Die Gnade der Mafia

Meine Eltern waren gute Menschen. Sie trafen beschissene Entscheidungen, aber sie waren gute Eltern. Das Problem war nicht, dass sie die Schwere ihrer schlechten Entscheidungen nicht verstanden. Das Problem war, dass sie, obwohl sie es verstanden, sich nicht um die Konsequenzen kümmerten, solange sie die einzigen waren, die dafür bezahlen mussten.

Leider funktioniert das Leben nicht so.

Weißt du, was mit Leuten passiert, die den Kredithai nicht bezahlen können? Sie enden tot.

Weißt du, was mit den Kindern dieser Leute passiert? Nun... das werde ich dir nicht erzählen, weil das gegen seine Regeln verstoßen würde.

Was ich dir sagen kann, ist, dass die Mafia keine kleinen Mädchen verfolgt. Stattdessen nimmt die Mafia den Sohn ihrer verstorbenen Klienten, macht ihn zu einem von ihnen, und seine Schwester wird das Mädchen, mit dem niemand am Mittagstisch sitzen will, weil Gott bewahre, dass man ihrem Bruder in die Quere kommt.

Einsamkeit wird zu deinem Schatten.

Mein Name ist Mercy—Mercy Carter. Ich ging zur Uni. Habe mir einen nutzlosen Bachelor of Science in Mathematik geholt, nur zwei Kurse entfernt von einem Master in Physik.

Das ist das Ding mit der Mafia: Es ist ihnen egal, dass du dir fünf und ein halbes Jahr den Arsch aufgerissen hast. Wenn sie bereit sind für das kleine Mädchen, das sie vor 10 Jahren nicht interessiert hat, wird selbst ein Abschluss in Nukleartechnik nutzlos.

Man würde denken, dass Erpressung und Drogenhandel ausreichen würden, um jemanden hinter Gitter zu bringen, aber es ist ziemlich schwer, jemanden zu belasten, der wirklich gut darin ist, andere Leute zu überzeugen, die Schuld auf sich zu nehmen.

Hier ist sie, die einsame Streberin in der ersten Reihe. Sie hatte keine Ahnung, dass sie von dem Mann genommen werden würde, der ihr gesagt hatte, er würde sich fernhalten. Sie hatte keine Ahnung, dass sie sein Eigentum werden würde.

Mein Name ist Mercy—Mercy Carter—und ich bin die Mercy der Mafia.

{die Mercy der Mafia}

Ich werde versagen...

Ich werfe einen Blick auf die Uhr, deren unaufhörliches Ticken mich daran erinnert, dass mir die Zeit davonläuft.

Ich hatte den größten Teil der letzten zwei Wochen damit verbracht, für meine Abschlussprüfung in Quantenmechanik zu lernen, und obwohl ich diese Woche schon dreimal Adderall genommen habe, wusste ein Teil von mir, dass diese Prüfung mich letztendlich fertig machen würde, egal wie lange oder wie hart ich lernte.

Mit gerade genug Mut, um bei der letzten Frage, die ich die letzten drei Minuten angestarrt hatte, 'B' anzukreuzen, beende ich die Prüfung, schließe mein Prüfungsblatt und sammle meine Sachen ein. Mein Herz schlägt mir bis zum Hals, als ich auf meinen Professor zugehe und ihm zögernd mein Prüfungsheft und den Scantron-Bogen überreiche.

Seine perfekt zerknitterten Augen verengen sich, als er mir ein warmes Lächeln schenkt, wohl wissend, dass ich trotz meiner Unsicherheit wahrscheinlich besser abgeschnitten habe als der Rest meiner Kommilitonen.

Er ist ein netter Mann, und im Herzen bin ich sicher, dass er es gut meint, aber Gott, wie gerne würde ich ihm ins Gesicht schlagen.

So zu tun, als ob ich das nicht wollte, schenke ich ihm ein halbherziges Lächeln und gehe meines Weges.

Ich bin schlau, das weiß ich. Natürlich habe ich den Unterricht besucht, meine Hausaufgaben gemacht und Prüfungen abgelegt, als wäre es so einfach wie der Kindergarten, bis ich die High School abgeschlossen habe. Mit einem beeindruckenden Notendurchschnitt von 3,8 habe ich meinen Mathematikabschluss in vier Jahren gemacht, und jetzt stehe ich bei soliden 3,5, nur ein Semester davon entfernt, meinen Master in Physik zu machen.

Mit zarten 24 Jahren werde ich die Erste und Einzige in meiner Familie sein, die eine höhere Bildung verfolgt und abgeschlossen hat. All das bedeutet kaum etwas, da ich nur meinen harten älteren Bruder habe, dem ich davon erzählen könnte—falls er jemals nach Hause zurückkehrt.

Die kühle Nachtbrise wirbelt mein dunkelbraunes Haar, während ich zum Busbahnhof eile. Es ist gerade mal eine halbe Stunde nach 20 Uhr, und ich bin mehr erleichtert darüber, dass dies der letzte Abendkurs ist, den ich jemals besuchen werde, als über das Geräusch des Busses, der vor mir zum Stehen kommt.

Da ich die Einzige bin, die darauf wartet, steige ich schnell ein, schenke dem Busfahrer ein kleines Lächeln und suche mir den ersten freien Platz. Die Ohrstöpsel in meinen Händen finden schnell ihren Weg in meine Ohren, und im nächsten Moment dröhnt meine Alternative-Rock-Playlist, während ich mich leicht mit der gleichmäßigen Fahrt des Busses bewege.

Kurz bevor der Sperrbildschirm meines Handys 21 Uhr anzeigt, steige ich mit meiner Kapuze über dem Kopf und meinem Rucksack über der Schulter aus dem Fahrzeug. Da ich im Erdgeschoss meines Wohnhauses wohne, erreiche ich schnell die Haustür, schließe sie hinter mir ab und schalte das Licht an.

Es ist ein kleines Studio-Apartment, aber es ist perfekt für eine junge Frau ohne Haustiere und ohne Mann, den sie ihr Eigen nennen könnte.

Als ob ich das jemals könnte.

Ich seufze leise bei dem Gedanken, den Rest meines Lebens allein zu sein. So ist es, seit ich ein Teenager war: Egal, wohin ich ging, sobald mein Bruder im letzten Moment auftauchte, hörten alle Freunde, die ich gefunden hatte, langsam aber sicher auf, meine Freunde zu sein—außer denen, die so verzweifelt mit ihm ausgehen wollten und mir die Schuld gaben, wenn er sie für das einzige benutzte, was sie ihm bieten konnten: Sex.

Mein Handy klickt gegen die Badezimmerablage, als ich es abstelle, und mein Blick findet mein Spiegelbild, während ich den Wasserhahn aufdrehe. Kleine Schatten zeichnen die Augenringe unter meinen haselnussbraunen Augen, und das Rouge von der kalten Dezemberluft, das meine Wangen und meine Nase rötet, ist der einzige Grund, warum meine blasse Haut mich nicht so tot aussehen lässt, wie ich mich innerlich fühle.

Ich bin depressiv, und ich weiß es. Ich bin seit gefühlten zehn Jahren depressiv, was sicher alles mit dem tragischen Tod meiner Eltern zu tun hat.

Ich halte meine Hände unter das fließende Wasser und bringe sie zu meinem Gesicht, während ich meine weichen Züge in der kalten Pfütze ertränke. Es fühlt sich gut an auf meinen Augenlidern, und während das Wasser zwischen meinen Fingern hindurchgleitet, reibe ich meine Hände über mein Gesicht, bevor ich das Wasser abstelle und das Handtuch neben meinem Handy auf der Ablage nehme.

Mit dem weichen Tuch gegen mein Gesicht trockne ich mich ab und gehe zu dem kleinen Möbelstück neben meinem Bett, nehme die kleine Metallbox und das Feuerzeug, die darauf liegen. Das Handtuch werfe ich auf mein Bett und öffne die Balkontüren am anderen Ende des Zimmers.

Der goldene Türknauf ist kalt gegen meine Berührung, als ich ihn in meiner Hand drehe und die Tür aufstoße. Als ich auf den Betonboden trete, bringe ich meine freie Hand zum Deckel der Metallbox und öffne sie, wobei der ordentlich gerollte Joint zum Vorschein kommt, den ich vorbereitet hatte, bevor ich zu meiner Prüfung aufgebrochen bin.

Es ist Freitagabend, aber selbst wenn nicht, mein Stipendium und die finanzielle Unterstützung zahlen meine Rechnungen. Also komme ich jeden Freitagabend hierher und rauche mich so nah an die Bewusstlosigkeit, wie ich nur kann.

So ist es einfacher.

Mit dem Joint zwischen meinen Fingern schließe ich die Box und stecke sie in die Tasche meines Hoodies. Schnell platziere ich den Joint zwischen meinen Lippen und zünde ihn an, inhaliere einen kurzen, schnellen Atemzug. Rauch füllt meine Lungen und betäubt fast augenblicklich das, was sich bereits wie Taubheit in meiner Brust anfühlt.

Ich halte den Atem an, lasse meine Augenlider zufallen und atme langsam im Takt der Musik aus, die immer noch aus meinen Ohrstöpseln dröhnt.

"Ich liebe dich, Schwesterherz."

Meine Augen werden feucht bei der Erinnerung an die Stimme meines Bruders, die in meinem Kopf widerhallt.

So ist es, seit ich in diese kleine Universitätsstadt gezogen bin und er mit ihm gegangen ist.

Ich erinnere mich an den Tag, als wäre es gestern gewesen, und es ist das Einzige, was mich nachts wach hält.

Ich hasse mich dafür, weil ich wusste, dass es kommen würde. Aber ich tat so, als wäre es nicht so. Ich tat so, als würde die Uhr, die für meinen Bruder tickte, nicht bald ablaufen.

Aber ich wusste es.

Ich wusste, dass, als meine Eltern vor meinen Augen erschossen wurden, es an ihm lag, die Schule abzubrechen und zu arbeiten, um die Rechnungen zu bezahlen. Er weigerte sich, mich helfen zu lassen. Er sagte, ich würde eines Tages etwas aus mir machen. Er sagte, ich sei zu klug, um mein Leben wegzuwerfen, und seit er der Mann im Haus geworden war, war es seine Aufgabe, sich um mich zu kümmern.

Das tat er.

Was er dachte, dass ich nicht wusste, war, dass das Geld, das er verdiente, von der Arbeit mit demselben Mann stammte, der für den Tod unserer Eltern verantwortlich war. Was er dachte, dass ich nicht wusste, war, dass dieser Mann meinen Bruder nur bleiben ließ, bis ich die High School abgeschlossen hatte und dass diese Nacht seine letzte Nacht an meiner Seite sein würde.

Es bringt mich um.

Ich nehme noch einen Zug, um zu verhindern, dass sich der Kloß in meinem Hals bildet. Es reicht, um meine Nerven zu beruhigen, aber es reicht kaum, um meine Gedanken davon abzuhalten, an Orte zu wandern, an die ich wirklich nicht mehr denken möchte.

Es ging alles so schnell.

Eine Minute lachten wir noch über Jan und Michael, die sich in der Dinner Party stritten, und in der nächsten flog die Haustür aus den Angeln.

Ich sprang gefühlt fünf Fuß in die Luft, rappelte mich auf die Füße, während Levi aufstand. Er packte meinen Arm fest und zerrte mich in sein Schlafzimmer, wo er mich aufs Bett warf und zur Nachttischschublade rannte, um die Waffe zu holen.

Mein Herz hämmerte in meiner Brust, als er mir mit dem Finger ins Gesicht fuchtelte, seine haselnussbraunen Augen verdunkelten sich, als er mich warnte: "Halt die verdammte Klappe und komm nicht raus."

Er meinte es ernst, und das wusste ich.

Er sprach nie so mit mir, es sei denn, ich war kurz davor, etwas zu tun, wovor er mich gewarnt hatte—was immer der Fall war. Dieses Mal jedoch ließ er keinen Raum für Diskussionen.

Mit der Waffe in der Hand eilte er zur Tür, und kurz bevor er hinausging, drehte er sich zu mir um und sagte: "Ich liebe dich, Schwesterherz."

Das war das Letzte, was ich von ihm sah—das Letzte, was ich von ihm hörte.

Von diesem Moment an tat ich das Einzige, wozu er mich je gedrängt hatte: lernen.

Und fünfeinhalb Jahre später tue ich es immer noch: lernen und ihn vermissen.