6- Zwischen Schere und Geheimnissen

Isabellas Perspektive:

Willkommen im Shopping JK Iguatemi – die Worte funkelten auf dem silbernen Schild über dem Eingang. Ein Ort, an dem ich so tun konnte, als wäre ich reich, ohne dass jemand es infrage stellte (oder mich für verrückt erklärte). Vollgepackt mit Familien und Menschen, die genauso frei waren wie Mama und ich, war es mein Traum, eines Tages in den Gallerist zu gehen und ernsthaft Geld auszugeben, ohne mir Sorgen um den finanziellen Ruin zu machen. Aber wie alle Luxusmalls hatte es auch erschwingliche Geschäfte wie C&A und Riachuelo, die jeden Stil und jedes Budget bedienten.

Und genau dort würde ich einkaufen.

Immer noch zögernd, Mamas Kreditkarte auszureizen, wählte ich nur ein paar Stücke aus – strategisch Dinge, die zu dem passten, was ich bereits besaß. Aber Dona Ana überraschte mich, indem sie meine Arme mit ihren Auswahlen belud. Ich widersprach nicht – nahm die Geschenke einfach an.

Wir schlenderten gemütlich, schauten in die Schaufenster und genossen einfach die Gesellschaft des anderen – etwas, das wir schon lange nicht mehr getan hatten. Die Frau neben mir war eine Kämpferin, die sich als Friseurin einen Namen gemacht hatte, als ich noch ein Kind war. Damals lebten wir in einem winzigen Vier-Zimmer-Haus in der Nordzone und zogen ständig von einem Ort zum anderen. Selbst ohne Ressourcen verwandelte sie einen Raum in ihren ersten Salon, angefangen mit nichts als Mut. Langsam baute sie sich eine treue Kundschaft auf und damit finanzielle Stabilität. Dann kam Marcos, der Hoffnung brachte. Gemeinsam mieteten sie einen Raum in der Südzone – da das Umziehen wieder unser Schicksal geworden war und das kleine Haus nicht mehr unser Zuhause war. Nach einem riskanten, aber notwendigen Kredit fand Cherry Fashion ihre neue Adresse: Shopping Iguatemi.

Und da waren wir.

"Jetzt Haare und Nägel?" schlug sie vor, als wir die Rolltreppe hinunterfuhren. "Was denkst du?"

Ausgezeichnete Idee.

"Jaaa! Und ich sage Marcos hallo, während wir dort sind."

Sie nickte, und wir gingen in Richtung des Salons am Ende des Stockwerks.

"Oh mein Gott, wunderschön!" schrie der Friseur, sobald er mich sah. "Mein Schatz, ich habe dich vermisst!"

"Hey, Marquito, wie läuft's?"

"Fantastisch, Mädchen." Er zog mich in eine Umarmung, küsste meine Stirn und wandte sich dann an Mama. "Hallo, Chefin!"

Sie zwinkerte ihm zu, während sie den modernen, eleganten Salon überflog.

"Marcos, komm her."

"Ja, Chefin."

"Könntest du bitte etwas gegen dieses Durcheinander dort drüben tun?" scherzte sie und zeigte auf mich – obwohl ein tatsächlicher Kunde direkt in ihrem Blickfeld dringend Aufmerksamkeit benötigte.

"Das Durcheinander bin ich?" Ich legte eine Hand auf meine Brust und betrachtete meine Locken im Ganzkörperspiegel am Eingang. "Sehe ich hässlich aus, Marcos?" jammerte ich gespielt.

"Als ob." Er war schon neben mir. "Obwohl diese Spitzen einen Schnitt gebrauchen könnten… Vielleicht eine Botox-Behandlung, um das Volumen zu bändigen. Was denkst du?"

Ehrlich gesagt, Haare schneiden war nicht in meinen Plänen. Ich liebe mein langes, kastanienbraunes Haar – es reicht mir bis über die Taille – auch wenn es mir nie gehorchte und mir immer widerspenstige Strähnen Stunden vor dem Spiegel raubten.

Aber eine radikale Veränderung könnte Spaß machen.

"Marcos, ich bin dabei. Schneid es."

"Was für eine Ehre – ich werde der Studentin einen neuen Look verpassen."

Der Friseur zögerte nicht. Zuerst wusch sein Assistent mein Haar für eine milde chemische Behandlung, die eine Weile einwirken musste, bevor sie ausgespült wurde. Einmal befreit, führte mich Marcos am Arm zu seinem Platz, legte mir ein fliederfarbenes Cape um und musterte mich wie ein schelmischer Künstler. Er griff nach seiner Schere und verwandelte sich in Edward mit den Scherenhänden.

Ich konnte meine Panik nicht verbergen, als die ersten Strähnen auf den Boden fielen. Mein Herz raste – ich wollte fast zurückziehen, betete still in Reue, litt in Erwartung. Marcos lachte nur, genoss mein Leiden in vollen Zügen. Ohne Vertrauen schloss ich die Augen und überließ es Gottes Händen.

Eine Ewigkeit später...

„Öffne deine Augen, Isabella“, befahl der herzlose Mann – aber ich wagte es nicht. „Öffne sie, Mädchen. Sieh dir mein Meisterwerk an.“

Langsam hoben sich meine Lider.

Wow...

„Gott... Marcos! Es ist perfekt, ich liebe es! Danke!“

Ich sprang vom Stuhl, nachdem er mich vorsichtig abgestaubt hatte und eine beträchtliche Menge Haare, die dem Umhang entkommen waren, entfernt hatte. Ich eilte zum riesigen Spiegel am Eingang und war überwältigt von der Verwandlung.

„Gefällt dir die Länge?“ fragte er stolz. „Sieh, wie sie deinen Hals betont.“

„Ja, sehr.“

Marcos hatte alles abgeschnitten und es knapp über meinen Schultern gelassen. Die Behandlung hatte meine Locken geglättet, und egal, wie ich mein Haar warf, es fiel perfekt.

„Ich liebe es, Marcos!“ Ich küsste seine Wange. „Danke!“

„Denk an das ganze Shampoo, das du sparen wirst“, neckte Mama und wandte sich dann an eine Angestellte. „Olga, mach bitte bei Graça weiter.“ Sie gab den Befehl und verschwand in ihr Büro.

„Jetzt noch Nägel und Füße – und dann ein Gesichtsbehandlung.“

Wir blieben viel länger im Salon, als geplant, und ich war am Verhungern. Mama schlug etwas vor, dem ich nur widerwillig zustimmte: Mittagessen bei Delicius, dem Restaurant meines Onkels Jorge – Vater von Melissa, meiner verräterischen Cousine. Der reiche, hochnäsige Mann besaß eine Kette von gehobenen Restaurants.

„Mama, wie viele Restaurants gibt es hier?“, stöhnte ich. „Müssen wir wirklich dort essen? Das Essen wird mir nicht mal richtig bekommen.“

„Um Gottes willen, lass es endlich gut sein. Es ist zwei Jahre her, Isabella.“

„Das ist egal. Ich will nichts mit ihnen zu tun haben.“

Sie musterte mich sorgfältig und trat dann näher.

„Dein Onkel wird nicht einmal da sein. Bitte.“

Ich habe Mamas weichen Punkt für meinen Onkel nie verstanden. Der Mann war arrogant und hatte nie einen Finger gerührt, um uns zu helfen, wenn wir es brauchten. Schlimmer noch – wann immer er die Gelegenheit hatte, rieb er ihr ihre Schwierigkeiten unter die Nase. Die Geschichten über meinen Vater? Alle kamen aus seinen Andeutungen. Ich war nur ein fünfjähriges Mädchen, das bis dahin nie einen präsenten Vater gehabt hatte. Und das war in Ordnung – Mama war immer genug gewesen. Aber die Schlange, unzufrieden, ließ die Wahrheit plötzlich auf mich los:

„Isabella, dein Vater ist ein grausamer Verbrecher. Er hat deine Mutter geschlagen, als sie mit dir schwanger war, und hat damit weitergemacht, nachdem du geboren wurdest. Er hat sie fast umgebracht – und er hätte es getan, wenn ich nicht rechtzeitig aufgetaucht wäre. Denn Töten ist für ihn einfach. Er ist ein Mörder.“

Schockiert, verängstigt, wütend weinte ich eine Woche lang, um die Grausamkeit eines Mannes zu verarbeiten, dessen Gesicht ich kaum erinnerte – nur seine raue, bittere Stimme. Ich hasse diese Erinnerungen.

„Komm schon, Isabella, nur dieses eine Mal...“ Hartnäckigkeit ist ihr zweiter Vorname. „Bitte, Liebling?“

„Ugh, meinetwegen!“

Am Ende stimmte ich zu – nur weil meine Haare fantastisch aussahen und der Tag bisher perfekt gewesen war.

Da jeder bei Delicius Mama kannte, bekamen wir einen großartigen Tisch, exzellenten Wein und sogar ein Filet Mignon mit Madeira-Sauce – persönlich vom Koch serviert. Zuerst dachte ich, der Mann würde mit ihr flirten (und vielleicht war das der Grund, warum sie darauf bestanden hatte, hierher zu kommen), aber ich lag falsch – er schmeichelte einfach nur der Schwester des Besitzers.

Wir aßen schweigend – verdammt, das Essen war göttlich. Es tat weh, es zuzugeben.

Während Mama mit Tante Paula am Telefon plauderte, vertrieb ich mir die Zeit damit, den letzten Tropfen Wein in meinem Glas zu schwenken. Ich war nie intuitiv – ich kann nicht mal eine Sekunde meditieren, ohne dass meine Gedanken rasen. Aber etwas beunruhigte mich: Ein langsamer Schauer kroch meinen Rücken hinunter und riss mich aus meinen Gedanken.

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