Kapitel 3 DREI JAHRE SPÄTER

Perspektive von Narine

Das schwere Stampfen von Stiefeln hallte durch den engen, modrigen Korridor wie ein hohles Geräusch, das die Knochen dieses gottverlassenen Ortes erzittern ließ. Ein scharfer Lichtstrahl stach durch die Ritzen meines Verlieses und schnitt durch den dreckverkrusteten Boden. Das Klirren von Schlüsseln folgte, dann das ächzende Kreischen rostiger Scharniere. Die Zellentür schwang mit einem wimmernden Protest auf.

Ich machte mir nicht die Mühe, meinen Kopf zu drehen.

Es spielte keine Rolle, wer gekommen war, um mich zu holen. Inzwischen verschwammen sie alle miteinander.

Hier gab es keine Fenster. Keine Uhren und keine Möglichkeit, Tag von Nacht zu unterscheiden.

„Na, du bist immer noch nicht tot?“, bellte Tobias, seine Stimme prallte von den Steinwänden ab wie zerbrochenes Glas. Ich hörte das dumpfe Geräusch eines Tabletts, das neben mir fallen gelassen wurde.

„Du bist eine zähe kleine Schlampe, das muss man dir lassen“, murmelte er beinahe bewundernd, bevor er auf den Boden spuckte. „Drei Jahre sind es jetzt, kannst du das glauben? Diese verdammte Grube stinkt schlimmer als eine verrottende Kloake. Das ist das letzte Mal, dass ich hier runterkomme, merk dir meine Worte.“

Drei Jahre.

Die Worte schlängelten sich wie ein vergifteter Dolch in meine Gedanken, aber ich fühlte nichts. War es wirklich schon so lange her? Hatte die Zeit mich genauso vergessen wie die Welt?

Tobias schüttelte den Kopf und schlurfte davon, bis das Geräusch von der Dunkelheit verschluckt wurde.

Ich war wieder allein.

Ich starrte zur rissigen Decke hinauf und fuhr das Spinnennetz aus Brüchen immer und immer wieder mit meinem müden, leeren Blick nach.

Jeden Spalt, jede zackige Ader, die in den Stein über mir geätzt war, hatte ich mir vor langer Zeit eingeprägt wie eine Karte, die nur ich lesen konnte.

Ich kannte jede Delle und jeden Fleck, an dem Schimmel wie geschwärzte Wunden blühte. Ich könnte es allein aus dem Gedächtnis auf eine Leinwand übertragen.

So lange war ich schon in diesem Verlies verrottet. Lange genug, dass die Decke vertrauter geworden war als die Gesichter derer, die ich einst geliebt hatte. Und jetzt weiß ich, dass bereits drei Jahre vergangen sind.

Es war fast schon lachhaft; die Bedingungen jetzt waren besser als damals, als ich hier zum ersten Mal aufwachte, nackt und zitternd auf dem eiskalten Boden.

Die Kälte biss sich in dieser Nacht in meine Haut wie ein lebendiges Wesen. Mein Körper krümmte sich instinktiv zusammen, in einem kläglichen Versuch, einen Rest von Wärme und Würde zu bewahren. Dennoch. Ich hatte Hoffnung.

Das war, bevor sie sie mir Schicht für Schicht entrissen und meine Seele Stück für qualvolles Stück zerschmetterten.

Verhör war nicht das richtige Wort dafür. Ein Verhör deutet auf Fragen und Antworten hin. Was sie taten, diente nicht der Informationsbeschaffung. Es diente dazu, mich zu brechen.

Ich wurde geschlagen, bis mir die Schreie aus der Kehle rissen, selbst als mein Stolz mich anflehte, still zu bleiben.

Ich war auf jede erdenkliche Weise gestoßen und geschändet worden. Sie zerrten mich immer wieder an den Rand des Todes, nur um mich mit grausamen Händen zurückzureißen; es gab keine Gnade. Je länger ich überlebte, desto kreativer wurden sie.

An manchen Tagen war der Schmerz so unerträglich, dass mein Verstand abschaltete und ich in eine segensreiche Dunkelheit glitt. Aber jedes Mal, wenn ich meine Augen wieder öffnete, ging der Albtraum weiter. Man muss ihnen zugutehalten, dass sie versucht hatten, mich loszuwerden. Mehrmals.

Aber mein Körper, dieses verfluchte Ding, verriet sie. Meine Heilungsfähigkeit war unerbittlich und flickte den Schaden schneller wieder zusammen, als sie ihn zufügen konnten. In ihrer Verzweiflung griffen sie zu Silber und brannten es in mein Fleisch, um die schnelle Regeneration zu vergiften. Es funktionierte, teilweise. Es verlangsamte den Prozess und hinterließ eine Landkarte aus Narben auf meiner Haut.

Joe. An ihn erinnerte ich mich am lebhaftesten.

Er war nicht wie die anderen. Er war schlimmer.

Er behandelte mich wie ein Rätsel. Er schälte meine Haut zurück wie die Schale einer Frucht, um nach dem „Monster“ zu suchen, das, wie er schwor, darunter lauerte. Schicht für blutige Schicht.

Er ließ mich verschrumpeln, ließ die Dehydration meine Lippen schwärzen, meine Zunge rissig werden und meinen Magen sich zu Knoten verdrehen, nur um dann einen einzigen Tropfen Wasser vor mir baumeln zu lassen.

„Verwandle dich“, zischte er und schob den Becher gerade außer Reichweite. „Zeig mir, was du wirklich bist.“

Aber ich war zu schwach, um auch nur die Bestie heraufzubeschwören, die er so sehr fürchtete.

Ich hatte nach dem Tod geschrien, hatte mit heiserem, krächzendem Schluchzen darum gebettelt, bis meine Stimme versagte, aber selbst der Tod, so schien es, fand mich abstoßend. Auch er kehrte mir den Rücken und ließ mich in dieser zerfallenden Hülle gefangen.

Als sie merkten, dass ich ihnen von keinem Nutzen war und alles, was übrig blieb, ein hohles, zitterndes Etwas war, gingen sie einfach … und ließen mich zurück. Verlassen wie ein zerbrochenes Relikt der Vergangenheit, zum Verrotten zurückgelassen, wo mich niemand jemals finden würde.

Ich konnte mich kaum noch an die Welt erinnern, die jenseits dieser vier bröckelnden Mauern existierte.

Daran, wie das Sonnenlicht einst meine Haut geküsst hatte und die Sterne wie verstreute Diamanten am Nachthimmel funkelten. Die Hitze des Sommers, die bis in meine Knochen drang, der Biss der Winterkälte, das Erblühen des Frühlings und die feurige Farbexplosion des Herbstes.

Ich sehnte mich so sehr danach, dass es sich manchmal schlimmer anfühlte als der körperliche Schmerz.

Doch diese Erinnerungen verblassten nun. Sie wurden brüchig und grau und zerfielen in meinem Kopf zu Asche.

Ich konnte mich kaum noch bewegen. Meine Glieder waren steif und reagierten nicht mehr, bis auf die Knochen abgemagert. Meine Haut spannte sich verzweifelt über mein Gerippe und riss wie altes Pergament. Ich hatte weder gebadet noch meine Zähne geputzt. Und verdammt noch mal, ich war immer noch nicht bekleidet worden.

Als ob es nicht schon schlimm genug wäre, gab es an diesem elenden Ort nicht einmal eine Toilette. Drei Jahre lang hatte ich in meinem eigenen Dreck geschlafen und war in Pisse und Scheiße und Schweiß und Blut mariniert.

Mein Haar hatte sich längst in eine verfilzte, verknotete Masse verwandelt, die hinter mir herschleifte und wie totes Rankenwerk bis über meine Taille reichte.

Aber der Hunger war hier der wahre Dämon. Seine Qual, das langsame Nagen von innen, die Art, wie sich der Magen gegen sich selbst wandte und einen bei lebendigem Leib auffraß. Er trieb mich in den Wahnsinn.

Ich hatte meine eigene Scheiße gegessen, um die Halluzinationen des Hungers abzuwehren, und meine eigene Pisse getrunken, um nicht zu verdursten.

Jedes Mal, wenn ich es tat, verkümmerte und starb ein weiteres Stück meiner Menschlichkeit in mir. Bis kaum noch etwas übrig war, das sich menschlich nennen konnte.

Früher fragte ich mich, ob ich verflucht sei. Jetzt wusste ich es. Wenn selbst der Tod mich nicht berühren wollte, dann war ich mit Sicherheit verflucht. Von dem Moment an, als ich meinen ersten Atemzug tat, war mir nie etwas Gutes widerfahren. Und ich hasste, Gott, ich hasste alles daran.

Ich nahm es meiner Mutter übel, mich in dieses verfluchte Leben gebracht zu haben, anstatt mich abzutreiben, bevor ich überhaupt die Chance hatte, mich zu entwickeln. Ich nahm es meinem Vater übel, mich ohne einen zweiten Blick verlassen zu haben. Ich hasste jeden in diesem Rudel dafür, dass er mir den Rücken zugekehrt hatte, ohne auch nur zu versuchen, mir einen Vertrauensvorschuss zu geben.

Wenn es eine Sache gibt, die mich endlose Einsamkeit und Leid gelehrt haben, dann ist es, dass ich unbedeutend und unwichtig bin. Ein Staubkorn im großen Ganzen, das leicht vergessen wird. Ich würde hier sterben, und niemand würde um mich trauern oder sich auch nur daran erinnern, dass ich existiert hatte.

Langsam drehte ich den Kopf, um einen Blick auf das zu werfen, was Tobias neben mich geworfen hatte.

Wahrscheinlich der übliche Rest schimmliger Pizza und vielleicht ein oder zwei Schlucke abgestandenes Wasser, wenn er großzügig war.

Doch dann sah ich es. Es durchzuckte meine halbtoten Nerven wie ein Blitzschlag.

Die Zellentür stand einen Spalt weit offen, aber sie war eindeutig nicht abgeschlossen.

Einen Moment lang starrte ich nur, zu fassungslos, um überhaupt zu atmen. Ich blinzelte mehrmals und fragte mich, ob mein Verstand mir endlich seinen grausamsten Streich spielte.

Aber nein, die Wahrheit stand hartnäckig vor mir. Tobias, der faule, nachlässige Tobias, hatte nicht abgeschlossen.

Ein seltsames, fremdes Gefühl regte sich tief in meiner ausgehöhlten Brust. Hoffnung. Sie versuchte zu erblühen und ihre schwachen Ranken zum Licht auszustrecken. Aber ich erstickte sie brutal.

Ich konnte zumindest versuchen zu fliehen oder bei dem Versuch zu sterben. Die Erfolgsaussichten waren lächerlich gering. Selbst wenn es mir durch ein Wunder gelingen sollte, unbemerkt vorbeizuschlüpfen, wohin sollte ich in diesem Zustand überhaupt gehen? Ich war kaum mehr als Haut, die über brüchige Knochen genäht war. Ich konnte mich nicht erinnern, wie mein eigenes Gesicht aussah, aber ich wusste, dass ich kein schöner Anblick war.

Ich biss die Zähne zusammen und zermahlte den Gedanken wie Glas zwischen meinen Zähnen.

Ich würde sterben. Das war unausweichlich. Aber wenn ich schon sterben musste, dann unter freiem Himmel, mit dem kalten Wind auf meiner Haut und den Sternen als stummen Zeugen, oder unter den Sonnenstrahlen, die meinen Körper streichelten – nicht namenlos in diesem elenden Grab verrotten.

Mit einer Entschlossenheit, so dünn, dass sie jeden Moment reißen konnte, zwang ich mein skelettartiges Gerippe, sich zu bewegen. Meine Beine zitterten heftig, unfähig, auch nur das geringste Gewicht zu tragen. Aber das war mir egal. Ich presste eine knochige Hand gegen die kalten Gitterstäbe, die Knochen knarrten als Antwort. Ich zerrte mich an den Stäben vorwärts. Mein Atem kam in angestrengten Zügen, wie bei einem Ertrinkenden, der zum ersten Mal die Oberfläche schmeckt. Ein Fuß vor den anderen, ein keuchender Atemzug nach dem anderen. Bis ich schließlich die Schwelle übertrat.