Kapitel 1 Niemand
Ich habe für heute eine Regel.
Lass sie nicht merken, dass ich panische Angst habe.
Das ist alles. Das ist der ganze Plan. Achtzehn Jahre lang absolut gar nichts … keine Magie, kein Funke, nicht einmal ein einziger zufälliger Nieser, der irgendetwas in Brand gesetzt hätte, und irgendwie habe ich mir eingeredet, dass sich das an der Northveil Academy ändert. Dass das der Ort ist, an dem das, was in mir geschlafen hat, endlich beschließt aufzuwachen, sich zu zeigen und jedes Jahr zu rechtfertigen, in dem mein Vater mich einen Spätentwickler genannt hat, statt das auszusprechen, was alle anderen in unserer Gemeinde in Vermont insgeheim gedacht haben.
Ich sitze in einem Café in Millhaven, ein Buch aufgeschlagen vor mir, das ich seit zwanzig Minuten nicht mehr wirklich lese, und lasse diese Regel in Endlosschleife laufen, als mein Handy auf dem Tisch vibriert.
Petra. Noch eine Woche bis Northveil!! Bist du aufgeregt oder belügst du dich schon wieder?
Ich lächle, ohne es zu wollen. Aufgeregt, tippe ich zurück. Ganz bestimmt keine Lüge.
Sie schickt eine Reihe Flammen-Emojis, und ich lege das Handy mit dem Display nach unten und schaue aus dem Fenster auf den grauen Oktobermorgen und atme.
Das Café riecht nach Zimt und angebrannter Milch. Das ist bisher das Wärmste an Millhaven. Ich sitze lange genug in dieser Ecke, dass das Mädchen hinter dem Tresen mich inzwischen mit diesem ganz bestimmten Blick ansieht, mit dem man ausrechnet, wie lange ein einzelner Kaffee einen Platz „kauft“, und ich bin gerade dabei aufzustehen und etwas zu bestellen, das ich nicht will, als die Glocke über der Tür bimmelt, kalte Luft hereinstößt und vier Jungen hereinkommen.
Einer von ihnen hat diese Art von Präsenz, die einen Raum leise neu sortiert, ohne dass es jemand ansagen müsste.
Groß. Dunkle Jacke. Ein Kiefer, als wäre er eigens dafür gemacht, Ärger zu verursachen. Er bewegt sich, als hätte er sich noch nie dafür entschuldigen müssen, Platz einzunehmen, mühelos und ohne Eile, und er mustert das Café bereits so, wie jemand es tut, der gewohnt ist, sich aus allem das Beste aussuchen zu können.
Sein Blick fällt auf meinen Tisch.
Dann auf mich.
Ich hebe die Augenbrauen ein wenig und wende mich wieder meinem Buch zu.
„Du sitzt auf meinem Platz.“
Ich schaue wieder hoch. Er steht jetzt vor meinem Tisch, die Hände in den Taschen, und sieht mich mit einem Ausdruck an, der irgendwo zwischen gelangweilt und leicht genervt liegt, als wäre ich ein nasser Schirm, den jemand an die falsche Stelle gestellt hat.
Ich lasse den Blick langsam und demonstrativ durch den Raum wandern und zähle. Sechs leere Tische. Mindestens.
„Da sind sechs leere Tische“, stelle ich fest.
„Und trotzdem“, sagt er, „sitzt du an meinem Tisch.“
Ich starre ihn an. „Meinst du das gerade ernst?“
Der Breitschultrige hinter ihm macht ein Geräusch, das als Lachen anfängt und hastig in ein Husten umgewandelt wird. Der Große reagiert nicht.
„Du bist neu“, sagt er und mustert mich einmal in derselben abschätzenden Art, kurz und gründlich, als würde er etwas berechnen und wäre vom Ergebnis nicht sonderlich beeindruckt.
„Wechsel“, bestätige ich. „Northveil.“
Etwas huscht über sein Gesicht. „Ember House?“
Darauf antworte ich nicht. Teils, weil ja, und teils, weil ich gern wüsste, woher er das erraten hat — und dann auch noch richtig, einfach so —, bevor ich entscheide, wie teuer mich diese Information zu stehen kommt.
Er lächelt, und es ist die Art Lächeln, die nirgendwo ankommt. „Dachte ich mir.“
„Und was soll das heißen?“, frage ich.
„Heißt, du siehst aus wie jemand, der noch nicht aufgewacht ist.“ Er zieht den Stuhl mir gegenüber heran und lässt sich hineinfallen, ohne eingeladen zu sein; seine Freunde verteilen sich hinter ihm im Café, als wäre das von Anfang an der Plan gewesen. „Northveil wird dich lebendig auffressen, Neue.“
Mir wird heiß im Gesicht. Ich hasse es wirklich, dass es so ist.
„Du weißt gar nichts über mich“, erwidere ich.
„Ich kenne Ember House“, sagt er völlig ungerührt und gibt dem Mädchen hinter dem Tresen bereits ein Zeichen, als wäre das hier sein privates Wohnzimmer. „Platzhalter-Kinder. Vielleicht entwickelt sich was Nützliches, vielleicht auch nicht.“
Er hält inne, und dann sagt er es. Ganz beiläufig. Als würde es ihn nichts kosten.
„Nicht böse gemeint. Aber die meisten von euch gehören eigentlich nicht hierher.“
Der Laden wird sehr still, oder vielleicht ist das nur das Innere meines Schädels.
Die meisten von euch gehören eigentlich nicht hierher.
Ich höre in diesen sechs Worten die ganze Vermont-Gemeinschaft. Das vorsichtige Schweigen auf Zusammenkünften, wenn ich einen Raum betrat. Wie die Freunde meines Vaters mitten im Satz abbrachen, sobald ich näher kam. Der Geburtstag, an dem die Tochter meiner Nachbarin aus Versehen die Küchengardinen in Brand setzte und alle jubelten, als wäre es das Beste, was sie je gesehen hatten, und ich stand da mit einem Pappteller mit Kuchen darauf, zwölf Jahre alt und schon dabei zu lernen, mein Gesicht nichts sagen zu lassen.
Ich habe sechs Jahre lang gewusst, was alle dachten. Ich bin in einen neuen Staat gezogen und habe mich an der konkurrenzfähigsten übernatürlichen Schule des Landes eingeschrieben, ganz ausdrücklich, damit ich es nicht mehr hören musste.
Ich bin erst elf Minuten hier.
„Das war voll und ganz böse gemeint“, erwidere ich, und meine Stimme klingt ruhiger, als ich mich fühle, was ein kleines Wunder ist.
Er zuckt mit den Schultern.
Ich fange an, meine Sachen zusammenzusammeln, weil ich zwei Sekunden davon entfernt bin, etwas zu sagen, das ich absolut nicht zurücknehmen kann, und ich habe es mir versprochen, ich habe es mir wirklich, ehrlich versprochen, nicht zu explodieren, bevor mein Neuanfang überhaupt richtig anfängt.
„Rennst du schon?“, murmelt er, ohne mich auch nur anzusehen.
Ugh.
Ich halte inne.
Drehe mich wieder um.
„Was ist eigentlich dein Problem mit mir?“ Die Stimme bleibt ruhig. Gerade so. „Du kennst mich nicht. Du hast mich in deinem ganzen Leben noch nie getroffen. Ich saß hier und habe mich um meinen eigenen Kram gekümmert, und du kommst rein und beschließt, ohne Grund zu einer völlig Fremden widerlich zu sein. Warum?“
Da sieht er mich an, ganz. Und für eine einzige Sekunde flackert etwas hinter diesen grauen Augen auf, das ich nicht ganz lesen kann. Dann macht es zu.
„Nicht widerlich“, sagt er gleichmäßig. „Ehrlich. Das ist ein Unterschied. Mädchen, die nicht wissen, was sie sind, halten sich in Northveil nicht. Das wirst du schnell begreifen – oder du begreifst gar nichts mehr.“
Meine Kehle zieht sich zusammen. Ich weigere mich, es mir irgendwo im Gesicht anmerken zu lassen.
„Wow.“ Ich neige den Kopf ein wenig. „Ist das die Motivationsrede, die du allen hältst, oder bin ich einfach etwas Besonderes?“
Der Breitschultrige macht dieses hustende Lachgeräusch wieder, diesmal lauter.
Der Kiefer des Großen bewegt sich, nur ein wenig.
„Rhydan“, sagt der Breitschultrige vorsichtig, mit einem warnenden Unterton.
Rhydan. Gut. Gemerkt.
Er hält meinen Blick noch einen Moment lang fest, dann steht er auf, ohne Eile, nimmt seine Tasche, und mir wird klar, dass er nie vorhatte, irgendetwas zu bestellen. Er ist nur deswegen hergekommen.
„Viel Glück“, sagt er, und es klingt nach dem genauen Gegenteil, und dann ist er weg.
Das Café wirkt auf einmal wieder seltsam laut.
Ich setze mich wieder hin, weil meine Beine gerade nicht völlig verlässlich sind, und starre auf meinen kalten Kaffee und atme langsam durch die Nase und sage mir, dass es egal ist. Er ist ein Fremder. Er kennt mich nicht. Niemand in dieser ganzen Stadt kennt mich bisher.
Das ist der Punkt. Deshalb bin ich gekommen.
Mein Handy vibriert. Petra schon wieder.
HABE AUCH gerade jemanden Widerlichen getroffen, hat sie getippt. Sag mir, dass dein erster Tag schlimmer war.
Ich lache fast laut. Ich nehme meinen Kaffee. Ich tippe zurück: Meiner hat mir gesagt, ich gehöre nicht hierher, bevor ich überhaupt ausgepackt habe.
Vier Sekunden. Dann schreibt sie zurück: ICH BRAUCHE seinen Namen und seinen Stundenplan.
Ich lege das Handy mit dem Display nach unten und schaue zur Tür, durch die Rhydan und seine Freunde verschwunden sind, und ich gebe mir ein zweites Versprechen, genau dort, in der Wärme nach Zimt und angebrannter Milch, sitzend auf jemandes beanspruchtem Platz in einer Stadt, in die ich allein gezogen bin.
Er wird zusehen, wie ich jedes einzelne Wort davon als falsch beweise.
Koste es, was es wolle.
Ich muss nur, dass meine Magie mitspielt.
Ich sehe auf meine Hände hinab.
Nichts. Nicht einmal ein Flackern.
Na gut. Also … ein Problem nach dem anderen.
