Kapitel 2 Der Kampf

Perspektive von Lola

Emilio riss seinen Arm aus meiner Hand, bevor ich ihn aufhalten konnte, und überbrückte den Abstand zwischen uns mit zwei Schritten. Seine Faust traf Octavio quer über den Mund, hart genug, dass der Plastikbecher in den Dreck flog; Whiskey spritzte über die Vorderseite seines schwarzen Anzugs, als er neben der Straße rückwärts taumelte.

„Emilio!“, schrie ich, doch er war schon wieder hinter ihm her.

Max packte ihn am Rücken seiner Kutte und zerrte ihn weg, bevor der zweite Schlag landete. „Genug.“

„Wenn er so über sie reden will, soll er’s verdammt noch mal mir ins Gesicht sagen.“

Octavio wischte sich mit dem Handrücken über den Mund, sah das Blut, das über seine Haut verschmiert war, und lachte. „Du brauchst immer irgendeinen Kerl, der für dich kämpft, Dolores?“

Ich stellte mich zwischen sie, bevor Emilio sich wieder losreißen konnte. „Nein. Ich brauchte nur, dass du bei der Beerdigung meiner Mutter zehn Minuten lang den Mund hältst.“

„Deine Mutter war meine Frau.“

„Und du hast sie wie Dreck behandelt.“

Hinter ihm leuchteten die Blumen auf Mutters Grab noch immer grell vor der frischen Erde. Tante Rosa stand ein paar Meter entfernt und starrte zu uns herüber, während die Hälfte der Leute, die gerade zu ihren Autos hatte gehen wollen, plötzlich so tat, als hätten sie nirgendwo anders zu sein.

Octavio machte einen Schritt auf mich zu, und Emilio ruckte in Max’ Griff. „Mach noch einen verdammten Schritt.“

Octavio sah an mir vorbei zu ihm. „Du machst mir keine Angst.“

„Dann bist du betrunkener, als du aussiehst.“

„Emilio, halt den Mund.“

„Er kommt auf dich zu.“

„Ich sehe ihn.“

„Lola—“

„Ich habe gesagt, halt den Mund.“

Sein Mund klappte zu, auch wenn die Art, wie er Octavio anstarrte, ziemlich deutlich machte, dass es ihm nicht passte.

Octavio zog den Daumen über seine aufgeplatzte Lippe und musterte mich von oben bis unten. „Du glaubst wirklich, diese Leute sind deine Familie?“

„Sind sie.“

„Sie bezahlen dich dafür, dass du dich ausziehst.“

„Der Club bezahlt mich fürs Arbeiten.“

„Damit Männer auf deine Titten glotzen.“

Ich hielt seinem Blick stand. „Du warst vor acht Jahren ziemlich verdammt interessiert daran, wo meine Klamotten waren.“

Niemand sagte ein Wort.

Octavios Gesicht veränderte sich als Erstes. „Du hast schon immer gern alles verdreht.“

„Mein Shirt hat sich von allein zerrissen?“

„Du hast dich gegen mich gewehrt.“

„Weil du deine Hände an mir hattest.“

„Du hast mir den verdammten Schädel aufgeschlagen.“

„Ich hätte zweimal zuschlagen sollen.“

Hinter mir knarrte Leder, aber ich drehte mich nicht um. Musste ich nicht.

Octavio sah stattdessen über meine Schulter. „Erzählst du deinem Bikerfreund Lügen über mich?“

„Ich rede nicht über dich.“

Das wischte ihm einen Teil der Selbstgefälligkeit aus dem Gesicht. Sein Blick glitt an mir vorbei und blieb an Max hängen. „Torres.“

Max ließ Emilio los, blieb aber nah genug, um ihn notfalls wieder zu packen. „Du kennst mich?“

Octavio lächelte, das Blut noch am Mund. „Ich weiß, wer die Sons of Doom führt.“

„Viele kennen meinen Namen.“

„Ich bin nicht von hier.“

„Nein. Du bist aus El Paso.“

Octavios Lächeln verschwand.

Ich sah Max an, doch er ließ die Augen auf Octavio. Bevor ich irgendetwas fragen konnte, schnaubte Octavio und sagte: „Du glaubst, nur weil du diese Aufnäher trägst, kennt keiner deine Geschäfte?“

„Ich finde, du solltest gehen“, sagte ich.

„Ich habe heute meine Frau beerdigt.“

Ich sah an ihm vorbei wieder zu dem Erdhügel. „Sie war meine Mutter.“

„Sie wusste, was du bist.“

Emilio bewegte sich, bevor ich antworten konnte. Max legte ihm einen Arm quer über die Brust und stieß ihn zurück.

„Nicht.“

„Du hast gehört, was der verdammte Kerl gesagt hat.“

„Ja.“ Max sah stattdessen mich an. „Und sie auch.“

Emilios Blick traf meinen, und ich wandte als Erste den Blick ab.

Max fragte nicht, was Emilio mit ihm anstellen wollte. Er fragte mich: „Was willst du?“

„Ich will, dass er weg ist.“

Max nickte zur Straße. „Du hast sie gehört.“

Octavio lachte leise. „Ist das jetzt deine Stadt, Torres?“

„Heute ist es der Friedhof ihrer Mutter, und sie hat dir gesagt, du sollst gehen.“

Octavio starrte ihn einen langen Moment an. „Du solltest vorsichtig sein, wenn du dich in Dreck einmischst, den du nicht verstehst.“

„Drohst du mir?“

„Ich gebe dir einen Rat.“

„Behalte ihn.“

Octavios Blick glitt zu Emilios Schnitt und blieb auf dem Aufnäher mit der Aufschrift Vizepräsident hängen. „VP.“

Emilio antwortete nicht.

Octavio sah wieder zu mir. „Scheint, als wärst du aufgestiegen. Früher hast du dir in El Paso den Hintern für Trinkgeld aufgerissen. Und jetzt haut ein MC-Vizepräsident für dich zu.“

„Geh nach Hause.“

„Vielleicht tue ich das.“

„Gut.“

Er beugte sich gerade weit genug zu mir, dass Emilio hinter mir fluchte. „Du solltest deinen Präsidenten fragen, wie viel er wirklich über El Paso weiß, bevor du anfängst zu glauben, diese Biker könnten dich vor allem beschützen.“

„Was zum Teufel soll das heißen?“

„Da ist dieses Mundwerk.“

„Antworte mir.“

Stattdessen sah er über meine Schulter zu Max. „Sag Torres, er soll auf seiner Seite der Staatsgrenze bleiben.“

Max trat vor. „Meine Seite ist überall da, wo ich verdammt noch mal fahre.“

Octavio lächelte. „Ja. Das habe ich gehört.“

Dann drehte er sich um und ging weg.

Ich sah zu, wie er die Straße überquerte, auf einen älteren schwarzen Cadillac zu, der unter den Bäumen parkte. Als er die Fahrertür öffnete, erhaschte ich den Blick auf einen Mann, der bereits auf dem Beifahrersitz saß. Dunkle Haare. Sonnenbrille. Weißes Hemd. Er wandte sich ab, bevor ich ihn genauer sehen konnte, und ein paar Sekunden später fuhr der Cadillac los.

„Wer war das?“, fragte ich.

Max beobachtete weiter die Straße. „Keine Ahnung.“

„Er war nicht bei der Beerdigung.“

„Ich weiß.“

Hinter mir rieb Emilio seine Knöchel an seiner Jeans.

Ich wirbelte herum. „Was zum Teufel hast du dir dabei gedacht?“

„Er hat dich eine Hure genannt.“

„Ich hab’s gehört.“

„Dann weißt du, warum ich ihn geschlagen habe.“

„Ich habe dir auch gesagt, du sollst es nicht tun.“

Sein Kiefer arbeitete. „Ich weiß.“

„Aber du hast es trotzdem getan.“

„Ja.“

„Du hast nicht zu entscheiden, wann ich gerettet werden muss.“

„Ich wollte dich nicht retten.“

„Quatsch.“

„Er hat es verdient.“

„Darum geht’s verdammt noch mal nicht.“

„Worum dann?“

„Ich habe Nein gesagt.“

Zum ersten Mal hatte Emilio nichts zu sagen.

Ich drehte mich um und ging zu Max’ Truck. Natalie holte mich neben der Beifahrertür ein und sagte leise: „Er hat es verdient.“

Ich sah sie an. „Hilft nicht.“

„Ich weiß.“

„Du solltest vernünftig sein.“

Sie legte eine Hand an die Seite ihres Bauchs. „Ich bin im achten Monat schwanger. Max hat gestern meine letzte Essiggurke gegessen, und ich habe in der Speisekammer geheult.“

Hinter uns sagte Max: „Du hast mir gesagt, du willst sie nicht.“

Natalie drehte sich um. „Ich habe gesagt, sie sieht widerlich aus.“

„Das heißt, du wolltest sie nicht.“

„Nein, das heißt, sie sah widerlich aus.“

Ich riss die Tür des Trucks auf. „Ich mische mich da nicht ein.“

Natalie kletterte hinter mir hinein, während Max neben Emilio stehen blieb und auf sein Motorrad zeigte. „Du fährst zurück.“

„Ich bin mit dir hergekommen.“

„Und jetzt fährst du zurück.“

„Ich kann Lola fahren.“

„Nein, das verdammt noch mal kannst du nicht“, rief ich durch die offene Tür.

Sein Blick schoss direkt zu mir. „Du bist angepisst.“

„Glückwunsch.“

„Zwanzig Minuten in einem Truck bringen dich nicht um.“

„Einer von uns könnte am Ende zu Fuß gehen.“

Max öffnete die Fahrertür. „Rauf aufs Motorrad.“

Emilio sah mich noch eine Sekunde lang an, bevor ich ihm die Tür vor der Nase zuschlug.

Auf der Fahrt nach Hause redete niemand, was mir gerade recht war.

Marge hatte Essen über die ganze Küchenarbeitsplatte verteilt, noch bevor ich richtig zur Tür herein war. Sie fing an, mir einen Teller zu machen, und sagte: „Du musst was essen.“

„Ich habe keinen Hunger.“

„Du hast seit dem Frühstück nichts gegessen.“

„Marge.“

Sie sah mich an, stellte den Teller wieder ab und zeigte zur Treppe. „In Ordnung. Geh nach oben und sei gehässig.“

„Danke.“

„Bitte.“

Natalie folgte mir trotzdem. Ich blieb vor dem Gästezimmer stehen und sah sie an. „Im Ernst?“

„Ich stelle sicher, dass du nicht aus einem Fenster kletterst.“

„Ich bin im zweiten Stock.“

„Das hat dich noch nie davon abgehalten, dummen Mist zu machen.“

Ich starrte sie an, bis der Mundwinkel bei ihr zuckte. „Ich muss nur aus diesem Kleid raus.“

„In Ordnung.“

Sie stellte keine Fragen und versuchte nicht, mich zu umarmen. Sie drehte sich einfach um und ging wieder nach unten.

Ich schloss die Tür, kämpfte mit dem Reißverschluss, bis ich das Trauerkleid über den Kopf reißen konnte, und ließ es neben dem Bett fallen. Schwarzer Stoff sammelte sich um meine Schuhe, schlicht und langweilig und genau die Art von Ding, die Mutti gehasst hätte. Sie hätte mich von oben bis unten gemustert und gefragt, warum zum Teufel ich mir überhaupt die Mühe machte, Schwarz zu tragen, wenn ich nicht wenigstens Strasssteine draufpackte.

„Verflucht.“

Ich schnappte mir ein altes Devil’s-Den-Shirt und eine Schlafshorts, schrubbte mir das Make-up aus dem Gesicht, bis sich meine Haut wund anfühlte, und kroch ins Bett.

In dem Moment, in dem ich die Augen schloss, sah ich den Sarg.

Ich rollte mich auf die Seite und versuchte es noch einmal.

Octavios blutiges Lächeln.

Ich riss die Augen auf, starrte die Wand an und schloss sie dann noch einmal.

Seine Hand, die sich vor acht Jahren in mein Shirt krallte. Stoff, der riss. Meine Schulter, die gegen die Wand knallte.

Dann Emilios Faust, die ihm in den Mund krachte.

„Zum Teufel damit.“

Ich warf die Decke weg und sah auf die Uhr. Fast zwei Stunden waren vergangen, und ich hatte keine Minute geschlafen.

Das Haus war still, als ich nach unten ging. Noch bevor ich die Küche erreichte, hörte ich, wie ein Stuhl über den Boden schabte, und fand Emilio allein am Tisch, mit einem Becher vor sich.

Natürlich war er das.

Er sah auf, als ich die letzte Stufe hinunterstieg. „Gehst du wieder nach oben?“

„Ich überlege es mir.“

„Ich kann gehen.“

„Du bist doch schon hier.“

Er schob den Stuhl ihm gegenüber mit dem Fuß ein Stück zurück. Ich sah ihn an, dann seine Hand. Seine Knöchel waren geschwollen, und einer war aufgeplatzt.

Idiot.

Ich setzte mich.

Er schob mir den Becher hin.

Ich roch daran. „Tee?“

„Marge hat ihn gemacht.“

„Das ergibt mehr Sinn.“

Ich nahm einen Schluck. Honig. Natürlich.

Eine Weile sagte keiner von uns etwas. Ich hielt den Becher mit beiden Händen, während Emilio auf seine Knöchel starrte.

Schließlich sagte er: „Ich hätte auf dich hören sollen.“

Ich sah auf. „Das klang fast wie eine Entschuldigung.“

„Mach’s nicht kaputt.“

„Das würde mir im Traum nicht einfallen.“

„Es tut mir nicht leid, dass ich ihn geschlagen habe.“

„Da ist er ja.“

„Aber ich hätte aufhören sollen, als du’s mir gesagt hast.“

Meine Finger blieben um den Becher geschlossen.

Emilio sah mich an. „Ich kenne den Unterschied.“

„Zwischen was?“

„Zwischen dem Wunsch, ihm den verdammten Kiefer zu brechen, und dem Recht dazu, nachdem du Nein gesagt hast.“

Ich sah auf den Tee hinunter. „Er hat es verdient.“

„Ich weiß.“

„Das macht dich nicht im Recht.“

„Ich weiß.“

Ich warf ihm einen Blick zu. „Du hast mich bloßgestellt.“

„Ich weiß.“

„Auf ihrer Beerdigung.“

„Ich weiß.“

„Tante Rosa ruft wahrscheinlich gerade jede einzelne Person in El Paso an und erzählt ihnen, ich hätte eine ganze Horde Biker zu Mutters Beerdigung mitgebracht und einer von ihnen hätte ihren Mann direkt neben dem Grab verprügelt.“

„Er ist dein Stiefvater.“

„Nicht der Teil, auf den sie sich konzentrieren wird.“

Sein Mundwinkel zuckte. „Klingt trotzdem irgendwie beeindruckend.“

Ich funkelte ihn an.

„Entschuldigung.“

„Du bist furchtbar im Entschuldigen.“

„Ich krieg nicht viel Übung.“

„Kein Mist.“

Sein Mund bewegte sich wieder, und diesmal hätte meiner beinahe auch nachgegeben.

Stattdessen starrte ich in den Becher. „Früher hat er sie geschlagen.“

Emilio erstarrte.

„Nicht ständig. Manchmal hat er wochenlang normal getan. Blumen. Abendessen. Teurer Mist, den sie nicht wollte. Und dann hat er getrunken.“

Er unterbrach mich nicht.

„Sie hat die blauen Flecken mit Schminke abgedeckt und hatte eine Ausrede parat, bevor ich überhaupt gefragt habe. Die Arbeit war schlimm. Er hatte zu viel getrunken. Sie hat ihn wütend gemacht.“

Ich stellte den Becher ab, bevor er mir aus der Hand rutschte. „Er hatte immer einen Grund.“

Emilios Hand schloss sich um die Tischkante.

„Und sie hat ihm jedes verdammte Wort geglaubt.“

„Hat er dich geschlagen?“

Ich sah zu dem dunklen Fenster über der Spüle. „Manchmal.“

Mehr gab ich ihm nicht.

Sein Kiefer spannte sich an, aber er stellte die nächste Frage nicht.

Gut.

Ich stand auf. „Ich bin fertig damit, über ihn zu reden.“

„In Ordnung.“

Kein Drängen. Kein Bitten, mich wieder hinzusetzen.

Ich trug den Becher zur Spüle und hatte ihn gerade abgestellt, als Max mit dem Handy in der Hand aus seinem Büro kam.

„Ihr zwei müsst euch das anhören.“

Emilio beugte sich vor. „Wegen Lopez?“

„Ja.“ Max ging in die Küche. „Ich hab nach dem Friedhof ein paar Anrufe gemacht. Mir hat nicht gefallen, wie er meinen Namen kannte. Noch weniger hat mir gefallen, dass er angefangen hat, über Staatsgrenzen zu reden.“

Ich verschränkte die Arme. „Und?“

Max sah mich an. „Octavio Lopez ist nicht einfach nur irgendein besoffenes Arschloch aus El Paso.“

Ich wartete.

„Er wird dort seit Jahren mit einer Gang in Verbindung gebracht.“