Kapitel 178

Wesley

Manhattan um ein Uhr nachts lebte noch immer. Neonschilder, die ihre Farben in nassen Asphalt bluten ließen. Gruppen betrunkener Mittzwanziger, die von Bar zu Bar taumelten. Gelbe Taxis, die sich wie Schwärme Raubfische durch den Verkehr schnitten.

Sieben Stunden.

Ich hatte sieben Stunden...

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