Kapitel 3
Perspektive von Fiona
Doch noch ehe er etwas sagen konnte, hatte mein Körper bereits von selbst reagiert.
Als Nachfahrin der Goldenen Wölfe lag in meinem Duft eine tödliche Anziehungskraft für jeden Wolf – und er –
Ich erkannte das silberne Haar und nannte ihn in Gedanken lautlos beim Namen.
Alexander von Volkov.
Der Prinz, der das reinste Blut der arktischen Wolfsline trug.
Das goldene Blut, das mich mit seiner ruhelosen Hitze gequält hatte – in dem Moment, in dem es seinen Duft einfing, kam es wie durch ein Wunder zur Ruhe, als träfe kochende Lava auf einen uralten Gletscher. Noch immer brennend, aber nicht länger außer Kontrolle rasend.
„Du bist verletzt“, sagte ich leise.
Alexander runzelte die Stirn und versuchte, sich aufzurichten, um sich die Würde zu bewahren, zu der ein Prinz noch fähig war. Kaum bewegte er sich, wich die Farbe aus seinem Gesicht, es wurde gespenstisch weiß, und ein gedämpftes Stöhnen entwich ihm, als er am Regal hinabrutschte und auf dem Boden zusammensackte.
„Verdammt …“
Er presste das Wort zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.
Ich eilte zu ihm und ging in die Hocke.
Selbst in diesem elenden Zustand war die erdrückende Aura von Autorität, die ihn umgab, beinahe erstickend. Doch ich wusste, dass sie nur Oberfläche war.
Ohne zu zögern riss ich die Seite seines Hemdes auf.
Die Wunde war entsetzlich. Eine silberne Kugel steckte tief zwischen seinen linken Rippen, das Fleisch darum war versengt und geschwärzt, und dunkles, vergiftetes Blut sickerte unaufhaltsam hervor.
„Nicht bewegen.“
Ich packte seine Hand, als er versuchte, mich wegzustoßen.
In dem Augenblick, als meine Handfläche seine brennende Haut berührte, fuhr ein heftiger Schauer durch seinen ganzen Körper, und diese blauen Augen füllten sich augenblicklich mit kalter Wachsamkeit und dem Drang zu töten.
„Geh zurück, du tollkühner Mensch …“, knurrte er, und seine Wolfsfangzähne blitzten im schummrigen Licht blass auf. „Wenn du leben willst, bleib von mir weg!“
„Erinnerst du dich nicht an mich? Ich bin Fiona Sterling.“
Ich hielt seinem Blick stand und sagte es langsam, Wort für Wort.
Vor zehn Jahren, genau hier unten, in dieser verbotenen unterirdischen Abteilung genau dieser Bibliothek, waren wir uns schon einmal begegnet.
Ich ließ die unterdrückte Aura des Goldenen Wolfs aufsteigen – nur einen Hauch davon, ein feines Vibrieren, das die Wärme von Heilung trug.
Alexanders Pupillen zogen sich schlagartig zusammen. Wie eine Katze, die den Duft von Katzenminze wittert, erstarrte sein Körper, eben noch angespannt und hart – und dann sackte er, seltsam genug, in sich zusammen.
„Fiona …“, murmelte er, ein Zittern lag in seiner Stimme. „Du bist es wirklich …“
„Dieser Ort ist nicht sicher. Der Geruch deines Blutes ist stark. Er wird die anziehen, die hinter dir her sind.“
Es blieb keine Zeit, um aufzuholen.
Ich presste die Kiefer aufeinander, rief jeden Rest Kraft zusammen, hakte einen seiner Arme über meine Schultern und zerrte ihn halb, trug ihn halb auf die Beine.
Das Bücherregal glitt zur Seite und gab eine kleine, verborgene Tür dahinter frei.
Das war mein geheimer Zufluchtsort – ein absoluter Schutzraum, von dem nicht einmal mein Onkel etwas wusste.
Ich ließ ihn auf das Sofa mit der dicken Wolldecke sinken.
Er war unmöglich schwer. Selbst geschwächt raubte mir sein massives Gewicht den Atem.
„Halte durch.“
Ich drehte mich um und holte den Erste-Hilfe-Kasten aus dem Schrank, dazu das Glas mit der besonderen Kräutersalbe, die meine Mutter zurückgelassen hatte.
Als ich mich mit der salbengetränkten Gaze in der Hand wieder zu ihm umdrehte, hatte Alexander die Kontrolle bereits völlig verloren.
Das Silbergift fraß sich in seinen Verstand und zog ihn in einen halbverwilderten Zustand.
Er war gegen die Rückenlehne gesunken. Seine Krawatte war schief gerissen, mehrere Hemdknöpfe waren aufgeplatzt und gaben eine breite, kraftvolle Brust frei, überzogen von alten Narben.
Jeder Fokus war aus diesen blauen Augen verschwunden. Übrig geblieben waren nur noch der ursprünglichste Hunger und ein gieriges Verlangen.
„Bleib zurück …“
Sein Atem ging stoßweise, seine Stimme war wundgescheuert. „Ich werde dir … wehtun …“
„Nein, wirst du nicht.“
Ich kniete vor dem Sofa nieder und presste fest auf seine Wunde, arbeitete die Salbe ein.
Ein scharfes Zischen vor Schmerz – er sog die Luft ein – und im nächsten Augenblick riss er sich herum und drückte mich flach unter sich.
Der Raum drehte sich.
Mein Rücken schlug auf der weichen Wolldecke auf, und ich hatte nicht einmal Zeit zu schreien, da krachten seine Lippen hart auf meine.
Das war kein Kuss. Es war ein Überfall.
Blut und Kräuter und überwältigendes männliches Verlangen – es schwemmte in meinen Mund, kannte kein Erbarmen. Seine Zähne rissen meine Lippe auf; seine Zunge fuhr über jeden Zentimeter von mir, duldete keinen Widerstand.
Seine Handfläche, glühend heiß, umfasste meinen Hinterkopf und hielt ihn fest, ließ mir keinen Spalt, um mich loszureißen.
Ich wehrte mich, beide Hände gegen seine Brust gestemmt – und schob gegen einen Berg.
Ich spürte, wie er zitterte. Er kämpfte den Instinkt nieder, seine Kiefer um meine Kehle schließen zu lassen, während er der heilenden Aura in meinem Blut nicht widerstehen konnte, die ihn mit einer Kraft an sich zog, der nichts etwas entgegensetzen konnte.
Er trank meinen Speichel – oder vielmehr nutzte er ihn, um mir die Heilkraft zu entziehen und gegen das Silbergift anzukämpfen.
Nach und nach hörte ich auf, mich zu wehren.
Weil ich seinen Zedernduft wahrgenommen hatte – den, der in mir alles still werden ließ.
Meine rechte Hand lag schlaff da, doch die linke hob sich langsam und legte sich, ganz leicht, an seinen schweißfeuchten Rücken.
Alexander schien die Veränderung in mir zu spüren. Seine Bewegung wurde langsamer.
Der wilde, verschlingende Druck wurde weicher, verwandelte sich in etwas Sanfteres. Er zeichnete die Form meiner Lippen nach, als koste er eine Delikatesse, die der Welt seit Jahrhunderten verloren gegangen war.
Lange.
Sehr lange.
Erst als wir beide fast nach Luft schnappten, hob er endlich den Kopf.
Seine Stirn ruhte an meiner, und zum ersten Mal war ein dünner Faden Klarheit in diese blauen Augen zurückgekehrt.
Er sah auf meine geschwollenen Lippen, auf die Tränen, die sich mir wegen der fehlenden Luft in den Augenwinkeln gesammelt hatten, und sein Ausdruck wurde unlesbar.
„Ich muss gehen. Sie rufen mich.“
sagte Alexander.
Als ich nach Sterling Manor zurückkehrte, war es längst tief in der Nacht.
Die geschnitzten Türen aus schwarzem Nussbaumholz fielen hinter mir mit einem schweren Schlag ins Schloss und sperrten Wind und Regen aus – doch nichts konnte das erstickende Gewicht aussperren, das auf jede Ecke dieses Hauses drückte.
Das Wohnzimmer lag im Dunkeln. Nur der Kamin brannte, und sein Licht zog den Schatten des Mannes, der im Sessel am Kopfende saß, lang über den Boden, wie ein Wesen, das seine Krallen zeigt.
Arthur Sterling.
Mein Onkel. Der derzeitige Kopf des Sterling-Konsortiums. Mein Vormund dem Namen nach.
Zwischen seinen Fingern hielt er eine Zigarre, und ihre glühende Spitze pulsierte im und aus dem Dunkel.
„Knie nieder.“
Er sah mich nicht an. Seine Stimme war so gleichgültig, als würde er einem Hund einen Befehl geben.
Ich rührte mich nicht. Ich stand einfach in der Eingangshalle, die absurde kleine Fernbedienung noch immer in meiner Hand verkrampft.
Ich hatte keine Ahnung, was Caleb im Konferenzsaal getan hatte, nachdem ich geflohen war. Vielleicht hatte er die tonnenschwere Medienkonsole tatsächlich in Stücke geschlagen. Vielleicht hatte er jeden einzelnen Gast im Raum gebissen, um ihnen die Erinnerung an das, was sie gesehen hatten, auszulöschen.
„Onkel Arthur“, sagte ich ruhig, „ich nehme an, du hast die Nachrichten bereits gesehen. Nach heute Nacht sind Caleb Thorne und ich fertig – vollständig und unwiderruflich.“
Krach!
Arthur drückte seine Zigarre im Kristallaschenbecher aus, mit einem scharfen, dumpfen Knacken.
Er stand auf, durchquerte den Raum mit langen Schritten und blieb vor mir stehen. Seine trüben Augen brannten.
Er hob die Hand, um zuzuschlagen.
Ich zuckte nicht.
Doch in dem Moment, als seine Handfläche mein Gesicht beinahe erreicht hätte, hielt er inne.
Weil er meine Augen gesehen hatte.
Im Schein des Feuers trugen die Augen, die weich und ängstlich hätten sein sollen, nun einen kalten Glanz, den er dort noch nie gesehen hatte – einen, der ihn stocken ließ.
„Onkel“, sagte ich und erwiderte seinen Blick, ohne zu blinzeln, meine Stimme leise, doch jedes Wort fiel mit dem Gewicht von Eisen, „wenn du nach allem, was heute Nacht geschehen ist, noch immer darauf bestehst, mich an diese Verlobung zu ketten, wirst du den Namen der ganzen Familie Sterling nur durch den Dreck ziehen.“
„Du wagst es zu behaupten, ich würde den Namen durch den Dreck ziehen!“
Die Muskeln in Arthurs Gesicht zuckten. Seine Pupillen zogen sich zu Punkten zusammen.
„Für etwas so Beflecktes wie dein Mischblut war es schon mehr, als du verdient hast, überhaupt die Zustimmung der Familie Thorne zu bekommen. Warum würdest du so etwas Ungeheuerliches tun!“
In Arthurs Augen fiel Calebs Affäre mit einer Studentin kaum als Makel ins Gewicht.
Es war schlicht die Art privater Umgang, die ein Werwolf pflegte, während er der menschlichen Gesellschaft nach außen hin ein Gesicht zivilisierten Zusammenlebens präsentierte –
„Hast du überhaupt eine Ahnung, wie viel Einfluss die Familie Thorne im Koexistenzrat hat? Hast du überhaupt eine Ahnung, wie viele geschäftliche Interessen wir teilen? Und das alles wegen deines kleinlichen, erbärmlichen Stolzes! Fiona – weißt du, wie viele Feinde du der Familie Sterling machen wirst?“
„Feinde?“ Ein kaltes Lachen entwich mir. „Und was ist damit, dass er das Vermögen der Sterlings bis auf den letzten Tropfen aussaugt und uns dann vor die Tür setzt – zählt das etwa nicht als Feinde machen?“
„Genug.“
Eine scharfe Frauenstimme schnitt zwischen uns.
Meine Cousine Victoria kam die Treppe hinunter.
Sie hatte ihr Designerkleid ausgezogen und trug einen seidenen Morgenmantel. Der Blick, den sie mir zuwarf, war voller Gift.
„Fiona. Du hast die Frechheit, zurückzukommen?“
