Kapitel 8 *

Perspektive von Angelina

Und in der Mitte, an unserem Esstisch sitzend, als gehöre ihm der ganze Laden, saß ein Mann, der über und über mit Tattoos bedeckt war.

Hals. Arme. Hände.

Er hielt ein Butterfly-Messer in der Hand. Klappte es auf und zu. Klick-klack. Klick-klack.

Mama stand ein paar Meter vo...

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