Kapitel 8

Chloes Perspektive

Sonnenstrahlen fielen durch die bodentiefen Fenster meines Schlafzimmers und tauchten die ägyptischen Baumwollbettlaken in ein goldenes Licht. Ich streckte mich träge und genoss das Gefühl der tausend Dollar teuren Bettwäsche auf meiner Haut. Ein weiterer perfekter Morgen im Sinclair-Anwesen.

Mein Handy summte vor Benachrichtigungen – Instagram-Kommentare zu dem Foto von letzter Nacht, auf dem ich in meinem Valentino-Kleid bei der Wohltätigkeitsgala zu sehen war, mehrere Textnachrichten von "Freunden" aus der High Society und eine Kalendereinladung zum heutigen Mittagessen mit den Geschäftspartnern meines Vaters. Die übliche Morgensymphonie einer Sinclair-Erbin.

Ich lächelte, als ich an Damian Blackwoods Gesicht im Krankenhaus vor drei Tagen dachte. Wie sich seine Augen mit Dankbarkeit füllten, als er glaubte, ich hätte ihm das Leben gerettet. Wie er meine Hand hielt und mir als Belohnung eine Million Dollar versprach.

„Ich will dein Geld nicht, Damian“, hatte ich ihm gesagt und meine Augen in geübter Bescheidenheit gesenkt. „Wahre Liebe lässt sich nicht mit Geld messen.“

Er schwieg, widersprach aber nicht – genau die Reaktion, die ich mir erhofft hatte. Geld war für Männer wie Damian Blackwood leicht zu bekommen. Dankbarkeit war schwieriger. Und Dankbarkeit schuf Gelegenheiten.

„Ein strategischer Schritt“, murmelte ich, glitt aus dem Bett und ging zu meinem Ankleidezimmer. „Lass ihn denken, ich sei selbstlos und edel. Lass ihn mir etwas schulden. Das ist weit mehr wert als eine Million.“

Mein begehbarer Kleiderschrank war größer als die meisten Wohnungen, gefüllt mit Designerkleidung, die nach Farben und Jahreszeiten sortiert war. Ich ließ meine Finger über die Seidenblusen gleiten und überlegte, was ich für mein nächstes „zufälliges“ Treffen mit Damian anziehen sollte.

Mein Telefon klingelte und unterbrach meine Planung. Oliver, mein persönlicher Assistent.

„Guten Morgen, Frau Sinclair“, sagte er, seine Stimme klang ungewöhnlich zögerlich.

„Was gibt es, Oliver? Ich habe keine Zeit für Ihre peinlichen Pausen.“

„Ich... nun, es gibt ein Gerücht, das ich Ihnen mitteilen wollte. Es betrifft Mr. Blackwood.“

Ich erstarrte, meine Hand schwebte über einer Chanel-Jacke. „Weiter.“

„Anscheinend wurde Mr. Blackwood letzte Nacht im Sunset Strip Lounge gesehen... wie er sich mit einer der Tänzerinnen privat beschäftigte.“

„Was bedeutet das, Oliver? Sprechen Sie klar.“

Ich hörte, wie er nervös schluckte. „Die Tänzerin, die als 'Wildfire' bekannt ist. Angeblich waren sie... intim... in ihrer Garderobe.“

Die Chanel-Jacke glitt mir aus den Fingern und fiel zu Boden. Wildfire. Der Künstlername meiner wertlosen Zwillingsschwester. Willow.

„Das ist unmöglich“, fauchte ich. „Sind Sie sicher?“

„Es ist nur ein Gerücht von einem meiner Kontakte im Club. Ich kann es nicht bestätigen—“

„Warum verschwenden Sie dann meine Zeit mit unbestätigten Gerüchten?“ unterbrach ich ihn scharf. „Recherchieren Sie besser, bevor Sie mich mit diesem Müll anrufen.“

Ich legte auf, bevor er sich entschuldigen konnte. Mein Spiegelbild zeigte gerötete Wangen und zusammengekniffene Augen. Diese kleine Schlampe. Natürlich würde sie versuchen, das für mich zu ruinieren.

Nachdem unsere Eltern erfahren hatten, dass sie Zwillinge bekamen, wollten sie nur eine Tochter. Also behielten sie mich – Chloe, die schon als Säugling eine angeborene Anmut und Noblesse zeigte. Laut meiner Mutter weinte ich kaum, meine Augen beobachteten die Welt mit natürlicher Eleganz.

Willow hingegen war von Anfang an wie ein ungezähmtes Landmädchen – laute Schreie und ungehobelte Bewegungen. Meine Eltern, die auf ihr Erscheinungsbild und ihren sozialen Status bedacht waren, konnten den Gedanken nicht ertragen, jemanden so... unpolierten großzuziehen. Also verkauften sie sie an einen Motorradmechaniker und seine Frau, Leute, die sie für besser geeignet hielten, ein Kind von so ungehobelter Wesensart großzuziehen.

Wir teilten identische DNA, aber völlig unterschiedliche Schicksale. Ich wurde mit Privatlehrern und Tanzstunden erzogen; sie wuchs damit auf, Öl zu wechseln und Motoren zu reparieren.

Wir hatten uns erst vor zwei Jahren wieder verbunden, als mein Bruder eine Lebertransplantation benötigte und ich kein passender Spender war. Es stellte sich heraus, dass meine Zwillingsschwester es war. Damals erfuhr sie die Wahrheit über ihre Herkunft – und ich erkannte, wie unbequem ihre Existenz sein konnte.

Ich warf mir ein lässig-teures Outfit über und griff nach meinen Autoschlüsseln. Zwanzig Minuten später parkte ich meinen Mercedes auf dem Parkplatz von Angelino Courts, dem heruntergekommenen Wohnkomplex, in dem Willow lebte. Der Kontrast zwischen unseren Leben könnte nicht größer sein – von dem Anwesen meiner Familie zu diesem deprimierenden Betonblock mit abblätternder Farbe.

Ich hämmerte an ihre Tür, aber es gab keine Antwort. Natürlich. Sie würde bei ihrem erbärmlichen Supermarktjob arbeiten.

Ich zog mein Handy heraus und wählte ihre Nummer. Sie antwortete beim vierten Klingeln.

„Was willst du, Chloe?“ Ihre Stimme klang müde. Gut.

„Du schamlose kleine Schlampe“, zischte ich. „Hast du gedacht, ich würde nichts von dir und Damian erfahren?“

Es gab eine Pause. „Wovon redest du?“

„Tu nicht so dumm. Du hast die Beine für ihn in irgendeiner dreckigen Umkleidekabine breitgemacht. Nachdem ich dir gesagt habe, dass du dich von ihm fernhalten sollst!“

„Warte... darum geht es also?“ Sie hatte tatsächlich die Frechheit zu lachen. „Du bist nicht wütend, weil ich angegriffen wurde. Du bist wütend, weil du Damian für dich selbst willst. Deshalb hast du meine Rettungsgeschichte gestohlen, nicht wahr?“

„Angriff? Bitte. Jeder kennt deinen Ruf in diesem Club. Wahrscheinlich hast du dich ihm an den Hals geworfen.“

„Du hast keine Ahnung, wovon du sprichst“, sagte sie kalt.

„Ich weiß genau, wovon ich spreche. Halte dich von Damian Blackwood fern. Er gehört mir.“

„Deiner?“ Ein weiteres Lachen, aber dieses klang anders. Fast... rachsüchtig. „Das hat er nicht gesagt, als er mich gestern Abend gegen die Wand gedrückt hat. Oder als er meinen Namen gestöhnt hat. Oder als—“

„Halt den Mund!“ Ich schrie fast ins Telefon. „Du lügst!“

„Tue ich das? Warum fragst du ihn nicht danach? Frag ihn, wie Wildfire schmeckt. Frag ihn, ob er unser kleines... Treffen genossen hat.“

Mein Blut kochte. „Du denkst, du bist so clever. Du denkst, weil du das gleiche Gesicht wie ich hast, kannst du nehmen, was mir gehört? Lass mich dich daran erinnern, welche von uns beiden mit nichts aufgewachsen ist. Welche von uns Eltern im Krankenhaus hat, die ihre Rechnungen nicht bezahlen können.“

„Wage es nicht, meine Familie zu bedrohen“, Willows Stimme senkte sich gefährlich.

„Ich drohe nicht. Ich stelle Tatsachen fest. Die Sinclair-Stiftung hat einen Teil von Thomas' und Marias medizinischen Kosten übernommen. Aber Großzügigkeit hat ihre Grenzen.“

„Das wurde durch den Austausch eines Teils meiner Leber erlangt, Chloe. Das solltest du besser nicht vergessen.“

Ich umklammerte das Telefon fester. Sie hatte recht, und ich hasste es. Das Letzte, was meine Familie brauchte, war, dass die Leute von bestimmten... Vereinbarungen erfuhren, die wir getroffen hatten. Oder dass ich die Anerkennung dafür erhalten hatte, Damian Blackwood gerettet zu haben, als es tatsächlich meine in der Gosse lebende Zwillingsschwester war.

„Gut“, sagte ich und gewann meine Fassung zurück. „Aber betrachte dies als Warnung. Kreuze mich noch einmal, und deine kostbaren Pflegeeltern verlieren einen Monat Deckung. Schau, wie gut sie ohne ihre Medikamente und Behandlungen für dreißig Tage auskommen.“

Ich legte auf, bevor sie antworten konnte, und warf mein Telefon auf den Beifahrersitz. Meine Hände zitterten vor Wut. Wie konnte sie es wagen? Wie konnte sie es wagen, zu bedrohen, was mir rechtmäßig zustand?

Aber es war noch nicht vorbei. Wenn Willow dachte, sie könnte mit mir um Damian Blackwood konkurrieren, irrte sie sich gewaltig. Ich war Chloe Sinclair. Ich war zum Gewinnen geboren.

Und meine erbärmliche Zwillingsschwester würde bald lernen, was passiert, wenn man die Königin herausfordert.