Kapitel 6 Ich will dich nicht!

Perspektive von Elara

Draußen vor dem Fenster krachte der Donner, Blitze drohten, Montgomery Manor sauber in zwei Hälften zu spalten.

Ich rollte mich in die hinterste Ecke des Bettes, kalter Schweiß sickerte durch die Seide meines Nachthemds.

Der Albtraum legte sich um mich wie ein erstickendes Netz und schnürte mir die Kehle zu.

Im Traum war alles in ein grelles Rot getaucht.

Operationslampen brannten auf mein Gesicht herab, kalt und erbarmungslos.

Damian stand über mir, in einem schwarzen Hemd, ein Skalpell in der Hand, der Ausdruck leer, während er mir in die Brust schnitt.

Hinter ihm klatschte Caleb in die Hände und jubelte: „Ja! Mutti Vivian bekommt endlich ihr neues Herz!“

Ich versuchte zu schreien, sie anzuflehen aufzuhören, doch kein Laut kam heraus.

Die Qual, als man mir das Herz aus der Brust riss, verschlang mich.

Ich wand mich dagegen, bis sich plötzlich ein Paar Arme um mich schlang—fest, kühl, mit dem Geruch von Regen und Zedernholz.

Die Brust, die sich an mich drückte, war breit und unnachgiebig.

Ein starker Arm legte sich um meine Taille und zog mich an eine Wärmequelle, die sich zugleich gefährlich und unerklärlich sicher anfühlte.

„Elara.“

Die Stimme über mir war tief und rau, ein wenig atemlos.

Ich fuhr hoch, riss mich aus dem erstickenden Traum.

Im weißen Aufblitzen des Blitzes durchs Fenster erkannte ich die harte Linie seines Kiefers und die vertraute Narbe, die sich über seine Braue zog.

Er war aus dem Krankenhaus zurück.

Früher—egal, wie sehr er mich verletzt hatte—wenn er nach Hause gekommen war und mich so gehalten hatte, hätte es mich zu Tränen gerührt.

Ich hätte mir eingeredet, dass er irgendwo tief drinnen noch immer etwas für mich empfand.

Doch jetzt schrillte in meinem Kopf die Alarmglocke, laut und klar: Herzspenderin.

Er war nicht hier, um seine Frau zu trösten.

Er war hier, um Vivians zukünftiges Herz zu überwachen.

Die Ärzte waren deutlich gewesen—die Spenderin durfte nicht gestresst oder verängstigt werden.

Ich stieß ihn weg, als hätte ich mich verbrannt, so heftig, dass ich spürte, wie der Bluterguss an meinem unteren Rücken von dem Zwischenfall im Krankenhaus gestern wieder aufflammte und schmerzte.

Damian hatte offensichtlich keinen Widerstand erwartet.

Sein Griff lockerte sich gerade genug, dass ich die Decke wegschleudern und aus dem Bett hasten konnte.

Ich machte mir nicht einmal die Mühe, in Pantoffeln zu schlüpfen; meine nackten Füße trafen den kalten Teppich, als ich Abstand zwischen uns brachte, die Augen wachsam und fern.

„Was zum Teufel machst du da?“ Seine Stimme sank ab, durchzogen von Missfallen.

Er setzte sich auf die Bettkante, eisblaue Augen im schummrigen Licht auf mich geheftet wie die eines Raubtiers, dessen Revier verletzt worden war.

Ich sah ihn nicht an.

Ich ging zum Schrank und griff nach einem dünnen Morgenmantel.

„Ich schlafe im Gästezimmer.“

Ich hatte kaum zwei Schritte gemacht, da schloss sich seine Hand wie ein Schraubstock um mein Handgelenk.

Er riss hart, und ich verlor das Gleichgewicht, taumelte zurück und fiel aufs Bett.

Bevor ich reagieren konnte, lag sein Körper über meinem und drückte mich mit seinem Gewicht in die Matratze.

Er packte beide Handgelenke mit einer Hand und zwang sie über meinen Kopf.

Seine Handfläche war rau und heiß, Hände von der Sorte, die jahrelang Waffen gehalten hatten.

Die schiere Dominanz eines Mafiabosses strahlte von ihm aus, ungefiltert.

„Was zum Teufel spielst du hier mitten in der Nacht?“ knurrte er, sein Atem heiß an meiner Wange, die Augen lodernd vor Wut.

„Im Club eine Szene zu machen, hat nicht gereicht? Jetzt willst du getrennte Betten? Elara, glaubst du, ich bin zu nachsichtig mit dir gewesen?“

Er glaubte, ich würde Spielchen treiben.

Er war an meine Fügsamkeit gewöhnt, daran, dass ich an ihm hing wie Efeu an einer Wand.

Jeder Widerstand von mir kam bei ihm als Betteln um Aufmerksamkeit an.

Ich wehrte mich nicht.

Ich lag unter ihm und sah hinauf in das Gesicht, das ich fünf Jahre lang geliebt hatte.

Keine Tränen. Keine Hysterie. Nicht einmal mehr besonders viel Schmerz.

„Ich spiele keine Spielchen“, sagte ich, und meine Stimme klang selbst in meinen eigenen Ohren seltsam – zu ruhig, zu distanziert.

Damian stieß ein kaltes Lachen aus, seine Lippen verzogen sich zu einem spöttischen Lächeln.

Er glaubte mir nicht.

Ich hielt seinem scharfen Blick stand.

„Ich weiß, wie wichtig dieses Herz für Vivian ist. Die Ärzte haben gesagt, die Spenderin darf keine extremen Gefühlsreaktionen haben, braucht ausreichend Schlaf und eine stabile Stimmung. Neben dir zu schlafen hält mich wach. Das ist schlecht für das Herz. Im Gästezimmer werde ich besser schlafen. Ich verspreche dir, ich halte dieses Herz bis nächsten Monat in perfektem Zustand.“

Die Worte trafen ihn wie eine Ohrfeige.

Sein ganzer Körper erstarrte.

Die Wut in seinen Augen flackerte aus und wurde von etwas abgelöst, das Schock nahekam.

Er starrte mich an, als suche er nach einem Anzeichen von Manipulation, Verletztheit oder Schauspielerei.

Da war nichts.

Ich sah ruhig zu ihm zurück, wie ein Produkt, das seinem Käufer gelassen die Qualitätskontrolle zusichert.

Die Muskeln in seinem Kiefer arbeiteten wie wild, sein Adamsapfel hüpfte, als er hart schluckte, doch kein Wort kam heraus.

All diese gepriesene Selbstbeherrschung, auf die er so stolz war, fand keinen Halt angesichts meiner nüchternen Folgsamkeit.

Das Schweigen war erdrückend.

Schließlich ließ er meine Handgelenke los und drückte sich von mir herunter.

Er sah noch ein paar Sekunden auf mich hinab, sein Gesichtsausdruck unlesbar, dann wandte er sich ab und schritt aus dem Zimmer.

Die Tür krachte hinter ihm zu, ohrenbetäubend laut.

Ich setzte mich langsam auf, strich meine Kleidung glatt und ging ruhig zum Gästezimmer am Ende des Flurs.

Nicht lange danach klopfte der Butler leise und trug auf einem Tablett eine dampfende Schale herein.

„Mrs. Montgomery, der Hausherr hat die Küche angewiesen, dieses Schlafmittel für Sie zuzubereiten.“ Sein Ton war respektvoll, die Augen gesenkt.

„Er hat mir aufgetragen, dafür zu sorgen, dass Sie es trinken.“

Ich sah die Schale an und widersprach nicht.

Ich nahm sie hoch und trank sie in einem Zug leer.

Wenn ich nächsten Monat gehen wollte, musste ich in Bestform sein.

In den nächsten dreißig Tagen konnte ich mir keinerlei Fehler bei meiner Gesundheit leisten.

Am nächsten Morgen wachte ich nicht um halb sieben auf, wie ich es die letzten fünf Jahre getan hatte.

Ich ging nicht in die Küche, um Damians schwarzen Kaffee zu überwachen.

Ich legte ihm keinen Anzug für das Syndikatstreffen bereit.

Ich bereitete Caleb kein allergenfreies Frühstück zu.

Ich schlief bis acht.

Nachdem ich mich gewaschen und etwas Bequemes, Lässiges angezogen hatte, ging ich in gemächlichem Tempo nach unten.

Die Stimmung im Esszimmer war angespannt.

Damian saß am Kopf des langen Tisches in einem anthrazitfarbenen Hemd, der Kragen leicht geöffnet, der Ausdruck kalt, während er auf seinem Tablet durch etwas blätterte.

Der Kaffee vor ihm stand unberührt.

Caleb saß in seinem Hochstuhl, schob ein kleines Schälchen mit Medikamenten weg und protestierte lautstark.

„Ich will das nicht! Das ist viel zu bitter! Ich will das mit Erdbeere!“ Er warf den Löffel hin, Milch spritzte über den Tisch.

Gestern hatte er eine heftige allergische Reaktion gehabt, also hatte der Arzt ihm orale Antihistaminika verschrieben.

Das Medikament schmeckte einfach widerlich.

Früher hätte ich die Tabletten zerdrückt, zu Pulver gemacht und in sein liebstes Apfelmus gemischt, hätte ihn bei jedem Löffelchen überredet.

Wenn er auch nur die Stirn gerunzelt hätte, hätte es mir um ihn wehgetan.

Als Caleb mich die Treppe herunterkommen sah, leuchteten seine Augen kurz auf.

Dann hob er das Kinn und erhöhte absichtlich die Stimme, trotzig im Ton.

„Ich will, dass Mutti Vivian mich füttert! Ich will dich nicht!“

Wahrscheinlich erwartete er, dass ich wie immer zu ihm hinüberstürzen und ihn geduldig beschwichtigen würde – oder dass ich verletzt aussehen würde, sobald er Vivians Namen erwähnte.