Der Nordturm

Ich starrte die Krankenschwester an, Tränen verwischten mir die Sicht zu einem verschmierten Weiß und Grau. Sie lächelte traurig und zog ein kleines violettes Fläschchen aus ihrer Schürze.

„Bitte“, flüsterte ich, meine Finger schlossen sich um ihre Handgelenke. „Sie können mich nicht zu ihm schicken. Er ist ein Monster. Ich habe eine Großmutter … sie ist alles, was ich habe. Bitte lassen Sie nicht zu, dass er das tut.“

„Das liegt nicht in meiner Hand, Kind“, erwiderte sie, die Stimme sanft, aber hart, während sie meine Finger von sich löste. „Ungehorsam kostet in diesem Palast einen Kopf. Mein einziger Rat? Provoziere den Alpha nicht. Füge dich seinen Launen, stell keine Fragen, und vielleicht überlebst du die Nacht.“

„Ich lasse mich nicht in ein Bordell schicken“, zischte ich durch die Tränen. „Ich werde kämpfen. Ich werde einen Aufstand machen, den sie nie vergessen.“

Der Blick der Krankenschwester wurde nüchtern, klinisch, streng. „Hier drin hört niemand dich schreien, kleiner Weißfisch. Mit so einer Einstellung sorgst du nur dafür, dass du den Sonnenaufgang nicht mehr siehst. Jetzt still. Trink.“

„Was ist das? Noch mehr Gift?“ Ich funkelte das Fläschchen an. „Der Schmerz lässt schon nach. Mein Wolf reicht.“

„Ein Wundermittel für dein Knochenmark“, kicherte sie und schraubte den Verschluss auf. „Dein Wolf hat das Fleisch erledigt, aber deine Rippen sind noch Splitter. Das hier setzt sie wieder zusammen.“

Ich kippte die Flüssigkeit hinunter. Sie war eiskalt und schmeckte nach scharfem Pfefferminz, doch als sie meinen Magen erreichte, entfaltete sie sich zu einem brüllenden Inferno. Das Feuer brannte mir das Innere, als hätte man es gebrandmarkt. Die Krankenschwester nickte anerkennend, dann wandte sie sich an den Wachmann.

„Der Trank wirkt. Ser Criston, bringt sie in den Nordturm. Und möge die Mondmutter über dich wachen, Mädchen.“

Der Schmerz verschwand, während ich ging, und mein Körper fühlte sich unheimlich leicht an. Ser Criston führte mich über gewundene Treppen aus poliertem Stein hinauf, bis wir eine hohe, bogenförmige Brücke erreichten, die zwei Flügel der Festung verband. Tief unter uns lagen die königlichen Gärten, ein Meisterwerk aus Granitbänken und Rosenbüschen, die im Mondlicht aussahen wie Spritzer verschütteter Tinte.

„Der Alpha residiert hier, im Nordturm“, erklärte Criston, als er mein Zögern bemerkte. „Der Schattenprinz hält sich im Süden. Der Rest ist für den Rat und die Gerichte. Du wirst diese Spitze vermutlich nie wieder verlassen.“

Er klopfte zweimal an ein Paar gewaltiger goldener Türen. Sie ächzten auf und gaben den Blick frei auf einen Wohnbereich, der so kalt wie prunkvoll war. Buntglasfenster schauten auf einen mondbeschienenen See hinaus, und schwere karmesinrote Vorhänge rahmten den Raum wie Theatergardinen. In einem Marmorkamin brüllte ein Feuer und warf lange, tanzende Schatten über einen Pelzteppich, der verdächtig nach einem besiegten Rivalen aussah.

Eine Tür quietschte, und ein schlankes blondes Mädchen trat hinaus, ein spöttisches Lächeln auf den Lippen.

„Ich bin Davina“, säuselte sie, die Hand geschniegelt in die Hüfte gestemmt. „Seine Hoheit neueste Bettmagd. Er hat mich persönlich erwählt, verstehst du. Ich kann mir nicht vorstellen, warum er dich überhaupt sehen will, aber er wartet. Und ein Prinz lässt sich nicht gern warten.“

Ich folgte der „eingebildeten Kuh“ in das Schlafgemach. Mir stockte der Atem. Der Raum wurde beherrscht von einem gewaltigen Himmelbett, das in weiße Seide gehüllt war. Darauf hingestreckt, halb bekleidet und eine erschreckend beiläufige Macht ausstrahlend, lag der Alpha-Prinz.

Ich wandte den Blick sofort ab, die vertraute Hitze kroch mir den Nacken hinauf. In mir war Samba ein Wirbelsturm, heulte nach einer verzweifelten, urtümlichen Sehnsucht, die mir die Knie weich werden ließ.

„Davina, bring sie her“, befahl der Prinz, seine Stimme ein träges, gefährliches Ziehen. Er sah mich nicht an; seine Augen hafteten an der Blonden. „Und hör auf, so zu flennen, Mädchen, sonst schicke ich dich zurück in die Dienerquartiere.“

Davina packte meine Hand und zerrte mich bis an den Bettrand. Ich starrte auf die Dielen, mein Herz trommelte einen panischen Takt.

„Du bist geheilt. Gut“, stellte er fest und schwang seine baumstammdicken Beine aus dem Bett. Er erhob sich, ragte über uns beide. „Ich brauche ein Bad. Davina, lass Wasser ein. Du wirst mir helfen.“

Davina strahlte und huschte ins angrenzende Bad. Ich blieb wie erstarrt stehen, schmerzhaft bewusst des Gestanks von getrocknetem Blut und Straßendreck, der an meiner Haut klebte. Plötzlich war der Prinz hinter mir. Ich spürte die Hitze seines Körpers, noch bevor er mich berührte. Er beugte sich vor, vergrub die Nase in der Kuhle meines Halses. Er sog scharf die Luft ein – und fuhr dann zurück, als hätte sich meine Haut in weißglühendes Eisen verwandelt.

„Du riechst widerlich“, knurrte er, die Stimme schwer von einem seltsamen Ekel. „Kein Wunder, dass man dich im Dreck hat liegen lassen. Du solltest dich schämen, dich eine Frau zu nennen.“

Er stürmte davon und knallte die Badezimmertür so heftig zu, dass die Rahmen an den Wänden klirrten. Ich sank auf den Boden, das Gewicht des Tages brach mich endlich. Ich schluchzte in meine Hände, die Ungerechtigkeit brannte schlimmer als der Trank. Normalerweise war ich kein Klumpen aus Schlamm und Blut; ich war geschlagen, entführt und eingesperrt worden, und jetzt verspottete man mich für die Spuren davon.

Plötzlich hallte aus dem Bad ein Brüllen.

„RAUS! ICH WILL DICH NICHT! FASS MICH NICHT AN!“

Die Tür flog auf. Davina taumelte heraus, das Gesicht leichenblass, die Kleidung zerzaust. Sie zitterte, Tränen strömten ihr über die Wangen, als sie mich in blankem Entsetzen anstarrte.

„Er hat mich rausgeworfen“, stammelte sie, ihre Stimme ein zerbrochenes Flüstern. „Er … er will nur dich.“