Kapitel 4

Orion

Das anhaltende Summen meines Handys riss mich aus den Tiefen der Bewusstlosigkeit wie Fingernägel auf Glas. Sonnenlicht stach durch die Hotelvorhänge und bohrte sich wie Eispickel in meinen Schädel. Mein Mund schmeckte, als hätte ich mit Benzin gegurgelt, und jeder Muskel in meinem Körper fühlte sich an, als wäre ich von einem Güterzug überfahren worden.

Scheiße. Wie viel hatte ich letzte Nacht getrunken?

Ohne die Augen zu öffnen, tastete ich nach dem Handy, meine Stimme kam als raues Knurren heraus. „Was.“

„Orion, du hast dein Hotelzimmer wieder gewechselt, nicht wahr?“ Großvaters Stimme trug diesen vertrauten Ton der Verärgerung, gemischt mit Besorgnis. „Ich habe beim Hotel nachgefragt. Du bist nicht in der Präsidentensuite, die ich für dich gebucht habe. Wirklich, du wirst von Tag zu Tag paranoider und sturer.“

Langsam setzte ich mich auf, mein Kopf drehte sich wie ein Karussell. „Und?“

„Du bist unmöglich!“ Der Frust des alten Mannes knisterte durch das Telefon. „Ich habe jemanden sehr Besonderen arrangiert, der dich letzte Nacht treffen sollte, und wegen deiner paranoiden Zimmerwechsel konnte sie dich wahrscheinlich nicht finden. All diese sorgfältige Planung, verschwendet.“

Etwas in seinem Ton machte mich wacher. „Wer?“

„Deine Frau.“

Die Worte trafen mich wie Eiswasser. Ich war jetzt hellwach, Wut schnitt durch den Kater wie ein Messer. „Meine was? Die Frau, die du hinter meinem Rücken vor sechs Jahren arrangiert hast, als ich zu krank war, um dich zu stoppen? Die, die ich nie getroffen habe, weil du beschlossen hast, dass ich den 'spirituellen Schutz' irgendeiner Fremden brauche?“

„Orion, bitte, lass mich erklären—“

„Nein.“ Meine Stimme wurde tödlich leise. „Ich habe dir schon einmal gesagt, alter Mann. Ich lasse mich scheiden. Es ist mir egal, welcher abergläubische Unsinn dich überzeugt hat, mich an irgendeine fremde Frau zu binden. Es endet jetzt.“

„Es war kein Aberglaube!“ Großvaters Stimme erhob sich, defensiv und eindeutig schuldbewusst. „Der Astrologe, den ich konsultiert habe, der Lebensenergiespezialist – sie alle sagten dasselbe. Du warst im Sterben, Orion. Das Gift in deinem System verzehrte deine Lebensenergie. Du brauchtest jemanden mit einer kompatiblen Lebensenergie, jemanden, dessen Vitalität durch das heilige Band der Ehe auf dich übertragen werden konnte. Und es hat funktioniert! Du hast dich erholt!“

Ich lachte scharf. „Du glaubst tatsächlich an diesen mystischen Schwachsinn? Ich habe mich erholt wegen der modernen Medizin und schierem Willen, nicht weil du mich rechtlich an irgendeine Fremde gebunden hast.“

„Ihr numerologisches Diagramm war perfekt, ihre Sternenkonstellation genau das, was du brauchtest—“

„Du kennst nicht einmal ihren Namen, oder?“ Ich unterbrach ihn, meine Stimme triefend vor Verachtung.

Großvater kicherte, offenbar fand er meine Empörung amüsant. „Aber ich weiß, dass sie die einzige Tochter der Hartwell-Familie ist! Und wirklich, Orion, erwartest du, dass ich mich an jedes kleine Detail eines rechtlichen Arrangements erinnere, das meine Anwälte vor sechs Jahren abgewickelt haben?“

„Unglaublich,“ knurrte ich, meine Stimme wurde wieder tödlich leise. „Du hast mich für das Leben an jemanden gebunden und kannst dir nicht einmal die Details merken? Ich lege auf, und beim nächsten Mal, wenn wir sprechen, will ich Scheidungspapiere bereit zum Unterschreiben haben.“

„Orion, warte—“

Ich beendete den Anruf und warf das Handy aufs Bett, Wut durchströmte meine Adern. Sechs Jahre. Sechs verdammte Jahre, in denen ich rechtlich mit jemandem verheiratet war, den ich nie getroffen hatte, nur weil Großvater an Wahrsager und Lebensenergiekram glaubte.

Zumindest hatte ich erreicht, was ich mir vorgenommen hatte, indem ich die Zimmer gewechselt hatte. Keine verzweifelten Schauspielerinnen hatten mich aufgespürt, die sich mit ihren einstudierten Schluchzgeschichten und berechneten Verführungsversuchen an meine Tür warfen. Und ich hatte erfolgreich das vermieden, was zweifellos ein peinliches, schmerzhaftes Wiedersehen mit dem gewesen wäre, was auch immer für eine geldgierige Sozialkletterin Großvater vor sechs Jahren für mich gekauft hatte. Sie war wahrscheinlich eine verwöhnte Prinzessin, die erwartet hatte, in die Präsidentensuite zu marschieren und einen sterbenden Millionär zu finden, den sie manipulieren konnte.

Perfekt. Zwei Fliegen mit einer Klappe.

Doch als sich mein Zorn langsam legte, kamen andere Empfindungen auf. Der Raum fühlte sich falsch an.

Diesmal sah ich genauer hin. Meine Kleidung war nicht nur verstreut – sie war zerrissen. Mein Hemd war auf links gedreht, mein Gürtel war nirgends zu finden. Die Bettlaken waren ein Desaster, und in der Luft lag ein Duft, der definitiv nicht meiner war. Etwas Blumiges und Teures, gemischt mit dem unverkennbaren Geruch von Sex.

Mein Blut gefror, als mir die Implikationen klar wurden.

Wenn ich es erfolgreich vermieden hatte, meiner Frau zu begegnen, indem ich das Zimmer wechselte, und wenn keine Schauspielerinnen mich hier gefunden hatten, wer zum Teufel war dann letzte Nacht in meinem Zimmer gewesen?

Mein Körper fühlte sich... benutzt an. Erschöpft auf eine Weise, die über Alkohol hinausging. Es gab eine Muskelkater in Muskeln, die ich nicht bewusst trainiert hatte, eine tiefe Müdigkeit, die schlimmer war als jede sexuelle Begegnung, die ich je hatte. Sogar mein Schritt schmerzte auf eine Weise, die darauf hindeutete, dass ich irgendeinen Marathon hinter mir hatte.

Christus, wie lange hatte auch immer diese Person mich benutzt? Und noch wichtiger, was zum Teufel hatte sie mit mir gemacht, während ich bewusstlos war? Ich fühlte mich, als wäre ich hart geritten und nass weggelegt worden, was sowohl beunruhigend als auch seltsam beeindruckend war, da ich mich an keinen verdammten Moment davon erinnern konnte.

Der Gedanke, dass jemand meinen bewusstlosen Zustand so gründlich ausgenutzt hatte, war gleichermaßen erschreckend und bizarr schmeichelhaft für meine Ausdauer.

Ich stolperte ins Badezimmer und fing meinen Spiegelbild auf. Mein Haar war ein Desaster, meine Haut war gerötet, und auf meinem Hals waren Spuren, die gestern definitiv noch nicht da gewesen waren. Kratzspuren an meinem Rücken, die bei jeder Bewegung brannten.

Was zum Teufel hatte ich getan?

Da sah ich es. Ein Glitzern auf dem Nachttisch, das definitiv nicht mir gehörte.

Ein Ring. Weißgold mit einem Smaragd in der Mitte, umgeben von Diamanten in einem kunstvollen Art-Deco-Muster. So ein Stück, das mehr kostete als die meisten Autos. Die Handwerkskunst war exquisit – wer auch immer diesen Ring entworfen hatte, wusste genau, was er tat.

Daneben lag ein gefaltetes Stück Hotelbriefpapier.

Ich nahm den Zettel mit Händen auf, die ruhiger waren, als ich mich fühlte, und entfaltete ihn, um eine ordentliche, präzise Handschrift zu enthüllen:

Ich entschuldige mich aufrichtig für die Verwirrung der letzten Nacht. Dies ist eine Entschädigung für jegliche... Unannehmlichkeiten.

Entschädigung.

Das Wort traf mich wie ein physischer Schlag. Ich las den Zettel noch einmal, dann ein drittes Mal, wobei jede Lektüre die Implikationen klarer und beleidigender machte.

Jemand war in meinem Zimmer gewesen. Jemand hatte... was? Mich gefickt, während ich bewusstlos war? Und dann eine Bezahlung hinterlassen, als wäre ich eine Art Edelprostituierte?

Meine Hände begannen zu zittern – nicht vor Schwäche, sondern vor einer so reinen Wut, dass meine Sicht an den Rändern verschwamm.

Der Ring fühlte sich schwerer an, als er sollte, in meiner Handfläche. Teuer. Geschmackvoll. Die Art von Ding, das jemand mit Geld, Klasse, Bildung trägt. Jemand, der es sich leisten konnte, eine Nacht mit Orion Blackwell wie eine Geschäftsabwicklung zu behandeln.

Entschädigung für jegliche Unannehmlichkeiten.

Als wäre ich ein verdammter Dienstleister.

Ich war vergiftet, beschossen, über drei Kontinente gejagt worden und hatte meine Identität von einer Familie gestohlen bekommen, die mich tot sehen wollte. Ich hatte Mordanschläge und Unternehmensspionage überlebt. Ich hatte mich aus den Klauen des Todes selbst zurückgekämpft.

Und jetzt dachte irgendeine berechtigte Schlampe, sie könnte mich betäuben, meinen Körper benutzen und eine Bezahlung hinterlassen, als wäre ich ein verdammter Escort.

Ich griff nach meinem Telefon und wählte eine Nummer, die ich auswendig kannte.

„Marcus“, sagte ich, als mein Assistent beim ersten Klingeln abhob. „Ich brauche, dass du jemanden findest.“