Zayne Blackthorn.

Perspektive von Aria

Die Tore der Bloodrose Academy ragten auf wie etwas, das einem Albtraum entsprungen war. Verworrenes, schwarzes Eisen krümmte sich zu knurrenden Wölfen und züngelnden Flammen, deren Kanten so scharf wirkten, dass man sich schon beim bloßen Anblick daran schneiden konnte. Sie waren gewaltig – sie überragten alles, was ich je gekannt hatte. Ein einziger Blick, und mein Magen zog sich zu einem kalten, üblen Knoten zusammen.

Das war keine Schule.

Es war eine Warnung.

Ein Ort, der dazu geschaffen war, die Schwachen zu brechen – und ich war die perfekte Kandidatin.

Ich stand auf dem regennassen Pfad wie ein ertrunkener Streuner, zitternd in meinem übergroßen Kapuzenpullover, meine Reisetasche durchnässt und schlaff zu meinen Füßen. Der Transporter des Rates hatte nicht einmal gewartet, bis sich die Tore vollständig geöffnet hatten, bevor er mich abgeladen hatte wie vergessenen Müll. Kein Abschied. Keine Anweisungen. Nur das Zuschlagen der Autotür, das Zischen der Reifen durch die Pfützen – und Stille.

Die Ohrfeige, die Brann mir verpasst hatte, brannte unter dem eiskalten Regen immer noch auf meiner Wange.

Die Tore ächzten auf, Metall rieb an Metall mit einem Geräusch, das mir in den Zähnen schmerzte. Es fühlte sich an, als würde etwas Lebendiges sein Maul für mich öffnen, hungrig und wartend.

Ich trat ein.

Der Innenhof erstreckte sich weit und unbarmherzig, sein Kopfsteinpflaster glitschig vom Regen und nur von flackerndem Fackellicht erhellt. Hoch aufragende Gebäude warfen krumme Schatten, und groteske Steinstatuen schienen sich zu bewegen, wenn man nicht hinsah. Schüler in schwarzen Uniformen bewegten sich wie Wölfe – schnell, selbstbewusst, gefährlich. Purpurrote Kragen. Silberne Wolfswappen. Unantastbar.

Und dann war da ich.

Durchnässt. Schweigend. Erbärmlich.

Ich zog meine Kapuze tiefer und betete, unsichtbar zu werden. Aber dieser Ort erlaubte keine Unsichtbarkeit. Geflüster kringelte sich um mich wie Rauch, scharf und kalt.

„Sieh dir dieses erbärmliche Ding an.“

„Sie stinkt nicht mal nach einer Verwandlung.“

„Wahrscheinlich ein Squib.“

„In einer Woche ist sie weg.“

Ich ging weiter, den Kopf gesenkt, das Herz hämmerte. Jeder Schritt fühlte sich an, als würde ich tiefer in die Höhle des Löwen vordringen.

Dann spürte ich es – wie ein Strom, der mir durchs Rückgrat fuhr. Ein Druck. Eine Präsenz.

Jemand beobachtete mich. Nicht nur beobachten, sondern mich mit den Augen förmlich zerlegen.

Ich sah auf.

Er stand auf der anderen Seite des Hofes, halb in Regen und Schatten gehüllt, und lehnte an einer Steinsäule, als gehöre ihm die ganze Welt. Er war nicht nur umringt – er war der Mittelpunkt, seine Präsenz magnetisch und absolut. Die anderen um ihn herum waren gefährlich. Aber er war etwas anderes.

Dunkle Kleidung schmiegte sich an einen großen, wie gemeißelten Körper. Schwarzes Haar klebte ihm an der Stirn. Scharfe Wangenknochen. Ein Mund, wie gemacht für ein spöttisches Lächeln.

Aber es waren seine Augen – silbern, im Sturm aufblitzend –, die mich fesselten.

Und dann hörte ich es.

„Ist das … Zayne?“, flüsterte ein Mädchen neben mir, ihre Stimme kaum lauter als der Regen.

„Ja“, antwortete ihre Freundin ehrfürchtig. „Der Alpha.“

Ein anderes Mädchen mischte sich ein, ihre Stimme leise, aber andächtig:

„Zayne Blackthorn.“

Allein der Name jagte Schauer durch jedes Waisenhaus und jeden Außenposten des Rates. Ich hatte die Gerüchte gehört.

Der älteste der Blackthorn-Erben.

Derjenige, der mit dreizehn einen Beta herausgefordert und ihn beinahe getötet hatte.

Der Goldjunge des Rates – oder vielleicht ihre Bestie im Käfig.

Ich schluckte schwer, meine Kehle war trotz des Regens trocken.

Das war Zayne Blackthorn.

Er sah mich direkt an, sein Blick wanderte über jeden Zentimeter, als könnte er meine Angst riechen. Seine Lippen verzogen sich langsam zu einem Grinsen – kalt, grausam und amüsiert. Als wäre ich ein Insekt, das er gerade beschlossen hatte, nicht zu zerquetschen … noch nicht.

Mein Puls geriet ins Stocken.

Neben ihm schmiegte sich ein Mädchen an seinen Arm, ihre Schönheit fast unwirklich – als wäre sie einer Modewerbung entsprungen, falls diese Werbung für Herzschmerz und Mord gewesen wäre. Ihr Blick traf meinen mit einem Anflug besitzergreifender Wut.

Ich sah weg.

Zu spät.

Mein Fuß blieb an einem losen Stein hängen, und ich stolperte vorwärts – direkt in sie hinein.

Ein Keuchen. Ein scharfes Einatmen.

Dann Schmerz.

Ihre Hand traf meine Wange, hart und schnell, ein perfektes Echo von Branns Schlag.

Im Innenhof wurde es still.

„Pass auf, wo du hinläufst, du ungeschickter Klotz!“, schnauzte sie, ihre Stimme aus Eis und Gift.

Ich blinzelte durch Tränen, fassungslos. Regen mischte sich mit dem Blut in meinem Mundwinkel.

Sie war noch nicht fertig.

„Seht sie euch an! Stolpert hier herum, als würde sie hierhergehören. Ein Schandfleck. Ein Freak. Wahrscheinlich irgendein Wohltätigkeitsfall, mit dem der Rat Mitleid hatte. Tja, hier gibt es kein Mitleid.“

Gelächter. Grausam. Herablassend.

Zayne rührte sich nicht.

Zuckte nicht einmal.

Er sah nur zu, seine silbernen Augen glänzten vor boshafter Freude.

Und dann sprach er.

„In der Tat“, murmelte er, seine Stimme wie Seide über einer Klinge. „Es scheint, der Müll wurde endlich geliefert.“

Er wandte sich von mir ab, als wäre ich bereits unter seiner Würde.

„Versuch, das Gelände nicht zu verunreinigen, Streunerin. Einige von uns haben schließlich einen gewissen Standard.“

Gelächter ging durch die Reihen der Schüler um ihn herum. Sein Mädchen verpasste mir einen letzten Stoß und schenkte mir ein Lächeln boshaften Triumphs.

„Du wirst deinen Platz schon noch lernen, Verfluchte“, zischte sie. „Und der ist ganz unten.“

Ich stand da, wie erstarrt. Durchnässt. Brennend. Alle Augen auf mich gerichtet. Niemand half.

Doch unter der Scham und der Demütigung …

regte sich etwas.

Ein Flackern tief in meiner Brust – leise, rau und uralt. Ein Knurren.

Meine Wölfin.

Bisher stumm.

Aber nicht mehr lange.

Das Zimmer im Wohnheim war kälter als der Tod.

Steinwände. Keine Vorhänge. Ein schmales Bett mit einer kratzigen Decke und einem Kissen, das sich anfühlte, als wäre es mit Steinen gefüllt. Der Wind heulte vor dem hohen Fenster, und der Regen trommelte wie ungeduldige Krallen gegen das Glas.

An Schlaf war nicht zu denken.

Nicht nach dem, was im Innenhof passiert war.

Nicht seinetwegen.

Meine Wange pochte noch immer. Mein Stolz schmerzte schlimmer.

Ich setzte mich auf, biss die Zähne zusammen und starrte in die Dunkelheit, bis sie vor meinen Augen verschwamm. Das Bedürfnis zu atmen – mich zu bewegen – wurde unerträglich. Also zog ich meinen Kapuzenpullover an, stieß die knarrende Tür auf und glitt wie ein Schatten in den Korridor.

Niemand trieb sich um diese Zeit auf den Gängen herum.

Niemand außer mir.

Bloodrose fühlte sich nach Mitternacht wie eine andere Welt an – still, uralt und lebendig. Fackeln flackerten schwach in ihren Halterungen, ihre Flammen flüsterten Geheimnisse in einer Sprache, die ich nicht verstand. Ich folgte dem Gang, meine nackten Füße lautlos auf dem Stein, und bog in eine schmale Treppe ein, die in die unteren Ebenen führte.

Eine seltsame Anziehungskraft leitete mich.

Als würde etwas meinen Namen rufen, ohne ihn auszusprechen.

Ich bog um eine Ecke – und erstarrte.

Er war da.

Zayne Blackthorn stand allein im mondbeschienenen Korridor, halb von Schatten verschluckt. Sein schwarzes Hemd war am Hals aufgeknöpft und enthüllte Tinte, die wie dunkle Ranken über sein Schlüsselbein kroch. Sein Haar war feucht, zerzaust. Er sah aus wie aus Obsidian gemeißelt – makellos, tödlich.

Er wirkte nicht überrascht, mich zu sehen.

„Streunerin“, sagte er leise, seine Stimme hallte wie Rauch von den Steinen wider.

„Hätte mir denken können, dass du dorthin wanderst, wo du nicht hingehörst.“

Mir stockte der Atem. Meine Instinkte schrien „Lauf!“ – doch ich rührte mich nicht.

„Bist du mir gefolgt?“, fragte ich mit rasendem Herzen.

„Warum sollte ich jemandem folgen, der nach Angst und Verzweiflung stinkt?“, sagte er, legte den Kopf schief, seine Augen glänzten. „Dafür bist du nicht interessant genug.“

Lügner.

Etwas knisterte in der Luft zwischen uns – unausgesprochen, aufgeladen, elektrisch.

„Es gefällt dir, nicht wahr?“, sagte ich mit leiser Stimme. „Leute klein zu machen. Wie Götter, die Insekten zertreten.“

Er trat näher. Langsam. Bedächtig.

„Ich muss niemanden klein machen“, murmelte er. „Sie sind es einfach.“

Ich erwiderte seinen Blick.

Silbern. Wild. Etwas Animalisches dahinter.

Aber da war noch etwas anderes.

Neugier.

Ein Anflug von … Interesse?

„Was bist du?“, fragte er, seine Stimme plötzlich leiser. Nicht grausam. Nur neugierig.

„Ein Fehler“, sagte ich bitter.

Er blieb kaum einen Schritt von mir entfernt stehen. Der Duft von Regen und etwas Dunklerem – Zeder, Rauch, Macht – umhüllte mich.

„Das war nicht meine Frage.“

Ich schluckte schwer.

„Ich weiß nicht, was ich bin“, gab ich zu.

Er musterte mich in der darauffolgenden Stille, sein Blick wanderte zu meinen Lippen, meinem Hals, meinen Händen, die an meinen Seiten zu Fäusten geballt waren. Dann, nur für eine Sekunde, veränderte sich etwas in seinem Gesichtsausdruck – als sähe er etwas Vertrautes in mir. Etwas, das ihm Angst machte.

„Du hast es gespürt, nicht wahr?“, sagte er, kaum mehr als ein Flüstern.

„Was gespürt?“

Er kam so nah, dass ich die Hitze spüren konnte, die von seinem Körper ausstrahlte.

„Das Regung. Die Anziehungskraft“, sagte er, die Augen fest auf meine gerichtet. „Das Erwachen der Wölfin.“

Ich konnte nicht atmen.

Denn … ich hatte es gespürt.

Ein Zucken in meinem Blut. Ein Hunger, den ich nicht verstand.

Und ich wusste, dass er es sah.

Er beugte sich hinunter, seine Lippen streiften meine Ohrmuschel.

„Sei vorsichtig, kleine Streunerin“, flüsterte er. „Manchmal … ist das Erwachen der Anfang vom Ende.“

Dann zog er sich zurück, sein Gesichtsausdruck war unleserlich.

„Geh zurück in deinen Käfig“, sagte er kalt. „Bevor ich vergesse, dich einfach gehen zu lassen.“

Und einfach so verschwand er in den Schatten und hinterließ nichts als Stille und das Echo meines Pulses, der mir in den Ohren dröhnte.

Ich stand allein da, atemlos, zitternd.

Aber diesmal nicht aus Angst.

Sondern wegen des Knurrens, das immer noch in meiner Brust aufstieg.

Der Teil von mir, der ihm in die Dunkelheit nachjagen wollte.