Kapitel 2 - Der gutaussehende Milliardär verliebt sich in das Biker-Mädchen

Willows Perspektive

Der Name hing zwischen uns in der Luft. Chloe Sinclair. Die Prominente, deren Gesicht auf der Hälfte der Werbetafeln in Los Angeles zu sehen war. Die Frau, deren Züge mich seit drei Monaten verfolgten.

Ich öffnete den Mund, um sie zu korrigieren, aber etwas hielt mich davon ab. Vielleicht war es die Erschöpfung nach der Aufführung des Abends oder der Adrenalinsturz, nachdem ich einen Mann aus dem Fluss gezogen hatte. Oder vielleicht war es die Art und Weise, wie sich das Urteil der Empfangsdame sofort in Ehrfurcht verwandelte.

„Ähm, ja“, murmelte ich und strich mir eine nasse Haarsträhne hinter das Ohr.

Ihre Haltung änderte sich sofort. „Wir werden uns hervorragend um Ihren Freund kümmern, Frau Sinclair.“ Sie senkte verschwörerisch die Stimme. „Und machen Sie sich bitte keine Sorgen um Ihr... Erscheinungsbild. Ihr Geheimnis ist bei uns sicher.“

Ich kämpfte gegen das Lachen an. Sie dachte, Chloe Sinclair hätte eine wilde, inkognito Nacht? Die Ironie war fast zu viel.

„Der Arzt wird in Kürze mit Ihnen sprechen“, fügte sie hinzu und verbeugte sich fast, als sie auf den Warteraum deutete.

Ich nickte, unsicher, ob ich die Täuschung durch längere Gespräche aufrechterhalten konnte. Der Ledersessel im Warteraum umarmte mich, als ich mich hineinsetzte, meine nassen Kleider hinterließen eine schwache Spur. Die Uhr an der Wand zeigte 3:30 Uhr morgens.

Ein Arzt in makellosen Kitteln näherte sich, ein Klemmbrett in der Hand. „Frau Sinclair“, sagte er mit einem warmen Lächeln. „Ihr Freund ist stabilisiert. Er leidet an leichten Ertrinkungssymptomen und Alkoholintoxikation, sollte sich aber vollständig erholen.“

„Das ist gut“, sagte ich. „Ist er wach?“

„Noch nicht. Möchten Sie ihn sehen?“

Ich nickte und folgte ihm einen Korridor entlang, der zu privaten Zimmern führte. Jeder Schritt auf dem polierten Boden hallte mit der Absurdität der Situation wider. Ich war nicht Chloe Sinclair mit ihrem Penthouse und Treuhandfonds. Ich war Willow Clark, mit zwei Jobs und einer Wohnung, in der bei Regen das Wasser in strategisch platzierte Eimer tropfte.

Der betrunkene Millionär sah besser aus, nachdem das Flusswasser abgewaschen war. Sein teurer Anzug war durch ein Krankenhaushemd ersetzt worden, aber selbst bewusstlos strahlte er Privilegien aus. Das gleichmäßige Piepen des Herzmonitors war seltsam beruhigend.

„Hey, Mr. Million Dollar“, sagte ich leise. „Du solltest auch nicht so tun, als würdest du schlafen.“

Keine Reaktion außer dem gleichmäßigen Heben und Senken seiner Brust.

Ich fand einen Notizblock und einen Stift auf dem Nachttisch und kritzelte eine Notiz: „Wenn du aufwachst, denk daran, dass du mir Geld schuldest. Rettungsgebühr: 2.000 Dollar. CPR-Gebühr: unbezahlbar. Ruf mich an.“ Ich fügte meine Telefonnummer hinzu und legte die Notiz so hin, dass er sie beim Aufwachen sehen würde.

Bevor ich ging, zögerte ich und beugte mich dann näher, um sein Gesicht zu inspizieren. Er war definitiv gutaussehend, auf diese Weise, die von guten Genen und noch besserer Gesundheitsversorgung herrührte. „Mach es dir nicht zur Gewohnheit, betrunken zu schwimmen“, flüsterte ich. „Beim nächsten Mal kommt vielleicht kein Wildfire vorbei.“

Zurück an der Rezeption verzog ich das Gesicht, als ich meine Karte für die 2.000-Dollar-Gebühr durchzog. Da ging jede Hoffnung, mein Wohnungsdach zu reparieren oder demnächst einen Tag frei zu nehmen.

„Danke, Frau Sinclair“, sagte die Empfangsdame und reichte mir ehrfürchtig meine Karte zurück. „Es ist so großzügig von Ihnen, dies persönlich zu übernehmen.“ Sie warf einen Blick auf mein Outfit, das immer noch nass und jetzt mit Flussschlamm befleckt war. „Brauchen Sie ein Auto?“

„Nein, ich habe mein Fahrrad“, sagte ich und ging bereits zum Ausgang, bevor jemand, der Chloe wirklich kannte, auftauchte und mich entlarvte.

Als ich durch die Drehtür trat, fühlte ich eine seltsame Mischung aus Emotionen. Für ein paar Minuten war ich wie eine Königin behandelt worden, einfach weil sie dachten, ich wäre sie. Keine misstrauischen Blicke, keine Herablassung, nur sofortiger Respekt und Entgegenkommen. Es war berauschend und frustrierend zugleich.

Draußen auf dem Krankenhausparkplatz zog ich mein Handy heraus. 3:12 Uhr leuchtete anklagend auf dem Bildschirm. Meine Schicht im ValueMart begann um 6:00 Uhr. Ich tippte eine verzweifelte Nachricht an Jenny, meine Kollegin mit dem flexibelsten Zeitplan:

„Notfall SOS. Kannst du meine 6-11 Uhr Schicht heute übernehmen? Wirklich lebensbedrohliche Situation. Bitte??“

Ich hielt den Atem an, bis die Antwort kam: „Klar. Alles okay bei dir? Außerdem schuldest du mir einen von diesen schicken Kaffees, die du hasst.“

Erleichterung überkam mich. „Du bist ein Lebensretter“, textete ich zurück. „Kaffee mit all dem blöden Schlagsahnezeug. Versprochen.“

Das Motorrad brüllte unter mir auf, die Vibration durchdrang meinen müden Körper. Als ich auf die Hauptstraße fuhr, offenbarte sich Los Angeles in seiner nächtlichen Pracht – ein weites Meer aus Lichtern und Schatten, Versprechungen und Enttäuschungen.

Im Zentrum erhoben sich die Wolkenkratzer des Finanzviertels, ihre Glasfassaden reflektierten das Leuchten der Stadt. Und da war sie – Chloe Sinclair, ihr Gesicht vierzig Fuß hoch an der Seite des Blackwood Towers. Das Plakat zeigte sie in Diamanten gehüllt, wie sie die neue Kollektion einer Luxusmarke bewarb. Ihr Lächeln war perfekt, einstudiert, professionell.

Mein Lächeln. Aber doch nicht.

Als ich achtzehn war, hatten Thomas und Maria mir endlich die Wahrheit gesagt, die sie jahrelang verborgen hatten. Es war ein regnerischer Sonntag, und ich hatte einen alten Zeitungsausschnitt in Marias Andenkenkiste gefunden, während ich Fotos für ein Schulprojekt suchte. Die Schlagzeile lautete „Sinclair-Erbin begrüßt Baby-Mädchen“, mit einem Bild einer Frau, die ein Neugeborenes hielt – eine Frau, die genauso aussah wie die Babyfotos von mir, die auf unserem Kaminsims standen.

An jenem Abend erklärten sie mir unter Tränen und Entschuldigungen alles. Ich hatte eine Zwillingsschwester. Ich war zur Adoption freigegeben worden, während sie behalten wurde. Während ich bei den Clarks – guten Menschen, die mich aufgenommen hatten, aber selbst finanzielle Schwierigkeiten hatten – aufwuchs, war Chloe im Schoß des Luxus bei den Sinclairs groß geworden, einer der drei mächtigen Dynastien von LA, neben den Blackwoods und den Wilders. Diese Familien hatten die Gesellschaft von Los Angeles seit Generationen beherrscht, ihre Namen zierten Gebäude, Wohltätigkeitsveranstaltungen und Skandalblätter gleichermaßen.

Ich gab Gas und beschleunigte an ihrem perfekt retuschierten Gesicht vorbei. Ein weiteres Plakat ein paar Blocks weiter: Chloe wieder, diesmal für Designerparfüm. „Sinclair: Die Essenz der Eleganz“, lautete der Slogan.

„Muss schön sein“, murmelte ich in meinem Helm, „die Version zu sein, die sie behalten wollten.“

Ich nahm den langen Weg nach Hause, fuhr durch Viertel, die zunehmend weniger gepflegt wirkten. Als ich Angelino Courts erreichte, waren die Hochhäuser Wohngebäuden mit Sicherheitsgittern an den Fenstern und rund um die Uhr geöffneten Kiosken gewichen.

Mein Gebäude sah im Morgengrauen besonders traurig aus – ein dreistöckiger Altbau mit abblätternder Farbe und einer Eingangstür, die nie richtig schloss. Zuhause, süßes Zuhause.

Ich parkte mein Motorrad in der Gasse hinter dem Gebäude und sicherte es mit zwei schweren Ketten. In dieser Gegend war alles andere eine Einladung zum Diebstahl.

Meine Wohnung begrüßte mich mit vertrauter Verwahrlosung – das Leck in der Ecke war seit gestern schlimmer geworden und erforderte eine neue Eimeranordnung. Das Futonsofa, das auch mein Bett war, war noch ungemacht, seit ich gestern früh zur Arbeit aufgebrochen war.

Ich zog meine feuchten Kleider aus, schrubbte das schwere Make-up von meinem Gesicht und stand unter der Dusche, bis das heiße Wasser ausging – ungefähr vier Minuten. Als der Dampf den kleinen Badezimmerspiegel beschlug, erhaschte ich einen Blick auf mein Spiegelbild. Ohne das Make-up war die Ähnlichkeit unverkennbar.

Gleiche hohen Wangenknochen. Gleiche grünen Augen. Gleiche leichte Grübchen in der linken Wange.

Aber während Chloes Gesicht Luxus und Eleganz verkaufte, verkaufte meines... nun, nichts. Es brachte mich einfach durch jeden Tag, eine Schicht nach der anderen.

Ich fiel auf mein Futon, ohne es in ein Bett zu verwandeln. Der Schlaf würde kurz, aber notwendig sein. Morgen – nein, heute – stand eine weitere Schicht bei ValueMart an, und die Rechnungen würden sich nicht von selbst bezahlen.

Als das Bewusstsein verblasste, fragte ich mich, ob der Mann, den ich aus dem Fluss gezogen hatte, sich an sein Millionenversprechen erinnern würde. Würde er sich überhaupt an mich erinnern? Wahrscheinlich nicht. Die Versprechen reicher Männer waren wie der Morgennebel in LA – verschwunden, sobald die Sonne vollständig aufgegangen war.