Kapitel 4

ALERA

Die Türen des Reviers schlagen hinter mir mit einem metallischen Knall zu, und sofort schlägt mir dieser stechende Geruch nach Desinfektionsmittel entgegen. Meine Haare sind ein einziges Durcheinander, meine Augen noch rot, mein Gesicht vom Weinen auf dem ganzen Weg hierher geschwollen. Ich ignoriere die Blicke der wenigen Leute, die in der Schlange warten. Manhattan kümmert sich nicht um die Tränen anderer.

Am Empfang hebt eine junge Polizistin kaum den Blick von ihrem Bildschirm.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragt sie mit knappem Ton.

„Ja“, antworte ich gepresst. „Ich … ich möchte Anzeige erstatten. Sexueller Übergriff.“

Ihre Augenbraue schnellt hoch. „Wie bitte?“

„Sexueller Übergriff“, wiederhole ich lauter. „Ich wurde geküsst … gegen meinen Willen. Und ich brauche das dokumentiert.“

Die Polizistin wirft einen Blick über die Schulter zu einem männlichen Kollegen, vermutlich älter, der lässig an der Wand lehnt. Er grinst, spöttisch. „Sie wollen mir erzählen, jemand hat Sie geküsst?“

„Ja“, fahre ich ihn an. „Ohne meine Zustimmung. Ich habe versucht, ihn wegzudrücken.“ Innerlich zucke ich zusammen bei der plumpen Lüge, weil ich den Kuss sehr wohl genossen habe. Aber ich mache weiter. „Und ich will, dass das aktenkundig wird.“

Der Mann stößt ein kurzes, unangenehmes Lachen aus. „Warte … warte, warte. Moment mal. Sie meinen das ernst? Sie wollen einen Kuss melden.“

Ich blinzle die Tränen zurück. „Ja.“

„Und wer ist dieser … Täter?“

„Dante Moretti“, stoße ich hervor, unfähig, die Bitterkeit aus meiner Stimme zu verbannen.

„Welcher Dante Moretti? In dieser Stadt gibt’s ’ne Menge Dantes, Kleines.“

„Der Milliardär Dante Moretti“, erkläre ich.

Sein Grinsen wird breiter. Er pfeift leise. „Ohhh … der Dante Moretti. New Yorks Goldjunge. Warte mal … warum sind Sie hier, um sich zu beschweren? Den kriegt man nicht so leicht an die Angel. Sind Sie nicht ein bisschen aufgeregt?“

Mir wird fast schlecht. „Aufgeregt? Sind Sie verrückt?“

Er beugt sich vor, die Ellbogen auf dem Tresen, grinsend. „Ach komm. Ein Milliardär, direkt vor Ihnen, küsst Sie in der Öffentlichkeit … Ich meine, ja. Das muss doch für irgendwas zählen.“

Mein Kiefer verkrampft sich. „Es zählt für gar nichts. Es war falsch. Es war ein Übergriff. Ich will Anzeige erstatten, und ich will, dass man das ernst nimmt.“

Er kichert. „Ernst nehmen? Sie wollen den mächtigsten Mann der Stadt wegen eines Kusses anzeigen?“

„Ja“, zische ich. „Weil es ohne meine Zustimmung war. Er … er hat mich manipuliert und versucht, es so aussehen zu lassen, als wäre es nicht passiert. Das ist eine Straftat, und jemand muss ihn zur Verantwortung ziehen.“

Die Polizistin hinter dem Tresen atmet aus und sieht ihn an, als wäre es ihr peinlich. „Vielleicht … lässt du sie reden?“, murmelt sie.

Er winkt ab. „Schon gut. Fangen Sie von vorn an. Zeit, Ort und Zeugen. Und passen Sie auf, dass Sie die Wahrheit sagen.“

Ich presse die Zähne zusammen. „Ich habe ihn draußen vor den Moretti Towers gesehen. Er hat mich an den Haaren gepackt, mein Gesicht festgehalten und mich plötzlich geküsst, und ich habe versucht, mich wegzudrücken. Es gab Zeugen. Viele Leute haben es gesehen.“

Er hebt eine Braue. „Zeugen, hm. Und wo sind diese Leute?“

„Ich weiß es nicht!“, schreie ich fast.

„Also, wenn ich das richtig verstehe: Sie sehen ihn einfach vor seinem Gebäude, und er kommt zu Ihnen rüber und küsst Sie? Ohne Anlass?“

Ihm dabei zuzuhören, wie er mir das alles gerade im Grunde nur zurückbetet, klingt völlig verrückt. Ich hätte gar nicht erst herkommen sollen. Was für ein Witz.

„Das ist passiert“, antworte ich mit leiser Stimme.

Er lehnt sich in seinem Stuhl zurück und grinst spöttisch. „Klassiker. Und jetzt erwarten Sie von uns was? Dass wir ihn festnehmen? Sein Auto beschlagnahmen?“

Ich schüttle den Kopf. „Nein! Ich will, dass es aktenkundig wird. Mehr nicht.“

Er legt den Kopf schief. „Hm. Eine Person des öffentlichen Lebens, ja? Leute wie er werden normalerweise nicht verhaftet, weil sie in der Öffentlichkeit jemanden küssen. Sie hatten Glück, dass er Sie nicht angezeigt hat wegen der Szene, die Sie gemacht haben … denn ich weiß, dass Sie irgendwas getan haben … was hat Sie überhaupt dorthin gebracht? Arbeiten Sie für ihn?“

Meine Hände ballen sich zu Fäusten. „Nein. Und darum geht es nicht. Ich wurde gegen meinen Willen, in der Öffentlichkeit, verletzt. Es geht darum, das Richtige zu tun. Darum, dass er Verantwortung übernimmt. Wer weiß, wie viele Frauen er schon auf diese Art angegriffen hat?“

Er lacht. „Verantwortung? Wirklich? Sie glauben, ein Milliardär wandert ins Gefängnis, weil er Sie auf der Straße geküsst hat?“

„Ja!“, fauche ich mit zitternder Stimme. Ich hatte von Anfang an gewusst, dass das hier zu nichts führen würde. Aber wenigstens hatte ich so etwas wie Anstand erwartet.

Er grinst und schüttelt den Kopf. „Sie sind ja niedlich, wissen Sie das? Sie glauben ernsthaft, irgendwer nimmt das hier ernst. Sie wollten doch, dass Dante Moretti Sie küsst, oder?“

Hitze steigt mir in die Brust. „Das wollte ich nicht! Warum sagen Sie so etwas?“

Die Frau am Schreibtisch beißt sich auf die Lippe und wirkt unbehaglich. „Herr … vielleicht lassen Sie sie einfach ausreden?“

Er zuckt mit den Schultern. „Na gut. Fangen Sie von vorn an. Und fassen Sie sich kurz. Mich interessiert, wie das endet.“

Ich presse die Zähne aufeinander und erzähle meine ganze Tortur noch einmal, und noch einmal, und noch einmal.

Manchmal unterbricht er mich mitten im Satz, verschwindet für zwanzig Minuten, kommt zurück, und ich muss wieder von vorn anfangen.

Beim letzten Mal, als ich die Geschichte herunterleiere, kritzelt er lustlos etwas auf seinen Block. „Ja, ja. Klar. Na dann … viel Glück damit. Gegen öffentliche Küsse von Milliardären können wir nicht viel machen, wissen Sie.“

Meine Fäuste zittern. „Sie sind ein furchtbarer Mensch.“ Ich schaudere, als mir Tränen über die Wangen laufen.

Er zuckt mit den Schultern. „Ja, ja, hab ich schon gehört. Reichen Sie Ihren kleinen Bericht ein. Aber machen Sie sich nichts vor, das verläuft im Sand.“

Die Sachbearbeiterin reicht mir ein Formular. Mit zitternden Händen und bebender Stiftspitze lese ich es sorgfältig, versichere an Eides statt, dass alles, was ich gesagt habe, wahr ist. Dann unterschreibe ich.

Ich fühle mich … in mich zusammengesackt. Nicht gerechtfertigt. Nicht sicher. Nur … müde und frustriert. Meine Wut ist nicht verflogen. Aber wenigstens habe ich einen Schritt getan.

Als ich aufstehe, um zu gehen, schnaubt er. „Viel Glück dabei, ihn dafür zahlen zu lassen, für den Kuss. Wirklich.“

Ich starre ihn an. „Ist es das, was Sie denken? Dass ich Geld will? Darum geht es nicht, Herr …“

Er grinst nur, völlig ungerührt. „Ja, klar. Was auch immer Ihnen nachts beim Einschlafen hilft.“

Ich drehe mich auf dem Absatz um und trete hinaus in das Chaos von Manhattan.

Tja, das war vollkommen sinnlos. Ich wische mir über die Augen. Wer weiß, vielleicht verbrennen sie meine Aussage, und dann ist sie vergessen.

Oder was, wenn ich es für mich tatsächlich nur schlimmer gemacht habe?