Kapitel 3 Die Lesung

Drei Tage im Trimester, und ich habe die soziale Architektur von Northveil kartiert, so wie ich jeden neuen Ort kartiere, an dem ich lande.

Die Wölfe beherrschen das Parkett. Was auch immer Rhydan im richtigen Raum leise sagt, ist am nächsten Morgen unausgesprochene Richtlinie. Die Drachengestaltwandler beherrschen nichts, aber alle sind ihnen gegenüber trotzdem unterschwellig vorsichtig, was funktional auf dasselbe hinausläuft. Sera Vance sitzt mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der eigens für diese Position geboren wurde – was sie vermutlich auch wurde – ganz oben in der Hexenhierarchie, und sie weiß längst genau, wer ich bin, weil sie mich am ersten Tag quer durch den Speisesaal angesehen hat, mit dem ruhigen, abwägenden Ausdruck von jemandem, der ein mögliches Problem für später abheftet.

Ember House ist höflich unsichtbar.

Mit unsichtbar komme ich meistens klar. Unsichtbar heißt: Raum zum Beobachten. Raum zum Beobachten heißt: verstehen, worauf ich zusteuere, bevor es auf mich zusteuert.

Das Problem ist nur, dass wir am Mittwochnachmittag in Fähigkeitentheorie unsere erste praktische Einheit haben.

Nicht praktisch, wie ich es mir vorgestellt hatte. Keine dramatischen Fähigkeitsdemonstrationen. Keine Kanalisierungsübungen. Nur Professor Elara, die uns in dem runden Raum im dritten Stock sagt, wir sollen zehn Minuten schweigend dasitzen und wahrnehmen, was unsere Fähigkeit tut.

Der Großteil des Raumes wird sofort still, Augen schließen sich, die feinen Veränderungen in den Gesichtern von Leuten, die bereits etwas spüren.

Ich sitze zehn Minuten lang in Stille da und spüre absolut nichts, halte mein Gesicht vollkommen beherrscht und bemerke, dass Rhydan, zwei Reihen hinter mir und einen Platz links, bemerkt, dass ich bemerke, dass ich nichts bemerke. Ich weiß nicht, woher ich weiß, dass er mich beobachtet. Ich weiß es einfach.

Nach dem Unterricht bittet Professor Elara alle, ein einziges Wort zu nennen für das, was sie erlebt haben.

Wärme. Hitze. Zug. Vibration. Strömung. Ausdehnung.

Die Worte wandern durch den Raum, und jedes einzelne bedeutet etwas, und dann bin ich dran.

„Stille“, sage ich.

Professor Elara legt den Kopf leicht schief. „Stille kann vieles bedeuten.“

„Nur Stille“, erwidere ich.

Einen Moment lang hält sie meinen Blick fest, mit einem Ausdruck, den ich nicht ganz einordnen kann, dann macht sie weiter, und ich schaue auf die Tischplatte und atme durch diese ganz bestimmte Demütigung hindurch, die einzige Person in einem Raum voller Übernatürlicher zu sein, die überhaupt nichts gespürt hat.

Schon wieder.

Danach bin ich auf dem Weg zur Bibliothek, Kopf gesenkt, Kiefer angespannt, und rechne innerlich aus, wie lange ich das durchhalten kann, bevor mich jemand offiziell als Irrtum im Aufnahmeverfahren markiert, als ich Rhydan, der um die Biegung des Korridors kommt, beinahe hineinlaufe.

Er bleibt nicht stehen. Ich auch nicht. Wir gehen in weniger als einem Meter Abstand aneinander vorbei, und er wirft mir einen Seitenblick zu, mit demselben unlesbaren, prüfenden Ausdruck, und ich spüre, wie sich meine Wirbelsäule gegen meinen Willen aufrichtet, und ich hasse es.

Er sagt nichts.

Er muss es nicht.

Das Nichts, das er sagt, hat exakt dieselbe Form wie das, was er im Café gesagt hat, und ich gehe den Rest des Weges zur Bibliothek, mit diesem Nichts in der Brust, schwer wie ein Stein.

Ich sitze tief in der Bibliothek, tief in der Fähigkeitentheorie für Erstsemester, denn vielleicht habe ich noch keine Kräfte, aber akademisch werde ich ganz bestimmt nicht zurückfallen, als der Breitgeschulterte sich mir gegenüber auf den Stuhl fallen lässt, ohne zu fragen oder sich anzukündigen.

Cassian, wie ich inzwischen mitbekommen habe. Rhydans engster Freund.

„Hi“, sagt er freundlich.

Ich schaue hinter mich. Niemand. „Kann ich dir helfen?“

„Wahrscheinlich nicht“, gibt er gelassen zu. „Ich wollte nur Entschuldigung sagen. Wegen des Cafés.“

Ich mustere ihn einen Moment. Er wirkt aufrichtig. Ärgerlich aufrichtig.

„Du warst nicht derjenige, der fies war“, stelle ich fest.

„Nein“, stimmt er zu. „Aber ich habe es auch nicht gestoppt, also …“

„Warum entschuldigst du dich in seinem Namen?“

„Tue ich nicht, eigentlich. Er weiß nicht, dass ich hier bin.“ Er stützt die Ellbogen auf den Tisch. „Das ist von mir.“

Hm.

„In Ordnung“, sage ich. „Entschuldigung angenommen.“

Sein Grinsen ist sofort da, leicht und mühelos, und ich sehe genau, warum die Leute ihn mögen. Wir reden ein paar Minuten, und ich bin gerade mitten in einer Erklärung über ruhende Auslösemechanismen, als ich es finde: das Kapitel über die Doppelnatur, vergraben in den Fußnoten des Wahlbereichs für das dritte Jahr, den ich mir geholt habe, weil ihn sonst niemand benutzt hat.

Ich höre auf zu lesen.

Lese den Absatz noch einmal.

Etwas Kaltes, Präzises bewegt sich durch mich, für das ich noch keinen Namen habe.

Die Tür zur Bibliothek geht auf.

Dieser Druckwechsel hinten in meinem Nacken passiert, noch bevor ich bewusst erfasst habe, warum.

Rhydan bleibt direkt hinter der Schwelle stehen, als er mich entdeckt. Sein Blick schneidet von meinem Gesicht zu Cassian, und etwas huscht über seinen Ausdruck, schnell und nicht ganz freundlich.

„Cass.“ Flach.

„Hey.“ Cassian klingt völlig unbeeindruckt. „Du kennst Veyra doch, oder?“

„Wir haben uns schon getroffen“, erwidert Rhydan und wirft mir jetzt denselben abschätzenden Blick zu.

„Großartig“, sagt Cassian, ganz offensichtlich amüsiert. „Sie erklärt gerade Auslöser für schlummernde Fähigkeiten. Zieh dir einen Stuhl ran.“

Rhydan zieht sich keinen Stuhl ran. Er kommt langsam herüber und bleibt neben dem Tisch stehen, und sein Blick fällt auf das Buch, das vor mir aufgeschlagen liegt, tastet die Seite ab, und dann wird er ganz still.

„Du bist beim Kapitel über die Doppelnatur“, sagt er.

„Es lag im Lesestapel“, antworte ich.

„Das liest im ersten Jahr niemand. Das ist ein Wahlthema fürs dritte Jahr.“ Seine Augen finden mein Gesicht wieder. „Warum liest du das?“

„Weil es interessant war“, sage ich schlicht. „Ist das erlaubt?“

Darauf antwortet er nicht. Etwas hat sich in ihm verschoben; die unbekümmerte Schärfe aus dem Café ist vollständig verschwunden, ersetzt durch etwas Kontrolliertes, Vorsichtiges, und unter dieser Kontrolle etwas, das sich unangenehm dringlich anfühlt.

„Was weißt du über die Unterdrückung einer Doppelnatur?“, fragt er.

„Warum?“, gebe ich zurück.

Sein Kiefer spannt sich an. „Antworte einfach.“

„Hm.“ Ich lehne mich ein wenig zurück. „Frag höflich, und vielleicht tue ich’s.“

Cassian presst die Lippen so fest zusammen, dass sie schmal werden.

Rhydan starrt mich an, und die Bibliothek ist so still, dass ich die Uhr an der gegenüberliegenden Wand ticken höre.

„Bitte“, sagt er schließlich, und es kostet ihn ganz offensichtlich etwas Reales, dieses Wort auszusprechen.

Ich schaue wieder ins Buch. „Unterdrückung einer Doppelnatur tritt auf, wenn zwei übernatürliche Naturen in einem Körper existieren und eine beginnt zu dominieren. Die sekundäre Natur verschwindet nicht, sie baut Druck auf. Je länger sie unterdrückt bleibt, desto instabiler wird sie, bis der Körper den Druck irgendwann nicht mehr halten kann.“

Stille.

„Was löst die Entladung aus?“, fragt er leise.

Ich blicke zu ihm auf. Sein Gesicht ist vollkommen beherrscht, aber seine Augen tun etwas, das sie vor dreißig Sekunden noch nicht getan haben—etwas eng an die Leine Gelegtes und Rohes und ein bisschen Verzweifeltes—und es trifft mich in der Brust wie ein kleiner kalter Schlüssel, der sich dreht.

Oh. Das ist überhaupt keine akademische Neugier.

„Kontakt“, sage ich vorsichtig. „Mit jemandem, dessen Fähigkeit von Natur aus mit beiden Naturen kompatibel ist.“

Er hält meinen Blick fest. „Wie selten?“

„Extrem“, antworte ich.

Das Wort liegt zwischen uns, und wir beide spüren das Gewicht dessen, was die nächste Frage wäre, und keiner von uns spricht sie laut aus.

„Rhydan“, sagt Cassian leise. Ein warnender Ton.

Rhydan ignoriert ihn. „Es gibt eine Winterwaldprüfung. Pflicht. Erstjährige werden dafür mit älteren Studierenden zusammen eingeteilt.“

Ich warte.

„Du bist mir zugeteilt“, sagt er.

Mein Magen macht einen Satz. „Seit wann?“

„Seit der Vorstand die Liste heute Morgen ausgehängt hat.“

„Hattest du irgendetwas mit dieser Liste zu tun?“, frage ich direkt.

Etwas zuckt über sein Gesicht, ist da und wieder weg. Er nimmt seine Tasche.

„Bleib mit dem Lesen dran“, sagt er, und dann ist er weg, und die Bibliothek atmet leise um uns herum aus.

Cassian sieht zur Tür, mit einem Ausdruck, den ich nicht ganz einordnen kann.

„Was ist gerade passiert?“, frage ich ihn.

Er ist einen Moment still. Dann: „Ehrlich? Ich bin mir nicht völlig sicher.“ Er sieht mich aufmerksam an. „Aber ich glaube nicht, dass ihr beide es seid.“

Ich schaue wieder hinunter auf das Kapitel über die Doppelnatur.

Und dann schaue ich auf meine rechte Hand, die offen auf dem Tisch liegt.

Da ist die schwächste Spur von Wärme in meiner Handfläche. So schwach, dass ich es mir einbilden könnte.

Ich habe mir noch nie Wärme in meiner Handfläche eingebildet.

Ich schließe langsam die Finger und lese denselben Absatz viermal und behalte kein einziges Wort davon.