Kapitel 3 Ich werde am Tag der Operation verschwinden.

Elara

Als ich zurückkam, lag Caleb bereits auf dem Boden, sein kleines Gesicht geschwollen, dunkel, fleckig violett.

Mein Körper setzte sich in Bewegung, noch bevor mein Gehirn hinterherkam. „Caleb!“

Ich ließ mich auf die Knie fallen und nahm sein Gesicht zwischen meine zitternden Hände. Seine Haut brannte, sein Atem ging flach und hastig – Anaphylaxie, seine Atemwege schlossen sich.

Ich fuhr herum, Damian entgegen. „Was hast du ihm gegeben?!“

An seiner Schläfe pochte eine Ader, und diese Hand – dieselbe, die einst ohne Zögern einem Mann das Genick gebrochen hatte – zitterte unkontrollierbar.

„Heute Morgen … nur ein Gebäck heute Morgen.“

„Was für ein Gebäck?! Waren Rosinen drin?!“

Er starrte mich an, wie erstarrt.

„Er ist allergisch gegen Rosinen – das wusstest du nicht?!“ Ich schrie zur Tür: „Holt einen Arzt! Jemand soll sofort einen Arzt holen!“

Die Krankenschwester riss sich endlich aus ihrer Starre und stürzte aus dem Zimmer. Wir waren im VIP-Trakt der Kardiologie – die Pneumologie war in einem ganz anderen Gebäude. Selbst im vollen Sprint würde es mehrere Minuten dauern, bis jemand da war.

Ich riss Caleb den Kragen auf, drehte ihn auf die Seite und wühlte panisch in meiner Tasche nach dem Injektor, den ich immer bei mir trug. Caleb war seit seiner Geburt gegen alles Mögliche allergisch gewesen. Als er eins gewesen war, hatte er aus Versehen Erdnussbutter gegessen und wäre beinahe gestorben. Danach verließ ich nie wieder das Haus ohne einen Adrenalinpen.

Ich stach die Nadel in seinen Oberschenkel und sah zu, wie sein Atem langsam, quälend langsam, ruhiger wurde. Als der Arzt schließlich durch die Tür hereinstürmte, war mir jede Kraft aus dem Körper gewichen.

In der Notaufnahme schob der Arzt sein Stethoskop zurück in die Manteltasche. „Sie haben die Reaktion früh erkannt, und Ihr Eingreifen war wie aus dem Lehrbuch. Ein paar Minuten später, und wir würden ein ganz anderes Gespräch führen. Er muss zur Beobachtung auf die Kinderstation – mindestens drei Tage.“

Damian und ich atmeten gleichzeitig aus.

Auf der Kinderstation schlief Caleb weiter, sein Gesicht noch immer bleich wie Papier. Er war schließlich mein Sohn – mein Fleisch und Blut.

Ich blickte auf ihn hinab, und etwas in meiner Brust verdrehte sich schmerzhaft.

„Sein Körper braucht Ruhe“, sagte der Arzt. „Während seines Aufenthalts muss seine Ernährung äußerst sorgfältig überwacht werden.“

Damian sah zu mir. „Du musst dich um ihn kümmern, während du eigentlich selbst hier liegen solltest. Das ist … unerquicklich. Also.“

Er machte eine Pause, als wäge er seine Worte.

„Deine Untersuchungen werden verschoben. Um eine Woche.“

Ich hatte ihm nichts mehr zu sagen.

An diesem Nachmittag ging ich nach Hause und kochte Suppe für Caleb. Trotz allem, was er mir am Morgen gesagt hatte, konnte ich ihn nicht einfach im Stich lassen. Keine Mutter konnte ihrem eigenen Kind wirklich den Rücken kehren, egal wie sehr es wehtat.

Ein paar Stunden später kehrte ich mit einer isolierten Thermoskanne in der Hand ins Krankenhaus zurück. Calebs Bett war leer. Ich musste nicht raten, wo er war.

Im obersten Stockwerk stand Vivians Tür einen Spalt offen.

Noch bevor ich überhaupt hineintreten konnte, sah ich es – diese Art Szene, bei der einem das Blut in den Adern zu Eis wird.

Damian stand mit dem Rücken zur Tür, breite Schultern, die zu einer schmalen Taille zuliefen. Vivian saß vor ihm, und von meinem Blickwinkel aus war es unmissverständlich – sie küssten sich.

Meine Finger krampften sich um die Thermoskanne, bis meine Knöchel weiß hervortraten.

Calebs Stimme klang fröhlich irgendwo aus dem Zimmer. „Das ist perfekt! Tante Vivian kann endlich meine richtige Mutti sein!“

„Jetzt können wir alle zusammen wohnen und glücklich sein! Endlich weg von dieser alten Hexe.“

Ich stand da wie festgenagelt, und an den Rändern verschwamm mir die Sicht.

In diesem Moment begriff ich es. Meine Existenz war ein Fehler. Aber bald würden sie bekommen, was sie wollten – eine echte Familie. Ohne mich.

Ich stellte die Thermoskanne vor der Tür ab und ging steif zum Aufzug.

Zurück auf dem Anwesen saß ich allein im Dunkeln, was sich wie Stunden anfühlte.

Als mein Telefon endlich klingelte, war es Marry.

„Elara, atmest du noch?“ Ihre Stimme war scharf und hell. „Wag ja nicht, mir zu sagen, du bleibst zu Hause und spielst Hausfrau. Raus mit dir. Sofort.“

Ich sagte nichts.

„Schätzchen?“

„… Komm und hol mich ab.“

Vierzig Minuten später fuhr Marry vor. Sie kurbelte das Fenster herunter und gab ein Gesicht frei, das nur aus scharfen Kanten und kräftiger Farbe zu bestehen schien. Als sie mich sah, hob sich eine perfekt modellierte Augenbraue. „Jesus. Du siehst schlimmer aus als meine Großmutter, und die ist seit drei Monaten tot.“

Ich stieg wortlos ins Auto. Marry drängte nicht – sie fuhr uns einfach direkt in einen Club in der Innenstadt.

In unserer Nische schob sie mir ein Getränk über den Tisch. „Red.“

Ich kippte in einem brennenden Zug die Hälfte des Glases hinunter und ließ dann alles aus mir herausbrechen.

Je mehr ich redete, desto größer wurden Marrys Augen, bis sie schließlich hochfuhr, als hätte man sie gestochen, und die Wut in Wellen von ihr abstrahlte. „Dieser Bastard hält sich wirklich für Gott, was? Er entscheidet, wer lebt und wer stirbt?!“

An den Tischen nebenan drehten sich Leute um und starrten. Sie starrte kalt zurück. „Was glotzt ihr so?!“

Dann wirbelte sie wieder zu mir herum, die Brust hob und senkte sich heftig. „Als du bei Calebs Geburt fast verblutet wärst – wo zum Teufel war Damian? Als Caleb mit einem Jahr im Krankenhaus lag und du drei Tage am Stück kein Auge zugemacht hast – wo war er? Und jetzt will er dein Herz?“

„Warum reißt er sich nicht sein eigenes verdammtes Herz raus und gibt es ihr?!“

Ich nahm noch einen Schluck und spürte, wie der Alkohol bis ganz nach unten brannte.

„Elara.“ Marry packte meine Hand, so fest, dass es fast wehtat. „Willst du dieser Frau ernsthaft dein Herz geben?“

„Nein.“ Meine Stimme klang flach, ohne Gefühl. „Ich habe schon einen Flug gebucht. Nächsten Monat.“

„Und was ist mit der Operation …“

„Am selben Tag.“

Ich hob den Blick und sah ihr direkt in die Augen.

„Er glaubt, ich liege an dem Tag auf einem OP-Tisch. Was er nicht weiß: Dann bin ich längst weg.“

Marrys Ausdruck kippte, und plötzlich grinste sie und schlug mir so kräftig auf die Schulter, dass es brannte. „Da ist sie! Das ist die Elara, die ich kenne!“

Sie schenkte mir noch einen Drink ein.

Zwei Gläser später breitete sich die Hitze in uns beiden aus, löste etwas, das viel zu lange viel zu straff gespannt gewesen war.

„Komm schon!“ Marry riss mich plötzlich aus der Nische hoch. „Wir reden heute Nacht nicht mehr über diesen Dreck. Du gehst da rauf!“

„Rauf wohin?“

Sie nickte mit dem Kinn zur Bühne, wo Frauen sich geschmeidig um Chromstangen wanden, und ihr Lächeln wurde böse. „Da rauf. Sollen sie sehen, wer Elara wirklich ist.“

Bevor ich protestieren konnte, zerrte Marry mich zur Bühne, halb ziehend, halb schiebend, und drückte mich nach vorn.

Der Alkohol brannte heiß in meinen Adern, und vielleicht war es all das, was mich in letzter Zeit zerquetscht hatte, aber irgendetwas in mir riss. Mir wurde schwindlig, und ehe ich mich versah, kletterte ich auf das Podest.

Die Musik war laut und roh. Ich bewegte mich, ohne nachzudenken, ließ meinen Körper sich um die Stange legen, ließ alles, was ich zurückgehalten hatte, in Bewegung aus mir herausfließen.

Die ganze Wut, die Demütigung, die Trauer, die ich hinuntergewürgt hatte – es brach aus irgendwo tief in meinen Knochen hervor.

Die Männer unten – oberkörperfrei, tätowiert, gefährlich aussehend – johlten und brüllten, klatschten im Takt.

Ich tanzte härter, schneller, als könnte ich mir dieses Herz direkt aus der Brust schütteln, wenn ich mich nur gewaltsam genug bewegte.

Doch irgendwann brach der Lärm abrupt ab.

Ich öffnete die Augen und merkte plötzlich, wie unsicher ich auf den Beinen war. Die Menge hatte sich geteilt wie das Rote Meer und einen freien Weg direkt zur Bühne geschaffen.

Ein Mann schritt nach vorn – groß, lauter scharfe Kanten und kontrollierte Kraft.

Schwarzer Anzug. Gesichtszüge wie aus Stein gemeißelt, mit einer alten Narbe, die sich über eine Augenbraue bis in den Haaransatz zog. Tätowierungen krochen unter dem Kragen hervor und verschwanden unter teurem Stoff, und er trug diesen unverwechselbaren Geruch von Gewalt an sich, die Sorte, die an einem Mann haftet, egal wie sehr er sich schrubbt.

Der ganze Club war verstummt. Bewaffnete Männer standen jetzt an den Wänden, die Hände lässig auf Waffen gelegt, die in Hosenbünden steckten.

Der Mann hatte kein Wort gesagt, keinen Finger gehoben, und doch war die Temperatur im Raum um zwanzig Grad gefallen.

Damian stand unter mir, eisblaue Augen auf meine geheftet, mit einer Intensität, die selbst Spitzenräuber dazu bringen konnte, sich auf den Rücken zu drehen und die Kehle zu entblößen.

So sah er aus, kurz bevor jemand verletzt wurde.

Aber ich hatte keine Ahnung, warum er wütend war. Vermutlich hatte er Angst, diesem Herzen könnte etwas passieren – dem, das er unversehrt für jemand anderen brauchte.

Vielleicht lag es am Alkohol, aber ich hatte geglaubt, gegen all das längst taub zu sein. Doch dort oben zu stehen und daran zu denken, warum er wirklich gekommen war, ließ mir die Augen brennen vor Tränen, die ich nicht zurückhalten konnte.

Durch den wässrigen Schleier sah ich, wie Damian eine Hand hob – vernarbte Knöchel, brutal, zweckmäßig.

„Komm runter.“