Kapitel 3 Rocco

Rocco

Der Duft von Kaffee und frisch gebackenem Brot hing in der Luft, zusammen mit etwas Süßlichem, höchstwahrscheinlich das, was Rosalia den Koch zu backen gedrängt hatte. Ich saß am überdimensionierten Esstisch und beobachtete, wie Rafael seiner Frau Kaffee einschenkte, als wäre es das Natürlichste auf der Welt.

Es überraschte mich immer noch.

Mein Bruder, derselbe, der einem Mann in den Kopf schoss, ohne mit der Wimper zu zucken, war jetzt die Art von Ehemann, der seiner Frau Kaffee einschenkte, bevor er sich selbst bediente.

Rosalia lächelte und sagte etwas zu ihm, das ich nicht ganz verstand, und Rafael antwortete, indem er ihr einen Kuss auf die Schläfe drückte.

Widerlich.

„Du machst schon wieder dieses Gesicht“, sagte Riccardo zu mir und lächelte, als er sich ein Stück Brot nahm.

„Was für ein Gesicht?“, murrte ich.

„Das, bei dem du aussiehst, als hättest du Glas verschluckt.“

„Vielleicht habe ich das ja.“

Riccardo lächelte und schüttelte den Kopf, aber Rafael nahm uns nicht wahr, seine ganze Aufmerksamkeit galt seiner Frau.

„Brauchst du noch etwas, mia rosa?“, fragte er sie mit einer Stimme, die so sanft war, wie ich sie noch nie zuvor von ihm gehört hatte.

Rosalia blickte zu ihm auf und lächelte auf eine Weise, die mir den Magen verknotete. „Nein, mir geht es gut. Aber du solltest vor deinem Treffen etwas essen.“

„Werde ich.“ Er strich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht. „Du solltest nach dem Frühstück wieder ins Bett gehen. Du warst letzte Nacht zu lange wach.“

Rosalia errötete leicht und warf einen Blick zu Riccardo und mir. „Rafael …“

„Was denn?“ Er lächelte. „Ist doch die Wahrheit.“

Riccardo würgte und stopfte sich Brot in den Mund.

Ich nippte nur an meinem Kaffee.

An diese Version meines Bruders hatte ich mich immer noch nicht gewöhnt.

Der Rafael, mit dem ich aufgewachsen war, war kalt, berechnend, ein Mann, der mit Strategie und Gewalt herrschte. Der Rafael mir gegenüber war immer noch rücksichtslos, immer noch tödlich, aber seine Kanten waren weicher geworden.

Wegen ihr.

Und das Verrückteste daran?

Es schien ihn nicht zu kümmern.

„Wie auch immer“, sagte Rafael und richtete seine Aufmerksamkeit endlich auf mich, „wir müssen über Geschäfte reden.“

Ich stellte meinen Kaffee ab. „Hab ich mir gedacht.“

„Heute Abend triffst du dich mit Alessandro D’Angelos Tochter.“

Das machte mich neugierig.

Ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück und zog eine Augenbraue hoch. „Fiorella?“

„Ja.“

Ich kannte den Namen. Jeder kannte ihn.

Fiorella D’Angelo war nicht wie andere Mafia-Mädchen. Sie war kein Preis, keine Verhandlungsmasse oder eine Braut, die aus politischen Gründen verheiratet wurde. Sie war die Erbin ihres Vaters, sein einziges Kind und eines der mächtigsten Männer der Unterwelt.

Ich war ihr nie begegnet, aber die Gerüchte hatten sie lebhaft genug beschrieben.

Kalt. Rücksichtslos. Intelligent.

Eine Frau, die nicht nur am Tisch saß, sondern ihn beherrschte.

„Was will sie?“, verlangte ich zu wissen.

„Ein Bündnis.“

Ich grinste. „Natürlich will sie das.“

Rafael zuckte nicht mit der Wimper, sondern trank nur seinen Kaffee. „Ihr Vater sieht, was auf uns zukommt. Er weiß, dass ein Krieg unvermeidlich ist, und er will nicht auf der Verliererseite stehen, wenn es passiert.“

„Kluger Kerl“, knurrte Riccardo.

„Und was soll ich tun?“, fragte ich Rafael.

„Lerne sie kennen. Finde heraus, was sie für uns tun kann.“ Er fixierte meinen Blick, seine Stimme war autoritär. „Nimm das Angebot an, wenn es uns nützt. Wenn nicht …“

Er zuckte mit den Schultern.

Ich verstand, was er nicht aussprach. Wenn es sich nicht lohnen würde, würden wir gehen.

Oder alle Brücken hinter uns abreißen.

„Okay“, sagte ich und griff nach meinem Getränk.

Rafael nickte, aber Rosalia musterte mich aufmerksam.

„Was?“, fragte ich sie.

„Nichts.“ Sie lächelte ein wenig. „Ich frage mich nur, ob du sie unterschätzt.“

„Ich unterschätze niemanden.“

„Gut.“ Sie nippte an ihrem Kaffee. „Denn sie ist nicht wie andere Frauen, die du kennengelernt hast.“

So viel wusste ich bereits.

Die Frage war nur, ob sie dem Hype gerecht werden würde oder ob sie eine Enttäuschung sein würde.

Denn in meiner Welt bewahrheiteten sich solche Rufe nur selten.

Der Club war nur schummrig beleuchtet, die Luft dick vom Gestank nach Alkohol und Verzweiflung.

Es war die Art von Ort, an dem Geschäfte mit einem Händedruck besiegelt und durch Schüsse gebrochen wurden.

Ich saß in der ruhigen Nische, einen Whiskey vor mir, den Rücken zur Wand.

Ich wartete.

Auf sie.

Fiorella D’Angelo.

Die sogenannte Königin des Imperiums ihres Vaters.

Ich hatte den ganzen Tag darüber nachgedacht, ob sie auch nur annähernd die Frau sein würde, die man beschrieb. Die Mafia hatte den Ruf, zu übertreiben, Männer zu Monstern zu machen, Frauen zu mythischen Legenden, die man nicht einmal berühren konnte.

Meistens waren sie genau das: übertriebene Geschichten.

Und dann öffnete sie die Tür.Und ich erkannte, dass die Legenden dieses eine Mal vielleicht nicht ausreichen würden.

Sie schritt durch den Raum, als gehöre ihr der ganze Laden, jeder Schritt kalkuliert, jeder Zentimeter ihrer Haltung strahlte Selbstvertrauen aus. Schwarze Kleidung, zurückgebundenes Haar – sie war scharf genug, um daran zu zerschneiden.

Die Blicke folgten ihr, als sie ging.

Männer starrten ihr nach.

Sie würdigte sie nicht eines einzigen Blickes.

Ich hob eine Augenbraue. Interessant.

Ich trat auf sie zu, um mich vorzustellen.

„De Luca.“

Meine Finger schlossen sich um das Glas Whiskey, das ich noch nicht angerührt hatte. „D'Angelo.“

„Du bist kleiner, als ich dachte“, sagte ich zu ihr. Mit ihren geschätzten eins siebzig wirkte sie neben meinen eins neunzig zierlich.

„Du bist genauso nervtötend, wie ich erwartet habe.“

Mein Lächeln wurde ein wenig breiter. „Ich mag Frauen mit Biss.“

Sie funkelte mich finster an. „Und ich mag Männer, die meine Zeit nicht verschwenden.“

Aus der Nähe war sie sogar noch schöner. Schön, aber auf eine Art, die nicht zart war. Ihr Gesicht war hart, ihr Ausdruck unleserlich.

Sie war nicht hier, um Eindruck zu schinden.

Sie war hier, um zu verhandeln.

„Sollen wir zum Geschäftlichen kommen?“, fragte sie.

Ich lehnte mich zurück und nippte an meinem Whiskey. „In Eile?“

„Keineswegs“, erwiderte sie, doch in ihren Augen blitzte es. „Ich ziehe es nur vor, den Smalltalk zu überspringen.“

Ich lächelte. „Schade. Das hatte ich gehofft.“

„Dein Vater scheint zu glauben, dass wir zusammenarbeiten können“, dachte ich. „Was meinst du dazu?“

„Ein Pakt nützt uns beiden“, fuhr sie fort. „Der kommende Krieg wird nicht nur zwischen kleinen Familien ausgetragen, er wird sich ausbreiten. Die Klugen wählen bereits ihre Seiten.“

„Und du willst auf unserer sein?“

„Ich will, dass wir im selben Team sind.“

Ich beobachtete sie. Sie hatte nicht unrecht. Die Spannungen in unserer Welt eskalierten. Die Familien, die es versäumten, die richtige Wahl zu treffen, würden untergehen.

„Und was hast du im Tausch anzubieten?“, verlangte ich zu wissen.

„Ressourcen. Verbindungen. Macht.“ Sie trat mir gegenüber, auf Augenhöhe. „Die Frage ist, weißt du, wie man sie einsetzt?“

Ich grinste. „Du hast ein ganz schönes Mundwerk, was?“

„Du warst derjenige, der die Frage gestellt hat.“

Mein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht, aber meine Finger zuckten, so wie sich sein Kiefer einen Bruchteil einer Sekunde anspannte.

„Whiskey?“, sagte ich und reichte ihr mein Glas.

Sie nahm den unberührten Whiskey und schüttete ihn aus, sodass sich die bernsteinfarbene Flüssigkeit auf dem Boden zwischen uns verteilte.

„Ich glaube, ich würde eher Gift trinken.“

Mein Grinsen verblasste. Sie war mutig, ja, aber für ihr eigenes Wohl zu egoistisch.

Verdammt.

Ich war schon genug Frauen begegnet, die sich für hart hielten. Fiorella hielt sich nicht dafür, sie war es.

Ich konnte es an ihrer Haltung erkennen. Daran, dass sie nicht zappelte, dass sie nie den Blick abwandte. Sie hatte keine Angst vor mir.

Ich wusste nicht, ob mir das gefiel oder nicht.

Ich hatte nicht mehr reagieren können, bevor der erste Schuss die Luft zerriss.

Der Club um uns herum versank im Chaos.

Boom.

Das gesamte Gebäude erbebte.

Eine ohrenbetäubende Explosion kam von der Tür, eine Druckwelle, die den Club erschütterte. Die Wucht ließ Flaschen von der Bar klirren und Männer zurücktaumeln. Schreie zerrissen die Luft, als Feuer und Rauch den Ausgang verschlangen.

Schüsse. Schreie. Panik.

Ich zog meine Waffe und bewegte mich, noch bevor ich den Angriff überhaupt verarbeitet hatte.

Kugeln durchschlugen Körper. Maskierte Männer stürmten durch die zertrümmerten Türen, die Gewehre im Anschlag. Sie waren effizient, verschwendeten keine Zeit, gut ausgebildete Killer, keine gewalttätigen Schläger.

Ich war bereits in Bewegung und schoss instinktiv zurück. Dafür war ich gemacht.

Welcher verdammte Idiot versucht, unseren Club anzugreifen, besonders wenn ich im Raum bin?

Geschrei. Klirrendes Glas. Körper, die in Angst durcheinanderliefen.

Ich sah den Schützen einen Bruchteil einer Sekunde zu spät.

So auch Fiorella.

Sie hatte sich umgedreht und gezielt, aber der Schuss hatte sie getroffen, bevor sie feuern konnte.

Traf sie in die Schulter.

Sie taumelte, aber sie fiel nicht.

Schrie nicht.

Tat nichts, außer die Zähne zusammenzubeißen und ihre Waffe zu heben.

Und zu schießen.

Der Mann, der auf sie geschossen hatte, brach zusammen, bevor er es erneut versuchen konnte.

Blut begann, in ihre Kleidung zu sickern, aber sie stand da, mit zusammengebissenen Kiefern.

Ich stieß einen rauen Atemzug aus, trat an ihre Seite und packte sie am Arm.

„Du bist angeschossen.“

„Hab ich mir gedacht.“

Ihre Stimme war gepresst vor Schmerz, aber ihr Blick war immer noch fest.

Der Club befand sich nun im völligen Chaos, aber ich nahm es kaum wahr.

Denn zum ersten Mal seit einer sehr, sehr langen Zeit war ich beeindruckt.

Vielleicht war Fiorella D'Angelo keine Legende.

Vielleicht war sie etwas anderes.