Kapitel 2
Er wusste, dass er ihretwegen nicht mehr so oft für sie da war wie früher, und in letzter Zeit bestand ihre Beziehung nur noch darin, dass er sie aus Bars und Clubs abholte und nach Hause brachte, damit sie sich erholen konnte, wenn sie mal wieder völlig am Ende war. Wenn er sie sah, redeten sie kaum noch über irgendetwas.
Er war zu alt für diesen Scheiß. In ein paar Monaten würde er sechsundzwanzig werden, und das Letzte, was er noch brauchte, war dieses ständige Drama, jede Woche seines Lebens mit ihr. Er vermisste die Sophie, die sich früher gefreut hatte, mit ihm auszugehen, gemeinsam wegzufahren oder einfach nur abzuhängen und normale Dinge zu tun – Jetski fahren, Xbox spielen, Snowboarden, ausländische Zeichentrickfilme schauen und einfach nur vor sich hin vegetieren oder welchem Zeitvertreib sie auch immer in den letzten Jahren nachgegangen waren. Er vermisste die kleinen Dinge, bevor sie angefangen hatte, Arschlöcher zu daten und ein Leben am Abgrund zu führen. Er vermisste sie einfach – unendlich.
Was würde er nicht alles für einen nüchternen Anruf geben und diese süße Stimme am anderen Ende, die ihn einfach nur fragte, wie sein Tag war, anstatt nach einer weiteren Rettungsaktion zu schreien. Er hatte keinen Schimmer, wie sie überhaupt an diesen Punkt gelangt waren.
„Bist du sauer auf mich?“ Ihr niedergeschlagener Tonfall und die aufsteigenden Tränen ließen ihn sich sofort schuldig fühlen, verursachten dieses Ziehen im Magen und den Stich in der Brust. Sophie weinte eigentlich selten, es sei denn, sie glaubte, Arrick sei wütend auf sie, und er hatte nie verstanden, warum sie völlig zusammenbrach, wenn er sauer war. Es war ihr definitiv scheißegal, wenn jemand aus ihrer Adoptivfamilie wütend auf sie war, besonders nicht ihre Schwester oder ihre Mom, denen sie am nächsten gestanden hatte. Soweit er sich erinnern konnte, regte sie sich auch nicht auf, wenn ihre Freunde sauer waren, aber Sophie fiel es ohnehin schwer, Freundschaften außerhalb der Familie zu pflegen, besonders mit ihrer Vergangenheit und all den Dämonen, die damit einhergingen. Sie traute den Menschen nicht genug, um echte Bindungen einzugehen, deshalb wusste er, wie wichtig es war, dass er in ihrem Leben blieb, selbst wenn sie sich wie ein menschliches Wrack auf Zerstörungskurs benahm. Nicht, dass er eine Wahl gehabt hätte; das Leben fühlte sich seltsam leer an, wenn er wochenlang nichts von ihr hörte, und zum Glück hatte er das nur ein paar Mal ertragen müssen.
„Nein, Mimmo, ich bin nicht sauer, Sophie. Geh rein, bleib im Warmen und warte auf mich.“ Er versuchte, seinen Tonfall weicher klingen zu lassen, ihr betrunkenes, aufgewühltes Gemüt sanft zu beruhigen, um sie dazu zu bringen, das zu tun, was er wollte. Wenn sie so drauf war, war sie wie ein überdimensioniertes Kind, mit dem er vorsichtig umgehen musste; ihr innerer Hitzkopf war bereit, überzureagieren und zuzubeißen, selbst wenn sie sich damit nur selbst verletzte.
Sophie war jemand, der sich leicht in die Defensive drängen ließ; sie machte dicht und schlug um sich, selbst gegen die Menschen, die ihr wichtig waren, wenn sie versuchte, sich zu schützen – und der Alkohol steigerte das um das Zehnfache. Sie war schon immer so gewesen, und nur sehr wenige besaßen sein Geschick, richtig mit ihr umzugehen. Manchmal war sie zu stur, um logisch zu denken oder zu erkennen, dass sie sich ins eigene Fleisch schnitt, nur um ihren Willen durchzusetzen.
Er erhöhte das Tempo und reizte die Leistung seines neuen Wagens aus, um schneller bei ihr zu sein, während die Anspannung in seinem Körper stieg. Es war spät, fast zehn Uhr abends, und die Stadt erstrahlte im üblichen, endlosen Lichterglanz von New York, während sein eleganter, stahlgrauer Mercedes mühelos durch die Nacht glitt. Er biss sich auf die Lippe, während seine Augen ungeduldig den Verkehr absuchten und er in den Rückspiegel blickte, unruhig auf seinem Sitz hin und her rutschend.
Sie machte ihn immer nervös, wenn sie in diesem Zustand war; so viele Szenarien schossen ihm durch den Kopf, was ihr zustoßen könnte, und sein Inneres tanzte den Tango der verkrampften Angst. Sophie war schon in ihren besten Momenten naiv, aber betrunken war sie völlig blind für Gefahren – gerade in Anbetracht ihrer Vergangenheit – und schien ein Talent dafür zu haben, das Unglück magisch anzuziehen.
„Es tut mir leid … Arry?“ Sie begann zu schluchzen, und er fühlte sich nur noch schlechter. Er hatte sie diesmal nicht einmal angeschrien, also hatte er keine Ahnung, warum sie weinte. Er hatte schon vor Monaten aufgehört, sie anzuschreien, als er merkte, dass es keinerlei Auswirkungen mehr auf ihr Verhalten hatte. Außerdem hasste er es, wenn Sophie weinte; es gab ihm das Gefühl, ein beschissener Mensch zu sein, wenn diese verletzten Rehaugen ihn direkt in die Magengrube trafen.
Er hatte über die Jahre genug ihrer Tränen gesehen im Zusammenhang mit dem, was ihr kranker, perverser Vater ihr angetan hatte, und das war alles, was er jetzt sah. Dieses verletzliche, gebrochene Gesicht, gezeichnet von Narben und dem Schmerz einer Kindheit, die sie hätte zerstören können. Arrick versteifte sich, als dieser Anflug von Wut wie ein glühend heißer Speer in ihm hochschoss.
Wann immer er an dieses Arschloch dachte, wollte er ihn umbringen; die Tatsache, dass er jemanden so Unschuldiges und Süßes wie sie nehmen und jahrelang gnadenlos missbrauchen konnte, weckte in ihm den Wunsch, dem Kerl das Rückgrat herauszureißen und es ihm in den Hals zu rammen. Er beschützte sie mit wilder Entschlossenheit, da er alles wusste, bei jedem Therapietermin dabei gewesen war und jeden tränenreichen Ausbruch miterlebt hatte, wenn sie reden musste.
