schläger, den ich überlisten oder ausmanövrieren konnte. Das war etwas unendlich Schlimmeres – ein Raubtier, das zugleich klug war, zugleich berechnend, zugleich ein Spiel spielte, dessen Regeln ich nicht verstand.

Alpha-Werwolf, lieferte ein entfernter Teil meines Gehirns mit klinischer Sachlichkeit. Alte Blutlinie, vermutlich eine der Triadenfamilien, definitiv jemand, den du NICHT verärgern willst, und herzlichen Glückwunsch, du absoluter Idiot, du hast gerade zerstört, was ganz offensichtlich ein verdammt wichtiges Denkmal für jemanden war, den er geliebt hat.