Kapitel 1 Die Beerdigung

Kapitel 1

Lola

Meine Mutter kam nach Nirgendwo zurück, um begraben zu werden.

Acht Jahre nachdem ich sie in El Paso zurückgelassen hatte, saß ich in der vordersten Bank der kleinen Kirche, in der sie getauft worden war, starrte auf einen Sarg, bedeckt mit weißen Rosen, und fragte mich, wann sie aufgehört hatte, gelbe Nelken zu mögen.

Vielleicht hatte sie das gar nicht. Vielleicht hatte derjenige, der die Blumen bestellt hatte, sie einfach nicht gut genug gekannt, um sich zu erinnern.

Emilio saß neben mir, nah genug, dass sich unsere Schultern beinahe berührten, ohne es tatsächlich zu tun. Hinter uns waren genug Sons of Doom aufgetaucht, dass schwarzes Leder zwischen den Trauerklamotten auffiel. Niemand hatte sie gebeten zu kommen. Sie waren einfach da.

Die Kirchentüren öffneten sich, während die Leute noch dabei waren, sich zu setzen, und ich warf einen Blick zurück.

Octavio Lopez trat ein.

Acht Jahre hatten ihn verändert. Grau hatte sich in sein Haar geschlichen, sein Gesicht war fülliger, und sein Anzug spannte über einem Bauch, an den ich mich nicht erinnerte. Aber die blasse Narbe über seiner linken Schläfe war genau dieselbe.

Genauso wie die Art, wie mein Körper kalt wurde, als ich ihn sah.

Meine Finger zerdrückten das Programm der Trauerfeier, als eine Erinnerung hart genug zuschlug, um die Kirche um mich herum zu ersetzen.

Seine Hand klammerte sich um meinen Oberarm, während Bier mir in der Nase brannte.

„Du glaubst, du kannst in mein Haus kommen und dich so aufführen?“

„Es ist mein Geld.“

„Du lebst unter meinem Dach.“

„Ich habe dafür gearbeitet.“

„Und ich hab gesagt, gib es mir.“

Seine andere Hand packte mein Shirt. Der Stoff zog sich gegen meine Kehle, als ich ihn wegstieß, doch er riss stärker, und irgendwo an meiner Schulter gab etwas nach. Meine Hand tastete blind hinter mich, bis meine Finger sich um die Bierflasche auf dem Tisch schlossen.

Ich holte aus.

Glas krachte gegen die Seite seines Kopfes.

„Lola.“

Emilios Stimme zog mich zurück in die Kirche. Ich blinzelte auf das Programm hinab, zerknüllt in meiner Faust, und sah seine Hand auf der Bank zwischen uns liegen, nah genug, wenn ich es wollte, aber er hatte mich nicht berührt.

Er wusste es besser.

„Bist du bei mir?“, fragte er leise.

„Ja.“

Sein Blick folgte meinem nach hinten, wo Octavio Platz genommen hatte. „Ist er das?“

„Er ist es.“

Emilios Kiefer spannte sich an, und ich hakte zwei Finger in den Rand seines Kuttenaufnähers.

„Nein.“

„Ich sitze hier.“

„Du denkst darüber nach, nicht hier zu sitzen.“

„Ich denke über eine Menge nach.“

„Dann denk von dieser Bank aus darüber nach.“

Er sah mich an. „Willst du, dass er verschwindet?“

„Das ist die Beerdigung meiner Mutter. Du schleifst meinen Stiefvater nicht nach draußen und prügelst ihn zusammen.“

„Ich hab nie gesagt: nach draußen.“

Mir wäre beinahe ein Lachen entwischt, was vermutlich genau der Grund war, warum er es gesagt hatte.

„Du bist ein Arschloch.“

„So hab ich’s auch gehört.“

Der Priester trat an die Kanzel, bevor ich antworten konnte, und die Kirche wurde still. Ich wandte mich dem Sarg meiner Mutter zu, aber ich spürte Octavio noch immer hinter mir.

Vor acht Jahren war ich gefahren, bis El Paso im Rückspiegel verschwunden war.

Offenbar war es nicht weit genug gewesen.

Der Priester sprach über die Güte meiner Mutter, über ihre Familie und die Menschen, die sie geliebt hatte. Ich versuchte zuzuhören, aber die Trauer verhedderte sich immer wieder mit der Wut, bis ich das eine nicht mehr vom anderen unterscheiden konnte.

Als Mutter mich das letzte Mal anrief, hatte sie gefragt, ob ich glücklich sei.

Ich hatte ihr gesagt, dass ich es sei.

Es war eine lange Pause gefolgt, bevor sie sagte: „Darauf kommt es an, mija.“

Ich hatte sie fast gefragt, ob sie auch glücklich war. Ich hatte es nicht getan, und jetzt würde ich es nie mehr können.

Als der Gottesdienst zu Ende war, folgten wir dem Trauerzug zum Friedhof am Rand der Stadt, wo Mutters Familie seit Generationen begraben lag. Tante Rosa fand mich nach dem Gebet am Grab und drückte mir eine gelbe Nelke in die Hand.

„Ich hab dran gedacht“, flüsterte sie.

Mir schnürte es die Kehle zu. „Danke.“

Ich trug sie zum Sarg und legte sie zwischen die weißen Rosen.

„Ich liebe dich, Mutti“, flüsterte ich. „Und ich war immer noch wütend auf dich.“

Der Wind bewegte die Äste der Pappeln über mir, während ich auf die gelbe Blume starrte.

„Ich wünschte, du hättest mir mehr Zeit gegeben, herauszufinden, wie ich nicht so sein muss.“

Ich trat zurück, bevor meine Knie beschließen konnten, dass sie mich nicht länger tragen würden.

Emilio wartete dort, wo ich ihn zurückgelassen hatte. Er fragte nicht, was ich gesagt hatte. Er blieb einfach dicht bei mir, während die Leute nach und nach vom Grab weggingen.

Dann glitt seine Aufmerksamkeit über meine Schulter hinweg.

Ich drehte mich um und sah Octavio auf uns zukommen, in einer Hand einen Plastikbecher.

Seine Krawatte hing jetzt locker, und in seinen Augen lag dieses vertraute glasige Glänzen, das mir sagte, dass er getrunken hatte. Ich hatte Jahre damit verbracht zu lernen, welche Version von ihm zur Tür hereinkam, und dafür hatten mir seine Augen allein gereicht.

Er blieb ein paar Schritte entfernt stehen. „Dolores.“

„Nenn mich nicht so.“

Er nahm einen Schluck, und ich roch den Whiskey bis zu meinem Platz.

„Immer noch diese verdammte Attitüde.“

„Mutti ist kaum unter der Erde, Octavio. Könntest du versuchen, nicht betrunken zu sein, bis die Leute den Friedhof verlassen?“

Sein Mund verzog sich. „Da ist sie ja. Du verschwindest acht Jahre, kommst nicht nach Hause, es ist dir völlig egal, was mit deiner Mutter passiert, und jetzt willst du mir sagen, wie ich mich zu benehmen hab?“

„Ich habe mit meiner Mutter gesprochen.“

„Als es dir gepasst hat.“

„Du weißt überhaupt nichts über meine Gespräche mit ihr.“

„Ich weiß, dass sie deinetwegen oft genug geweint hat.“

Das traf genau da, wo er es haben wollte.

„Sie saß da und hat darauf gewartet, dass du anrufst, während du sonst wo warst und was auch immer für einen Mist machst.“

„Du meinst, ich hab irgendwo gelebt, wo du nicht warst?“

Seine Augen verengten sich. „Deshalb glaubst du, du bist abgehauen?“

„Du weißt, warum ich gegangen bin.“

Er lachte in seinen Becher. „Ja, ich erinnere mich. Du hast mir ’ne Flasche über den verdammten Schädel gezogen und bist abgehauen wie so eine kleine irre Zicke.“

Mir drehte sich der Magen um.

Das war seine Version. Kein Wort darüber, wie seine Hände auf mir gelegen hatten, über mein zerrissenes Hemd oder darüber, dass Mutti genau gesehen hatte, was passiert war, und sich trotzdem für ihn entschieden hatte.

Nur: Lola ist durchgedreht, hat ihn geschlagen und ist abgehauen.

Emilios Stimme kam tief neben mir. „Du solltest vielleicht auf deine Wortwahl achten.“

Octavio musterte ihn, sein Blick blieb an der Schnittwunde hängen. „Was, ist das dein Freund?“

„Nein.“

„Ist egal, was ich bin“, sagte Emilio.

Octavio lachte. „Der ganze verdammte Friedhof voller Biker.“

„Das hier ist Nirgendwo. Die leben hier.“

„Und offenbar passt du genau dazu.“

Sein Blick glitt über meinen Körper, und mir kroch die Haut.

„Ich hab gehört, was du machst.“

„Herzlichen Glückwunsch.“

„Du wackelst mit dem Hintern in diesem Stripclub.“

„Ja.“

„Für Männer.“

„So funktionieren Stripclubs im Allgemeinen.“

Sein Kiefer spannte sich. „Deine Mutter hätte Besseres verdient, als die letzten Jahre ihres Lebens damit zu verbringen zu wissen, was aus ihrer Tochter geworden ist.“

Emilio bewegte sich neben mir, und ich griff nach seinem Arm.

„Geh weg, Octavio.“

Stattdessen trat er näher, Whiskey schwer in seinem Atem.

„Du warst schon immer Abschaum. Deine Mutter hat jahrelang Ausreden für dich erfunden, und trotzdem bist du genau da gelandet, wo du hingehörst.“

Mein Griff wurde fester. „Octavio.“

Er lächelte.

„Sie ist gestorben, im Wissen, dass ihre Tochter eine verdammte Hure ist.“

Emilio riss seinen Arm aus meiner Hand.