Kapitel 4

Perspektive von Orion

Das hartnäckige Summen meines Handys riss mich wie kratzende Fingernägel auf Glas aus den Tiefen der Bewusstlosigkeit. Sonnenlicht stach durch die Hotelvorhänge und trieb mir Eispickel direkt durch den Schädel. Mein Mund schmeckte, als hätte ich mit Benzin gegurgelt, und jeder Muskel in meinem Körper fühlte sich an, als wäre ich von einem Güterzug überrollt worden.

Verdammt. Wie viel hatte ich letzte Nacht getrunken?

Ich tastete nach dem Handy, ohne die Augen zu öffnen, und meine Stimme klang wie ein raues Knurren. „Was.“

„Orion, du hast schon wieder dein Hotelzimmer gewechselt, nicht wahr?“ Großvaters Stimme klang in dieser vertrauten Mischung aus Entnervtheit und Sorge. „Ich habe beim Hotel nachgefragt. Du bist nicht in der Präsidentensuite, die ich für dich gebucht habe. Wirklich, du wirst von Tag zu Tag paranoider und sturer.“

Ich setzte mich langsam auf, während sich mein Kopf wie ein Karussell drehte. „Und?“

„Und du bist unmöglich!“ Die Frustration des alten Mannes knisterte durch die Leitung. „Ich hatte arrangiert, dass du dich gestern Abend mit jemand ganz Besonderem triffst, und wegen deines paranoiden Zimmerwechsels konnte sie dich wahrscheinlich nicht finden. All die sorgfältige Planung – umsonst.“

Etwas in seinem Tonfall ließ mich aufhorchen. „Wer?“

„Deine Frau.“

Die Worte trafen mich wie Eiswasser. Ich war jetzt hellwach, und Wut schnitt wie eine Klinge durch den Kater. „Meine was? Die Frau, die du mir vor sechs Jahren hinter meinem Rücken besorgt hast, als ich zu krank war, um dich aufzuhalten? Die, die ich nie getroffen habe, weil du beschlossen hast, dass ich den ‚spirituellen Schutz‘ einer Fremden brauche?“

„Orion, bitte, lass es mich erklären …“

„Nein.“ Meine Stimme wurde gefährlich leise. „Ich habe es dir schon einmal gesagt, alter Mann. Ich lasse mich scheiden. Es ist mir egal, welcher abergläubische Unsinn dich dazu gebracht hat, mich an irgendeine wildfremde Frau zu binden. Es ist jetzt vorbei.“

„Es war kein Aberglaube!“ Großvaters Stimme wurde lauter, defensiv und eindeutig schuldbewusst. „Der Astrologe, den ich konsultiert habe, der Lebenskraft-Spezialist – sie alle sagten dasselbe. Du lagst im Sterben, Orion. Das Gift in deinem Körper zehrte deine Lebensenergie auf. Du brauchtest jemanden mit einer kompatiblen Lebenskraft, jemanden, dessen Vitalität durch das heilige Band der Ehe auf dich übertragen werden konnte. Und es hat funktioniert! Du bist wieder gesund geworden!“

Ich lachte hart auf. „Du glaubst diesen mystischen Schwachsinn tatsächlich? Ich bin durch moderne Medizin und reine Willenskraft wieder gesund geworden, nicht, weil du mich rechtlich an eine Fremde gebunden hast.“

„Ihr numerologisches Horoskop war perfekt, ihre Sternenkonstellation genau das, was du brauchtest …“

„Du weißt nicht einmal, wie sie heißt, oder?“ Ich unterbrach ihn, und meine Stimme triefte vor Abscheu.

Großvater kicherte und fand meine Empörung offenbar amüsant. „Aber ich weiß, dass sie die einzige Tochter der Hartwell-Familie ist! Und mal ehrlich, Orion, erwartest du von mir, dass ich mich an jedes kleine Detail einer rechtlichen Vereinbarung erinnere, die ich vor sechs Jahren von meinen Anwälten abwickeln ließ?“

„Unglaublich“, knurrte ich, und meine Stimme wurde wieder gefährlich leise. „Du hast mich fürs Leben an jemanden gebunden und machst dir nicht einmal die Mühe, dir die Details zu merken? Ich lege jetzt auf, und wenn wir das nächste Mal sprechen, will ich unterschriftsreife Scheidungspapiere sehen.“

„Orion, warte …“

Ich beendete den Anruf und warf das Handy aufs Bett. Wut pulsierte durch meine Adern. Sechs Jahre. Sechs verdammte Jahre war ich rechtlich mit jemandem verheiratet, den ich nie getroffen hatte, nur weil Großvater an Wahrsager und Lebenskraft-Unsinn glaubte.

Zumindest hatte ich durch den Zimmerwechsel erreicht, was ich mir vorgenommen hatte. Keine verzweifelten Schauspielerinnen hatten mich aufgespürt, um sich mit ihren einstudierten Tränendrüsen-Geschichten und kalkulierten Verführungsversuchen an meine Tür zu werfen. Und ich hatte erfolgreich vermieden, was zweifellos ein unangenehmes, schmerzhaftes Wiedersehen mit jener geldgierigen Aufsteigerin gewesen wäre, die Großvater vor sechs Jahren für mich gekauft hatte. Sie war wahrscheinlich irgendeine verwöhnte Prinzessin, die erwartet hatte, in die Präsidentensuite zu spazieren und dort einen sterbenden Millionär vorzufinden, den sie manipulieren konnte.

Perfekt. Zwei Fliegen mit einer Klappe.

Aber als sich meine Wut langsam legte, schlichen sich andere Empfindungen ein. Das Zimmer fühlte sich falsch an.

Diesmal sah ich mich genauer um. Meine Kleidung war nicht nur verstreut – sie war zerrissen. Mein Hemd war auf links gedreht, mein Gürtel nirgends zu finden. Die Laken waren ein Desaster, und in der Luft hing ein Duft, der definitiv nicht meiner war. Etwas Blumiges und Teures, gemischt mit dem unverkennbaren Moschusgeruch von Sex.

Mein Blut fror in den Adern, als mir die Tragweite bewusst wurde.

Wenn ich meiner Frau durch den Zimmerwechsel erfolgreich aus dem Weg gegangen war und mich hier keine Schauspielerinnen gefunden hatten, wer zur Hölle war dann letzte Nacht in meinem Zimmer gewesen?

Ich sah mich diesmal genauer um, und da traf mich der physische Beweis.

Mein Körper fühlte sich ... benutzt an.

Das war das einzige Wort dafür. Erschöpft auf eine Art, die nichts mit Alkohol zu tun hatte und alles mit – Herrgott, ich wollte nicht einmal daran denken. Da war ein Schmerz in Muskeln, die ich nicht bewusst trainiert hatte, eine tief in den Knochen sitzende Müdigkeit, die sich beunruhigend vertraut anfühlte, und mein Schritt fühlte sich an, als wäre ich einen verdammten Marathon gelaufen.

Mit meinem Schwanz.

Schlimmer noch, da waren Aufblitzen. Keine wirklichen Erinnerungen, sondern Empfindungen, die mir unwillkürlich die Hitze ins Gesicht trieben. Der Geist einer Lust, die so intensiv war, dass sie wahrscheinlich mein Gehirn kurzgeschlossen hatte. Die Art von Erlösung, die erklärte, warum ich die ganze Tortur über offenbar bewusstlos geblieben war.

Fuck.

Die Erkenntnis war zu gleichen Teilen entsetzlich und – in einer verdrehten, zutiefst unbehaglichen Ecke meines männlichen Egos – fast schon beeindruckend. Was auch immer letzte Nacht passiert war, mein Körper war ein sehr enthusiastischer Teilnehmer gewesen, auch wenn sich mein Verstand völlig ausgeklinkt hatte.

Ich stolperte ins Badezimmer und fing mein Spiegelbild auf. Mein Haar war eine Katastrophe, meine Haut war gerötet, und an meinem Hals waren Spuren, die gestern definitiv noch nicht da gewesen waren. Kratzer auf meinem Rücken, die brannten, wenn ich mich bewegte.

Wer zum Teufel wagte es –

Mein Körper. Meine Kontrolle. Jemand hatte mich benutzt wie einen verdammten –

Da sah ich es. Das Aufblitzen von etwas auf dem Nachttisch, das definitiv nicht mir gehörte.

Ein Ring. Weißgold mit einem Smaragd in der Mitte, umgeben von Diamanten in einem aufwendigen Art-déco-Muster. Die Art von Schmuckstück, das mehr kostete als die Autos der meisten Leute. Die Handwerkskunst war exquisit – wer auch immer das entworfen hatte, wusste genau, was er tat.

Daneben lag ein gefaltetes Stück Hotelbriefpapier.

Ich hob die Notiz mit Händen auf, die ruhiger waren, als ich mich fühlte, und faltete sie auf, um eine saubere, präzise Handschrift zu enthüllen:

Ich entschuldige mich aufrichtig für die letzte Nacht. Dies ist eine Entschädigung für jegliche ... Unannehmlichkeiten. Bitte nehmen Sie meine Entschuldigung an.

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Entschädigung.

Das Wort detonierte in meinem Schädel.

Ich las die Notiz noch einmal. Und noch einmal. Jeder Durchgang machte es schlimmer – beleidigender, unvorstellbar dreister.

Jemand war in meinem Zimmer gewesen. Jemand hatte mich benutzt, während ich bewusstlos war. Und dann eine Bezahlung hinterlassen, als wäre ich eine Art –

Meine Hände begannen zu zittern. Nicht vor Schwäche. Vor einer Wut, die so absolut war, dass sie jeden anderen Gedanken auslöschte.

Der Ring lag schwer in meiner Handfläche. Teuer. Dezent. Altes Geld. Die Art von Ding, das jemand trug, der glaubte, sich aus allem freikaufen zu können.

Entschädigung für jegliche Unannehmlichkeiten.

Als wäre ich eine Dienstleistung, die sie gebucht hatte.

Ich hatte Mordanschläge überlebt. Firmenkriege. Eine Familie, die mich auslöschen wollte. Ich war angeschossen, vergiftet, über Kontinente hinweg gejagt worden und hatte mich aus dem Tod selbst zurückgekämpft.

Und so eine arrogante Schlampe dachte, sie könnte mich unter Drogen setzen, mich bewusstlos ficken und ein Trinkgeld hinterlassen?

Ich schnappte mir mein Handy, meine Fingerknöchel weiß umklammert.

„Marcus.“ Meine Stimme klang tödlich. „Du musst jemanden für mich finden.“