4 Ich weiß nicht, was ich mache

Datum = 5. September

Ort = San Francisco (Onkel Johns Haus)

Perspektive von Melaena

Verurteilen? Was ich nicht weiß?

Plädiert er ernsthaft auf unschuldig?

Wie genau lassen sich wöchentliche Boulevard-Doppelseiten voller Frauen, die sich an ihn schmiegen, in missverstandene Tugendhaftigkeit übersetzen?

Ich starre in seine konfrontativen smaragdgrünen Augen, während mein Gehirn Theorien abfeuert wie Popcorn.

Hat er mich gerade wirklich gebeten, nicht über seine Affären zu urteilen? Sehe ich aus wie jemand, der vorschnell urteilt?

„Ich beschuldige dich nicht“, sage ich zuckersüß – was immer eine Lüge ist, kurz bevor das Messer zusticht –, „aber deine Eskapaden mit dem weiblichen Geschlecht geben ein sehr überzeugendes Schlussplädoyer ab. Du könntest behaupten, dass ich nicht alle Fakten kenne … und sicher, das stimmt rein technisch gesehen … aber die Beweise für deine sogenannten Techtelmechtel sind buchstäblich für jeden mit WLAN zugänglich.“

Ich schnaube. Laut.

„Dein Gesicht ist mindestens einmal pro Woche überall im Internet zu sehen – jedes Mal mit einer anderen BRÜNETTEN, die an deiner Seite lächelt.“

Und da ist es.

Das Muster.

Dunkle Haare. Immer. Ganz genau sein Typ.

Und ich bin es definitiv nicht.

Er reibt sich über den Kiefer, während er mich unter dichten, schwarzen Wimpern hindurch mustert. Er hat einen Hauch von Stoppeln, als hätte er vielleicht keine Zeit gehabt, sich zu rasieren.

Es sollte nicht so verdammt sexy sein.

Irgendwann in den letzten zehn Jahren hat er die Grenze vom Jungen zum Mann überschritten. Und wie er da steht – die Augen scharf, das Temperament gezügelt, aber angespannt –, ist er auf eine Weise anziehend, die mich rasend macht. Selbst wenn er stinksauer ist, ist er einfach nur heiß.

„Ganz zu schweigen davon“, fahre ich fort und komme jetzt erst richtig in Fahrt, „dass ich deine Lieb-sie-und-verlass-sie-Teufeleien persönlich miterlebt habe. Zweimal.“ Ich hebe zwei Finger. „Also, Euer Ehren, der Angeklagte wird für schuldig befunden, ein zertifizierter, herzbrechender Aufreißer zu sein. Die Sitzung ist geschlossen.“

Ich schenke ihm mein bestes, siegreichstes und herzbrechendstes Lächeln überhaupt. Es hält genau eine halbe Sekunde an.

Denn die Wärme weicht aus seinen Augen – keine Wut, kein Trotz –, sondern etwas Stilleres. Bedauern. Verletztheit. Als würde irgendwo tief in ihm eine Tür zuschlagen.

Was zur Hölle?

Für einen Moment stehen wir einfach nur da und ertrinken in den Blicken des anderen. Nun ja, ich ertrinke. Bei ihm bin ich mir nicht sicher.

Seine Augen sind wirklich lächerlich – dieses tiefe, gefährliche Grün – Dulux Böse Hexe –, um genau zu sein. Ich muss es wissen, denn ich habe meine Kommode in meinem Abschlussjahr genau in dieser Farbe gestrichen. Die, in der meine Unterwäsche liegt.

Weil ich Grün mag. Und mein Lieblingsgrün ist zufällig die Farbe seiner Augen.

„Damion, wir gehen ein paar Bälle schlagen!“, ruft Logan, schlendert vorbei und zerstört den Moment.

Dann schlingt sich von hinten ein Arm um meine Taille. Ein Kuss landet auf meiner Wange.

Ich blicke hoch in Rens warme, braune Augen. Augen, die mir absolut nichts geben.

Überhaupt nichts.

Es ist definitiv keine Farbe, in der ich jemals meine Unterwäscheschublade streichen würde.

„Hey, Babe, tut mir leid, dass ich zu spät bin.“

Damions Gesichtsausdruck verhärtet sich augenblicklich – kalt, verschlossen, undurchdringlich.

Ich hasse es, dass Ren mich Babe nennt. Es erinnert mich an diesen Film mit dem sprechenden Schweinchen, und obwohl das Schweinchen süß war, bin ich kein Nutztier.

Die Brünette, die mir vorhin schon aufgefallen ist, verstärkt ihren Griff um Damions Arm und zeigt ein starkes, territoriales Lächeln.

„Ah, endlich“, sagt sie steif, als könnte ihr postkastenroter Lippenstift Risse bekommen, wenn sie sich entspannt. „Wir sind alle zusammen.“

Sie ist objektiv betrachtet hübsch – glatter dunkler Bob, makellose Haut, groß und kurvig. Und sie hat sich sehr der Farbe Rot verschrieben – Kleid, Lippen, Nägel … alles schreit nach schlampiger Gefahr.

„Oh, wo bleiben meine Manieren?“, trällert sie, die Augen scharf über dem Lächeln.

Ich mag sie nicht. Sie erinnert mich an diese riesige Spinne, die Jackson mal hatte – derselbe raubtierhafte Blick.

„Ich bin Chloe“, sagt sie, wendet sich mir zu und blickt dann schmollend zu Damion auf. „Rens Schulfreundin und …“ Sie macht eine dramatische Pause. „Hoffentlich … bald die Frau dieses Mannes.“

Heilige. Scheiße.

Ich starre Damion mit riesigen, aufgerissenen Augen an, aber sein Gesicht ist leer. Pappschachtel-leer.

Wird er sie tatsächlich heiraten?

Etwas Scharfes schneidet durch meine Brust. Ich beiße mir fest auf die Lippe und blinzle das plötzliche Brennen in meinen Augen weg.

Ren streckt seine Hand aus. „Hey, Mann. Ich bin Ren – Mels F.r.e.u.n.d.“

Ich mag mich irren … aber ich bin mir ziemlich sicher, dass er dieses letzte Wort absichtlich in die Länge gezogen hat.

Damion zögert. Nur den Bruchteil einer Sekunde. Sein Blick heftet sich an Rens, seine eigenen Augen verdunkeln sich, Feuer lodert dahinter auf. Er reißt sich von den rot lackierten Krallen los, dreht sich um und geht wortlos davon.

Rens Hand hängt in der Luft, unbeantwortet.

Chloes Lächeln wird noch verkrampfter. Wenn ihr Gesicht noch starrer wird, könnte es zerspringen.

Und einfach so – ist er verschwunden.

„Ein freundlicher Kerl, wie immer.“ Ren runzelt die Stirn. Ja, seine Freundlichkeit wird mich ganz sicher zu Alkohol, Männerhuren und dem beiläufigen Mord an kleinhirnigen Nagetieren treiben!

„Ich wusste nicht, dass du ihn kennst“, sage ich.

„Oh, ich habe ihn noch nicht richtig kennengelernt.“ Ren zuckt mit den Schultern. „Aber er hat einen Ruf. Und er nutzt ihn gerne.“

Ich frage mich, was das genau bedeutet. Wahrscheinlich das Übliche – Ruhm, Charme, Frauen, die Schlange stehen wie beim Schlussverkauf. Nicht, dass Damion Hilfe bräuchte. Und ironischerweise weiß ich genau, dass er den Teil mit dem Ruhm am meisten hasst.

Die Mädchen? Nicht so sehr.

Genau wie Logan. Jackson. Enrique. Muss genetisch bedingt sein.

„Ich werde Jason suchen“, sagt Ren. „Du und Chloe, ihr könnt euch ja ein bisschen kennenlernen. Wer weiß – vielleicht werdet ihr beste Freundinnen.“

Ich lächle zuckersüß.

Ja. Ganz klares Nein.

In der Sekunde, in der er weg ist, entschuldige ich mich mit etwas, das hoffentlich als Höflichkeit durchgeht, und steuere auf einen weiteren fruchtigen Drink zu – Betonung auf weiteren. Wie Ren diese Leute erträgt, ist mir schleierhaft. Ich bin mir nicht mehr sicher, wer schlimmer ist – Jason oder Chloe.

Aber ich tendiere zu Letzterer. Sie lungert immer noch an dem Tisch herum, an dem ich sie zurückgelassen habe.

Ich gehe nicht zurück.

Nö. Ich brauche Kiara. Sofort. Als emotionale Unterstützung. Oder als Körper, hinter dem ich mich verstecken kann.

Ich suche den Raum ab. Nichts. Vielleicht im Spielzimmer.

Ich weiche betrunkenen Gästen aus, ducke mich unter einem fuchtelnden Ellbogen hinweg und schlüpfe in die Männerhöhle meines Onkels.

Und da ist er.

Damion.

Allein. Er spielt Billard.

„Stalkst du mich?“, klage ich an und deute mit dem Finger auf ihn.

Er sieht nicht einmal irritiert aus. „Das Gleiche könnte ich dich fragen. Ich war zuerst hier.“

Dieses Grinsen. Ich schwöre, es wurde genetisch so manipuliert, dass es Frauen provoziert.

Er trägt verblichene Jeans, die absolut kein Recht haben, ihm so gut zu stehen. Als er sich vorbeugt, um zu stoßen, rutschen sie tief – gerade genug, um einen Streifen eines orangefarbenen CK-Bündchens und einen unanständigen Schimmer glatter Haut zu enthüllen.

Perfekte. Männliche. Ablenkung.

„Hast du Kiara gesehen?“

„Ich bin nicht ihr Aufpasser.“

Oh mein Gott. Ich werde eines Tages ins Gefängnis wandern, und zwar wegen Mordes.

Er versenkt die Kugel sauber in der Ecktasche.

Bevor ich zurückschießen kann, stolpert jemand herein und klammert sich an die Wand, als würde sie versuchen, ihm zu entkommen.

Jason.

Er braucht ein paar Sekunden – und mehrmaliges Blinzeln –, um zu begreifen, dass ich existiere.

„Ohhh … hallo, Schöne“, lallt er und versucht, gerade zu stehen. Es gelingt ihm nicht. Stattdessen kippt er nach vorne, und seine Hand landet zielsicher genau dort, wo sie absolut nicht hingehört.

Alles passiert sehr schnell.

„Ich habe dich gewarnt“, bricht ein leises, wütendes Knurren hervor – und plötzlich fliegt Jason durch die Luft. Er kracht mit einem markerschütternden dumpfen Schlag gegen die Wand.

Damion steht jetzt zwischen uns. Massiv. Angespannt. Gefährlich.

Jason taumelt auf, Wut und Alkohol schwappen in ihm hoch. Er richtet einen zitternden Finger auf Damions Gesicht.

„Ich habe keine (hicks) … Angst mehr vor dir.“ Er lallt seine Worte und schubst Damion mit betrunkener Prahlerei mit beiden Händen.

Damion bewegt sich nicht. Keinen Zentimeter.

„Und du kannst (hicks) … mir nicht vorschreiben, was (hicks) … was ich tun soll …“ Er verschluckt seine Worte fast.

Jason schlägt ungeschickt zu. Damion taucht darunter hinweg, als wäre es nichts.

„Scheiß drauf.“ Ein Schlag. Sauber. Präzise.

Jason fällt wie ein Sack voller Reue und rutscht an der Wand zu einem Haufen zusammen.

Stille.

Ich trete zurück – stoße gegen den Billardtisch – und gerate ins Wanken.

Starke Hände packen meine Taille und stabilisieren mich. Ziehen mich dicht an ihn.

„Was war das?“, platze ich heraus. „Du hast ihn einfach geschlagen! Nicht, dass ich es nicht genossen hätte – denn das habe ich –, er hat es absolut verdient.“

Ich plappere wirres Zeug.

Sein Grinsen verändert sich. Langsamer. Dunkler. Sich seiner Wirkung vollkommen bewusst.

Dieses dumme BIEST-Grinsen. Als wüsste er genau, wie mein Körper auf ihn reagiert, und würde es viel zu sehr genießen.

Eine Stimme in meinem Kopf schreit Lauf. Mein Körper ignoriert sie konsequent.

„Hör auf damit“, fahre ich ihn an.

„Womit?“ Sein Grinsen wird tödlich. Und diese verdammten Vampiraugen … vielleicht sollte ich anfangen, Eisenkraut zu tragen.

„Das da mit deinen Augen. Bei anderen Mädchen mag das funktionieren, aber ich finde es nervig.“

Nervig verheerend.

„Wirklich?“ Er sieht amüsiert aus. Sehr amüsiert.

„Ja. Nicht jeder findet dich heiß.“

Das Grinsen wird breiter. Er weiß, dass ich lüge. Dieses Wissen verunsichert mich mehr als die Lüge selbst.

„Gut zu wissen“, murmelt er. „Das werde ich in meine Selbstvertrauens-Rede aufnehmen.“

Dann zieht er mich näher zu sich. Zu nah.

Meine Brust drückt gegen seine. Ich bin mir schmerzlich jedes Berührungspunktes bewusst – meines Herzschlags, meines Atems, der Hitze, die tief in meinem Bauch aufsteigt.

Er drückt mich sanft gegen den Billardtisch, seine Hüften bewegen sich gerade genug, um meine Knie weich werden zu lassen.

Das – genau das – ist es, wovon ich geträumt habe.

Verschlungen zu werden. Die Kontrolle zu verlieren. Funken, die durch jeden Nerv zucken.

Warum muss ausgerechnet ER es sein?

Seine Augen verdunkeln sich – Ärger und Gefahr in einem – und es ist furchteinflößend und berauschend zugleich. Er streicht mir eine Haarsträhne hinter das Ohr, seine Finger streifen meinen Hals.

Ein Schauder durchfährt mich.

Ein Laut entwischt mir, bevor ich ihn aufhalten kann. Ich beiße mir fest auf die Lippe.

Er atmet tief ein, seine Stirn ruht an meiner.

„Du … Mel Blackburn, gehörst mir“, murmelt er. „Du weißt einfach verdammt noch mal nicht, was du tust –“

„Mel?“ Kiaras Stimme schneidet von der Tür aus durch die Stille. „Bist du hier drin?“

Damion lässt mich sofort los.

Die plötzliche Leere trifft mich härter, als es die Berührung je getan hat. Ich stolpere und klammere mich an die Kante des Billardtisches, um auf den Beinen zu bleiben – mir ist kalt und gleichzeitig bin ich völlig überhitzt.

Mein Gehirn feuert wie eine defekte Schaltzentrale.

Ich hätte fast den Teufel geküsst.

Und jetzt fühlt sich mein Körper euphorisch an, zerstört … und ein wenig verängstigt.

Verdammter Hypothalamus.

Kiara stürmt herein, meine Brüder dicht hinter ihr. Ein Blick auf Jason, der wie ein weggeworfener Mantel an der Wand lehnt – und niemand blinzelt auch nur.

Keine Fragen. Keine Sorge.

Damion drängt sich wortlos an uns allen vorbei, seine Energie ist scharf genug, um Haut zu zerschneiden.

Am Ausgang stößt er mit Ren und Chloe zusammen.

Ohne Vorwarnung packt er Ren am Kragen und reißt ihn an sich.

„Ich hab keine Angst vor dir, Alter“, blafft Ren, obwohl seine steife Haltung ihn verrät.

Damions Stimme bleibt unheimlich ruhig. „Das solltest du aber … ALTER.“ Er lässt ihn langsam los, fast schon höflich, und streicht imaginären Staub von Rens Schulter, als würde er ein Chaos beseitigen. „Das solltest du wirklich.“

Dann – beiläufig wie die Sünde selbst – tätschelt er Ren ein paarmal die Wange, bevor er davonstapft.

Chloe eilt ihm hastig nach.

„Ich übernehm das“, murmelt Axel und folgt ihnen bereits. Ich habe keine Ahnung, was ‚das‘ ist, aber wenn Axel so etwas sagt, bedeutet das normalerweise, dass jemand geräuschlos abgefertigt wird.

„Was zur Hölle war das denn?“, fragt Kiara.

„Ich schätze, er mag keine Arschlöcher“, sagt Jackson trocken, den Blick fest auf mich gerichtet. Ich klammere mich immer noch an den Billardtisch, als wäre er das einzige feste Objekt im Universum, meine Beine weich wie Wackelpudding.

„Muss wohl so sein“, murmelt Logan, wirft Jason mit einem grimmigen halben Lächeln einen Blick zu, bevor er wieder mich ansieht.

„Mit dem Typen stimmt ernsthaft was nicht“, blafft Ren und packt mich an den Armen, seine Stimme schrill vor restlicher Wut. „Und ich will, dass du dich von ihm fernhältst.“

Der Hass, der in seinen Augen brennt, dreht mir den Magen um.

Ich will ihm sagen, dass er mir keine Befehle zu erteilen hat – aber meine Stimme ist noch nicht zurückgekehrt.

„Vielleicht bist DU derjenige, von dem sie sich fernhalten sollte“, knurrt Jackson und tritt näher. Sein Blick könnte Glas zerschneiden.

„Und wenn ich jemals wieder höre, dass du so mit meiner Schwester redest …“ Er spricht den Satz nicht zu Ende, aber das Versprechen in seinen Augen ist kristallklar.

Ren schluckt. Lässt die Hände sinken. Sagt nichts.

„Er ist verdammt heiß.“ Enrique sieht die Schönheit in seinen Armen an, als hätte er nicht gewusst, dass sie tatsächlich sprechen kann.

„Habt ihr das gehört?“, sagt Enrique und verkündet es spöttisch in den Raum. Die Rothaarige in seinen Armen strahlt ihn an und spitzt die Lippen für einen Kuss.

„Eifersüchtig?“, fragt sie.

Nicht im Geringsten. Enrique küsst sie trotzdem – einfach so –, antwortet aber nicht. Wenn sie ihn auch nur ein bisschen kennen würde, wüsste sie, dass Eifersucht nicht in seiner DNA liegt. Diese San-Francisco-Boys werden nicht eifersüchtig.

„Sie hat nicht unrecht“, fügt Kiara hinzu. „Er ist definitiv einer der bestaussehenden Männer, die rumlaufen.“ Sie lässt ihren Blick über meine Brüder gleiten. „Aber er ist genauso gestört wie der Rest von euch.“

Logan schmollt nur.

„Ihr … ihr seid diese Art von Typen … vor denen einen die Mutter warnt“, sagt die Rothaarige nachdenklich. „Die, von denen man weiß, dass man sie meiden sollte – es aber nicht kann. Und dann wird dein Herz in winzig kleine Stücke zerschmettert.“

Autsch. Treffend.

„Ganz genau!“, sagt Kiara und zeigt auf sie. „Verdammt, Mädchen – du bist vielleicht doch nicht so dumm, wie ich dachte.“

Die Rothaarige runzelt die Stirn. „Danke … glaube ich?“

„Was meinst du, Schwesterchen, sieht er gut aus?“ Jackson muss wie immer sticheln, selbst wenn es keinen Grund dazu gibt. Jeder einzelne Blick richtet sich auf mich.

Mein Mund wird trocken. Mein Puls rast. Wut kocht heiß und schnell in mir hoch.

„Wen. Interessiert. Das. Verdammt. Noch. Mal!“

Jacksons Lächeln ist langsam und beunruhigend, wie das eines Serienmörders, der gerade sein nächstes Opfer gefunden hat.

Das ist mir egal. Ich bin zu sehr damit beschäftigt, wütend zu sein – hauptsächlich auf mich selbst, weil es mich so mitnimmt, und ganz besonders auf Damion, weil er mir das Gefühl gibt, dass mein Inneres nicht mehr richtig funktioniert.

Ich stürme zur Bar, bevor jemand die offensichtlichen Anschlussfragen stellen kann, wie: Warum interessiert dich das so sehr? Oder noch schlimmer: Warum reagiert dein Körper so?

Oder das Schlimmste: Warum schüttet mein Gehirn jedes Mal einen ganzen Hormoncocktail aus, wenn er in der Nähe ist?

Ich mache große Schritte und rede auf dem Weg mit mir selbst: „Ich weiß nicht, was ich tue … was der sich herausnimmt!“

„Das Arschloch genießt es. Er liebt es, mich zu provozieren, mir unter die Haut zu gehen, zuzusehen, wie ich die Fassung verliere. Mir zu sagen, dass ich nicht weiß, was ich tue.“

„Oh, entschuldige, dass ich keine totale Katastrophe bin, die sich kopfüber auf jeden Schwanz stürzt.“ Nicht, dass ich wirklich viele Optionen aus der Nähe gesehen hätte. Eigentlich habe ich gar keine gesehen.

„Mit wem reden Sie?“ Der Barkeeper starrt mich an, als hätte ich den Verstand verloren.

Vielleicht sollte ich einfach den Mund halten. Ich bin für eine Nacht genug gedemütigt worden, vielen Dank auch.

Ich schnappe mir einen Drink. Ich brauche ihn.

Ich nehme einen langen Schluck, die kalte Süße gleitet meine Kehle hinunter und versucht, das Feuer zu löschen, das in meiner Brust wütet. Ren tritt näher und zieht mich an sich. Seine Arme sind fest, vertraut. Sicher. Ich lege meine Stirn an seine Brust und lausche seinem Herzschlag – ruhig, unkompliziert.

Vielleicht sollte ich ihm eine Chance geben.

Wenigstens ist er keine psychotische, emotional verstopfte Bedrohung mit dem Talent, Frauen aus Spaß zu zerstören. Wenigstens sieht er nicht so aus, als würde er gebrochene Herzen wie Trophäen sammeln, sie zum Spaß zerquetschen und sie irgendwo hinterm Haus vergraben, während er noch eine Kerbe in seinen Bettpfosten schnitzt.

So wie Damion.

„Du musst dich von diesem Mann fernhalten“, murmelt Ren, während seine Finger durch mein Haar streichen.

Das sollte mich beruhigen.

Tut es aber nicht. Die Wut ballt sich nur noch heißer zusammen.

„Ist das ein Befehl?“, fauche ich und befreie mich aus seinen Armen.

„Du kennst ihn nicht“, zischt er zurück.

Oh, ich glaube, ich kenne ihn gut genug.

„Er ist nicht ganz richtig im Kopf.“

Stimmt. Das heißt aber noch lange nicht, dass ich mir gerne sagen lasse, was ich tun soll. Ich öffne den Mund, bereit, etwas Vernichtendes loszulassen.

„Ich nehme an, du weißt nichts von dem Fluch?“ Seine Stimme wird leiser. Das lässt mich erstarren. Ich schubse ihn leicht zurück und sehe zu ihm auf.

„Mein Fluch?“ Ich hätte nicht gedacht, dass er davon wusste.

Er weicht meinem Blick jetzt aus. Fast … verlegen.

„Glaubst du daran?“

„Nein!“, sagt er viel zu schnell. „Es ist kein Fluch. Jason hat es mir erzählt. Damion hat es sich ausgedacht. Um die Typen abzuschrecken. Um sicherzugehen, dass dir nie jemand zu nahe kommt. Offenbar warst du –“ er zögert, „– und bist es immer noch – tabu.“

Die Worte treffen mich wie ein Schlag ins Gesicht.

Damion hat WAS getan?

Er ist der Grund, warum mein Sozialleben gestorben ist? Warum Jungs sich plötzlich an dringende Hausaufgaben erinnerten, wenn ich sie anlächelte? Warum mein Liebesleben einer Geisterstadt gleicht?

Und ER hat die Dreistigkeit, MIR zu sagen, dass ich nicht weiß, was ich tue? Dabei ist das alles sein Werk.

„Damion ist der Fluch“, flüstere ich, hauptsächlich zu mir selbst.

„Nun … ja. Aber mach dir keine Sorgen“, sagt Ren und plustert sich leicht auf. „Ich habe keine Angst vor ihm.“

„Das solltest du aber“, murmle ich, ohne nachzudenken.

Ren zieht eine Grimasse, aber meine Aufmerksamkeit ist bereits abgedriftet.

Ich sehe, wie Damion an der Wand lehnt, die Arme verschränkt, tödlich und unfair gutaussehend. Die Brünette hängt schon wieder an seinem Arm, aber er sieht direkt durch sie hindurch, als wäre sie ein Möbelstück.

Enrique stürzt herbei und reißt Chloe mühelos von ihm los. Sie wehrt sich, klammert sich fest – aber er bleibt unerbittlich.

Warum behandeln all die Jungs sie wie einen Gefahrstoff?

Ren folgt meinem Blick. Damion sieht direkt zu uns herüber und zwinkert – breit, selbstgefällig, zum Verrücktwerden.

Ich wende mich ab, die Kiefer aufeinandergepresst. Von wegen jungenhaftes Lächeln. An ihm ist absolut nichts unschuldig.

„Bist du in ihn verliebt?“, fragt Ren leise.

„Nein!“, antworte ich viel zu schnell.

Er sieht stirnrunzelnd zu mir herab.

„Ich hasse ihn“, füge ich defensiv hinzu. Was auch stimmt.

Es ist nur … mein Körper hat die Nachricht nicht bekommen. Meine verräterischen Hormone haben die Einladung zur Hass-Party nicht angenommen. Mein Verstand sagt Flucht. Mein Herz sagt Gefahr. Meine dummen Drüsen schreien nach ihm.

Damion stößt sich von der Wand ab und verschwindet in der Menge.

Ren murmelt, dass er nach Jason sehen muss, und schleicht sich davon.

Ich stehe allein da, atme ein und wieder aus.

Noch einmal. Und versuche mich daran zu erinnern, wie es sich anfühlt, normal zu sein.