Kapitel 6

Lirael

Die Tür an der Vorderseite der Kabine öffnete sich, und eine Frau in einer makellos weißen Uniform trat ein. Mitte dreißig, blondes Haar streng zu einem Dutt zurückgesteckt, der Gesichtsausdruck professionell neutral – aber ich sah das Aufflackern von Verachtung in ihren Augen, als sie mich musterte, das leichte Kräuseln ihrer Lippe, das Abschaum deutlicher sagte, als Worte es je könnten.

Oh, das wird ja ein Spaß, dachte ich mit grimmigem Sarkasmus.

„Miss“, sagte sie, und selbst dieses eine Wort triefte vor kaum verhohlener Geringschätzung. „Ich bin Isabella, Mr. Blackwoods persönliche Betreuerin. Man hat mich angewiesen, mich um Ihre … Bedürfnisse zu kümmern.“

Die Pause vor „Bedürfnisse“ sagte alles. Und auch die Art, wie sie auf meine Gefangenenuniform schaute, auf das Halsband um meinen Hals, auf die Weise, wie ich zusammengekauert auf dem Sofa hockte wie ein getretener Hund.

Ja, genau, wollte ich sie anknurren. Schau nur richtig hin. Präg’s dir ein. Denn eines Tages bin ich diejenige, die auf dich herabsieht, und dann werden wir ja sehen, wer dann das Halsband trägt.

Aber ich hielt den Mund und ließ mein Gesicht ausdruckslos, weil das der klügere Zug war. Weil das Überleben war.

„Der Master wünscht, dass Sie gereinigt und gefüttert werden“, fuhr Isabella fort, in einem Ton, als hielte sie beides für Ressourcenverschwendung. „Dort durch diese Tür ist ein privates Bad. Ich lasse frische Kleidung für Sie bringen. Was Ernährungsanforderungen angeht –“ Sie hielt inne und musterte mich, als könnte ich zubeißen. „Haben Elfen irgendwelche besonderen Bedürfnisse? Allergien? Vorlieben, die wir kennen sollten?“

Oh, wo fange ich da überhaupt an? dachte ich hysterisch. Mal sehen – ich ziehe es vor, nicht elektrisiert, gefoltert oder wie ein verdammtes wissenschaftliches Experiment behandelt zu werden. Ich bin allergisch dagegen, ‚es‘ genannt zu werden und ‚Exemplar‘ und ‚Ware‘. Und als Ernährungspräferenz hätte ich gern Essen, das nicht mit Beruhigungsmitteln oder magischen Hemmstoffen versetzt ist, tausend Dank fürs Nachfragen.

Ich starrte sie schweigend an, hielt mein Gesicht sorgfältig leer, und beobachtete, wie sich ihr Kiefer vor Frust anspannte.

„Verstehe“, sagte sie kalt. „Immer noch stumm. Wie … reizend.“ Sie deutete scharf zur Badezimmertür. „Gehen Sie. Machen Sie sich sauber. Sie verteilen Wasser über das ganze Deck des Masters.“

Sein Deck. Nicht „das Deck“. Sein. Als gehörte alles auf dieser Yacht, alles in seiner Welt, ihm – und nur ihm.

So wie ich, dachte ich, und musste den Drang, zu schreien, hinunterschlucken.

Ich erhob mich auf zitternden Beinen und ging ins Bad, überdeutlich bewusst, wie Isabellas Blick mir in den Rücken bohrte. Die Yacht schwankte sanft unter meinen Füßen – eine subtile Erinnerung daran, dass wir uns bewegten, Abstand gewannen zwischen mir und der Insel, zwischen mir und jeder Chance auf Flucht. In dem Moment, als die Tür hinter mir ins Schloss fiel, sackte ich dagegen, presste die Stirn an das kühle Holz und versuchte, durch die Panik zu atmen, die mir die Kehle zerkratzte.

Du lebst, rief ich mir ins Gedächtnis. Du bist aus der Foundation raus. Du bist—

Du bist in einem anderen Käfig, beendete die bösartige Stimme in meinem Kopf. Vielleicht ein hübscherer Käfig. Ein teurerer Käfig. Aber immer noch ein Käfig.

Ich stieß mich von der Tür ab und sah mich um. Das Bad war obszön luxuriös – Marmor überall, goldene Armaturen, eine Dusche, in der fünf Menschen bequem Platz gehabt hätten. Dicke Handtücher wärmten auf beheizten Stangen, teure Seifen, die vermutlich mehr kosteten als das Monatsgehalt der meisten Leute, ein Spiegel, der eine halbe Wand einnahm. Durch ein kleines Bullauge sah ich nichts als schwarzes Wasser und einen noch schwärzeren Himmel.

Ich vermied es, mein Spiegelbild anzusehen, während ich die klatschnasse Gefangenenuniform abstreifte. Ich wusste, was ich sehen würde – Blutergüsse von den Wachen des Auktionshauses, das blasse Narbengewebe von drei Jahren „medizinischer Eingriffe“, die zu scharfen Winkel von Schlüsselbeinen und Rippen von unregelmäßiger Fütterung. Ich musste es nicht sehen, um zu wissen, dass ich aussah wie genau das, was ich war: eine Gefangene. Ein Opfer. Ein Ding, das benutzt und zerbrochen und wieder benutzt worden war.

Nicht mehr, versprach ich mir, als ich unter den brühend heißen Strahl der Dusche trat. Nie wieder.

Das heiße Wasser fühlte sich an wie der Himmel auf meiner Haut, wusch das Regenwasser fort und den anhaltenden chemischen Geruch der Foundation und das Phantomgefühl von zu vielen Händen, die zupackten, festhielten, nahmen. Ich blieb dort stehen, bis das Wasser kalt wurde, schrubbte meine Haut, als könnte ich die letzten drei Jahre abwaschen, das Halsband, den genetischen Verschluss, die Erinnerung an Sebastians Finger auf meinem Gesicht.

Als ich schließlich wieder herauskam, in ein Handtuch gewickelt, das weicher war als alles, was ich seit Jahren berührt hatte, lagen auf der Ablage Kleidungsstücke bereit. Nicht meine Gefängnisuniform – die war während des Duschens verschwunden, wahrscheinlich weggeworfen oder verbrannt worden. Stattdessen: ein schlichtes schwarzes Kleid, Unterwäsche noch in der Verpackung, weiche Lederballerinas, die aussahen, als würden sie mir tatsächlich passen.

Das Kleid war anständig genug – lange Ärmel, ein Saum bis zur Wadenmitte, ein hoher Ausschnitt, der das Schlüsselbein fast verdeckte. Fast. Das goldene Metall glänzte immer noch an meiner Kehle, sichtbar und verdammend.

Eigentum von Sebastian Blackwood, hätte genauso gut darauf stehen können. Bei Auffinden an den Besitzer zurückzugeben.

Ich zog mich mechanisch an, der Kopf längst drei Schritte voraus, Informationen sortierend, Schwachstellen suchend, den nächsten Zug planend. Das Bad hatte ein kleines Bullauge – zu klein, um hindurchzukommen, und vermutlich ohnehin verriegelt. Die Tür hatte nur eine einfache Klinke, von innen kein Schloss. Das Lüftungsgitter war zu hoch, um es ohne Stuhl zu erreichen, und selbst wenn ich hinkäme – wohin sollte ich dann? Wir waren auf einer Yacht mitten im Ozean, Meilen vom Ufer entfernt.

Geduld, ermahnte ich mich. Warten. Beobachten. Lernen. Irgendwann macht er einen Fehler. Tun sie immer.

Ich öffnete die Tür und fand Isabella wartend vor, ihre Miene noch saurer als zuvor. Sie musterte mich von oben bis unten, und ich sah das Aufblitzen von etwas Hässlichem in ihren Augen – Eifersucht, roh und bösartig, vermischt mit einem Groll, der die Luft zwischen uns vor Feindseligkeit knistern ließ.

„Besser“, sagte sie knapp. „Komm. Der Herr hat befohlen, dass im Hauptsalon Essen für dich bereitgestellt wird.“

Sie führte mich durch die Yacht, und ich machte mir im Kopf Notizen zu jedem Detail. Notausgänge. Sicherheitskameras. Wo sich die Brücke befand. Wie viele Crewmitglieder ich sah. Das sanfte Rollen des Decks unter meinen Füßen, das gedämpfte Dröhnen der Maschinen, die salzige Luft, die durch die Lüftung sickerte. Alles abgelegt, für später.

Der Hauptsalon war noch luxuriöser als das Bad – Leder, dunkles Holz und diese Art zurückhaltender Eleganz, die altes Geld schrie. Da stand ein Esstisch, gedeckt mit echtem Porzellan und Silber, ein Sofa, das wahrscheinlich mehr kostete als die meisten Autos, bodentiefe Fenster, hinter denen nichts als Dunkelheit lag und ab und zu ein Schimmer Mondlicht auf dem Wasser.

Und dort, am anderen Ende des Salons, war eine weitere Tür. Geschlossen. Wahrscheinlich der Zugang zu Sebastians privaten Räumen.

Der Bau des Herrn, dachte ich mit schwarzem Humor. Wo das Biest schläft.

Isabella deutete auf den Tisch. „Setz dich. Iss. Und versuch, keine Sauerei zu machen.“

Das Essen war aufgetragen – schlicht, aber hochwertig. Brathähnchen, gedünstetes Gemüse, frisches Brot, das noch warm war. Bei seinem Anblick knurrte mir der Magen, eine demütigende Erinnerung daran, dass das Letzte, was ich gegessen hatte, ein Proteinriegel in meiner Zelle am Morgen gewesen war.

Heute Morgen, begriff ich mit einem Ruck. Es sind erst zwölf Stunden, seit ich in meiner Zelle aufgewacht bin. Zwölf Stunden, seit ich dachte, heute würde sein wie jeder andere Tag. Zwölf Stunden, seit mein ganzes Leben auf links gedreht wurde.

Ich setzte mich und nahm die Gabel, übermäßig bewusst von Isabellas Blicken auf mir, die jede meiner Bewegungen beurteilten. Die Yacht schwankte sanft, und in der Ferne hörte ich das Geräusch der Wellen am Rumpf. Das Essen war köstlich – natürlich war es das, denn offenbar machte Sebastian Blackwood nichts halbe-halbe –, aber es schmeckte in meinem Mund nach Asche.

Essen vom Tisch des Herrn, dachte ich bitter. Wie ein Haustier, das für gutes Benehmen belohnt wird.

Ich war halb durch die Mahlzeit, als Isabella wieder sprach, ihre Stimme triefend vor falscher Süße. „Weißt du, der Herr hat noch nie jemanden auf seine private Yacht gebracht. Nicht so.“ Sie lehnte an der Wand, die Arme verschränkt, und studierte mich mit unverhohlener Bosheit. „Er hatte … Begleiterinnen, natürlich. Schöne Frauen. Weltgewandte Frauen. Menschliche Frauen, die wissen, wie man sich in der feinen Gesellschaft benimmt.“

Ach, bitte. Da sind wir also, dachte ich müde. Die eifersüchtige Dienerin-Nummer.

„Aber du?“ Isabellas Lippe verzog sich. „Du bist nur eine Laune. Ein exotisches Haustier, das er aus einer Eingebung heraus aufgesammelt hat. Er wird sich innerhalb einer Woche an dir sattgesehen haben – wahrscheinlich schneller. Und dann bist du nur noch ein weiteres Tier im Käfig, und ich werde immer noch hier sein, so wie ich es immer war.“

Red dir das nur ein, Süße, dachte ich und nahm noch einen Bissen Hähnchen. Wenn es dir hilft, nachts zu schlafen.