Kapitel 5

Sophie Huntsberger

Schwerfällig schleppe ich mich noch einmal durch den überfüllten Club. Alles um mich herum bewegt und neigt sich, als wäre ich auf hoher See – desorientiert und benebelt, obwohl ich schon weniger betrunken bin als zuvor. Mein Handy klebt immer noch an meinem Ohr, auch wenn ich Arrick anscheinend verloren habe und nichts als Stille höre. Als ich das Telefon herunternehme, um auf den schwarzen Bildschirm zu starren, stelle ich fest, dass der Akku leer ist, und seufze vollkommen resigniert. Ich habe so satt, wie sich mein Leben in letzter Zeit entwickelt; nichts scheint mehr richtig zu laufen.

Ich hole tief Luft, versuche mich in eine Art Nüchternheit zu zwingen, während mein Körper zusammensackt. Halbherzig trockne ich mir mit dem Handrücken das Gesicht, jetzt, da die Tränen wieder einmal versiegt sind und mein Herz in eine taube Leere verfallen ist. Es ist mir völlig egal, ob mein Make-up verschmiert oder wegeweint ist. Arrick hat mich schon so oft in schlimmerem Zustand gesehen.

Ich lasse das Handy in meiner Hand an der Seite herabfallen und halte es nur locker fest, zu sehr von allem abgekapselt, um etwas anderes zu fühlen als bleierne Erschöpfung vom idiotischen Schluchzen. Ich schwanke noch immer unter dem Einfluss des Alkohols und rempele ungeschickt gegen Dinge. Ich bin leer und fertig, habe die Nacht komplett satt, und es kümmert mich nicht, dass es eigentlich noch viel zu früh ist, um abzuhauen.

„Hey, Sexy … Lust zu tanzen?“ Eine raue Männerstimme überfällt meine Sinne, während ich mich durch die wogende, tanzende Menge kämpfe, die eher wie ein Meer aus Teer wirkt. Ich zucke nur mit den Schultern und gehe weiter, ohne zu antworten, in der Hoffnung, dass er mich in Ruhe lässt. Er tippt mir auf die Schulter, als hätte ich ihn nicht gehört, und sofort stellen sich meine Nackenhaare auf, eine Gänsehaut überzieht meine Haut als automatische Reaktion. Dieses innere, aufbäumende Ziehen im Magen, das jedes Mal auftritt, wenn mich ein Typ anfasst. Ich habe es schon vor langer Zeit als Abscheu identifiziert. Ich schüttle seine Hand ab und gehe weiter, den Blick stur nach vorn gerichtet, ohne jede weitere Reaktion, während mein Körper vor dieser rastlosen, gereizten Energie brodelt, die mich in letzter Zeit ständig zu plagen scheint.

Meine Schritte sind mühsam und unsicher, und ich weiß, selbst wenn ich meine High Heels ausziehen würde, könnte ich nicht weiterlaufen, ohne mit dem Gesicht auf dem Boden zu landen. Alles wirkt surreal und doch beschissen vertraut. Alles tut weh. Meine Beine sind wie Gummi, meine Füße brennen und schmerzen in den neuen Jimmy Choos, und mittlerweile bin ich unbeschreiblich gereizt und mir ist übel. Man kann wohl sagen, meine Laune hat schon bessere Tage gesehen, und ich habe einfach keinen Bock mehr auf diesen Scheiß.

Eine heiße Hand mit eisernem Griff packt meinen Oberarm, erschreckt mich und stoppt meinen Weg durch die schwitzenden Leiber abrupt. Die Finger graben sich in meine nackte Haut und reißen mich so ungraziös zurück, dass ich beinahe auf meinen Absätzen umknicke. Mein Herz macht bei dieser Bewegung einen Satz.

„Hey, ich hab dir eine Frage gestellt!“, brüllt er mir direkt ins Ohr, um den wummernden Lärm zu übertönen. Er hat zu mir aufgeschlossen und drückt sich unmittelbar gegen meinen Hintern. Die Hitze, die von ihm ausgeht, trifft mich wie ein Schlag, begleitet von dieser vertrauten Panik, die tief in mir aufsteigt. Die Psychopathin in mir macht sich bereit, es mit einem weiteren schmierigen Arschloch aufzunehmen, das glaubt, ein Recht darauf zu haben, mich anzufassen. Innerlich zucke ich vor dem unerwünschten Kontakt zurück.

Genervt von der Dreistigkeit dieses Widerlings und empört darüber, dass ich fast gestolpert wäre, werfe ich ihm über die Schulter einen wütenden Blick zu und reiße mich los. Ich reagiere aggressiv, als der Zorn wie ein glühender Speer in mir hochschießt. Diese innere Wut, die im Suff immer knapp unter der Oberfläche brodelt und mir seit meiner Kindheit eingebrannt ist, flammt auf, bereit, es mit der ganzen Welt aufzunehmen. Ich stoße ihn mit der flachen Hand hart vor die Brust, lege jedes Gramm Kraft hinein und bringe mich dabei fast selbst aus dem Gleichgewicht. Ich will, dass er verschwindet und mich in Ruhe lässt. Als ich mir endlich den nötigen Raum verschafft habe, schüttle ich meine Hand, als könnte ich so das Gefühl seines heißen, klammen Körpers abstreifen.

Er verschwindet durch die Wucht meines Angriffs in der Menge, und ich bewege mich schnell weiter. Ich weiß es besser, als hier stehenzubleiben und darauf zu warten, dass er zurückkommt, also versuche ich, aus seinem Blickfeld zu verschwinden, bevor er wieder an seinem ursprünglichen Platz steht. Mein Herz rast ein wenig, während das Adrenalin fließt, und mein Instinkt sagt mir, dass ich mich schneller ducken und durch die Menge schlängeln muss, hin zur Sicherheit der dunklen Rückwand des Clubs.

Die Männer in diesem Laden sind selbst an guten Tagen dafür bekannt, aggressiv und pervers zu sein, und ich bin oft genug begrapscht worden, um zu wissen, dass das stimmt. An einem Wochenende war es verdammt knapp gewesen mit einem hitzköpfigen Arschloch, das ein Nein nicht akzeptieren wollte. Arrick war gerade noch rechtzeitig aufgetaucht und hatte ihm die Nase gebrochen, als der Kerl nicht lockerlassen wollte. Arry, mein Profiboxer-Held.

„Lass mich in Ruhe!“, schreie ich als nachträglichen Einfall fast verständlich in die grobe Richtung zurück, in die er gefallen ist; mein lallender Tonfall geht unter der hämmernden House-Musik völlig unter. Ich will nur noch einen ruhigen Ort finden, um meine müden Beine zu entlasten und mich zu verstecken. Ich bin völlig erschöpft.

Ich wünschte, Arry wäre schon hier und würde mir zu seinem Auto helfen, damit ich mich hinlegen und schlafen kann. Der Gedanke daran, dass er kommt, um mich zu holen, ist das Einzige, was mich gerade noch bei Verstand hält; Alkohol und Tränen sind nie eine gute Mischung. Ich bin zerzaust, fehl am Platz und verletzlich. Ich bin mir nicht sicher, ob ich ihm dieses Mal überhaupt sagen soll, warum ich so aufgebracht bin, warum ich geweint habe.

Arrick hasst meine Freunde – nicht, dass ich es ihm verübeln könnte, denn sie sind alle ziemlich erbärmlich und einfach nur die Clique, in die ich hineingeraten bin, als ich hierherkam.