Kapitel 6 Fiorella

Fiorella

In der Sekunde, in der der Schuss fiel, reagierte ich.

Ich packte Roccos Arm, zog ihn zu mir heran und schlug die Türen zu. Eine Kugel traf den eisernen Griff, und der Stoß fuhr mir durch die Knochen.

„Mistkerl“, knurrte ich und zog bereits meine Waffe aus dem Holster.

Rocco hatte seine ebenfalls gezückt, seine Augen schwarz vor eisiger Ruhe, während er sich neben mir an die Wand lehnte. Draußen knirschten Schritte auf dem Kies, Schatten huschten an den Fenstern vorbei.

„Freunde von dir?“, fragte er trocken.

„Wenn es meine Freunde wären, wären sie schon tot“, erwiderte ich und spähte durch das Seitenfenster.

Drei Männer. Dunkle Anzüge. Waffen.

Profis.

Keine dahergelaufenen Idioten, die versuchten, ein Exempel zu statuieren.

Sie waren nicht hier, um mir Angst zu machen.

Sie waren hier, um mich zu töten.

Und vielleicht auch Rocco.

Viel Glück dabei.

Ich stellte mich vor ihn. „Wie schnell bist du?“

„Schneller als du“, sagte er, und dieses verdammte Lächeln zuckte um seine Lippen.

Ich blendete es aus, hatte meine Entscheidung bereits getroffen.

„Die linke Tür führt zum Büro meines Vaters. Sie hat kugelsichere Türen und einen direkten Ausgang zur Garagenebene. Wenn wir schnell reingehen, kommen wir in einem Stück an.“

„Und wenn nicht?“

„Dann legen wir jeden Einzelnen von ihnen um und nehmen den malerischen Weg.“

Er lächelte. „Ich mag Ihren Stil, D'Angelo.“

Eine weitere Kugel traf das Fenster und ließ das Glas zersplittern. Ich wartete nicht. Ich wirbelte herum und feuerte drei schnelle Schüsse durch das zerbrochene Glas.

Ein Grunzen. Ein Körper, der zu Boden fiel.

Einer erledigt.

Noch zwei.

„Bewegung“, befahl ich und stürmte bereits vorwärts.

Rocco war mir sofort auf den Fersen und hielt Schritt, während wir den Flur entlangsprinteten. Hinter uns das schwere Donnern von Stiefeln – schnell, trainiert.

Ich machte mir keine Sorgen.

Ich war ebenfalls trainiert worden.

Am anderen Ende des Flurs tauchte ein Schatten auf, die Waffe erhoben. Ich ging in die Hocke und rutschte über den nassen Boden, während ich zweimal feuerte.

Der erste Schuss traf seine Schulter.

Der zweite zwischen seine Augen.

Ich war schon wieder auf den Beinen, bevor sein Körper auf dem Boden aufschlug.

Ich hörte Rocco hinter mir pfeifen. „Erinnere mich daran, dich niemals wütend zu machen.“

„Kluger Mann.“

Wir bogen um die Ecke, die Bürotür in Sichtweite.

Nur noch ein kleines Stück …

Schmerz explodierte in meiner Seite, als etwas Schweres gegen mich prallte.

Ich schlug mit einem dumpfen Geräusch auf dem Boden auf, meine Waffe flog mir aus der Hand, als die verbliebenen Angreifer mich zu Boden drückten.

Ich wehrte mich knurrend, aber er war zu stark. Sein Knie in meinen Rippen, seine Hand um meinen Hals geklammert.

„Du hättest dich da raushalten sollen, Prinzessin“, knurrte er. „Jetzt darf ich deinem Vater eine Nachricht schicken –“

Ein Schuss dröhnte durch den Flur.

Das Gewicht auf mir erschlaffte, der Kopf des Mannes schnellte zurück, bevor er auf den Boden sackte.

Hinter ihm stand Rocco, die Waffe noch immer erhoben, Rauch kräuselte sich aus dem Lauf.

Sein Gesichtsausdruck war unleserlich, als er auf mich herabsah.

„Alles gut?“

Ich stieß den toten Mann von mir und rollte mit einem schmerzhaften Zucken meine Schulter.

„Hatte schon Schlimmeres.“

Sein Blick wanderte zu meiner Seite, wo Blut mein Hemd färbte, dort, wo ich auf dem Boden aufgeschlagen war.

„Du blutest.“

„Und du stehst immer noch da und weist mich darauf hin, anstatt mir auf die Beine zu helfen“, schnappte ich.

Er stieß ein kurzes Lachen aus, bevor er mir seine Hand reichte.

Ich zögerte.

Dann nahm ich sie widerwillig an. Sein Griff war warm, hart und fest, als er mich auf die Beine zog.

Für einen Moment standen wir nur da, keuchend, umgeben von Leichen.

Dann drehte ich mich um und stieß die Bürotür auf.

Wir traten ein und schlossen die Tür hinter uns ab.

Der Raum war dunkel, aber ich kannte jeden Zentimeter davon. Ich ging zu der versteckten Platte neben dem Bücherregal und drückte den Knopf.

Die Bodenplatte glitt zur Seite und gab die Treppe zur Tiefgarage frei.

Ich atmete tief durch. „Wir haben es geschafft.“

Rocco starrte mich immer noch an.

„Das war kein Zufall“, flüsterte er.

„Nein, das war es nicht.“

Das war ein Warnzeichen.

Eine unmissverständliche Botschaft.

Ich war verraten worden.

Und ich würde herausfinden, von wem.

Als wir in die Tiefgarage fuhren, summte mein Handy in meiner Tasche.

Ich holte es heraus und starrte missmutig auf die unbekannte Nummer.

Ich wusste nicht … dann nahm ich ab.

Stille.

Dann eine leise, amüsierte Stimme.

„Du bist eine schlüpfrige Person, Fiorella.“

Meine Hand verkrampfte sich. „Wer zum Teufel bist du?“

Ein leises Lachen.

„Jemand, der dir gerade einen kleinen Vorgeschmack auf das gegeben hat, was dich erwartet.“

Ein Schauer lief mir über den Rücken.

Und dann war die Leitung tot.

Ich starrte auf den schwarzen Bildschirm des Handys, meine Finger krallten sich darum.

„Wer war das?“, bellte Rocco.

Ich zögerte. Mein Herz raste immer noch, aber nicht wegen des Kampfes. Nicht wegen des Blutes an meinen Händen oder des Schmerzes in meinen Rippen.

Es war die Stimme.

So ruhig. So kalkuliert.

Wer auch immer es war, es war nicht einfach nur ein weiterer Feind, der Kugeln abfeuerte, um ein Zeichen zu setzen.

Das hier war persönlich.

Ich atmete langsam ein und umfasste das Handy mit der Handfläche. „Eine Person, die glaubt, sie könnte mir Angst machen.“

Rocco klang nicht überzeugt. „Und, hast du Angst?“

Ich fixierte ihn mit meinem Blick. „Angst kenne ich nicht, De Luca.“

Etwas in seinen schwarzen Augen flackerte auf, etwas, das ich nicht deuten konnte. Er nickte kaum merklich.

„Gut.“

Wir gingen zum SUV. Ich setzte mich hinter das Steuer und verzog kaum eine Miene angesichts der Empfindlichkeit meiner Schulter. Rocco stieg neben mir ein und sah zu, wie ich den Zündcode eingab.

„Du hast einen Plan?“, fragte er.

„Ja“, knurrte ich und legte den ersten Gang ein. „Den Hurensohn finden, der das geplant hat, und ihn wünschen lassen, er hätte es nicht getan.“

Der Motor erwachte zum Leben und ich raste aus der Tiefgarage, die Reifen quietschten auf dem Asphalt. Die Lichter der Stadt verschwammen an uns vorbei, Neonlichter sickerten in die Dunkelheit.

Die Stille zwischen uns war dick von unausgesprochenen Gedanken.

Dann bewegte Rocco sich. „Dir ist klar, dass das noch nicht vorbei ist, oder?“

„Natürlich ist es das nicht.“

Das war erst der Anfang.

Wer auch immer diese Kerle geschickt hatte, hatte seine Hausaufgaben gemacht. Sie wussten, wo ich sein würde und mit wem.

Was bedeutete, dass jemand geredet hatte.

Und ich würde dafür sorgen, dass sie mir sagten, wer.

Wir näherten uns einer Kreuzung, das rote Ampellicht warf einen harten Schein auf die Motorhaube. Meine Finger trommelten auf dem Lenkrad.

„Vertraust du den Männern deines Vaters?“, fragte Rocco abrupt.

Ich warf ihm einen langsamen, finsteren Blick zu.

„Wovon redest du?“

Er hielt meinem starren Blick stand. „Ich sage nur, dass jemand eine Ahnung davon hatte, dass du heute Abend im Club sein würdest. Und wenn du nicht die Angewohnheit hast, deine Pläne mit Fremden zu teilen, bedeutet das, dass jemand aus deinem nahen Umfeld ihnen diese Information gegeben hat.“

Ich biss die Zähne zusammen.

Ich hasste ihn dafür, dass er einen berechtigten Punkt ansprach.

Noch mehr hasste ich die Tatsache, dass ich bereits in dieselbe Richtung gedacht hatte.

Die Ampel war jetzt grün.

Ich beschleunigte, der Wagen gewann rasant an Fahrt. „Ich kümmere mich darum.“

Rocco widersprach nicht.

Ein paar Minuten später hielten wir an einem verlassenen Lagerhaus in der Nähe der Docks. Eines der Verstecke meines Vaters.

„Bist du sicher, dass das hier in Ordnung ist?“, fragte Rocco, als ich ausstieg.

„Kneifst du?“, schoss ich zurück.

Er lächelte. „Nicht die geringste Chance, D’Angelo.“

Gut.

Denn das hier würde ich nicht allein durchziehen.

Wir näherten uns dem Eingang, die Metalltür stand einen Spalt offen. Ein schlechtes Omen.

Ich zog meine Waffe. Rocco tat es mir gleich.

Ich trat die Tür mit dem Fuß auf. Das Lagerhaus war dunkel, Schatten tanzten auf dem Betonboden. Die Luft war schwer vom Geruch nach Blut.

Ich trat ein, die Waffe erhoben –

Und erstarrte.

Ein Stuhl in der Mitte des Raumes, ein Mann darübergekauert, die Handgelenke hinter dem Rücken gefesselt. Blut sickerte unter ihm hervor und kroch in die Risse des Bodens.

Seine Kehle war durchgeschnitten.

An der Wand hinter ihm eine Botschaft in roten Buchstaben.

Du bist die Nächste, Fiorella.

Ich hörte nur, wie Rocco neben mir fluchte.

Meine Finger krallten sich fest um die Waffe, mein Atem war gleichmäßig und kontrolliert.

Ich schlich näher, mein Magen drehte sich um, als ich das Gesicht des Mannes sah.

Einer der Männer meines Vaters.

Einer von denen, denen ich vertraut hatte.

Ich atmete durch die Nase ein, während eiskalte Wut tief in meine Knochen sickerte.

Das hier war Krieg.

Ich brachte kein Wort heraus, bevor ein Handy klingelte.

Nicht meins.

Das des toten Mannes.

Ein Wegwerfhandy auf seinem Oberschenkel, der Bildschirm leuchtete mit einem eingehenden Anruf auf.

Die Nummer war unterdrückt.

Rocco und ich wechselten einen Blick.

Dann, einer Eingebung folgend, nahm ich es.

Stille.

Dann dieselbe Stimme, sanft, ruhig, abwägend.

„Ich habe es dir gesagt, Fiorella. Das ist erst der Anfang.“

Die Leitung war tot.