Kapitel 5

Lirael

Ich hob eine Hand, um Regentropfen aufzufangen, sah zu, wie sie sich in meiner Handfläche sammelten wie winzige Spiegel, die das Mondlicht zurückwarfen, und spürte, wie etwas in meiner Brust aufsprang. Nicht zerbrach—aufsprang. Wie eine Tür, die ich drei Jahre lang verschlossen gehalten hatte und die nun endlich weit ausschwang.

Und damit kam die Wut.

Kalt. Klar. Kristallin.

Ich bin raus, dachte ich, und der Zorn, der mich drei Jahre Gefangenschaft lang am Leben gehalten hatte, kristallisierte zu etwas Schärferem, Sauberem, Zielgerichteterem, als er je gewesen war. Ich bin raus, und jeder, der mich da reingesteckt hat, wird bezahlen. Victoria. Ihre Eltern. Jeder Wachmann, der weggesehen hat. Jeder Wissenschaftler, der sich Notizen gemacht hat, während sie mich gefoltert haben.

Ihr werdet alle brennen.

Doch unter der Wut arbeitete mein analytischer Verstand bereits, legte Informationen ab, sortierte sie für später.

Jemand anderes wollte mich. Jemand, der mächtig genug war, dass selbst die Genesis Foundation nach seinen Befehlen gehandelt hatte. Jemand, der mich für „Studienzwecke“ hatte behalten wollen—was an diesem Ort, das wusste ich, noch schlimmere Folter bedeutete als das, was ich ohnehin schon ertragen hatte.

Das war nützlich. Das war Druckmittel. Das war eine Drohung, die ich womöglich gegen Sebastian einsetzen konnte, wenn ich meine Karten richtig spielte.

Denk nach, Lirael. Denk nach. Du bist noch nicht tot. Du bist noch nicht wieder in einem Käfig. Du hast nur einen Entführer gegen den nächsten eingetauscht, aber dieser hier weiß nicht, wozu du fähig bist. Dieser hier unterschätzt dich.

Nutz das.

Sebastian trug mich die Gangway hinauf zu der teuersten Yacht, die ich je gesehen hatte. Die Obsidian—ich sah den Namen in silbernen Buchstaben am Rumpf prangen—war eine schwimmende Festung, lauter schnittige schwarze Linien und getönte Scheiben, die den sturmdunklen Himmel spiegelten. Das Personal—weil natürlich jemand wie er gleich ein ganzes Personal hatte—stand stramm auf dem blank polierten Deck, die Gesichter sorgfältig neutral, auch wenn ihre Augen sich bei meinem Anblick weiteten.

Ja, genau, dachte ich bitter. Schaut nur genau hin. Ein Mädchen in Gefängnisklamotten, klatschnass, mit einem Halsband, das sie als Eigentum markiert. Ich bin sicher, so etwas habt ihr noch nie gesehen.

Das Urteil in ihren Blicken ließ mich schreien wollen. Ließ mich ihnen an den Kopf werfen wollen, dass ich das Wissen von drei abgeschlossenen Studiengängen im Kopf hatte, dass ich aus einem verdammten Käfig heraus ein multinationales Schwarzmarktnetzwerk aufgebaut hatte, dass ich mich in jedes System hacken konnte, das ihnen einfiel, und es zum Einsturz bringen.

Aber ich hielt den Mund und ließ mein Gesicht leer, weil das der klügere Zug war. Weil das Überleben war.

Er trug mich durch ein Labyrinth aus Korridoren—Teakholzfußböden, indirektes Licht, das leise Brummen der Motoren unter meinen Füßen—und setzte mich ohne jede Umschweife auf ein Ledersofa in dem, was wie die Hauptkabine wirkte. Ich versuchte sofort, mich hastig ans andere Ende zu retten und so viel Abstand wie möglich zwischen uns zu bringen.

Weg weg weg—

In dem Moment, als ich mehr als sechs Fuß entfernt war, aktivierte sich die genetische Sperre.

Diesmal war der Schmerz schlimmer. Oder vielleicht nahm ich ihn nur bewusster wahr, war mir klarer darüber, was geschah. So oder so fühlte es sich an, als würde mein Nervensystem zerfetzt, als feuere jedes einzelne Neuron in meinem Körper gleichzeitig, ein kreischender Chor aus falsch falsch falsch.

Ich hörte mich aufschreien—ein gebrochener, animalischer Laut, den ich nicht unterdrücken konnte—bevor ich ihn stoppen konnte.

Nein. Verdammt, nein. Keine Schwäche zeigen. Nicht—

Der Schmerz trieb mich zurück in die Polster, mein Körper krümmte sich in sich zusammen, während ich versuchte, die Nachbeben wegzuatmen. Meine Hände zitterten. Vor meinen Augen schwamm alles. Und ich spürte, wie Tränen—echte Tränen, die ersten, die ich seit drei Jahren vergoss—mir vor lauter überwältigender Qual in die Augen stiegen.

Nicht weinen. Wag es ja nicht zu weinen. Er will dich weinen sehen, will sehen, wie du brichst. Gib ihm nicht diese Genugtuung. Nicht—

„Ich würde vorschlagen“, sagte Sebastian mild und ließ sich in den Sessel mir gegenüber sinken, als würden wir Tee trinken, statt dass er mich mit nanobotinduziertem Nervenschmerz folterte, „dass du es dir bequem machst. Wir haben eine lange Reise vor uns, und gegen die Sperre anzukämpfen, macht dich nur unglücklich.“

Fick dich, dachte ich und starrte ihn durch den Vorhang meiner nassen Haare an. Fick dich und deine bequemen Vorschläge und deine ruhige Stimme und dein bescheuert perfektes Gesicht.

Meine Brust hob und senkte sich stoßweise. Mein ganzer Körper zitterte. Und ich brachte einfach nicht die Energie auf, irgendetwas zu tun, außer ihn mit jeder Faser meines Seins zu hassen.

Er wirkte völlig ungerührt, als wären gestohlenes Eigentum wegzuschaffen und damit zu drohen, internationale Auktionshäuser niederzubrennen, für ihn nur ein ganz gewöhnlicher Dienstag.

Ist es wahrscheinlich auch, dachte ich bitter. Macht diesen Scheiß bestimmt die ganze Zeit. Reich, mächtig, attraktiv – ich wette, in seinem ganzen privilegierten Leben hat ihm noch nie jemand „nein“ gesagt.

Er beugte sich vor, die Ellbogen auf die Knie gestützt, und musterte mich mit einer Konzentration, bei der sich mir die Haut zusammenzog. Dann, langsam und mit Absicht, streckte er die Hand aus und fuhr mit einem Finger meine Wange hinab.

Ich zuckte zusammen. Konnte nicht anders. Seine Berührung ließ mir die Haut kribbeln, ließ jeden Instinkt, den ich besaß, mich anschreien, wegzurennen, zu kämpfen, irgendetwas zu tun, außer hier zu sitzen und ihn mich anfassen zu lassen.

Aber wegen des Halsbands konnte ich nicht weglaufen. Und Kämpfen hatte nur mehr Schmerz gebracht.

Also saß ich da und ertrug es – und hasste mich fast genauso sehr wie ihn.

„Lass uns ein Spiel spielen“, sagte er leise, und oh Gott, das klang mir ganz und gar nicht gut. „Ich will sehen, ob ich dich zum Reden bringe. Irgendeinen Laut – Worte, Wimmern, Schreie, ich bin nicht wählerisch.“

Nur über meine Leiche.

Sein Daumen strich über meine Unterlippe, und ich musste den Drang, ihn zu beißen, regelrecht niederkämpfen. „Weißt du, warum ich deine Stimme hören will, kleiner Elf?“

Weil du ein kontrollsüchtiger Psychopath bist, der es geil findet, Menschen zu brechen?

Ich hielt den Mund fest geschlossen, aber ich konnte nicht verhindern, dass mein Atem stockte, als seine Finger zu meiner Nase wanderten, sie zudrückten und mir die Luft abschnitten.

Du verdammtes Arschloch—

„Weil“, fuhr er fort, seine Stimme sank zu einem Flüstern, „ich dich jetzt besitze. Jeden Teil von dir. Deinen Körper, deine Zeit, dein Schweigen. Und ich fordere immer ein, was mir gehört. Also ist die Frage nicht, ob du für mich sprechen wirst – es ist nur eine Frage des Wann.“

Niemals, schwor ich stumm, während meine Lungen zu brennen begannen. Ich sterbe, bevor ich dir gebe, was du willst.

Er hielt meine Nase noch ein paar Sekunden länger zu – lange genug, dass Punkte vor meinen Augen tanzten, lange genug, dass Panik mir die Kehle hinaufkrallte –, bevor er mich abrupt losließ.

Ich schnappte nach Luft, hasste das verzweifelte Geräusch, das ich dabei machte, hasste die Art, wie er lächelte, als hätte er irgendetwas gewonnen.

Er stand auf und richtete seine Manschetten, als hätten wir gerade ein vollkommen ziviles Gespräch geführt. „Macht sie sauber“, befahl er dem herumstehenden Personal. „Gebt ihr zu essen. Findet etwas zum Anziehen, das sie nicht wie eine entflohene Sträflingin aussehen lässt. Und jemand soll prüfen, ob Elfen irgendwelche besonderen Ernährungsanforderungen haben. Ich fände es unerquicklich, wenn mein neues Haustier durch falsche Pflege krank wird.“

Haustier. Da ist dieses Wort wieder. Ich hasse dieses Wort. Wirklich, wirklich.

Er wandte sich zur privaten Kabine am hinteren Ende des Flugzeugs, hielt dann inne und sah über die Schulter zu mir zurück. „Oh, und noch eins. Dieses Halsband? Das kommt nicht ab. Nicht morgen, nicht nächste Woche, niemals. Also schlage ich vor, du schließt Frieden mit deiner neuen Realität, kleines Biest. Du gehörst jetzt mir, und ich gebe mein Spielzeug nicht zurück.“

Die Kabinentür fiel hinter ihm mit einem leisen Klicken ins Schloss, das wie ein Totengeläut klang.

Ich saß auf dem Sofa, klatschnass und zitternd vor Erschöpfung und Wut und dem ersten Aufflackern echter Angst, und dachte: Du hast keine Ahnung, was du dir da gerade gekauft hast, Nightlord. Nicht die geringste Ahnung.

Du glaubst, ich bin ein Haustier? Ein Spielzeug? Ein verängstigtes kleines Biest, das sich auf den Rücken rollt und gehorcht?

Gut. Soll er das denken. Soll er mich unterschätzen. Ich spiele seit drei Jahren die Dumme – ich kann das noch ein bisschen länger durchhalten.