Kapitel 2: Mein Mann hatte Sex mit meiner Stiefmutter

Perspektive von Lyra

„Ich bin deine Mutter. Deine leibliche Mutter.“ Etwas in ihrer Stimme wurde weich. „Wir suchen dich schon so lange. Erst jetzt haben wir dich gefunden.“

Ich hatte immer gewusst, dass ich adoptiert war. Meine Mutti – meine richtige Mutti, die, die mich großgezogen hatte – hatte nie ein Geheimnis daraus gemacht.

Und nun, ausgerechnet an dem Tag, an dem sie starb, tauchten meine leiblichen Eltern aus dem Nichts auf und boten an, mich nach Hause zu holen?

Das Timing war zu perfekt, zu grausam. Die Mondgöttin musste sich über mich kaputtlachen.

„Wie entscheidest du dich, Lyra?“ Am Telefon drängte meine leibliche Mutter, als wüsste sie, dass ich am Abgrund balancierte.

Ich glaubte es nicht – war das irgendein ausgeklügelter Betrug?

Und trotzdem blieb ein dünner Faden Hoffnung in meinem Herzen zurück, so wie ein Ertrinkender nach jedem Stück Treibholz greift, das in Reichweite treibt.

Mutti war tot. Ich konnte sie nicht retten.

Aber Mia lebte noch, kämpfte noch, und sie brauchte eine Behandlung, die ich allein nicht bezahlen konnte.

„Können Sie mir hunderttausend Dollar geben?“, fragte ich, meine Stimme jetzt ruhiger.

Wenn sie Betrüger waren, würde das das Gespräch schnell beenden.

Sie schwieg einen Moment. Als sie wieder sprach, hatte sich ihr Ton verändert – wurde sicher, beinahe überlegen.

„Natürlich, aber unter der Bedingung, dass du zu uns zurückkehrst.“

Meine Hand zitterte um das Telefon.

Achtzehn Jahre. Ein ganzes Leben.

Und jetzt, in dem Moment, in dem ich nichts mehr hatte, sagte mir jemand, ich sei nie wirklich allein gewesen.

Ich wusste nicht, ob ich weinen oder lachen sollte, weil das Schicksal einen grausamen Sinn für Humor hatte. Es wartete, bis ich die Mutter verloren hatte, die mich liebte, bis die Person, der ich am meisten vertraute, mich im Stich gelassen hatte, bis ich am Rand meines Lebens stand. Erst dann entschied es sich, mir etwas zurückzugeben.

Die Wahl lag auf der Hand. Ich musste nicht einmal darüber nachdenken.

Ich holte zitternd Luft, meine Brust so eng, dass ich die Worte kaum herausbrachte.

„Ich bin einverstanden, zu Ihnen zurückzukehren, aber ich habe Bedingungen.“

„Es sind doch nur hunderttausend, oder? Wir geben dir eine Million“, sagte sie, so beiläufig, als wäre es nichts. „Der Fahrer kommt jetzt und holt dich ab.“

Eine Million Dollar.

Wie ironisch. Nach all den Jahren als Luna des Moonfire-Rudels hatte ich genau zweihundert Dollar auf meinen Namen – und diese Frau, die behauptete, meine leibliche Mutter zu sein, konnte eine Million Dollar hinwerfen, als wäre es nichts.

Liebe. Es stellte sich heraus, dass sie keinen Deut wert war.

„Zwei Stunden“, sagte ich, meine Stimme fester, als ich mich fühlte. „Ich schicke Ihnen die Adresse in zwei Stunden. Ich muss vorher noch etwas erledigen.“

Eine Pause, dann ein tiefes, wissendes Summen. „Natürlich, Liebling. Lass dir Zeit. Wir warten.“

Ich beendete das Gespräch und zwang meine Beine, mich in den Notfalltrakt zu tragen, wo eine Krankenschwester mich schweigend in einen kleinen, sterilen Raum führte. Meine Mutter lag reglos unter einem weißen Laken. Ich drückte ein letztes Mal meine Lippen auf ihre Stirn, unterschrieb die Unterlagen mit einer ruhigen Hand, die mich selbst überraschte, und trat hinaus in die kühle Nachtluft, während ein einziger, kristallklarer Gedanke die Trauer durchschnitt:

Ich will die Gefährtenbindung durchtrennen. Ich will frei sein.

Die Fahrt zum Rudelhaus verging in einem verschwommenen Strom aus Straßenlaternen und Tränen.

Meine Hände umklammerten das Lenkrad so fest, dass die Knöchel weiß hervortraten, und Elle war eine ständige Präsenz in meinem Kopf; ihr Kummer nährte meinen, bis ich nicht mehr sagen konnte, wo ihre Gefühle aufhörten und meine begannen.

Die Gefährtenbindung pulsierte schwach zwischen uns und Vern – doch jetzt fühlte sie sich an wie eine Schlinge um meinen Hals.

Ich wollte, dass sie verschwand.

Als ich in die kreisförmige Auffahrt einbog, waren meine Tränen getrocknet, und etwas Kälteres hatte ihren Platz eingenommen. Ich stieg aus und ging mit festen Schritten auf den Eingang zu.

Ich hatte mir ein Dutzend verschiedener Einstiege zurechtgelegt, doch als ich die Haustür aufstieß, verdampfte jeder zusammenhängende Gedanke.

Der Geruch traf mich zuerst – krankhaft süß, unverkennbar intim.

Dann hörte ich es: die Stimme einer Frau, atemlos und schamlos, die von oben herab durch das Haus hallte.

„Oh Gott, Vern, ja – genau da –“

Elle heulte in meinem Kopf.

Meine Beine trugen mich die Treppe hinauf, Stufe um Stufe, und mit jeder wurden die Geräusche deutlicher – ihr Stöhnen, sein Grunzen, das rhythmische Knarren des Betts.

Meine Mutter war gerade gestorben.

Und er war hier.

Er vögelte eine andere.

„Dein Handy vibriert die ganze Zeit“, keuchte die Frau. „Willst du nicht rangehen?“

„Wozu? Ich bin beschäftigt.“ Verns Stimme war abweisend. „Nichts, was Lyra tut, ist wichtig genug, um das hier zu unterbrechen. Sie weiß es besser, als mich zu belästigen, wenn es kein Notfall ist.“

„Und wenn es einer ist?“

„Dann soll sie es eben selbst regeln. Dafür ist sie da – Dinge zu erledigen, damit ich nicht gestört werde.“ Er lachte, tief und grausam. „Ich habe sie geheiratet, um unsere Spuren zu verwischen, schon vergessen? Die Bindung hält sie gefügig. Perfekte Abmachung.“

Ich stand wie erstarrt, die Hand gegen die Wand gepresst.

Für ihn war die Gefährtenbindung nichts als eine Leine gewesen.

Durch den Spalt der Tür sah ich sie – nackt, rittlings auf Verns Körper, sich mit geübter Selbstverständlichkeit bewegend.

Dann drehte sie den Kopf.

Sylvia O’Brien. Verns Stiefmutter.

Mir zog sich der Magen zusammen.

„Weißt du“, schnurrte Sylvia und ließ ihre Nägel über Verns Brust hinabgleiten, „ich habe vorhin ein bisschen ein schlechtes Gewissen. Ich wollte das Auto dieser Frau nicht so heftig rammen. Meinst du, Lyra macht Theater?“

Das Auto dieser Frau rammen.

Meine Mutter. Fahrerflucht.

Die Zeit blieb stehen.

Sylvia. Sylvia hatte meine Mutter getötet.

„Mach dir keine Gedanken“, sagte Vern, seine Stimme träge. „Es ist passiert. Lyra wird darüber hinwegkommen. Das tut sie immer.“

„Ich schätze schon.“ Sylvias Lachen war hell, unbekümmert. „Ich bin tatsächlich ziemlich schnell abgehauen. Aber ehrlich, was hätte ich sonst tun sollen? Ich konnte nicht riskieren, dass jemand mein Kennzeichen bekommt.“

Meine Mutter hatte auf der Straße gelegen, im Sterben, während Sylvia davonfuhr.

Und Vern beschützte sie, plante, wie er mich zum Schweigen bringen konnte, benutzte das Leben meiner Schwester als Druckmittel.

Er wusste es. Er musste es gewusst haben. Und er hatte sich dafür entschieden – entschieden, meine Anrufe zu blockieren, entschieden, hier bei ihr zu sein, während meine Mutter allein starb.

Vier Jahre Vertrauen – und darauf war es gebaut gewesen.

Elles Wut explodierte in mir. „Töte sie“, fauchte sie.

Ich holte tief Luft.

Dann trat ich die Tür auf.

Sylvia schrie auf und tastete hektisch nach dem Laken.

Vern lehnte nur zurück an das Kopfteil, beobachtete mich mit kalten, bernsteinfarbenen Augen.

„Wer hat dir erlaubt, einzutreten?“

In seinem Ton lag Anklage, keine Schuld.

„Ich habe alles gehört“, sagte ich. „Jedes Wort.“

„Und?“ Er griff nach seinem Hemd und legte es Sylvia über die Schultern. „Du hättest es früher oder später ohnehin herausgefunden. Wir sind fertig mit dem Versteckspiel.“

Er fragte nicht einmal nach meiner Mutter, fragte nicht, warum ich so oft angerufen hatte.

Sylvia lugte hinter ihm hervor. „Oh, Lyra. Du siehst aufgebracht aus. Geht es um vorhin? Den kleinen Unfall? So etwas wirkt immer schlimmer, als es ist.“

Kleiner Unfall. Klar.

Meine Mutter war tot, und diese Frau nannte es einen „kleinen Unfall“.

„Es war ein Unfall“, sagte Sylvia, ihr Ton beschwichtigend. „Ich habe Panik bekommen. Aber ich bin sicher, es geht ihr gut – wahrscheinlich nur ein paar blaue Flecken. Du übertreibst, Schatz.“

„Ich übertreibe.“ Ich wiederholte das Wort.

„Ja.“ Vern stand auf und ging auf mich zu. „Du benimmst dich melodramatisch, Lyra. Jetzt musst du dich beruhigen und –“

„Ich will die Scheidung“, sagte ich.

Was gab es da noch zu sagen? Ich hatte gedacht, Vern sei getäuscht worden, doch jetzt war klar, dass er kein Unschuldiger war – er war ein Komplize, jemand, der eine Mörderin gedeckt hatte. In diesem Moment zerbrachen vier Jahre Liebe vollständig. Er ekelte mich an.

Verns Augen verengten sich. „Was?“

„Ich, Lyra Lopez, weise dich zurück, Vern Nelson, als meinen Gefährten und meinen Alpha.“

Die formellen Worte der Zurückweisung brannten mir auf der Zunge. „Ich trenne unser Band. Ich verzichte auf meinen Titel. Ich will nichts mehr mit dir zu tun haben.“

Echter Schock huschte über sein Gesicht.

Dann schoss seine Hand vor und packte mich an der Kehle, schleuderte mich gegen die Wand.

„Du glaubst, du kannst mich zurückweisen?“ Seine Stimme sank zu einem Knurren. „Du glaubst, ich lasse dich einfach gehen?“

Der Druck war erdrückend, zwang mich in die Knie.

Mein Wolf wimmerte unter dem Ansturm seiner Dominanz.

Aber ich zwang mich, seinem Blick standzuhalten.

„Du … gehörst … mir nicht“, presste ich hervor.

Sein Griff wurde fester. „Ohne mich bist du nichts. Ohne mich stirbt deine Schwester. Also nimmst du diese Worte auf der Stelle zurück, und wir tun so, als hätte dieses Gespräch nie stattgefunden.“

Meine Lungen brannten.

„Vern, Liebling, du wirst ihr wehtun.“ Sylvias Stimme schnitt dazwischen. „Lass sie los. Sie ist wegen des Unfalls einfach aufgewühlt. Sie wird sich beruhigen.“

Der Druck verschwand.

Ich sackte nach vorn, rang nach Luft und hustete.

Sylvia hockte sich neben mich und hob mein Kinn an.

„Ich weiß, dass du aufgebracht bist, Schatz“, sagte sie leise. „Aber denk klar. Wenn du Vern zurückweist, verlierst du alles. Dein Zuhause, dein Einkommen, die medizinische Versorgung deiner Schwester.“

Ihr Daumen strich über meine Wange. „Sei klug, Lyra. Lass das gut sein. Niemand muss von Vern und mir erfahren. Du kannst deinen Titel behalten, dein bequemes Leben. Du musst nur still sein.“

Sie beugte sich näher. „Aber wenn du gegen uns kämpfst, tja … dann passieren eben weiter Unfälle. Der Zustand deiner Schwester ist so empfindlich. Es wäre doch furchtbar schade, wenn bei ihrer Behandlung etwas schiefginge. Wenn die Finanzierung plötzlich gestrichen würde.“

Mir wurde eiskalt.

Elle bäumte sich in mir auf, und ehe ich mich bremsen konnte, klatschte meine Hand Sylvia ins Gesicht.

Das Geräusch hallte nach wie ein Schuss.

Sylvia taumelte rückwärts, die Augen vor Schock weit aufgerissen.

„D-Du … du hast mich geschlagen!“, keuchte sie.

„Und?“ sagte ich. „Und ich werde noch Schlimmeres tun. Viel Schlimmeres.“

Langsam richtete ich mich auf. „Du hältst mich für schwach? Du erwartest, dass ich das einfach hinnehme?“

Ich wandte mich zu ihm. „Ich habe es ernst gemeint. Ich weise dich zurück. Die Bindung, den Titel, das alles. Ich bin fertig.“

„Du wirst angekrochen kommen“, fauchte Vern. „Wenn das Geld alle ist, wenn deine Schwester ihre nächste Behandlung braucht, kommst du zurück und bettelst. Und ich werde dich dafür kriechen lassen.“

Ich hielt seinem Blick stand. „Warte es ab.“

Dann drehte ich mich um und ging hinaus.

Meine Hand pochte dort, wo ich Sylvia getroffen hatte.

Mein Hals schmerzte dort, wo Vern mich gewürgt hatte.

Aber zum ersten Mal seit vier Jahren hatte ich das Gefühl, wieder atmen zu können.

Ich schaffte es bis in mein Zimmer und schloss ab. Dann lehnte ich mich dagegen und presste die Faust auf den Mund, um das Schluchzen zu ersticken.

Mutti war tot. Vern hatte mich verraten. Mias Behandlungen durften nicht unterbrochen werden.

Aber ich stand noch.

Mein Handy vibrierte. Die Benachrichtigung von vorhin – die Nummer meiner leiblichen Eltern, die Million Dollar, die sie mir versprochen hatten.

Ich starrte einen langen Moment darauf, dann traf ich eine Entscheidung – ich überwies den gesamten Betrag auf Mias medizinisches Konto. Sie war alles, was mir geblieben war.

Auf dem Rückweg hatte ich ihnen die Adresse bereits geschickt.

Jetzt hatte mir der Fahrer geschrieben – er war da. Ohne auch nur eine einzige Sache zu packen, spritzte ich mir kaltes Wasser ins Gesicht und ging zur Tür hinaus, ohne mich noch einmal umzusehen.