Kapitel 3 Das Problem
Perspektive von Lola
Ich habe geschlafen wie Mist.
Dass Max mir erzählt hatte, Octavio hätte Verbindungen zu einer Gang, hatte nicht geholfen, und auch nicht, dass Emilio ihm bei Mutters Beerdigung eine verpasst hatte – aber das war nicht das, was mich immer wieder hochschrecken ließ.
Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, hörte ich Mutter fragen, ob ich glücklich sei.
Um sieben war ich fertig mit dem Versuch.
Natalie war schon in der Küche, als ich nach unten kam, stand vor dem offenen Kühlschrank, trug eines von Max’ T-Shirts und ein Paar flauschige Socken, die im August einfach lächerlich aussahen.
Ich setzte mich an die Theke und sah zu, wie sie in den Kühlschrank starrte.
„Hast du vor, da reinzuklettern?“
„Ich entscheide.“
„Du entscheidest, seit ich reingekommen bin.“
Sie schaute über die Schulter. „Du bist doch gerade erst hier.“
„Und trotzdem weiß ich jetzt schon, dass das ewig dauern wird.“
„Ich will Eier.“
„Dann mach Eier.“
„Und Pfannkuchen.“
„Dann mach Pfannkuchen.“
„Und Würstchen.“
Ich sah auf ihren Bauch. „Jesus. Wie viele Leute fütterst du da drin?“
„Die Würstchen sind für sie.“
„Natürlich sind sie das.“
„Sie hat getreten, als ich sie angeguckt habe.“
„Wahrscheinlich, weil du den Kühlschrank seit zehn Minuten offen hast und sie friert.“
Natalie schloss die Tür mit der Hüfte. „Du bist heute Morgen ganz schön zickig.“
„Ich bin entzückend.“
„Du siehst aus, als hätte dich ein Lastwagen erwischt.“
„Siehst du? Zickig.“
„Ich habe gesagt, du siehst müde aus.“
„Hast du nicht.“
„Ich meinte müde.“
„Immer noch unhöflich.“
Sie lächelte und ging zum Schrank.
Ich sah zu, wie sie sich nach der Pfannkuchenmischung streckte, sie verfehlte und sich noch einmal streckte.
„Natalie.“
„Ich hab’s.“
„Nein, hast du nicht.“
„Doch.“
Ihre Fingerspitzen berührten die Packung gerade so.
Ich stand auf und nahm sie herunter.
Sie verzog das Gesicht. „Ich war dabei.“
„Du wolltest gleich hochklettern.“
„Wollte ich nicht.“
„Du hast die Theke angeguckt.“
„Ich darf Dinge angucken.“
„Du hast sie angeguckt, als würdest du deine Möglichkeiten abwägen.“
Sie nahm mir die Packung aus der Hand. „Ich bin schwanger, nicht hilflos.“
„Du bist im achten Monat. Wenn Max hier runterkommt und dich dabei erwischt, wie du auf die Theke kletterst, bin ich diejenige, die er anbrüllt.“
„Er würde nicht brüllen.“
Ich starrte sie an.
Sie hielt es ungefähr zwei Sekunden aus.
„In Ordnung, er würde brüllen.“
„Danke.“
„Aber nur, weil er sich sorgt.“
„Das macht es so viel besser.“
Sie reichte mir eine Schüssel.
Ich sah hinunter. „Was ist das?“
„Du hilfst.“
„Tu ich nicht.“
„Du stehst schon.“
„So funktioniert Beschäftigung nicht.“
„In dieser Küche schon.“
Zwanzig Minuten später machte ich Pfannkuchen.
Natalie saß an der Theke und aß Würstchen schneller, als ich sie überhaupt auf den Teller legen konnte, als Max nach unten kam.
Er blieb am Rand der Küche stehen.
„Was hab ich verpasst?“
„Nichts“, sagte ich.
Natalie deutete mit der Gabel auf mich. „Sie hat Frühstück gemacht.“
„Ich wurde dazu gezwungen.“
Max kam rüber und sah zum Herd. „Sieht gut aus.“
„Ermutig sie nicht.“
„Warum?“
„Weil sie dann erwartet, dass es das wieder gibt.“
Natalie sah beleidigt aus. „Das würde ich nie.“
„Doch. Ganz bestimmt.“
Max beugte sich runter, küsste sie auf den Kopf und klaute ein Stück Wurst von ihrem Teller.
Sie schlug ihm auf das Handgelenk.
„Echt jetzt?“
„Was?“
„Du hast deine eigene.“
„Wo?“
„In der Pfanne.“
Er warf einen Blick zum Herd. „Das ist weit.“
„Das sind nicht mal zwei Meter.“
„Ich habe jetzt Hunger.“
„Du bist so ein Arschloch.“
Max grinste und klaute noch ein Stück.
Ich schüttelte den Kopf. „Wie kriegt ihr zwei eigentlich ein Kind hin?“
Natalie zeigte mit der Gabel auf ihn. „Das frage ich mich ständig.“
Die Hintertür ging auf, bevor Max antworten konnte.
Emilio kam rein, warf einen Blick aufs Essen und steuerte direkt darauf zu.
Ich hielt ihm den Pfannenwender hin. „Nicht.“
Er blieb stehen.
„Was?“
„Du hast mich gehört.“
„Ich hab nichts gemacht.“
„Du wolltest gerade.“
„Ich wollte mir einen Teller holen.“
„Du wolltest nach der Wurst greifen.“
„Ich kann beides.“
„Nicht mit der Hand.“
Er sah auf seine Hand, als hätte sie ihn verraten. „Was ist falsch an meiner Hand?“
„Sie klaut.“
„So was gibt’s nicht.“
„Jetzt schon.“
Er griff trotzdem hin.
Ich klatschte ihm den Pfannenwender gegen die Hand.
„Verflucht.“
Natalie fing an zu lachen.
Emilio starrte mich an. „Hast du mich gerade ernsthaft geschlagen?“
„Du wirst es überleben.“
„Das hat verdammt wehgetan.“
„Du hast dir zwanzig Jahre lang von erwachsenen Männern ins Gesicht schlagen lassen, aber beim Pfannenwender ziehst du die Grenze?“
„Den Pfannenwender erwarte ich nicht.“
Max schnappte sich seinen Kaffee und trat vom Tresen weg.
Emilio sah ihn an. „Willst du nicht was gegen sie unternehmen?“
„Nö.“
„Präsident von dem verdammten Club.“
„Nicht Präsident von Lola.“
Ich deutete mit dem Pfannenwender auf Max. „Siehst du? Das ist Entwicklung.“
Emilio murmelte etwas und holte sich seinen eigenen Teller.
„Was war das?“, fragte ich.
„Nichts.“
„Klang nach was.“
„War Spanisch.“
„Ich spreche Spanisch, du Dummkopf.“
„Dann weißt du, was ich gesagt hab.“
„Ja, und verpiss dich auch.“
Natalie hätte sich beinahe am Kaffee verschluckt.
Emilio setzte sich an den Tresen, lächelte vor sich hin und schnitt in einen Pfannkuchen.
Als er nach dem Sirup griff, fielen mir seine Knöchel auf.
Immer noch geschwollen.
Ich sah weg.
Max nicht.
„Ich mache heute ein paar Anrufe“, sagte er.
Ich wusste, was er meinte, ohne zu fragen.
Natalie sah ihn an. „El Paso?“
„Ja.“
Ich lehnte mich gegen den Tresen. „Wen?“
„Ein paar Leute, die ich da unten kenne. Kerle, die schon lange dabei sind.“
„Glaubst du, die kennen Octavio?“
„Vielleicht wissen sie, mit wem er sich umgibt.“
„Reicht.“
Max warf mir einen Blick zu. „Das war’s?“
„Was willst du denn noch?“
„Keine Ahnung. Ich dachte, du hast zwanzig Fragen.“
„Ich habe Fragen. Du hast nur noch keine Antworten.“
„Schon gut.“
Ich hob meinen Kaffee an. „Außerdem kann ich den Vormittag immer noch damit verbringen, ‚gewalttätiges Arschloch aus El Paso‘ zu googeln und zu sehen, wie weit mich das bringt.“
Emilio lachte in seinen Teller hinein.
Ich sah ihn an. „Was?“
„Nichts.“
„Du hast gelacht.“
„Nein, hab ich nicht.“
„Doch, hast du.“
„Der Pfannkuchen ist falsch runtergegangen.“
„Schon klar.“
Er lächelte, ohne aufzusehen.
Max nahm einen Schluck Kaffee. „Bis ich was höre, hältst du einfach die Augen offen.“
„Mach ich immer.“
„Und geh nirgends allein hin.“
„Mach ich sowieso nicht.“
Emilio sah rüber. „Du arbeitest heute Abend nicht, oder?“
Ich drehte mich zu ihm. „Warum sollte ich nicht?“
Seine Gabel blieb stehen.
„Lola.“
„Was?“
„Du hast gerade deine Mutter beerdigt.“
„Ich weiß. Ich war dabei.“
„Ich meinte nicht—“
„Ich arbeite.“
Er seufzte. „Vielleicht nimmst du eine verdammte Nacht frei.“
„Nein.“
„Jesus Christus.“
„Was?“
„Nichts.“
„Nein, nur zu.“
„Ich hab gesagt, vielleicht nimmst du eine Nacht.“
„Du hast nicht ‚vielleicht‘ gesagt.“
„Hab ich verdammt noch mal.“
„Du hast angefangen mit ‚Du arbeitest nicht‘.“
„Ich hab gefragt, ob du arbeitest.“
„Gleicher Ton.“
Max sah auf seinen Kaffee hinunter.
Natalie fand ihre Pfannkuchen plötzlich wahnsinnig interessant.
Emilio rieb sich die Stirn. „Können wir das nicht um acht Uhr morgens lassen?“
„Du hast damit angefangen.“
„Ich hab eine Frage gestellt.“
„Du hast sie gestellt wie mein Chef.“
„Ich bin nicht dein Chef.“
„Toll. Gut, dass wir das geklärt haben.“
Er sah Max an. „Hörst du dir das an?“
Max zuckte mit den Schultern. „Das hab ich vor Jahren gelernt.“
„Feigling.“
„Klug.“
Ich ging zurück zum Herd.
Hinter mir sagte Emilio: „Octavio ist noch in der Gegend.“
„Ich weiß.“
„Und wir wissen nicht, an wen er gebunden ist.“
„Weiß ich auch.“
„Also ist es vielleicht keine gute Idee, heute Abend in einem brechend vollen Stripclub unterzutauchen.“
Ich sah zu ihm zurück. „Unterzutauchen?“
„Du weißt, was ich meine.“
„Nein, weiß ich nicht.“
„Der Laden wird voll. Du arbeitest. Du gehst rein und raus aus dem VIP-Bereich. Die ganze Nacht kommen Leute durch diese Türen.“
„Na und?“
„Na und, ich mag das verdammt noch mal nicht.“
Da war es.
Kein Befehl.
Trotzdem nervig.
Ich drehte die Flamme aus. „Dann komm nicht.“
Sein Gesicht spannte sich an. „So hab ich das nicht gemeint.“
„Ich weiß genau, wie du das gemeint hast.“
„Nein, offenbar nicht.“
„Dann erleuchte mich.“
„Ich mach mir Sorgen um dich.“
In der Küche wurde es still.
Ich sah ihn an.
Er sah aus, als wäre er wütend, dass er es gesagt hatte.
Das brachte mich fast zum Lächeln.
Fast.
„Ich bin im Den“, sagte ich. „Mit der halben Stadt.“
„Das heißt nicht—“
„Emilio.“
„Was?“
„Ich gehe.“
Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück, der Kiefer arbeitete.
Ich nahm meinen Kaffee.
Er murmelte: „Stur wie Mist.“
Ich sah über die Schulter. „Und trotzdem kommst du immer wieder an.“
„Ja.“
Wie er das sagte, ließ mich zögern.
Nur eine Sekunde.
Dann ging ich raus.
Um neun an diesem Abend war das Devil’s Den laut genug, um fast alles in meinem Kopf zu übertönen.
Perfekt.
Candy hatte offenbar genug Vanillelotion für die ganze Garderobe benutzt, Sugar wühlte in Taschen nach ihrem Fixierspray, und Maria versuchte, die Ecke eines Wimpernbands festzukleben, das sich einfach nicht fügen wollte.
„Ich hab’s nicht genommen“, sagte Candy.
Sugar sah auf. „Hab ich auch nicht behauptet.“
„Wolltest du aber.“
„Ich hab nicht mal mit dir geredet.“
„Du hast mich angeguckt.“
„Ich guck alle an, weil irgendeine von euch Zicken meinen Mist geklaut hat.“
Candy deutete quer durch den Raum. „Siehst du?“
Maria fing meinen Blick im Spiegel auf. „Sie hat’s ganz sicher genommen.“
„Leck mich“, sagte Candy.
„Du hast meine Nippelabdeckungen geklaut.“
„Ich hab sie mir geliehen.“
„Drei Wochen lang.“
„Ich hab’s vergessen.“
„Du hattest sie viermal auf der Bühne an.“
„Sie waren bequem.“
Ich lachte.
Maria drehte sich sofort um. „Da ist sie ja.“
„Ach, verpiss dich.“
„Ich hab doch gar nichts gesagt.“
„Du wolltest gleich.“
„Ich wollte dir gerade sagen, dass dein Hintern großartig aussieht.“
Ich sah an mir herunter auf das pinke Strasshöschen, das ich angezogen hatte. „Mach weiter.“
„Bester Hintern in ganz New Mexico.“
Candy schnaubte. „Darüber lässt sich streiten.“
„Bist du eifersüchtig?“
„Auf Lola? Dauernd.“
„Richtige Antwort.“
Niemand fragte mich nach Mutti.
Niemand fragte, ob es mir gut ging.
Ich hätte Marge küssen können.
Mein erstes Set verging schnell. Das zweite noch schneller. Um Mitternacht war ich verschwitzt, meine Füße taten weh, und ich hatte aufgehört, alle dreißig Sekunden an Beerdigungen und Octavio zu denken.
Jeff erwischte mich danach an der Bar.
„Hab dich gar nicht gesehen.“
„War beschäftigt.“
„Alles in Ordnung?“
„Nein.“
Er nickte einmal. „Willst du was trinken?“
„Ja.“
Deshalb mochte ich Jeff.
Er wusste, wann er gefälligst die Klappe halten musste.
Er kaufte mir einen Drink und schob einen Zwanziger über den Tresen.
„Gehst du noch mal hoch?“
„Irgendwann.“
„Darf ich mir einen Song wünschen?“
„Du darfst dir wünschen, was du willst.“
„Heißt das, du tanzt dazu?“
„Nein.“
Er lachte. „War einen Versuch wert.“
Wir redeten ein paar Minuten, bis ich Emilio am anderen Ende der Bar bei Bobby bemerkte.
Bobby sagte etwas zu ihm.
Emilio starrte zu uns herüber.
Ich lächelte.
Jeff folgte meinem Blick und stöhnte. „Ach, komm schon.“
„Was?“
„Ich hänge an meinen Zähnen.“
„Deine Zähne sind sicher.“
„Ganz sicher?“
„Nein.“
„Lola.“
Ich lachte.
„Er wird nichts machen.“
„Warum guckt er dann so?“
„Wie so?“
„Als würde er überlegen, wo er meine Leiche versteckt.“
„So guckt er immer.“
„Nein, tut er nicht.“
Ich beugte mich näher. „Hast du Angst vor ihm?“
„Ja.“
„Wenigstens ehrlich.“
„Ich bin nicht blöd.“
„Du kommst trotzdem immer her.“
„Das ist was anderes.“
„Wieso?“
Er sah auf meine Brust.
Ich lachte. „Fair.“
Jeff fing an, mir zu erzählen, wie er draußen bei Albuquerque angehalten worden war, und ich machte mir absolut keine Mühe, mehr Abstand zwischen uns zu bringen.
Jedes Mal, wenn ich zu Emilio hinübersah, schaute er immer noch.
Als Jeff an die Stelle kam, an der er dem Polizisten erklärte, er sei technisch gesehen schon über die Ampel gewesen, als sie auf Rot sprang, lehnte ich am Tresen und lachte.
Dann fing ich Emilios Blick wieder ein.
Ich beugte mich näher zu Jeff.
Er hörte auf zu reden.
„Du machst das mit Absicht.“
„Was mache ich?“
Er sah an mir vorbei. „Du versuchst, mich umbringen zu lassen.“
„Niemand bringt dich um.“
„Ich brauche das schriftlich.“
Ich klopfte ihm auf den Arm. „Du wirst schon klarkommen.“
„Das ist nicht beruhigend.“
Ein paar Minuten später ließ ich ihn am Tresen stehen und ging Richtung Umkleide.
Ich war fast da, als Emilio hinter mir auftauchte.
„Im Ernst?“
Ich drehte mich um. „Was?“
„Jeff?“
Ich starrte ihn einen Moment an, dann lachte ich.
Er runzelte die Stirn. „Was ist daran komisch?“
„Du.“
„Freut mich, dass ich helfen konnte.“
Ich wandte mich wieder zur Umkleide.
„Lola.“
„Was?“
„Er saß dir praktisch auf dem Schoß.“
„Nein, hat er nicht.“
„Er war nah genug.“
„Nah genug wofür?“
„Du weißt schon.“
„Nö.“
„Mach das nicht.“
„Was nicht?“
„Diesen Mist, wo du so tust, als wüsstest du nicht ganz genau, was ich meine.“
Ich lächelte. „Oh, ich weiß, was du meinst.“
„Warum zwingst du mich dann, es verdammt noch mal auszusprechen?“
„Weil ich hören will, wie du es sagst.“
Sein Mund klappte zu.
Ich wartete.
Er blickte zur Bar, dann wieder zu mir.
Ich lachte leise. „Dachte ich mir.“
„Lass das.“
„Was lassen?“
„Du weißt ganz genau, dass du das gemacht hast, um mich wütend zu machen.“
„Vielleicht.“
„Jesus Christus.“
„Hat funktioniert.“
„Ja. Glückwunsch.“
Ich wollte an ihm vorbeigehen.
Er packte meinen Ellbogen, ließ aber fast sofort wieder los.
„Lola.“
Ich sah auf die Stelle, wo seine Hand gewesen war, dann wieder zu ihm. „Was?“
„Warum er?“
„Warum nicht?“
„Du magst ihn nicht mal.“
„Ich mag ihn schon.“
„Nein, tust du nicht.“
„Du weißt nicht, wen ich mag.“
Er warf mir einen Blick zu.
„In Ordnung, du kennst ein paar davon.“
„Ein paar?“
Ich lächelte. „Da. Das.“
„Was?“
„Dieses Gesicht.“
„Welches verdammte Gesicht?“
„Das, das du gerade machst.“
„Ich mache kein Gesicht.“
„Du siehst aus, als würdest du gleich Jeff suchen gehen und ihn durch einen Tisch werfen.“
„Er hat dich angegrabscht.“
„Er hat meinen Arm berührt.“
„Dasselbe verdammte Ding.“
Ich lachte. „Nein, Emilio. Ist es wirklich nicht.“
„Du weißt, was ich meine.“
„Ja. Du hasst es.“
Er antwortete nicht.
Ich lehnte mich gegen die Wand. „Hast du schon immer.“
„Das ist Quatsch.“
„Ist es das?“
„Ja.“
„Erinnerst du dich an diesen Typen vom Ölfeld aus Roswell?“
„Der war ein Arschloch.“
„Er hat mir fünfhundert Dollar Trinkgeld gegeben.“
„Er hat dir auf den Hintern gehauen.“
„Ich bin Stripperin.“
„Trotzdem hätte er das nicht tun sollen.“
„In Ordnung. Was ist mit Miguel?“
„Zum Teufel mit Miguel.“
Ich fing an zu lachen.
„Er war nett.“
„Er war verheiratet.“
„Das wusste ich nicht.“
„Ich schon.“
„Natürlich wusstest du das.“
„Und er hatte Herpes.“
Mir klappte der Mund auf. „Was?“
Emilio zuckte mit den Schultern. „Hab’s von Bobby gehört.“
„Warum zum Teufel hat mir das niemand gesagt?“
„Du hast nicht mit ihm geschlafen.“
„Darum geht’s nicht.“
„Siehst du? Hab dir das Leben gerettet.“
„Du bist so ein Arschloch.“
„Gern geschehen.“
Ich versuchte, nicht zu lachen, was ihn nur grinsen ließ.
Dann fiel mir wieder ein, warum wir gestritten hatten.
Ich verschränkte die Arme. „Jeff ist nicht verheiratet.“
„Ist mir egal.“
„Keine Herpes, soweit ich weiß.“
„Ist mir egal.“
„Gibt gutes Trinkgeld.“
„Lola.“
„Was?“
„Hör auf, mich zu verflucht noch mal zu verarschen.“
Mein Lächeln erlosch.
„Dann hör auf, es mir so leicht zu machen.“
Er starrte mich an.
Ich stieß mich von der Wand ab. „Du machst das jedes Mal.“
„Was mache ich?“
„Du wirst wütend.“
„Ich bin nicht wütend.“
„Du bist mir hierher gefolgt.“
„Ich musste mit dir reden.“
„Über Jeff.“
„Über dich.“
„Ist heute Nacht offenbar dasselbe.“
Er atmete durch die Nase aus. „Ich mag es nicht, zuzusehen, wie Typen an dir herumkriechen.“
„Ich weiß.“
„Du weißt?“
„Natürlich weiß ich das verdammt noch mal.“
„Dann warum—“
„Weil du nicht nur dann etwas zu sagen hast, wenn jemand anderes zusieht.“
Er wurde still.
Ich wünschte, ich könnte es zurücknehmen, kaum dass ich es gesagt hatte.
Nicht, weil es nicht stimmte.
Sondern weil es stimmte.
Emilio sah mich an. „Was zum Teufel soll das heißen?“
„Nichts.“
„Quatsch.“
„Ich hab gesagt: nichts.“
„Du redest seit zehn Minuten und jetzt hast du nichts?“
„Leck mich.“
„Mach ich doch schon.“
Ich starrte ihn an.
Er begriff, was er gesagt hatte.
Mir entfuhr ein Lachen. „Wow.“
„Du weißt, wie ich’s gemeint hab.“
„Weiß ich?“
„Lola.“
„Nein, bitte. Mach weiter. Das wird gerade richtig gut.“
Er rieb sich über den Kiefer. „Du bist unmöglich.“
„Und trotzdem.“
„Ja, ja. Ich komme immer wieder an.“
„Hast du gesagt.“
Einen Moment lang sah er mich an.
„Vielleicht bin ich dumm.“
„Definitiv.“
„Das war keine Einladung.“
„Trotzdem wahr.“
Er trat näher, nicht nah genug, um mich zu berühren.
„Warum hast du mit ihm geflirtet?“
„Weil ich wollte.“
„Das war’s?“
„Und weil du zugesehen hast.“
Er fluchte leise vor sich hin.
Ich lächelte. „Da ist es.“
„Du bist eine verdammte Plage.“
„Das weißt du seit Jahren.“
„Ja.“
Seine Stimme hatte einen Teil von ihrer Schärfe verloren.
Das machte mich wütend, weil meine es nicht hatte.
„Willst du wissen, was daran witzig ist?“
„Wahrscheinlich nicht.“
„Du bist jedes Mal so, wenn irgendein Typ mir zu nahe kommt, aber in dem Moment, in dem ich was dazu sage, tust du so, als würde ich mir Mist einbilden.“
„Ich tu nicht so.“
„Doch, tust du.“
„Ich stehe hier und sage dir gerade, dass es mir nicht gefallen hat.“
„Heute Nacht.“
„Was zum Teufel soll das heißen?“
„Das heißt, heute Nacht sagst du es, weil ich dich hart genug gedrängt habe.“
„Ich weiß nicht, was du von mir hören willst.“
„Das ist das Problem.“
Er sah weg.
Ich lachte, aber daran war nichts witzig. „Genau.“
„Kannst du damit aufhören?“
„Was machst du bitte?“
„Für mich antworten.“
„Dann antworte dir selbst.“
Er sah zu mir zurück.
Ich wartete.
Nichts.
Ich nickte. „Na bitte.“
„Jesus Christus, Lola.“
„Nein, im Ernst. Genau das machst du doch. Du vögelst mich, du wirst eifersüchtig, du benimmst dich wie ein Arschloch, wenn ein anderer Mann mich auch nur ansieht, und dann frage ich, was zum Teufel du eigentlich willst, und plötzlich hast du vergessen, wie man spricht.“
Sein Kiefer verspannte sich. „Du glaubst, das ist alles?“
„Ich weiß es nicht. Du hast es mir nie gesagt.“
„Du hast verdammt noch mal nie gefragt.“
Ich starrte ihn an.
„Meinst du das ernst?“
„Du hast mich gehört.“
„Ich frage dich seit Jahren.“
„Nein, tust du nicht. Du machst irgendeinen großspurigen Spruch, ich gebe dir einen zurück, wir streiten, und am Ende landen wir im Bett.“
„Wessen Schuld ist das?“
„Unsere beider.“
Das brachte mich zum Schweigen.
Er sah mich müde an. „Ja. Unsere beider.“
Ich verschränkte die Arme fester. „Gut. Ich frage jetzt.“
Er beobachtete mich.
Ich hasste es, wie entblößt ich mich fühlte, da in Strass und Stöckelschuhen zu stehen.
„Was willst du?“
Er schüttelte einmal den Kopf.
„Nein. Mach das nicht.“
„Ich mache gar nichts.“
„Du versuchst schon wieder, dich rauszuwinden.“
„Ich versuche, nicht das falsche verdammte Ding zu sagen.“
„Darum hast du dich früher nie geschert.“
„Vielleicht schert es mich jetzt.“
Ich sah ihn an.
Er warf einen Blick den Flur hinunter, dann wieder zu mir.
„Ich mag es nicht, wenn du bei anderen Männern bist.“
„Ach was.“
„Kannst du mich ausreden lassen?“
„Kommt drauf an, wie lange das dauert.“
„Lola.“
„Gut.“
Er rieb sich den Nacken. „Ich mag es nicht.“
„Das hast du gesagt.“
„Jesus verdammt noch mal Christus.“
Ich lachte, obwohl ich es nicht wollte. „Tut mir leid.“
„Ist es dir nicht.“
„Nein.“
Er schüttelte den Kopf.
Dann wurde sein Blick wieder ernst.
„Ich hasse es, wenn du gehst.“
Das wischte mir das Lächeln aus dem Gesicht.
Er hielt meinen Blick fest.
„Wann?“
„Du weißt, wann.“
„Sag es.“
„Danach.“
Ich schluckte.
Er fuhr fort, bevor ich einen Witz machen konnte.
„Du ziehst dich an, als stünde das verdammte Haus in Flammen. Die Hälfte der Zeit wache ich auf, und du bist schon weg.“
„Du hast mich nie gebeten zu bleiben.“
„Du hast nie so ausgesehen, als würdest du wollen, dass ich dich bitte.“
„Du gibst mir die Schuld?“
„Nein. Verflucht. Ich sage nur—“
Er brach ab und rieb sich übers Gesicht.
Ich wartete.
Er ließ die Hand sinken. „Ich weiß nicht, wie zum Teufel wir hier gelandet sind.“
Fast hätte ich gelacht.
Stattdessen sagte ich: „Jahre voller schlechter Entscheidungen?“
„Meistens deine.“
„Da ist er ja.“
Sein Mundwinkel zuckte.
Dann sah er mich wieder an.
„Ich will Jeff nicht.“
„Gute Nachricht. Ziemlich sicher will Jeff dich auch nicht.“
„Lola.“
Ich biss mir auf die Innenseite der Wange.
Er seufzte. „Ich will nicht, dass irgendein anderer Typ bekommt, was ich mit dir habe.“
Ich starrte ihn an.
„Und was genau hast du mit mir?“
Er antwortete nicht.
Da war es wieder.
Ich schüttelte den Kopf und stieß mich von der Wand ab.
„Schon gut.“
Er trat vor mich. „Nicht.“
„Ich bin fertig.“
„Du warst diejenige, die wollte, dass ich rede.“
„Und fast hättest du’s auch. Goldstern.“
„Leck mich.“
„Den hast du schon gebracht.“
Ich wollte an ihm vorbeigehen.
Er ging mit.
„Geh weg.“
„Nein.“
„Emilio.“
„Nur—verflucht, gib mir eine Sekunde.“
„Wofür?“
„Um herauszufinden, wie ich das sagen soll, ohne dass du es zerreißt, bevor ich fertig bin.“
Ich starrte ihn an.
„Dann hör auf, es schön klingen lassen zu wollen.“
Sein Blick traf meinen.
Ich senkte die Stimme.
„Sag es einfach.“
Sein Kiefer spannte sich.
„Ich weiß nicht, was zum Teufel du für mich bist.“
Ich lachte einmal, so scharf, dass es wehtat. „Wow. Super Anfang.“
„Nein, halt die Klappe.“
Meine Augenbrauen schossen hoch.
„Ich mein’s ernst. Halt für eine Sekunde die Klappe.“
Tat ich. Vor allem, weil ich hören wollte, wie viel schlimmer er es noch machen konnte.
Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar.
„Ich weiß nicht, wie ich es nennen soll. Ich weiß, wenn du sauer bist, bevor du den Mund aufmachst. Ich weiß, wann du lügst, dass alles in Ordnung ist. Ich weiß, du hasst Kaffee, außer er schmeckt wie Nachtisch, du klaust meine Hemden und tust so, als würdest du’s nicht, und du lässt deine Ohrringe in meinem verdammten Haus überall liegen.“
„Das tue ich nicht.“
„Ich hab einen in meiner Dusche gefunden.“
„In Ordnung, der könnte meiner gewesen sein.“
„Na klar.“
Ich versuchte, nicht zu lächeln.
Er tat es nicht.
„Und als Octavio dich gestern gepackt hat, wollte ich ihm das verdammte Genick brechen.“
Das Lächeln verschwand.
„Ich weiß, dass du auf dich aufpassen kannst. Deshalb hab ich ihn nicht geschlagen.“
„Warum dann?“
„Weil er dich angefasst hat.“
„Das ist keine Antwort.“
„Es ist die einzige, die ich habe.“
Ich starrte ihn an.
Jetzt sah er frustriert aus, aber nicht wegen mir.
Vielleicht ein bisschen wegen mir.
Wahrscheinlich vor allem wegen sich selbst.
Ich schüttelte den Kopf. „Du kannst nicht so weitermachen.“
„Ich weiß.“
„Nein, ich glaube nicht, dass du das tust.“
„Ich weiß es, Lola.“
„Du tust so, als gehörte ich dir, wenn dich jemand auf die Palme bringt, und morgen gehen wir wieder direkt dazu über, so zu tun, als wäre das alles nie passiert.“
„Ich will das nicht.“
Ich blieb stehen.
Er sah mich an.
Ich wusste nicht, wohin mit dem Satz, also wurde ich stattdessen wütend.
„Du hattest Jahre.“
„Ich weiß.“
„Jahre, Emilio.“
„Ich weiß es verdammt noch mal.“
„Du hättest jederzeit was sagen können.“
„Du auch.“
„Das ist Quatsch.“
„Ist es das?“
„Ja.“
„Du verschwindest jedes Mal, wenn das hier zu nah an irgendwas Echtes kommt.“
„Du auch.“
„Ich stehe immer noch verdammt noch mal hier.“
„Ich auch.“
Wir starrten uns an.
Der Bass aus dem Club vibrierte durch die Wand.
Ich schluckte und sah als Erste weg.
„Ich gehöre dir nicht.“
Er schwieg so lange, dass ich schließlich wieder zu ihm hinsah.
Sein Blick blieb auf meinem.
„Nein“, sagte er. „Tust du nicht.“
Etwas in meiner Brust zog sich zusammen, und ich hasste mich dafür, dass ich es überhaupt bemerkte.
Ich wollte mich abwenden.
Dann fügte er hinzu, diesmal leiser:
„Vielleicht ist das das verdammte Problem.“
